Глава 1
Знаете, бывают неудачные дни. Они у каждого случаются. Когда все из рук валится, или просто что-то идет не так, как запланировано. Например, вместо горячей воды включишь холодную. Или чайник в холодильник поставишь… просто мозг отказывается правильно работать. Думаю, с каждым бывало такое. Гораздо реже бывает, когда не задается несколько дней подряд, а то и целая неделя. Увольняют с работы, попадаешь в аварию, заболеваешь какой-нибудь простудой… Нет, у меня так не бывает. Я же орк, в конце концов. Если уж вставать на полосу неудач — так на всю жизнь. Сколько себя помню (а это от силы лет пять-шесть) мне постоянно «везет» на разного вида приключения. И все бы хорошо, некоторым людям подобный тип жизни нравится, но… Я до безобразия ленив. Хотелось бы, конечно, остановиться, подумать о том, что сделано, помечтать о грядущих свершениях, да и, чего греха таить, немного перевести дух…
Но ведь не дадут, гады! Ни разу еще за все время обитания в этом мире у меня не выдалось достаточного количества свободного времени для того, чтобы отдохнуть. Я, конечно, все понимаю, выносливость у меня прокачанная, но сколько можно, в конце концов?! Почему во всех бочках затычкой служу именно я? Впрочем, это уже третий вопрос…
Позвольте представиться: Лют. Имя такое. Странновато, спору нет, но какое уж есть. Не сам выбирал. Назначила мне его система, когда я только-только попал сюда… Наверное, у неофитов, только начавших погружаться в мои приключения уже возник вопрос: «а что такое система?». Ну, как выражаются коренные обитатели этого мира, система — это воля мира. В какой-то степени так и есть. Меня, как и еще примерно пятьдесят миллионов игроков, нежданно-негаданно забросило в этот мир. И, как бы странно это не звучало, мир этот до боли в одном месте похож на игру. Здесь у каждого «игрока» есть интерфейс, навыки, характеристики и практически безграничные возможности. Как, впрочем, и в любой уважающей себя РПГ. Есть, конечно и отличия. Сюжета нет. В смысле, основной сюжетной ветки.
Не знаю, как у кого, но у меня возникает стойкое ощущение, что мир, в который мы попали, существовал и до нас. А наше прибытие просто одно из многочисленных событий, которых здесь и так происходит довольно много. В общем, каждого игрока, попавшего сюда, просто-напросто отпустили на все четыре стороны. Ну они и побрели кто куда… Для справки: никто из нас, игроков, не знает, как мы сюда попали. У большинства людей память отшибло напрочь. Нет, неверно выразился… Память о предыдущей жизни есть, но у всех и каждого она обрывается в самый неожиданный момент. Например, человек еще четко помнит, как только что ел бутерброд и — оп! — он уже здесь. В мире, полном опасностей и магии…
Ах да, я же хотел представиться. Лют. Это я уже говорил. Я орк. Золотой орк. Странное сочетание, это да. Но такие правила у этого мира. Хотя нет, я — исключение из правил. Так вот, я игрок. И я орк. В этом мире игроки могут быть только людьми. Да-да, созданием персонажа в начале игры тут и не пахло. Что дали — тем и пользуйся. Я же стал орком из-за ряда событий, мне неподконтрольных. Однако результат налицо: я больше не человек. У меня жуткая рожа, большие клыки и почти черная кровь. А вот золотистая кожа (взамен обычной у орков красной) уже подарок от бога войны Ллоса, благодаря которому я и стал тем, кто я есть. Дело в том, что золотую кожу получают те представители рас, которые являются прямыми потомками богов в первом поколении. Сыновьями или дочками, если говорить точнее. Какое-то время я думал, что мне единственному посчастливилось стать таким уникальным, но затем я собственными руками создал подобного себе… эльфа. Точнее, эльфийку. По ряду обстоятельств эта самая «золотая» эльфийка является моей рабыней… Но об этом позже.
Я говорил про неудачные дни. И про свою неудачную жизнь. К такому выводу я пришел, когда меня в который уже раз отправил на перерождение бог ремесел, Брэггторн. Имечко у него еще хуже моего… Стоит, наверное, описать ситуацию, в которой я оказался. Мы с моими друзьями (с которыми я познакомился в своих странствиях) решили основать клан. Кого я обманываю!? Меня просто поставили перед фактом. Мол, Лют, ты теперь у нас глава. И, что самое странное, система спустила это на тормозах. Просто закрепила за мной клан и все. Собственно говоря, клан называется Кровавый Клык. И я его глава. Ну, если быть честным, то под моим началом еще два клана находятся. Орочий клан Северного Клыка и Тролльский клан Каменной руки. Мы сейчас все вместе обитаем на острове Золлки. Хотя, его, скорее всего, уже переименовали… Глава из меня так себе. Управлять людьми мне лень, так что я стараюсь «гаситься» где-нибудь подальше от своих владений. Впрочем, мне «лень» делать вообще что-то, что мне не нравится… Например, в последний раз, когда я ушел от своих обязанностей главного, мне пришлось отправиться с дипломатической миссией в царство Подгорник, где обитают великаны плечегоры.
По дороге произошло много чего. Как результат моих приключений, я потерял руку (хотя у меня уже новая почти отросла), сильно исхудал и слегка помутился в рассудке. Впрочем, трезвой оценки ситуации у меня и до этого не было… В общем, знакомство с плечегорами у меня как-то не задалось. Меня сначала побили, потом долго пытали, а затем еще и раздавили какой-то каменной плитой (по недоразумению называемой «алтарь») и отправили к своему довольно кровожадному богу. С какого рожна Брэггторн так резко возжелал меня убить — не знаю. Другое дело, что я после каждой смерти исправно возрождаюсь… Все таким же голодным.
— Лосс вас всех раздери… — Проговорил я, в очередной раз возрождаясь, — Наверняка мясо в сумке испортилось…
А оно, скорее всего, уже давным-давно испортилось. Слишком часто я умираю. Времени уже порядком прошло. Между возрождениями в среднем проходит шесть часов. Именно «в среднем» я не ошибся. В различных локациях время возрождения (согласно моим личным наблюдениям) может варьироваться. В большую сторону не знаю, но в меньшую — точно.
— Ллос?.. — Проговорило гигантское существо, прячущееся в стальном тумане.
Может ли туман быть стальным? Или мне называть это дымкой? Но дымка тоже не может быть стальной. Ладно, пускай будет стальным. В общем, этот туман полностью состоял из мелкой стальной стружки. Я при каждом вдохе чувствовал, как раздирается моя глотка. А вот моему противнику неудобств подобный туман явно не доставлял. Кстати о нем. Бог ремесла Брэггторн. Я его представлял немного иначе. Ну уж явно не как такого туманного монстра, который своими очертаниями чем-то напоминал дракона. При этом не похожего на того, который встречался мне до этого. Тот дракон больше напоминал летучую мышь с чешуей и возможность колдовать огненную магию. Брэггторн же был похож на стандартного европейского четырехлапого дракона. Правда, отчего-то довольно мутного. Его очертания периодически расплывались, а иногда и вовсе становились неразборчивыми. Единственное, что оставалось неизменным — глаза. Большие такие, злобные… И как такое существо стало богом ремесла? Я бы пытался вызвать такую тварь разве что в языческих обрядах… Да и вообще, с какого рожна ему жертвуют живое существо. Тут явно что-то неладно.
— Это, случаем, не тот недавно объявившийся бог войны, про которого я слышал? — Спросил меня бог.
— Тебе-то какая разница? — Спросил я в ответ еле слышно.
Громче просто не получалось. Сил не было. Выдохся я. Умирать от голода или внутренних кровотечений, надышавшись металлической стружкой — утомительное дело…
— Просто интересно, что такая букашка может знать об одном из богов…
— Ты на меня смотрел вообще?! — Уточнил я.
— Да уже давно любуюсь. — Прогремел голос моего пленителя, — В моих чертогах, знаешь ли, не так много развлечений.
— Тогда мог бы уже обратить внимание, что у меня цвет кожи золотой. — Слабо шевельнулся я на полу.
— И…
— Да ты совсем тормоз… — Вздохнул я.
— Может пояснишь?
— Если дашь поесть — поясню.
Я выжидающе смотрел на Брэггторна. Хотя, я вообще не уверен, что это он. Не думаю, что бог ремесел выглядел бы именно так. У него бы были хотя бы атрибуты какого-то ремесла. Здесь же… нет ничего. Вообще. Все обозримое пространство заполнено тьмой и стальной стружкой, витающей в воздухе. Если он и бог — то точно не тот, к которому меня отправляли. По крайней мере, я так думаю.
— Поесть? — Усмехнулось туманное существо, — По-твоему, в этом месте можно найти что-то съедобное?
— А ты, случаем, не из мяса сделан? — Спросил я с надеждой, — Выглядишь крайне аппетитно.
— Ты уже пробовал меня съесть. — Скептически заметил мой собеседник, приближая морду так, чтобы лучше меня рассмотреть.
Морда у этого существа была такая, что ему приходилось поворачивать голову боком, чтобы посмотреть на объект повнимательнее. Прям как голубь. Хотя, возможно, он и есть бог голубей. Кто его знает, кому молятся эти пернатые крысы…
— Может, я просто кусал не туда? — Предположил я.
— Заплатить мне тебе нечем. Может, расскажешь в долг?
— Хорошо, тогда информацию меняю на информацию. — Кивнул я, пытаясь сесть.
Не получилось… Собственно, не удивительно. Мне сейчас сил еле хватает, чтобы разговаривать.
Предсмертное Истощение.
Сила и Выносливость снижены на 95 %
Интеллект повышен на 55 %
Примерно так система комментировала мое состояние на данный момент. Интересно, а есть еще более запущенная стадия? Думаю, нет. Иначе бы мне ее уже дали… Я заслужил. Не знаю, сколько я пробыл в состоянии вечно голодного орка, но по ощущениям — очень много. Какое-то время у меня даже помутился рассудок. Было бы неудивительно, если бы я окончательно сошел с ума. Но, в итоге я все же пришел в себя. Слава Ллосу за это (хотя он тут и ни причем).
— Я тебе рассказываю, что значит цвет моей кожи, а ты в ответ поведаешь мне, как отсюда вернуться. Идет? — Проговорил я.
— Если бы я знал способ отсюда выбраться — меня бы здесь не было. — Произнесло существо.
— Ясно… — Протянул я.
На какое-то время повисло молчание. Наверное, потому, что я в который уже раз умер. Либо от доконавшей меня стружки, либо просто от голода. Не знаю, не стал разбираться. Возродился я снова в этом месте. Практически сразу снова упав на землю, с трудом перевернулся на спину, да так и замер, разметав руки в стороны. Начался новый круг пытки…
— Может, познакомимся? — Спросил я, прервав долгое молчание.
— Познакомиться? Хорошая идея. — Хмыкнул бог, — Меня зовут Брэггторн, я бог ремесла и покровитель всех ремесленников.
— Что-то ты стремный какой-то для бога ремесла. — Заметил я, — Ты в зеркало смотрелся вообще? Ты скорее бог ужаса или разрушений…
— Облик бога формируется, исходя из пожеланий его последователей…
— Это я знаю. — Вздохнул я, — Вот только что ж у тебя за последователи такие, что тебя в какого-то монстра превращают? Да и твоя обитель… Мало соответствует богу ремесел… Ты главное не обижайся, это я свое субъективное мнение высказываю.
— Да нет у меня никаких последователей… — Неожиданно печально вздохнул бог, — Вот и облика тоже… нет. Как личного, так и обличья обители.
— Стоп-стоп-стоп! — Помотал я головой, — Как это: «нет последователей»? Меня сюда, между прочим, твоя паства сбагрила!
— Ты думаешь, бог ремесла будет требовать человеческих жертв?
— Я не человек! — Рявкнул я, но тут же успокоился, — И зачем тогда меня сюда отправили?
— Хороший вопрос… орк. — Вздохнул Брэггторн, — Кстати, ты так и не представился.
— Лют. — Кивнул я.
Думаю, в лежачем положении этот жест смотрится немного… импозантно.
— Рад знакомству, Лют. — Кивнул нечеткой головой бог ремесел, — Так ты мне не расскажешь, почему твоя кожа из золота?
— Расскажу… — Обреченно вздохнул я, — Но ты мне будешь должен.
— Хорошо, согласен. Все равно у меня почти ничего нет…
— Так вот, золотой я потому, что Ллос, бог войны, избрал меня своим «сыном». Можно сказать, что во мне течет божественная кровь.
— И… все?
— А тебе этого мало?
— Да не то, чтобы…
На какое-то время повисло молчание. Я с трудом дышал стальными стружками, а Брэггторн думал о чем-то своем. Впрочем, жить так долго в настолько неблагоприятной обстановке мне помогала способность задерживать дыхание на два часа. Конечно, при разговоре это время сокращалось, но… Сами понимаете, срок мучительной жизни растягивался.