— Ну слава богу, где тебя черти носят, — бормочет Сергеевич, вставая из-за шахматного стола. За которым, судя по деталям, вот-вот должен был бы проиграть своему местному коллеге.
Его коллега вскидывается в возмущённом движении:
— Ну куда?! Тут полминуты осталось!
Но Сергеевич непреклонно кивает в мою сторону:
— У меня тренировка! Извини.
Вообще-то, раньше такие детали не мешали ему доиграть. Но я слишком хорошо воспитан и слишком хорошо отношусь к нему, чтобы выдавать вслух такие деликатные подробности. Только посмеиваюсь про себя.
В зале Сергеевич всовывает мне в руки какие-то не новые, но выстиранные трусы по колено:
— Переодевайся. — Верно оценив моё сомнение, добавляет. — Они из прачечной. Не парься. Дежурная подменка, всё стерильно.
Трусы оказываются мне велики, но Сергеевич откуда-то извлекает почти полутораметровый шнурок, который завязывает прямо поверх «моих» трусов. Фиксируя их на мне.
Смотрю на себя в зеркало, становится смешно.
Сергеевич моего веселья не разделяет:
— Хватит сачковать. Потом похихикаешь. Погнали…
Следующие полтора часа он решает, видимо, сразу несколько задач. Во-первых, проверяет, насколько я в форме (либо насколько её растерял). Кажется, моё текущее состояние его удовлетворяет.
Во-вторых, он, как заведённый, отрабатывает со мной на лапах что-то, понятное только ему. Я лишних вопросов не задаю, поскольку вижу, что за нами исподволь наблюдают сразу несколько человек из разных концов зала (что вполне естественно: на индивидуальные тренировки специалиста уровня Сергеевича, в любом зале, смотрят все и всегда. Просто данность).
Третья задача, которую решает Сергеевич, это просто насладиться тщательно скрываемым вниманием к себе и к тренировочному процессу. До меня с запозданием доходит, что тренировка текущего выступающего чемпиона области — это всегда интересно. Особенно для тех, кто из других секций.
А чемпион сейчас типа я. Один из.
В конце концов, Сергеевич выдыхается (в отличие от меня) и идёт в тренерскую, доигрывать проигрышную позицию без свидетелей. Мне он даёт задание на местной «стенке», которое я добросовестно и монотонно отрабатываю, не обращая внимания ни на что вокруг (попутно отрабатывая и кое-что своё).
От монотонного бросания кулаков в стенку меня отвлекает вначале группа из пяти парней возраста Вовика (и чуть постарше), имеющих внешность явно одной южной страны, с которой мы даже не граничим. Они переговариваются о чём-то на своём языке, разминаются с набитыми ватой мячами и просят меня подвинуться.
Без проблем.
Затем они лезут в ринг, разбиваются на пары и отрабатывают что-то, с моей точки зрения, несусветное. Но в залах есть свои неписаные правила, и с поучениями никто ни к кому не лезет.
Кстати, из пяти, руководит их «тренировочным» процессом далеко не самый старший из них. В их занятие я не вникаю, поскольку языка общения не понимаю (раз) и у меня есть, чем заняться (два). Не говоря о тех самых правилах приличия (три).
Через какое-то время задание Сергеевича завершаю полностью. Засовываю голову в местную тренерскую, доложиться Сергеевичу. Застаю его за чашкой чая с коллегой, очередным разгромом на доске (в пользу коллеги) и в скверном настроении (это уже у Сергеевича).
— Сейчас, пятнадцать минут, — нервно бросает он, не глядя на меня и прихлёбывая из чашки. Попутно решая задачу, как одним слоном справиться с ладьёй и конём противника. Задача, видимо, решению не поддаётся.
— Серёга, ну признайся, что продул?! — смеётся его партнёр по игре (и, видимо, местный коллега тоже).
— Это мы ещё посмотрим, — сосредоточенно пыхтит в ответ Сергеевич, допивая чай. — У меня чай закончился, вскипяти ещё!
— Ну-ну, — неприкрыто глумится его коллега, но всё же со стула поднимается и электрочайник включает. — Это надолго, — поворачивается он при этом ко мне. — Минут на двадцать. Можешь пока в зале подождать, — местный тренер явно намекает, что проигрывать при свидетелях Сергеевич будет ещё дольше.
Посмеиваясь, возвращаюсь в зал.
Где меня берёт в оборот этот молодой «инструктор» бородачей южной республики. И просит составить ему пару в ринге, поскольку их нечётное число.
Сразу оговариваюсь, что времени у меня минут около пятнадцати, на что получаю снисходительный кивок, дескать, хорошо.
При этом, пятёрка «студентов» (видимо, они всё же учатся в универе) пересмеивается о чём-то на своём языке. Ну-ну.
Отработкой чего-то мой визави явно решает не заморачиваться. Весом он, кстати, чуть легче меня, но чуть выше ростом. И очень резкий (в смысле, быстро и неожиданно атакующий).
Своих четверых товарищей он сгоняет с ринга, а сам, как заправский завсегдатай, командует вольный бой.
Это несколько противоречит всем правилам, но кое-чем он меня уже зацепил. А где-то местами и достал. Я не понимаю их языка, но вижу эмоции. Человек он явно не совсем хороший, и сложный коктейль его эмоций лично у меня сомнений не вызывает.
Рассчитывающий на резкость, он достаточно быстро атакует. Если у него ещё и набит кулак, это было бы достаточно опасно.
Кому-нибудь другому.
Я же все его намерения вижу. Причём в проекции как мозга, так и тела.
С первой атакой у него предсказуемо не получается. Как и со второй. Его «сопровождающие» внимательно наблюдают за нами, перебрасываясь односложными восклицаниями.
Затем мой «партнёр» «проваливается» ещё раз, получает от меня слева в висок и наливается цветом томатного сока. Себя явно не контролируя.
Хм, да что ж за тип-то такой…
Наплевав на предыдущую разумную сдержанность (а он действительно уникален по сочетанию «скорость атаки — резкость удара либо отхода назад»), мужик просто бросается в размен ударами.
Не смотря на свой более высокий рост (по тактике, ему как раз наоборот надо держать меня на дистанции, где я ему ничего не могу сделать). Не смотря на свою более плохую физическую форму («завяжись» мы сейчас, он сдохнет через минуту). Несмотря на то, что он обо мне ничего не знает (мне кажется, просто увидел во мне новичка в зале: я-то тут первый раз).
Размен ударами не затягивается: поверх его левой я кладу свою правую, и мужик просто растягивается на ринге. Чуть подёргивая левой ногой в такт сердечным сокращениям.
В этот момент из тренерской, наконец, появляется Сергеевич (и не один, а с местным тренером). Увидев «картину маслом», Сергеевич вначале удивлённо и шумно всасывает воздух секунд пять. Затем высказывает мне три слова матом. Потом его товарищ-тренер кладёт ему руку на локоть и что-то шепчет на ухо (из разряда того, что эти бородачи — ещё те фрукты).
Затем дружными усилиями реанимируем «подрубленного» «спортсмена». Четверо товарищей которого задумчиво наблюдают за этим действом.
Спохватившись, местный тренер посылает кого-то за дежурным врачом, но мужик уже пришёл в себя и от медпомощи отказывается.
— Саня, ну вот объясни мне, ну какого х*я?! — проникновенно выговаривает мне Сергеевич через пятнадцать минут в тренерской.
Вооружившись ещё одной чашкой чая, с печеньем во второй руке. Составляя компанию в чайной церемонии местному тренеру.
Третий раз, по кругу, объясняю подоплёку.
— Ну вот как нам теперь тут тренироваться? — по третьему разу задаёт риторические вопросы Сергеевич, игнорируя мои аргументы.
И лучась при этом неприкрытым удовлетворением.
Наконец, местному тренеру этот театр одного актёра надоедает, и он вместе с очередной печенькой говорит:
— Серж, харэ пи*деть. Всё нормально. Эти пятеро ж сами по себе. Они мне в месяц по двадцатке закатывают, и взамен тренируются на Рэмб. По своей индивидуальной программе, гы-ы.
— А по двадцатке — это какими бабками? — резко переключается на новую тему Сергеевич, буквально подпрыгивая на стуле и поворачиваясь к коллеге.
— В наших, — хмыкает тот.
— А-а, ну средняя по городу цена на «дрова» в залах, — успокаивается было Сергеевич.
Но его собеседник, выждав методически грамотную паузу, добавляет:
— По двадцать тысяч. С носа. Ходят, правда, вне расписания, когда хотят. Но! Тренируют себя сами, гы-ы, моего времени не отнимают.
— По двадцать тысяч с носа? — резко огорчается Сергеевич. — Это что, сто тысяч со всех?
— Сто двадцать, — с победоносным видом уточняет местный тренер. — Их вообще-то шестеро. Но один сегодня не пришёл. А твоего они дёрнули, видимо, не зная, кто есть кто: от бокса ж они далеки. Своё какое-то ушу-каратэ ж мутят…
— Да какое там карате, херня одна… я ж глянул… — автоматически роняет Сергеевич в ответ. — Сто двадцать тысяч… С шести идиотов… ни за что… Ещё и сами, говоришь, себя "тренируют"? Мда-а-а-а…