Агрессия и зависть — ядрёный коктейль.
Как бы там ни было, нас быстро разняли. Я расцарапала Лере правую щеку, а она сломала мне часть переднего зуба. Там до сих пор видно щербинку, если присмотреться. Даже современные платные стоматологи не смогли вернуть мне идеальную улыбку…
Я очень сильно переживала из-за случившегося. Искала примирения. В конце концов мы с Лерой стали общаться, как и раньше. Но! Я навсегда запомнила, что окружающие считают меня папиной дочкой. Даже родная сестра!
Её я прощу как-нибудь позже. Верю, Лиза придёт ко мне попросить помощи, и тогда я перегрызу канат тяжёлого груза прошлого (метафорично, да?), мы обнимемся и никогда больше не расстанемся…
С того лета мы с папой стали отдаляться друг от друга. Если раньше я действительно сидела у него на коленях, когда мы смотрели кино, или всегда подсаживалась к нему рядом за обеденным столом, то затем начала специально искать место подальше. Я ограждалась: психологически и физически. Гнусно и мерзко с моей стороны. Я любила отца, но в то же время искала способы разорвать эту любовь. Мы даже несколько раз ругались (прости, папочка!). Этот якорь крепко утащил меня на дно.
Настала пора сообщить всему миру (как минимум, этому журналу), что я очень, очень, очень сильно привязана к папе. Да, я люблю его больше всех в жизни. Он — идеальный мужчина в глазах дочери. Если я когда-нибудь влюблюсь, то обязательно в человека, похожего на отца. Лучше него нет!
Фух.
Стало легче.
Наберусь ли я сил, чтобы сказать всё это папе в лицо? Очевидный шаг. Надо выдохнуть. Три-четыре-пять.
Кажется, Лера заслужила всё, что с ней происходит. Я только сейчас поняла. Она занесла мне в голову тяжелый комплекс. А Господь (или кто-то еще, не менее могущественный) занес в её пустую головушку психическое расстройство.
Только совершенно чокнутый человек может выкопать из могилы тело своей дочери и спрятать его так, что никто до сих пор не нашел (а прошло уже полгода!). Она сама не знает, как это произошло. Или тщательнейшим образом скрывает.
Только представьте — где-то лежит маленькая мертвая девочка, не похороненная, как положено. Не успокоенная… Поговаривают, на почве случившегося у Лериной мамы тоже развился психоз. Она звонила моему папе и жаловалась, что видит Настю (так звали дочь), которая приходила к её дому и смотрела в окно. Полугодовалый мертвый ребенок. Жуть. Я бы сбежала из этого дома сразу же…
В общем, мы с Лерой квиты. Как только она выйдет из своей реабилитационной клиники (или как там она называется), я встречусь с ней и помогу выбраться из ямы, в которую Лера угодила. Сестрам надо помогать.
Пусть даже двоюродным.
Глава 5
Пашка развалился на заднем сиденье такси и бегло редактировал видео, которое должно было появиться на ютуб-канале в полночь.
Время поджимало, такси стояло в пробке, курить было нельзя — все эти проблемы походили на липкие щупальца осьминога, присосавшиеся к сознанию. Мысли сделались вязкими, неприятными. От таких мыслей Пашка обычно избавлялся алкоголем, но сейчас даже выпить было нельзя.
А всё потому, что требовалась ясность сознания. В их чокнутой семье хотя бы один человек должен иногда нормально соображать.
Они с Лерой уже лет пятнадцать вытаскивали друг друга с того света. Две соломинки — из одного, мать его, веника. Лера со своими «приходами», и Пашка с навязчивой идеей самоубийства. Что-то в этом было на генном уровне, подсознательное и плохо контролируемое. Наверняка в прошлом у семьи Одинцовых имелись полоумные родственники, из крепостных крестьян или каких-нибудь бояр-самодуров. Теперь вот приходится расхлебывать.
Леру, правда, жизнь поколотила много больше. Лера по юности совершила глупость и вытащила на белый свет абсолютно все свои проблемы. Стала похожа на выпотрошенную рыбу, брошенную на лёд. На нее накинулись чайки — журналисты, хейтеры, богачи-родственники, диванные критики из интернета, доморощенные психоаналитики. Весь грёбаный мир. Разорвали в клочья.
А вот Пашка предпочитал помалкивать. Наверное, ему повезло. Когда в девяносто восьмом его обнаружили в подвале родительского дома — обнаженного, болтающегося в петле, не знающего еще, что для нормального самоубийства нужно ломать хребет, а не просто драматично поджимать ноги — то просто отправили в больницу, где продержали неделю, дали подзатыльник и вернули в семью.
Некому было фотографировать «дальнего родственника известного бизнесмена», некуда еще было выкладывать эти фотографии; информация расходилась в разы медленней, чем сейчас. Кажется, появилась одна статья в каком-то «жёлтом» журнале, но дальше дело не пошло. Люди еще не подсели на три наркотика современности: видосики, паблики, мемы.
У парня был срыв, писалось в статье, он потерял отца. С кем не бывает?
Действительно. В статье забыли упомянуть, что Пашка не только потерял отца, но сначала как раз нашел его — в яме с грязью. Отец лежал лицом вниз, его голова погрузилась в мутную жижу до ушей. На проплешину на затылке падали капли дождя. Из грязи торчала рука с растопыренными в стороны пальцами. Плавал ботинок, весь в коричневых пятнах. Пашка двигал лучом фонарика по яме, выхватывая детали — корни, торчащие из земли, куски глины, пучки травы, клочок папиной куртки, оставшийся висеть на колючем кусте. Дождь хлестал Пашку по лицу. Где-то в темноте бродили люди, тоже ищущие отца, еще не знающие, что вот он, в яме, нашелся.
А Пашка не хотел им говорить. Потому что пока папу не нашли — он ведь еще может быть жив, верно? Как кот Шрёдингера.
Так может быть оставить папу в его коробке с грязью навсегда?
Пашка хотел отойти от ямы. Он сделал шаг назад, но потом ноги подкосились, сознание улетучилось. Пашку стошнило — и это было последнее, что он помнил в ту ночь. В себя Пашка пришел уже дома.
…Автомобиль дернуло, водитель выругался, буркнул через плечо:
− Извини, брат, задержимся немного. Какие-то козлы не разъехались на перекрестке.
− Ничего страшного, − ответил Пашка, склонившись над планшетом. Попытался сосредоточиться.
Материал об алкоголике-миллионере из Подмосковья ему прислали глубокой ночью из редакции канала. Требовалось склеить несколько коротких кусочков в один, нарезать перебивок и отправить на озвучку Вадику Шубину.
Крупный ютуб-канал (миллион семьсот тысяч подписчиков) занимался «разоблачениями» и «открывал глаза на правду», хотя на самом деле ничем не отличался от желтой прессы конца девяностых. Редакция находила грязное белье богатых и знаменитых — высшего эшелона светской жизни — и снимала об этом видосики, пользующиеся стабильной популярностью. Никто не любит успешных. А если умело расставить хэштеги #борьбаскоррупцией #патриотизм #зачистоту, то просмотры лились рекой. Главное, не трогать тех, кто обладал реальной властью в этой стране.
Канал зарабатывал неплохие деньги, к Пашке прилетали заказы, он мог позволить себе не искать дополнительную работу и даже немного откладывать на собственные похороны.
В том, что похороны случатся скоро, Пашка не сомневался.
На первом видео немолодой лысоватый мужчина договаривался с проституткой. Судя по расположению камеры, рядом с проституткой кто-то стоял. Наверняка сутенер. Владельцы канала не жалели времени и денег, чтобы снять достоверный материал. У них были свои специалисты, умеющие вовремя расставить камеры там, где нужно или оказаться в правильном месте в правильное время.
На втором видео скрытая камера была установлена в номере, где тот же самый мужчина (алкоголик-миллионер из Подмосковья, на минуточку) занимался с проституткой сексом. Ролик длился десять минут. Левую половину экрана занимала бутылка «Джэка Дэниэлса». От экрана планшета чуть ли не пахло мужским потом, дымом и алкоголем.
Третье видео состояло из нарезок — общий обзор загородных деревянных коттеджей, пустая баня, бассейн, стандартный номер с двуспальной кроватью и безвкусной картиной на стене (Купание зеленого коня?).
В папке было еще пять коротких роликов (миллионер пьет, миллионер ругается с ментами, миллионер пересчитывает взятку). Если отключить фантазию, то смонтировать новый выпуск можно было минут за пятнадцать. Но Пашка всегда подходил к работе творчески. За это ему хорошо платили. Он выстраивал сюжет, от завязки до финала, с перипетиями и сюжетными поворотами, если хватало материала. В лучших традициях старых НТВшных передач. Народ не перестал любить программу «Максимум». Народ просто переместился на просторы интернета.
Всё утро Пашка продумывал сюжетную линию про миллионера-взяточника, и взялся за работу только после обеда. История выходила трагическая. Миллионер не зря сделался алкоголиком, у него была личная драма, которая медленно, но верно разрушала жизнь. Пашка вообще во всем видел только разрушение. Нельзя быть счастливым просто так. Счастье создается на руинах бед. Даже на химическом уровне: при малейшей опасности организм вбрасывает в кровь адреналин, заставляет сердце биться чаще, желудок сводит, легкие расширяются, а потом, когда опасность уходит, вырабатывается серотонин, тот самый пресловутый гормон счастья. Вуаля. Счастьем компенсируется пережитый стресс. Казалось бы, всё хорошо, но возникает резонный вопрос — если для того, чтобы испытать счастье, нужно обязательно сначала быть несчастливым, не превращается ли жизнь в замкнутый круг, где одно следует за другим? Несчастье — счастье — несчастье — счастье — несчастье. И как вырваться из этого круга, где следом за счастьем теперь обязательно нужно несчастье?..
Автомобиль вновь дернулся, водитель вновь выругался. Пашка вынырнул из глубин размышлений, сообразил, что всё еще не склеил даже пятиминутное вступление. Времени оставалось немного, а потом ему обязательно позвонит Вадик Шубин и будет сопеть в трубку, обозначая тем самым ужасное разочарование в жизни и в Пашке. Неизвестно, что было хуже — сорванные сроки или вот это сопение брата по редакции.
Следующие десять минут он монтировал без вдохновения, по записанному в блокноте сценарию. Такси, наконец, вырвалось из пробки, юркнуло в подворотни Митино. С обеих сторон потянулись старые панельные дома, прячущиеся за заборами заводики и частные коттеджи, забитые под завязку автомобилями тротуары, автозаправки и супермаркеты.
Еще через пять минут таксист остановился у знакомого подъезда.
− Извини, брат, − повтори он. − Слегка задержались. Сам видел, что на дорогах творится.
Пашка был не в обиде, даже накинул, по обыкновению, чаевые. Первым делом, выбравшись из такси, закурил. Прошел под козырек подъезда и докуривал неторопливо, поглядывая на деревья и на прохожих. Бесконечный дождь к вечеру слегка поутих. Тучи кое-где расползлись, обнажая кляксы неба, окрашенного в сочные алые тона.
Собрался с мыслями, нажал истертые и давно знакомые цифры домофона и вошел в подъезд.
Ностальгия, чтоб её. Отвратительное желание оказаться в хорошем, светлом и таком далёком прошлом. Ностальгия парадоксально позитивна. Она похожа на жизнерадостного щенка, которого подарили в детстве — щенок этот лижет щеки, тыкается мокрым носом в ладони, виляет хвостом и просто дарит радость. У ностальгии нет продолжения, кроме мига счастья. Ностальгия подбрасывает эмоции, от которых было хорошо. А самое ужасно: рано или поздно приходит понимание, что миг этот давно испарился, а за ним наступило нечто обыденное и уже не такое счастливое. Например, старость.
Пашка чертыхнулся сквозь зубы. Ностальгия рванула из подсознания, подмешала запахи, цвета, воспоминания. Как взрыв внутри головы, как выброс адреналина, после которого никакого гормона счастья не дождаться.
Квартирка на пятом этаже, где прошло детство. Тесная однушка с небольшой кухней и захламленным балконом. Из окна всё время торчали кончики папиных лыжных палок.
Раскладной диван, двухъярусная кровать (Пашка всегда спал снизу), горчичного цвета шкаф-стенка, зеленоватая люстра, красные бархатные шторы, защищающие от коротких белых ночей летом… Пашка мог перечислять детали бесконечно.
Зря отсюда съехали. С переезда всё и началось. Отлично же жилось, радостно. Папа постоянно курил в кухне, разгадывал кроссворды и громыхал по клавишам пишущей машинки, заполняя очередные отчеты для начальства. Мама бесконечно наводила порядок, готовила, и очень редко сидела в кресле с вязанием в руках, когда смотрела старый ламповый телевизор. Еще черно-белый. По этому телевизору Пашка впервые увидел военные передачи и загорелся идеей пойти в армию. Первые впечатления всегда самые яркие.
А что потом? Кого из родителей какая муха укусила? Зачем нужен был этот переезд за город в поселок с населением полторы тысячи человек?
Другая школа, другие знакомства (не сказать, что хорошие), пугающий лес вокруг дома, туалет на улице, вода из бойлера, летняя кухня и даже печка на дровах; говоря современным языком — дауншифтинг. Как итог — смерть отца, самого близкого человека.
Глупо было бы сваливать болезнь отца на загородный дом. Болезнь могла подкараулить его и здесь, за курением на кухне, но Пашка почему-то был уверен, что виной всему переезд. С этой мыслью было легче жить.
Пашка скучал квартирке на пятом этаже. Мамин дом за городом его, наоборот, тяготил. Оттуда он сбежал в армию, чтобы затем не вернуться. Сразу после службы снял квартиру на другом конце города, подальше, чтобы реже навещать мать. С тех пор скитался по съемным квартирам, с ужасом размышляя о том, что мама рано или поздно умрет, и придется поехать в дом, жить в нём какое-то время (может быть даже долгое), а, значит, вновь разворошить старые кошмары, от которых с трудом избавлялся. Кошмары, ведущие к самоубийству.
Пашка усмехнулся собственным невеселым мыслям. На пятый этаж он поднимался без лифта. Остановился на пустом лестничном пролете, прислушиваясь. Где-то играла музыка. Где-то топали каблуки. Где-то бубнил телевизор.
Подошел к двери «146», постучал по металлу согнутым пальцем. Дверь приоткрылась почти бесшумно, дыхнуло горячим и вязким воздухом. Лера во время "приходов" неосознанно выкручивала батареи на максимум, закрывала окна и бродила по квартире в нижнем белье. Хоть что-то в жизни не меняется.
В образовавшуюся щель высунулось вспотевшее Лерино лицо. Волосы прилипли ко лбу, встопорщились вокруг ушей, а на затылке были скручены и перетянуты разноцветными резинками.
− Хорошо, хорошо, заходи, − буркнула Лера, пропустила брата в темный коридор, закрыла за ним дверь.
− Оденься, − сказал Пашка, неловко пряча взгляд. Лера стояла в одних трусиках. Между небольших аккуратных грудей катились капли пота.
Конечно, он видел её обнаженной во время старых «приходов». А в десятом году вытаскивал из окровавленной ванной (о, этот дурной флёр романтических фильмов о самоубийцах), обмывал холодной водой, одевал к приходу медиков.
− Ой, да. Блин. Прости.
Сестра метнулась из коридора в комнату. Пашка медленно разулся, снял куртку.
Квартиру плотно оккупировал сигаретный дым.
Первым делом — проветрить. Пошел на кухню, распахнул окно, впуская холодный ветер, дождь и шум вечерней улицы. Ностальгия намекнула: в кухне ничего не изменилось за много лет. Даже окна никто не заменил на стеклопакеты. Стол был усеян белым порошком. Пашка приложил палец, почувствовал лёгкое похрустывание, заметил смятую пачку из-под сахара-рафинада на подоконнике. Старый Лерин невроз. Кто-то рвет бумажки чтобы успокоиться, кто-то грызет ногти, а Лера крошит кубики сахара. Не самое страшное занятие, если разобраться.
И когда она успела рухнуть в нервное расстройство? Несколько дней назад на похоронах Дениса смотрелась вполне себе адекватно. Выдержала тягомотину с прощанием, постояла среди родственников у могилы, не плакала, когда гроб быстро забросали землей. Чуть позже, в роскошном и дорогом ресторане (за поминки отвечал Василий Ильич, а уж он-то постарался) Лера ничем не отличалась от своих двоюродных сестер. Держалась стойко. С Натой старалась не пересекаться даже взглядом. Это Пашка хорошо подметил. Впору было отдышаться, успокоиться и продолжить кое-как жить, зализывая очередные раны, поверх старых. Но нет. Что-то в её мозгах снова закоротило…