— Как жаль, что удалось записать всего одну песню! Почему я не догадался писать всю программу с начала? Это был бы фурор! А ведь можно было составить такой альбом! Такую запись!
Подпольный аудио-пират усмехнулся своей обычной кислой усмешкой. Он был возбужден, глаза блестели, и капли пота обильно стекали по вискам.
— Блин! Пока сообразил, что к чему. Пока нашёл магнитофон. Пока подключил. Настроил. Уже конец мероприятия. А композиция вообще бомба. Крутяк! Если у Лехана такой нет, то он мне за неё отвалит бабла… столько?!
… — Интересно, а сколько? — Олег Рагозин поднял голову и на минуту задумался, подсчитывая выручку. Его глаза забегали с предмета на предмет, словно потеряли ориентировку в пространстве. Похититель чужой музыки зачем-то обслюнявил палец и начал махать им, складывая цифры столбиком в уме.
В итоге оказалось немного.
Подпольному коммерсанту пришлось выпить вина и заново всё пересчитать.
Получалось чуть больше, но не столько сколько хотелось.
Пересчитал в очередной раз…
Запутавшись в вычислениях, словно олень в упряжке, счетовод отмахнулся от несвязных цифр и с обидой произнес…
— Всё равно маловато будет!
… — Нет уж, Лёшенька, дудки! Жмот, ты! Фиг ты получишь запись! Я не лох, как некоторые! Я завтра катушки по студиям разнесу! И если у них нет этой песни? Я столько лавэ получу?! Сколько?
Олежек во всю комнату развёл руки, смешно вытянул губы трубочкой, закатил глаза и произнес последние слова в нос.
— Во-о-о, сколько!
… — Точняк, — в ответ самому себе авторитетно покачали головой.
— Это я понимаю нормальная такса за записи! А ты Лехан, жмот! Платишь одни копейки. Поэтому сиди без записей, жмотяра!
Шел третий час ночи. Время остановилось и раздвинулось. Секунда стала длинной, как минута, а минута — как час. К этому времени человеческие нервы, испытав все перегрузки минувшего дня, неоднократно сдобренные "Вермутом", переходят на второе дыхание, раскрепощаются, становятся совершенно незащищенными. Хмельные мысли, затуманившие голову, начинают ходить неизвестно где, сонно шарахаясь и спотыкаясь друг об друга.
Новая барабанная дробь по столу, глубокий зевок и обращение к себе любимому…
— Олежек, а если у тебя спросят, кто поёт? И почему по-русски?
… — А-а-а, — шваркнули носом. И красноречиво помахали указательным пальцем перед лицом. — Скажу, эмигранты тоскуют! По Родине! По любимому дому! Далеко, за границей оборвалась связь с родными. И вот они, тоскуя, спели свои песни и привезли их послушать бывшим соотечественникам.
Очередной стакан креплёного вина и закусь "свежим" сухарем расширили каморку "художника", наполнили окружающее пространство яркими красками и приятной музыкой. Создали иную реальность, в которой продолжился внутренний диалог творца, и подсчет будущей прибыли от звукозаписывающей деятельности…
— Во сколько же оценить мои записи?
… — Десять? Двадцать? Тридцать? — складка легла у звукооператора на переносице, словно он собирался чихнуть. Пальцы начали вновь выписывать в воздухе кренделя, совершать расчет в строчку и столбиком, работать с трехзначными цифрами. Сводить их в формулы, добавлять неизвестные величины.
Спустя несколько минут, когда бутылка полностью опустела, а обсуждение будущего гонорара подошло к логическому завершению, было заявлено четко для всех присутствующих…
— Скажу, больше… Мой родной брат лично подогнал для меня крутейшую запись с Германии. Или из Англии, я не помню точно откуда! Ан, нет! Вспомнил! Она была из Ю ЭС ЭЙ! (Ну, по нашему, по простому это Соединенные Штаты Америки) Да! Точняк! Именно оттуда он и привёз свой единственный экземпляр. Такого больше нет ни у кого, ясно! Привёз с Аляски через Канаду на поезде, а потом на пароходе! А это далеко, и значит… что? Что стоит эта запись — дорого! Очень дорого!
Трудоголик склонился над столом. Засыпая, положил буйную голову на плечо, продолжая бормотать…
— Надо будет заказать братану Кольке привести ещё несколько песен — тогда можно будет купить "Москвич" или даже "Жигули"…
Глава 8
1.
Прошло около полутора суток с момента завершения дискотеки. Если говорить точнее… тридцать восемь часов и сорок две минуты!
Маховик роста популярности ведущих "Звездной программы" начал раскручиваться: Вот он уже тихой сапой ползёт по Москве. Ненавязчивой мелодией проникает в дома, квартиры. Ещё немного, ещё чуть-чуть и он выплеснется наружу. Зазвучит из окон, форточек, дверей. А пока…
Утро понедельника в общежитии началось стандартно…
— Тук-бряк-тук-тук, — настойчиво стучали в дверь Максима.
— Нукоготамаопятьпринесло, — недовольно, сквозь зубы промямлил спящий постоялец женского "монастыря".
— Бряки-бряк-туки-тук, — ответили ему.
"Дайте же, наконец, человеку поспать, спокойно!", — Макс приподнялся с кровати. С трудом отдирая ноги от пола, подошёл к двери. С нудным скрипом её отворил.
У входа стояла Лариса Корычева.
"Дурной знак", — подумал ди-джей. — "Скандальная малолетка долбится с утра в дверь, чего-то хочет — удачи не ведать".
— Слушаю? — хозяин сушилки зевнул в кулак. "Вот принесло не свет ни заря? Может, кукла поломалась? Или задачку решить не может? А я-то здесь причём?".
— Максим! — несостоявшаяся невеста со всей ответственностью заломила руки. По-взрослому блеснула очками.
— Я серьезно размышляла всю ночь. Не спала. Читала письма! Думала о главном!
Очевидно, полагая, что она изрекла очень важную житейскую мудрость, Лариса с достоинством поджала тонкие губы и широко открыла глаза.
— Какие письма? — сонный Дон Жуан всё ещё не мог освободиться от оков Морфея. Он с трудом соображал, что от него хотят. Мозги никак не хотели включаться в работу.
— Письма, которые ты писал мне целых два года из армии.
— Я, что-то, кому-то, писал? — снова шумно зевнули, ничего не соображая.
— Так, вот! Я поняла! Это были не твои письма и нам надо об этом срочно поговорить.
— Послушай, Лариса! Ты, это… Иди куда шла. Там: в школу, в садик, на занятия, в продлёнку. И не приставай по пустякам.
Макс решительно закрыл дверь перед её носом.
— Как ты смеешь? — вспылила девчушка. Она смерила закрывшуюся дверь презрительным испепеляющим взглядом и недовольно захлопала сильно накрашенными ресницами.
— А ну открой, немедленно!
Она начала долбить небольшими кулачками в дверь, приговаривая…
— Я, тут, все выходные, думала только о нём! О нас! Ночей не спала! А он… А он! Даже поговорить не хочет!
— Ну, погоди! Дождешься! Всё-таки придётся обо всём написать брату!
Обиженная презрительно развернулась и побежала по коридору, гневно размахивая руками.
— Давай, давай заноза! Иди, иди! Пиши, пиши, — произнесли, ухнувшись на узкую железную кровать с тонким ватным матрацем.
— Бряк-тук-тук-там, — новый стук через несколько минут.
"Вот привязалась егоза настырная!", — Макс решил не подниматься с кровати. — "Обойдётся!".
— Тум-тук-тум, — повторилась настойчивее.
— Что опять? — крикнули в сторону двери. — Я нянечкой не работаю!
— Тук-тум-тук, — не желали оставлять постояльца в покое.
— И воспитателем тоже!
— Максим, это я! — за дверью раздался напевный голос Кристины.
— Открой, пожалуйста.
"У них, сегодня, что? У моей двери валерьянку пролили?", — Макс недовольно вздохнул. Поднялся с кровати и подошел к дверному проёму. Открыл дверь. Она издала тонкий тоскливый писк.
— Мне мама прислала посылку с вишневым вареньем, — приглушенно-вежливым голоском проворковала сероглазая красавица. Она удивленно подняла на него высокие, словно нарисованные брови. Отбросила с груди за спину длинную прядь волос.
— И у Татьяны сегодня выходной. Приходи к нам вечером, чаю попьём. Часам к семи?
— Наверно, может быть, приду… — через небольшую паузу протянул Макс, вспоминая поведение сероглазой динамо-машины в предыдущие дни.
— По крайней мере, постараюсь, — добавил он в полголоса.
— Всё, договорились! — Кристина не дослушала полного ответа. — Я полетела на работу. Вечером мы с Таней тебя ждём.
Входная охранница затаилась, затихла на четверть часа. Максим не веря своему счастью, задремал.
— Бум-бам-бум… — снова кто-то настойчиво барабанил в дверь.
Несчастный жилец закрыл голову подушкой, отрёкся от всего безумного женского мира и сквозь наволочку и пух твердо произнес…
— Если вы к гражданину Иванову, его нет дома. Он гуляет. Ищите во дворе.
— Бам-бам-бум, — Максим, будь добр, открой. Это Семёнов Григорий. Водитель автобуса, из районного комитета комсомола.
— Слушаю, — уже полностью проснувшийся жилец отворил дверь. Раздался легкий хрип петель, переходящий в низкие, басовые звуки.
Возле двери стоял долговязый мужчина с выцветшими добрыми глазами в бело-синей клетчатой рубашке.
— Товарищ Хлеборобов попросил тебя помочь с организацией творческого выступления агитбригады в поселке Н-ское. Прислал за тобой.
— Но! Я же только проснулся и даже не ел, — рассеяно пробубнил Максим.
— Ничего! По пути, заедем, позавтракаем. Давай, собирайся. Жду тебя в автобусе. ПАЗ с синей полосой. Стоит у подъезда.
2.
Максим с "кислой миной" ходил — бродил по автобусу, осматривал содержимое сваленное "горой" внутри салона.
— Акустическая система "50АС-5", — вороша тюки, он начал перечислял имеющуюся технику.
— Катушечный магнитофон "Маяк-202", радиола "Эстония-007-стерео". Сумка со шнурами. А там два микрофона "МД-78А".
— О! Коробка!
— Вау! — изумился ди-джей. — Цветомузыкальная установка! [48]
— Какой-то мешок? — он подошел к большому пузатому мешку, завязанному веревкой. Развязал его.
— Что в нём? Посмотрим.
— Народные костюмы: Сарафаны, рубахи, штаны. Лапти!!!
— Ух ты! Григорий, смотри! За сидением, балалайка!
— Правда, почему-то, с одой струной!
— Ещё коробка.
— Что там?
— Старые катушки с какими-то записями. Надписи на конвертах неразборчивые.
— И пластинки: Моцарт, Бетховен, русские народные композиции.
— Да-а. Прямо настоящее богатство!
— Вот, только зачем нам всё это? — он вопросительно посмотрел на водителя.
— А я знаю?! — Григорий недоуменно пожал плечами.
— Я вообще не в курсе! Велено было взять автобус с аппаратурой. Забрать тебя и ехать в посёлок на проведение программы.
— Здравствуйте, ребята! — в салон поднялся седовласый мужчина в мешковатом костюме и "модном" широком галстуке в крапинку.
— Я, Котов Евгений Павлович, представился он. — Руководитель профсоюза Н-ской ткацкой фабрики.
— Это вас прислали для организации творческого концерта?
— Нас, — согласился Григорий.
— Семенов Гриша, — поздоровался водитель.
— Иванов Максим, — он указал рукой на Макса. — Звукооператор.
Дедок утвердительно махнул головой и сразу начал давать указания…
— Так, голуби сизокрылые! Сейчас, заезжаете на футбольное поле. Подъезжаете к месту выступления. Вон, туда, в центр, к площадке, где натянут шатёр. Видите?
— Видим, — Григорий внимательно следил за указаниями старца.
— Автобус поставьте с правой стороны сцены, чтобы удобно было носить аппаратуру. Разгружаетесь. Подключаетесь. Ждёте…
— Чего ждать? — водитель повернул голову и посмотрел в глаза старца.
— Ждёте, когда приедет поэт Святослав Лукашкин. У него авторский тур по сёлам и посёлкам района. Как только появится, включаете микрофон. Он выступит перед работниками. Прочитает свои стихи. Ответит на вопросы. После чего сядет в машину и поедет в следующее село.
— А мы?
— А вы собираете аппаратуру, кушаете в заводской столовой и отправляетесь домой. Понятно?
— Да.
— Тогда я побёг. Надо уже народ собирать. Ровно через час, как только привезут поэта — сразу быстренько начинаем.
3.
Спустя час на центральной трибуне стадиона, напротив сколоченной из досок сцены стали собираться люди.
Максим, в ожидании начала творческой программы, закинув руки за спину, вытянулся в плетёном кресле.
Григорий, дабы не терять понапрасну время, пошёл прогуляться по посёлку.
— Ребятушки, хлопчики дорогие, выручайте! — на площадку поднялся Котов. Организатор мероприятия был не в духе: нижняя губа оттопырилась, придавая ему не то обиженный, не то надменный вид. Он хмурился и тяжело посапывал.
— Святослав Лукашкин задерживается. Только, что звонили от соседей. Сказали, будет через час. А у меня народ волнуется. Ещё немного, ещё минут десять — пятнадцать и всё! Начнёт расходиться. А этого никак допустить нельзя!
— Максимушка! — профсоюзный деятель слёзно посмотрел на ди-джея.
— Сынок! Родной! Сделай что-нибудь. Прошу! Пожалуйста. Мы этого поэта ждали два месяца!
— Что сделать? — Макс не понял просьбу. Он замер на несколько мгновений, словно переваривая полученную информацию
— Ну, не знаю! Поставь музыку. Душевную. Пущай народ слушает. Отдыхает. Настраивается на творческую встречу. А там глядишь, и Лукашкин подъедет.
— Душевную? — Максим нагнулся и потянул первую попавшуюся пластинку из коробки.
— Вот! Чайковский! "Времена года"! Подойдет?
— А ещё, могу предложить…, — Максим стал вытаскивать вторую пластинку.
— Хорошо-хорошо! — Котов не стал слушать до конца список имеющихся записей.
— Ставь "Времена года", — произнес он, на ходу спускаясь с площадки.
Путешественник во времени аккуратно поставил пластинку на круг магнитолы. Дотронуться до рычажка проигрывателя и вот уже надпись на голубовато-зеленом поле: "Апрелевский завод грампластинок" начала медленно вращается вокруг оси. Затем пластинка закружилась быстрее, и так, что надпись совсем растворилась, утонула в небесной голубизне, как в колодце.
Из колонок с небольшим хрипением раздалось [49].
Спустя несколько минут Котов вновь стоял перед ди-джеем. Он прерывисто дышал от бега. Переминался с ноги на ногу.
— Максим! Эта-а! — организатор мероприятия замялся, ища подходящую фразу.
— А есть что-нибудь другое. Со словами. А то, что-то людям не нравится. Многие собираются уходить.
— Другое? Со словами? — Макс задумчиво закусил губу. Покопался в коробке и достал пластинку с русскими народными песнями.
— Есть! Русские народные песни… Они вроде поживее и со словами.
— Например, — он начал зачитывать названия. — "Не одна во поле дороженька".
— Или вот, "Ой, ты Ваня".
— Ещё есть, "Не бела заря" или…
— Ставь первую, а потом последующие…, — бешенный профсоюзный лидер опять не дослушал. В ожидании скорого приезда поэта, он вновь убежал со сцены.
— Первую, так первую, — произнес послушный звукооператор, и спустя мгновение магнитола заурчала утробно и умиротворённо, словно кошка, когда её почесывают за ухом… [50]
Не одна-то ли, да одна, ай, во поле дорожка,
Во поле дороженька, эх, во поле дороженька.
Не одна-то ли дороженька, ай, дорожка пролегала,
Она пролегала, эх, она пролегала…
Не успела доиграть до конца "зажигательная" русская народная композиция, заказанная по многочисленным просьбам трудящихся обувной фабрики, как Максима снова тянули за рукав.
— Это…! Слушай! А может, найдёшь что-нибудь ещё, а? Повеселее? Побыстрее? Позадорнее?