Алекс Бочков
Казнить!
Книга первая
От автора
Существует непреложный закон: при наборе определённого объёма необходимых знаний Уровень понимания переходит на более высокую ступень. Нужно только не лениться; искать и находить необходимое и тогда перед тобой откроется более полная, более ясная картина… Так художник начинает наносить но чистый холст первые мазки краски, а через определённое время делает последнее, завершающее движение кистью и картина готова. А автор… Автор ждёт оценки: вознесут ли его в высь, или низвергнут в пучину обструкции! В любом случае он дал зрителям то, что хотел дать; выразил в своей работе то, что желал…
Чем больше читаю книг по истории прошлого нашей многострадальной страны, тем больше убеждаюсь: историю пишут не победители, а кабинетные теоретики и такие же диванные стратеги! А вот заказывают им историю уже победители… И только единицы авторов пишут более-менее правильно и реально; остальные — глупость, некомпетентность, отстой! Выделю, на мой взгляд, тройку авторов, по убывающей:
Стариков; Андрей Уланов; Мартиросян и Прудникова. Можно было бы добавить сюда и Бушкова с его документалистикой, но его последние произведения хотя и великолепно и изящно написаны, но явная заказуха с элементами подтасовки фактов… И Т А К:
Николай Стариков… Грамотно, понятно, аргументированно доводятся до сведения читателя весьма интересные факты, раскрывающие картину и действующих лиц описываемых событий. ПОЧТИ… Тем и опасны его книги, что дойдя до определённой черты, за которой и находится самое главное, самое важное, Стариков изящно — не сразу заметит даже и искушённый знаток, виляет в сторону, уводя читателя в сферу явного вранья, заметного лишь при определённом объёме знаний и умении им пользоваться! Вскрыв верхний, самый доступный пласт информации, Стариков тщательно маскирует второй, не говоря о третьем! Чтобы не быть голословным — приведу несколько примеров…
Дойдя до логических выводов о участниках, а главное — инициаторах каких-либо действий против России или СССР выдаёт перл: виновата разведывательная служба Англии… Германии… Японии… США… Или непосредственно эти страны. Особенно достаётся бедолаге Англии… И всё аргументированно, доказательно! Вот только маленький штришок утаивает лукавый Стариков: разведслужбы финансируются из бюджета страны и самостоятельно ничего предпринимать не могут! Кто девушку кормит — тот её и танцует! И ещё об одном утаивает Стариков — о самом главном: любая капиталистическая страна, в отличие от СССР представляет интересы кланов; монополий; семей! Так что ни разведка; ни страна не являются заказчиками или виновниками тех или иных событий: они лишь инструменты, которыми были проведены различные операции против кого либо. А вот от этих самых семей, кланов, корпораций и уводит лукавый Стариков читателя. И мастерски!!!
Андрей Уланов и Дмитрий Шеин. "Порядок в танковых войсках, или куда девались танки Сталина"… Замечательная, в смысле информированности, книга, да ещё и прекрасное изложение: Уланов — писатель фантаст, у которого издано не менее десятка книг. Подробно, доходчиво — шаг за шагом авторы открывают читателю истинное положение с тем, кажется, огромным количеством танков в Красной Армии перед началом Великой Отечественной войны. А общее количество потрясает воображение — чего уж скрывать: от 22х до 30 тысяч боевых машин! А боевых ли? И последней, завершающей точкой в подаче информации читателю является утверждение, что подобное положение было во всех видах вооружений Красной Армии, а не только в танковых!
Арсен Мартиросян… В отличие от Уланова с Шеиным — единственными, на мой взгляд авторами, не имеющими очевидного недостатка, свойственного всем остальным авторам, автор в своих книгах начинает подход к проблеме, освещаемой в своей книге, очень уж издалека, "разжёвывая и долго обмусоливая" казалось бы уже очевидное. Да, к тому же — повторяясь. Настолько издалека, что к середине книги забываешь о том, что говорил автор в начале, а в конце — такой сумбур в голове! Хорошо хоть понимаешь: автор хотел что то доказать и вроде как доказал. Но полной убеждённости в этом нет… Огромное количество фактов; но логические выкладки грешат явной подтасовкой… С выводами же, особенно собственными, у него далеко не всё благополучно: довольно часто есть подгонка под желаемый автором результат, при тщательном рассмотрении не дающий убеждённости в его доводах. Ну и, вроде бы, мелочи, свойственные большинству кабинетных теоретиков и автору, как эмоциональному представителю народов Кавказа — но очень уж частые и явно бросающиеся в глаза … Это нелестные к врагам эпитеты: мрази; сволочи; подонки и через чур уж слюняво-восторженное умиление действиями Берии и особенно Сталина. Показать надо, но не так же! Почему то прививалась нам всем такая несуразность: если наш в тылу врага, то он разведчик и герой, а если их у нас, то он — шпион и сволочь! А ведь тот — такой же герой, работающий на благо СВОЕЙ страны! Я не говорю о перевёртышах и двойных агентах… А чего стоят его накручивания превосходства немецких сил вторжения над нашими дивизиями обороны?! Начинает скромно: с двух-трёхкратного превосходства и заканчивает аж тысячным! И сам же это, выдуманное им превосходство развенчивает! А всё из за чего? Из за не знаний им военных реалий того времени: настоящих, а не теоретических, чем грешат почти все авторы… И тем не менее: Мартиросян — это дотошный в фактах (часто очень дотошный) писатель-историк, книги которого, при неслабом напряжении нужны к прочтению тем, кто действительно желает разобраться и… получить факты… Хотя он — типичный кабинетный теоретик, не совсем понимающий тонкости ведения военных действий в реальности, применимых к боевым, а не к книжным ситуациям…
Елена Прудникова. Одна или с соавторами… Книги написаны живым, доходчивым языком. Интересная, а во многом и исчерпывающая подборка фактов… Но… В силу особенности — женское мышление вместе с женской логикой; многие выводы и подводка к ним страдает наличием довольно многих доводов не согласно логике, а согласно софистике. Или логике, но женской, что, в общем то, одно и то же… Но — тем не менее книги Прудниковой меньше, чем остальные, страдают явной предвзятостью, хотя имеются, имеются эти самые предвзятости с элементами заказухи… Ну а по остальным авторам… Их книги, за исключением некоторых, вроде: Александр Осокин — Ключи к разгадке… и явно заказных авторов типа Резуна — Суворова; Солонина; Бешанова — родившегося в западной Белоруссии и чем то, или кем то, очень сильно обиженным на Сталина… — можно читать только с позиции получения нужных данных, но не зацикливаться на выводах, сделанных автором. Вообще то Бешанов — очень странная личность. Я думал он обычный диванный стратег, а он, оказывается, служил в мор. флоте на боевых кораблях; полковник в отставке — с военной кухней знаком не понаслышке! А рассуждает — как обычный диванный стратег или кабинетный теоретик! Интересно: кем он служил во флоте — уж не замполитом ли? Если так — то это многое объясняет…
Но все; ВСЕ БЕЗ ИСКЛЮЧЕНИЯ авторы не дают ответа на главный, основополагающий, вопрос — П О Ч Е М У? Почему имели место, да и сейчас имеют место те факты; события; действия, которые описываются в их книгах! Нет не те выводы, которые делают авторы, а скрытые, глубинные причины: не второго — скорее третьего пласта. Именно о них сказал в своих рубаях, ещё в далёкой древности, Омар Хайям:
Вот о этом — самом явном и пишут авторы: даже те, которых я перечислил, не способные (скорее всего), а может и не желающие, уловить и понять ту, невидимую простым взглядом истину, скрытую в тайной сущности, тщательно охраняемой теми, кто не только знает эту истину, но и приложил к её созданию свои и чужие умы, желания, стремления и руки. И первостепенная задача авторов — открыть неискушённым читателям эту самую, тщательно скрытую от глаз и умов И С Т И Н У!
Писателям-теоретикам или очень сложно понять эту истину, или вообще невозможно, в силу отсутствия у них практических знаний о механизмах действий, скрытых от заинтересованных глаз. Каждый человек знает: невозможно, даже сто раз прочитав инструкцию по вождению автомобиля, сесть и успешно, без аварий, ездить на нём в условиях сложного городского движения. Нужна практика! Вот потому то горе теоретики и выдвигают свои, иногда уже совсем бредовые теории, обставляя их, на первый взгляд, вполне разумными и доступными пониманию недалёких читателей выводами и доводами… Я, в новой серии, постараюсь ответить на этот супер важный вопрос — П О Ч Е М У? ну и, конечно, утолить интересы любителей военной фантастики…
Глава первая
"Павлик Морозов"
Уф… ф… Наконец то! Глянул на часы на экране ноутбука — половина третьего. Засиделся я, однако… Но больно уж книга попалась интересная: Алексей Уланов и Корн — " Порядок в танковых войсках…" Уланов — сам по себе прекрасный писатель и в соавторстве, видимо с историком — живым, доходчивым языком рассказал о том, что из себя представляли те 20–30 тысяч танков (по разным источникам), которые были на вооружении Красной Армии перед Великой Отечественной войной и куда они внезапно подевались! Нет — я что то подобное читал о самолётах и разделении всей военной техники на категории, но сухие строчки тех статей не шли ни в какое сравнение с этой книгой! А ведь автор написал, хотя и не заостряя особое внимание на своих словах: такое же положение было во всех видах вооружений…
Отставил в сторону бокал с остатками, уже по третьему разу приготовленного кофе; отодвинул пустую тарелку из под бутербродов. Потянулся; встал из за стола — спать, возбуждённому содержанием книги, не хотелось совсем! Но не сидеть же до утра… За окном — осень; рассвет ещё не скоро; читать — уже глаза болят… Лягу — может ещё удастся немного поспать? Сон пришёл не сразу: повертелся с боку на бок; улёгся поудобнее и… Перед глазами, словно на экране ноутбука, неспешно, словно рекламными кусками, потекла моя жизнь — с раннего детства… Вот я совсем маленький на похоронах деда. Он лежит в гробу; на лбу белая повязка, а я удивляюсь: как же так — ведь ещё вчера мы с ним вместе купались в бассейне, который был в конце довольно длинного сада… А вот я уже чуть взрослее — лет этак 13-14ти… Закинутый родителями к бабушке на летние каникулы, я, впервые, приобщаюсь к "бизнесу": выношу на станцию к проходящим поездам — на продажу, дары нашего сада и огорода: помидоры и огурцы; персики и урюк; солёные огурчики и варёную картошку… Весомое подспорье к маленькой бабушкиной пенсии… А вот на низеньком самодельном столике, сделанном собственноручно, к дарам природы, предлагаемым пассажирам, высыпавшим из вагонов, добавились и связки сушёных подлещиков и красноперок, размером с большую мужскую ладонь, выловленных мною в протекающей в 8ми километрах от станции небольшой речушке со смешным именем Карачик, куда я уходил из дома ещё затемно, чтобы успеть к утреннему клёву…
Отрочество: там же, у бабушки и дома: ученик-разгильдяй до шестого класса и хорошист и отличник с восьмого — как то сразу поумнел… Драки на заднем дворе школы и влюблённость в сверстниц: игры в "ручеёк" и первые робкие поцелуи… Всё, как у большинства моих сверстников… А ещё — привитая отцом всепогодная страсть к рыбалке и охоте! И снова "бизнес": продажа по квартирам пойманной рыбы и битой дичи на охоте — уток, кекликов… Первые шаги в малом спорте — футбол за сборную класса на первенстве школы… А потом пошло-поехало: велоспорт; бокс; плавание; лёгкая атлетика; парашютный спорт… И переезд с тренером в другой город другой республики. И ведь отпустили меня родители… Довольно тяжёлые тренировки, разбавленные на сборах вечерними развлечениями: прогулки с девочками; посиделки на лавочке под гитару… Норматив Мастера спорта и участие во всесоюзных и зарубежных соревнованиях… Физкультурный институт; работа преподавателем в сельской школе — отработка после института и работа тренером. Недолго: по собственной глупости и бахвальству перед красивой сотрудницей военкомата, угодил служить в Советскую Армию за речку — в ограниченный контингент, о чем, в последствии — ни сколько не жалел, даже наоборот… Ранение в последнем выходе на боевые; госпиталь и временная инвалидность… Работа над собой и практически полное выздоровление через год…
Боевые действия, ранения и выздоровление промелькнули как то быстро, а вот дальше… Дальше пришла перестройка… Поездки за польским товаром во Львов и хитрые приемы и уловки, чтобы не платить дань местным "робин гудам"… Несколько перегонов легковых автомашин из Германии к себе домой и последний перегон: очень уж понравился "сборщикам дани" джип "Ауди": я как то сразу понял, что обычные 200 долларов за проезд их не устроят… Жёсткая быстротечная схватка насмерть — для них и "долгая" дорога "кругалями" домой для меня. Потом — поездки за товаром уже в Москву… Дальше — жизнь более-менее наладилась: богачом не стал, но и не голодал… И вот сейчас: ещё не старый; полный, можно сказать, сил и желаний, просто живу, словно плыву по течению… Скучно, но заняться активным бизнесом, как прежде уже не получится: всё поделено и распределено по кланам; группам; семьям… Без поддержки властных структур бесполезно даже начинать — это уже пройденный мною этап…
А хотелось бы тебе что то поменять в размеренном течении своей жизни? — прошелестел в засыпающем сознании бесплотный ветерок… Я даже не удивился этому — я же сплю. А во сне почему бы не подискутировать с неизвестностью — глядишь и утро быстрее наступит.
А что бы вы могли мне предложить — не знаю как вас там?
Яркую, насыщенную активными действиями новую жизнь! — прошелестело в голове. Интересный у меня, однако, сон.
Это в попаданцы, что ли отправите?! — развеселился я…
Ну… — это как посмотреть… — в бесплотном шелесте послышалась ирония. А… — гулять, так гулять: где наша не пропадала — сон же!
Я бы в попаданцы не возражал! — пафосно ответил "соблазнителю".
Ну тогда спокойной ночи! — прозвучало в голове. Так я что же — не спал, что ли? — подумалось сквозь наплывающую дрёму. И я уснул…
Проснулся как то сразу — резко! И что успел увидеть в короткое мгновение после "пробуждения": большая тёмная комната и рванувшиеся ко мне размытые, после пробуждения, тени. На голову натянулось одеяло; на ноги кто то упал, прижимая их к кровати; голову, вместе с одеялом тоже кто то прижал к подушке! Инстинктивно успел повернуться на бок; подтянуть колени к груди и закрыть лицо ладонями… На меня обрушился град ударов: кулаки; ноги; палка… Почему? За что?! Больно же! Утешало лишь одно — это всего лишь сон… Но не может же быть во сне так больно?! Я пытался проснуться, но не получалось. В очередной раз получив болезненный удар палкой по голове, со страхом понял — это не сон!!! Попытался сопротивляться, но с ещё большим ужасом ощутил: моё тело меня почти не слушает — оно какое то вялое и, словно не мое. Мозг шлёт команды мышцам, а тело на них хоть и реагирует, но как то вяло, боязливо, нерешительно…
Сквозь угасающее сознание, уплывающее куда то, услышал ломкий злой басок с отчётливым, характерным еврейским акцентом:
— Это тебе гад за твой подлый длинный язык — предатель! А будешь дальше болтать — вообще сдохнешь как безродный поц! Это было последнее, что я услышал, погрузившись в небытие. Хорошо, что этот жестокий сон так быстро закончился… — подумал я с облегчением.
Ты думаешь это сон? — прошелестело насмешливо в голове…
Второе пробуждение было не лучше: затхлый воздух: прижатые к лицу ладони; тело, съёжившееся в позе эмбриона… Я что — снова сплю? Ощущения нахлынули как то сразу, словно ведро холодной воды плеснули одним махом! Попытка скинуть с головы одеяло, чтобы глотнуть свежего воздуха, взорвалась во всём теле сотнями кусочков ужасной боли! Хотел закричать, но сумел только простонать… И всё же — одеяло сползло с головы и в лёгкие ворвался свежий, по сравнению с прежним, затхлым, такой желанный, вкусный воздух. Руки, бессильно упав на подушку, отозвались новой болью, но глаза, уже привычно, обшаривали вокруг, получая нужную информацию.
М… да… Похоже — я не сплю: ни в одном моём сне мне не было так сильно больно! Сильно?! Мне??? Глаза услужливо показали моему сознанию — а ручки то эти не твои… И комната огромная с несколькими десятками кроватей — это не моя спальня! И где же это тогда я? Куда меня забросил гад бестелесный?! А ну отвечай — мерзопакостник!!! В ответ — гнетущее, ехидное молчание… Что ж: спасение утопающих — дело рук самих утопающих, как говорится в народе…
То, что я куда то "попал" — я осознал сразу. Ни страданий; ни переживаний у меня, "закалённого" прочтением десятков книг про поподанцев, не было. Попал — надо понять куда и устраиваться в этом мире… А информации пока маловато: обстановка ни о чём не говорит, кроме того, что это не средние века. Уже утро; комната пуста; шумов из-за закрытого окна не слышно. Попытался подняться, но только охнул и застонал сквозь зубы — больно… Ну подождите, гады, устроившие мне "тёмную": не знаю за что, но мне такое очень не нравится! И этот, с характерным, картавящим акцентом сильно пожалеет — я вам не он! И остальные тоже получат своё — или вместе, или по одиночке…
Всё таки сел, шипя от боли… М… да… — не фонтан… Тело пацана лет 14-15ти, да ещё и не спортивное. Нет — что то, конечно есть, но хотелось бы посерьёзнее и прямо сейчас — в свете намечаемого геноцида для отдельных особей мужского пола. А может и женского тоже? Да нет — уж девчачьи руки я от мальчишечьих и на ощупь отличу. Негромко скрипнула открываемая, в самом начале комнаты, дверь… А я то, оказывается, сплю в самом конце комнаты — у стены, внизу двух ярусной кровати. Потому то мне хоть и досталось, но не "смертельно": не очень то разойдёшься в тесноте узкого прохода между кроватями, да ещё и с кроватью над головой. Не было бы её — было бы много хуже…
Ко мне подошёл паренёк, примерно моего возраста: татарин — по виду; щупловатый; вида не боевого, но и не забитый. Глядя участливо и морщась — словно моё отражение в зеркале, спросил сочувственно:
— Сильно они тебя? О… Значит знает, кто: это уже неплохо…
— Терпимо… — выдохнул с трудом, чтобы вновь не застонать — знать бы ещё за что? Паренёк посмотрел на меня как то странно:
— Ты, вроде как, на своего отца показания дал сотруднику НКВД… — пробормотал он нерешительно, отводя глаза. Однако!
— И что — кто то это слышал? Присутствовал при этом? — зло, сквозь боль, процедил я, распаляясь ещё сильнее. Татарин пожал плечами:
— Они слышали и другим рассказали. Посмотрел на меня участливо:
— Только я им не верю… — сказал он, правда, как то нерешительно…
Эй, друг сердечный! — рявкнул я у себя в голове: там это было легко, а самое главное — не больно — давай, выползай из норки! Просвети меня, дурака — чего ты там натворил такого, что мне за тебя расплачиваться приходится! — надавил на бывшего хозяина тела, если он ещё жив: ну не убили же его, устроив ему "тёмную" — я же жив?!
А ты думаешь мне не больно? — раздался жалобный голос. Жив, значит и к сотрудничеству, возможно, готов — это же прекрасно!
Вот и давай — рассказывай: за что они тебя так — болезный ты мой?
Да уж не за то, что я на отца донёс — я ему помог! — уже твёрже ответил хозяин тела — тут, скорее другое… — замолчал он… Я не торопил: пусть соберётся с мыслями и выдаст свою версию…
Им до моего отца дела нет… — наконец продолжил "собеседник". — Скорее всего причина в том, что я назвал несколько фамилий… Мой "информатор" снова замолчал. Хотелось рявкнуть — Да рожай ты уже скорее! — но я понимал: первоочерёдно — деликатность и вежливость.
Среди них была фамилия Шацкий. И ещё Гавен — наконец выдавил он нужное и спохватился — А ты кто такой и почему у меня в голове?!
Спроси что-нибудь попроще… — буркнул я и задумался: акцентик то я знакомый перед "уходом в "нирвану" слышал. Парень правильно мыслит, а вот по главному вопросу надо точки расставить сразу!
— Миха… — раздался голос татарина — ты как: в столовку сам пойдёшь, или тебе принести сюда? Я, правда не знаю — дадут ли мне вынести что-нибудь из столовой… — неуверенно пробормотал он…
— Схожу сам… — процедил я — а ты возле меня не крутись… — добавил сдавлено и, увидев, как паренёк поджал губы, добавил:
— Ты не обижайся: не хочу, чтобы тебе из-за меня досталось от этих… Обида ушла с лица татарина, но он бросил зло:
— Да я, если бы сумел — вступился бы, но меня тоже прижали к кровати — не пошевелиться… А когда они разошлись по кроватям, ты сам мне сказал — Уйди, не лезь… Вот я и не подходил утром…
— Иди Алиш… — осторожно мотнул головой я… Надо мне с моим компаньоном по телу разобраться, прежде чем "в свет выходить". Парень пошёл к двери, а я стал терзать "компаньона" — Рассказывай давай…
Михаил Васильевич Степанов. Отрок шестнадцати лет. Почти… Телец по гороскопу — день рождения — 1 мая. Комсомолец… — уже в прошлом… В феврале 1936 года отец — Василий Алексеевич Степанов — полковник, начальник штаба МВО (Московского военного округа), непонятным образом попал под трамвай… Это высший командный состав, который имеет персональный служебный автомобиль и давно уже не ездит на трамваях?! Задними колёсами перерезало обе ноги в районе бёдер. Официальная версия — поскользнулся на гололёде… Скончался на месте до приезда скорой от сильной кровопотери…
Через месяц после этого трагического случая в НКВД забрали его мать, а на следующее утро его и младшую сестру — Наталью Степанову, увезли в закрытое заведение, именуемое спец учреждением. Для детей врагов народа… И вот уже месяц он с сестрой находятся в этой "спецухе". Сведений о матери не имеют: на обращение к директору заведения — жёсткой, властной женщине 32 лет, Михаил получил резкий и лаконичный ответ: Я не располагаю ни какими сведениями…
Вчера в спец школу приехал старший лейтенант НКВД и, уединившись с Михаилом в кабинете директора, имел с ним долгую беседу по поводу его отца: его знакомые, его поведение и даже его мысли, высказанные им в разговорах с матерью и с ним лично… Михаил честно рассказал всё, что знал — ну почти всё: ничего порочащего отца в его сведениях не было, наоборот — парень обратил внимание НКВДешника на одного из многих гостей, неоднократно посещавших их квартиру — некого гражданского мужчину по фамилии Шацкий. И добавил, что когда он сказал отцу, что этот человек ему очень не нравится, у отца вырвалось: Не просто так он у нас появляется — ох не просто так! Вот после этого разговора, получается — ночью его и избили: устроили "тёмную". Ну это я уже и сам знаю — на себе почувствовал…
А ты кто такой и как оказался в моей голове? — прервал мои размышления взволнованный голос моего "сожителя".
Ну что ты пристал — не знаю! — огрызнулся я, ставя моего визави в подчинённо положение — сам не пойму как… — решил смягчить резкий ответ. "Однотелец" ничего не ответил — обиделся, наверное. Ну и бог с ним — лишь бы не лез поперёк батьки в пекло и не устраивал мне всякого рода истерики и подлянки: мне в этом теле нужен помощник…
Не буду тебе мешать… — раздалось в голове… Вот и ладушки…
Ты вот что сразу уясни — Михась… — жёстко повел я несмышлёнышу разьяснение "политики нашей партии на данном этапе" — Я намного старше тебя и намного опытнее во всех видах житейской мудрости. Так что ты у меня будешь… — вроде как в ординарцах… Я многого из этого времени не знаю, так что ты будешь мне подсказывать: кто… что…
А ты что — из какой то другой планеты? С Марса?! — восторженно воскликнул в моей голове мальчишечий голос. Начитался…