Через полчаса Саша была уже на вокзале. Еще через сорок минут – сошла с электрички на знакомый перрон.
Долгий путь по разбитой дороге – ни одного деревца, солнце печет немилосердно. Завод. Водонапорная башня. Барак. Теперь Саша точно знала, куда надо идти...
Поднялась по вонючей лестнице, постучала в дверь.
– Войдите, – отозвался равнодушный голос.
subtПрошлое
Начало 1945 года. Линия фронта неумолимо приближалась. Русские стремительно двигались на Европу, и теперь наступил черед гитлеровцев отходить.
В концлагере, где Артур помогал Йозефу Менгеле (среди заключенных его прозвали – «Доктор Смерть»), постепенно нарастало беспокойство. Насколько узники ждали освобождения, настолько хозяева лагеря боялись прихода Красной армии...
Артур, засыпая, слышал грохот разрывающихся снарядов – и с каждой ночью он становился все отчетливей.
Однажды утром Артур проснулся, и у него возникло впечатление, что бои идут уже непосредственно перед воротами лагеря. Даже представить, что русские сделают с ним, с Артуром, было страшно...
С ним, единственным и неповторимым!
Артур кое-как оделся и бросился к доктору Менгеле. В коридоре столкнулся с возбужденными, торопящимися куда-то эсэсовцами. Они оттолкнули Артура, пробежали мимо. Без стука ворвался в кабинет шефа.
– Герр Менгеле!
– А, Артур, это вы... – Доктор Смерть стоял у стола, заваленного бумагами. Поверх бумаг лежала огромная, очень толстая тетрадь в обложке из черной кожи. Артур знал – в нее доктор записывал результаты всех своих экспериментов, систематизировал собранный материал.
– Герр Менгеле, скажите, что происходит?
Йозеф Менгеле печально улыбнулся, затем принялся втискивать тетрадь в аккуратный желтый саквояж.
– Артур, вы не дурак, должны понимать... Всё когда-нибудь подходит к концу.
– Что мне делать? – мрачно спросил Артур.
– Бегите, друг мой, бегите. Не теряйте ни минуты. Наши уходят, и вы уходите вместе с ними.
– А вы?
– Не вижу никакого в этом смысла...
– Но разве есть еще один вариант?
– Для меня – да. Но только для меня, – Менгеле метался по кабинету, роняя бумаги.
– Герр Менгеле, я ведь заслужил ваше доверие!
– Артур, вы хороший помощник, вы настоящий ученый... Тот опыт, который вы приобрели здесь – бесценен. Теперь вы знаете то, чего не знают другие медики. Но я – знаю больше. Во много раз больше... У меня свой, особый путь.
– Герр Менгеле, возьмите меня с собой, – упрямо произнес Артур.
– Нет, – спокойно и даже как-то равнодушно ответил тот.
Артур вышел из кабинета. По коридорам продолжали метаться гитлеровцы, откуда-то потянуло едким дымом – сжигали документы.
«Это конец, это конец...» – стучало в висках Артура. Его новым хозяевам он задаром не нужен, а русские с него живьем кожу сдерут...
Артур прошел в подсобное помещение, находившееся по соседству с кабинетом Менгеле, с трудом отодвинул несгораемый шкаф – он загораживал дверь между двумя комнатами, прислушался. Менгеле говорил с кем-то по телефону. Скоро Артур понял – работами его шефа сильно заинтересованы. Кажется, даже союзники русских! Судя по всему, Менгеле собирались помочь бежать – в Бразилию. Там нацистский доктор может спрятаться от всего мира, сможет поделиться своими уникальными знаниями, результатами экспериментов над людьми.
– Скотина... – сквозь зубы прошептал Артур. Больше всего его возмутило то, что Йозефа Менгеле совсем не интересовала судьба его подопечного.
Грохот боев стал еще ближе – немцы уже откровенно бежали.
Но Артур не был бы Артуром, если бы он заранее не стал беспокоиться о себе. С самого начала он вел свою игру – хотя, конечно, не верил, что это может пригодиться. Так, по привычке, на всякий случай. И теперь это было очень кстати.
Во-первых, пациенты его блока в конце концов становились незрячими – благодаря экспериментам Менгеле. Они слышали только голос Артура. А говорил он с ними с хрипотцой, с легким польским акцентом, вздыхая, вспоминал Варшаву, потом, когда его пытались расспросить, очень неумело отказывался от своих воспоминаний. У пациентов создалось стойкое впечатление, что Артур – поляк и очень неумело пытается представить себя русским.
Когда придут русские и освободят их, они, конечно, расскажут о своих мучителях. И о нем, об Артуре. О поляке из Варшавы.
С немцами бежать бесполезно – до них тоже доберутся. И будут судить. Менгеле Артура с собой не берет. И какой вывод?
Надо остаться. Надо затеряться среди узников.
Артур прислушался – Менгеле положил телефонную трубку, куда-то вышел. Кажется, за ним уже прибыла машина.
Артур осторожно открыл дверь. Первым делом увидел желтый саквояж. Метнулся к нему, вытащил кожаную тетрадь. Потом запихнул в саквояж толстенный том по анатомии – чтобы Доктор Смерть не сразу заметил подмену.
Вместе с тетрадью метнулся обратно. И вовремя – в кабинет снова вошел Менгеле. На этот раз с сопровождающими. Артур покрылся потом – если бы он не спрятался минутой раньше, его бы застрелили прямо на месте!
Загрохотали тяжелые шаги. Еще через минуту, стоя у окна, Артур увидел, как Йозеф Менгеле садится в машину, прижимая к груди желтый саквояж. Затем машина развернулась и быстро выехала со двора.
Немцы разбежались. Времени почти не было. Артур зашел в одну из отдельных палат, где уже давно находился пациент по имени Федор Ласкарев, молодой солдат, захваченный в плен, бывший детдомовец, откуда-то из-под Твери. Единственный, у которого эксперименты Менгеле не вызвали слепоты. Скоро с него должны были снять повязку.
Артур быстро сделал ему смертельную инъекцию, перевез в другую комнату. Облил тело кислотой. Теперь Федора Ласкарева никто не узнает.
А затем Артур совершил то, на что можно решиться только в состоянии крайнего отчаяния и только тогда, когда речь идет о жизни и смерти.
Стоя перед зеркалом, Артур сам, скальпелем, сделал несколько надрезов у себя на лице, перетянул кожу. Обливаясь кровью, сшил края ран.
Теряя сознание от боли, забинтовал голову. Вернулся в палату Ласкарева, лег на кровать. Теперь он был Федором Савельевичем Ласкаревым, бывшим детдомовцем. Жертвой страшных фашистских экспериментов. А под кроватью у него лежала тетрадь Менгеле, завернутая в старый халат.
...Через несколько часов лагерь перешел в руки русских. Как радовались несчастные узники своим освободителям – не передать.
В начале мая 1945-го был подписан договор о капитуляции Германии. Еще через некоторое время начался суд над нацистскими преступниками. Очень много их было и в розыске.
Во-первых, искали Артура Демьяненко, диверсанта из Ленинграда. Во-вторых, некоего пана Артура, помогавшего Доктору Смерти в концлагере... Никто не мог догадаться, что это не просто тезки, а одно и то же лицо, один и тот же человек. Но ни того, ни другого найти не смогли.
А на земле остался жить Федор Ласкарев, сирота из-под Твери. Артур знал всю биографию Ласкарева – благо несколько раз им удалось побеседовать.
После долгих мытарств, лечения в госпитале, проверок – Артур вновь оказался в России. Чудом ему удалось сохранить дневник Менгеле. («Хотел бы я видеть его рожу, когда он обнаружил, что в саквояжике у него совсем не то, что надо! Наверное, очень сильно разозлил своих новых покровителей!»)
Артур вновь ловко разыграл из себя инвалида, солдата, вышедшего еле живым из фашистских застенков.
Ночами, тайно, он потихоньку переводил и переписывал дневник Менгеле. Этот уникальный документ не должен существовать в одном экземпляре! Хотя Артур пока не знал, какое применение ему найти теперь. Но в том, что решение будет найдено рано или поздно – он был уверен.
Артур устроился кладовщиком в большом магазине. Почему именно кладовщиком? Но у бедняги Федора Ласкарева не было никакого образования! И, кроме того, нынешняя работа давала возможность спекульнуть – только осторожно, о-очень осторожно!
Теперь на Артура из зеркала смотрело чужое лицо. Все в шрамах, страшное лицо.
Но такова была плата за жизнь, за свободу. Теперь ни один человек в мире не мог его узнать!
* * *
...Отец лежал на застеленной кровати – все в тех же штанах, той же фуфайке. Не сразу он оторвал взгляд от потолка, не сразу перевел их на гостью. Судя по этой заторможенности, он никого не ждал, и даже больше того – никого не хотел видеть вообще.
А потом отец заметил в руках у Саши чехол с гитарой. Как будто побледнел.
– Добрый день... – вежливо сказала она.
Отец не отозвался. Он продолжал смотреть на чехол в ее руках. Медленно, стараясь не делать резких движений, сел.
Саша прошла в комнату.
– Ты не на работе?
– Я на больничном... – наконец, отозвался тот. – А это... что?
– Это тебе, – Саша быстро вытащила из чехла гитару и осторожно положила ее отцу на колени.
– Мне? – одной рукой он обхватил гриф, другой – прикоснулся к струнам невесомым движением.
– Подарок.
– Подарок... – эхом отозвался тот. – За что?
– Просто так.
Отец перехватил гитару крепче, уже уверенней коснулся пальцами струн. Несколько ярких, сильных нот всколыхнули горячий, тяжелый воздух этой комнаты.
– Хорошая вещь... Дорогая, поди?
– Ты такую хотел? – вопросом на вопрос ответила Саша.
– Почти...
– Значит, не угадала! – рассердилась Саша.
– Она еще лучше, чем я хотел, – спокойно уточнил отец. – Настроить надо... – он, словно забыв о Саше, принялся сосредоточенно перебирать аккорды.
Саша вздохнула с облегчением, села на единственный стул в комнате. Распахнула окно пошире. Внизу росла чахлая рябина, на ветвях, прямо перед Сашиными глазами, покачивались зеленовато-желтые гроздья ягод. «Они станут скоро оранжевыми. Потом, осенью – красными. А зимой их прихватит мороз, и они превратятся в пурпур – на фоне белого...» – машинально подумала она.
– За что такая милость? – не поднимая головы, спросил отец.
– Просто так, – упрямо повторила она.
– Ну спасибо, дочка, – спокойно пробормотал отец. Заиграл что-то бравурное, в духе латинских мелодий. На Сашу он по-прежнему не обращал никакого внимания.
– Я хотела спросить...
– А? – он поднял лицо. – Значит, все-таки не просто так... Поговорить хочешь, да?
– Хочу.
– Давай, поговорим, – пальцы на струнах замерли.
– Расскажи о маме.
Отец как будто дернулся.
– Расскажи! – упрямо повторила Саша. – Какая она была?
– А что, баба Зоя тебе о ней не рассказывала? – усмехнулся отец.
– Баба Зоя – это другое. И потом, баба Зоя не очень хорошо знала маму... Если ты помнишь, баба Зоя жила в другом городе, у нее была своя жизнь. Она переехала в Москву только... только когда я осталась одна.
– Ну да... Не было у нее никакой своей жизни! Ты стала настоящим подарком для нее!
– Я не понимаю твоей иронии, – сухо произнесла Саша. – Баба Зоя – чудесная женщина, она не сдала меня в детский дом, она сама воспитала меня, пожертвовала всем, можно сказать...
– Да чем она пожертвовала! – хмыкнул отец. – Ни богу свечка, ни черту кочерга... У нее ж ни мужа, ни детей своих. Красивая баба была когда-то, но такая избалованная!
– Не понимаю... Баба Зоя меня воспитала, словно родную! – возмущенно воскликнула Саша.
– Правильно. Своих завести не смогла, до седых волос дожила... Мужа нет. А тут – ты. Девчушка такая славная. Двоюродная внучка – почти родная, значит. Сирота круглая, к тому ж – ни с кем делить не надо. Не младенец, с которым возни много, но и не взрослая девчонка... Всего-то три годика! Ты ей, Александра, была подарком. Она в тебя прямо вцепилась – моя девочка, и все!
– Ты как будто ее осуждаешь... Она меня вырастила, на ноги поставила, а ты...
– Не, я ее не осуждаю, – покачал головой отец. – Хорошая она баба, спасибо ей – за тебя. Но надо соблюдать эту... объективность!
– Я тебя поняла. Ладно. Бабу Зою больше не трогаем. Расскажи о маме.
– О маме... – отец потер поясницу. – О Марии, значит... – он помолчал. – Она ведь, Александра, была совсем девчонкой. Ты ведь старше ее теперь. На сколько? – он прикинул. – Да лет на десять ее старше, поди... Ей двадцать один был, а тебе сейчас...
– Тридцать четыре, – сухо напомнила Саша.
– На тринадцать лет ты ее старше, Александра!
– Вот именно! – не выдержала, огрызнулась Саша. – Она совсем юной была, еще ничего в жизни не понимала... Подумаешь – влюбилась! Грех какой...
– Кто – влюбилась?
– Мама! Я ведь все знаю... Она влюбилась, потеряла голову... А ты...
– Да в кого, в кого она влюбилась? – презрительно улыбаясь уголком рта, спросил отец.
– В другого мужчину, вот в кого! – взорвалась Саша. – Все же знают, что ты ее из ревности зарезал...
Отец некоторое время смотрел на Сашу тяжелым, немигающим взглядом. Потом произнес спокойно:
– Снова-здорово... Я ж тебе в прошлый раз сказал, что не убивал ее. И про ревность – брехня все... К чему мне ее ревновать было? К кому то есть... Мария только меня любила, а я – ее. Не было никаких других!
– Это ты теперь себя пытаешься убедить... Вот человек! Я же пришла к тебе, гитару принесла... Нет, я тебя не прощу никогда, но я пытаюсь как-то по-человечески... – задыхаясь, сбивчиво забормотала Саша.
– Так и я по-человечески! – горячо воскликнул отец. – Я срок отсидел, вышел – и не стал тебе жизнь своей физиономией уголовной портить. Это раз. Квартиру тебе оставил – это два... Живу вот на этой помойке. Помощи не прошу... И подарков тоже не просил, между прочим! Это три.
– Всё-всё-всё! – замахала руками Саша. – Этого вопроса тоже не касаемся... Ты просто расскажи мне о маме. О бабушке. Я же почти ничего о них не знаю!
– Ну хорошо, – неожиданно легко согласился отец. – Ты права, я о них поболе знаю, чем твоя баба Зоя...
– Бабу Зою не обсуждаем, я предупредила!
– Прости... Ну так вот... – отец принялся тихонько перебирать гитарные струны. – С чего начать? Начну с того, что и Маша, и мать ее (моя теща покойная, значит) – были женщинами тихими, добрыми, очень такими... лирическими, значит.
– Ага. Лирическими.
– Да. У всех были ранние браки. Что у матери, что у дочери... Ну и у внучки – у тебя, то есть.
– А про меня ты откуда знаешь? – вытаращила Саша глаза. В самом деле, откуда отец мог знать о ее скоропалительном замужестве с Максимом Таланкиным?
– Да слышал... – уклончиво пробормотал отец. – От Светки Поповой, что ли... Не помню.
– И потом... – снова оживилась Саша. – Насчет меня и мамы ты прав... Но бабушка! Бабушка вышла замуж поздно по тем временам и родила маму тоже поздно, чуть ли не в тридцать... Уж это-то баба Зоя знала!
– Дура твоя баба Зоя, прости господи... Всё, все, не буду! Просто не в курсе она была! – замотал головой отец. – Хоть и была она родной сестрой твоей бабке, но не все знала... А мне теща моя любимая, Алевтина Игоревна, рассказывала – у нее жених был. И выскочила б она тоже замуж в восемнадцать лет, если б не война!
– Да что ты? – удивилась Саша. – За кого?
– За мальчонку одного... Митей звали. Очень она его любила! Я так думаю, только его она и любила, а не деда твоего, Бориса Глебовича. Вы, женщины рода Снегиревых, только один раз в своей жизни могли любить.
«У бабушки в девичестве была фамилия – Снегирева! – вспомнила Саша с трудом, не сразу. – Но он-то, он – тоже все помнит!»
– Минутку... Ну, может, бабушка и была однолюбкой... – язвительно возразила Саша. – Но кого любила мама?
– Меня.
– А-а... – Саша закашлялась. – А я? Кого я люблю? Кто мой родной и единственный?
– О тебе не скажу, не знаю, – подумав, изрек отец. – Хотя, согласно вашей семейной традиции, кто был первым, тот и единственным.
– Бред! – не выдержала, захохотала Саша. «Макс – мужчина моей жизни?! Ой, не смеши, папа!»
– Бред... Тогда чего меня слушаешь? – недовольно произнес отец. – Попрошу без комментариев, как говорится!
– Ладно, не буду, – отсмеявшись, сказала Саша. – Значит, у бабушки Али был жених, но он погиб на войне?