— Родители сделали всё — консилиумы, обследования, всё, что возможно. Но хороших прогнозов нет.
— А как же тогда знаменитый римский хирург?
— Да, доктор Фридман единственный, кто готов меня оперировать. Отец возил меня к нему, и тот сказал, что настроен оптимистично. Сказал, что сделал несколько подобных операций и почти все были успешными. Не знаю, конечно, правда это или нет, но мне хочется верить, что правда.
— Он бы не стал врать — это же можно проверить.
— Да, только вот стоит эта операция очень дорого. У нас столько нет. Не знаю, что бы мы делали. Я не хотел, чтобы родители отдавали всё, что у них есть, ведь гарантии, что операция пройдёт удачно никто дать не может. В общем, мне помог один человек. Это Марко Леоне.
— Кто?!
— Это наш винодел, он очень известный. Я думал, ты его знаешь.
— Знаю, просто я удивилась. Я бы никогда не подумала, что он на такое способен. Мне казалось, что он всегда думает только о себе.
— Нет, он помогает людям. Он организовал благотворительный фонд и уже многим смог помочь. Но он просит никому не рассказывать, что помощь, по сути, идёт от него, не хочет, чтобы его ну… превозносили что ли.
— Мне кажется я рада, что ты не выполнил эту его просьбу и рассказал…
Я улыбаюсь.
— Люди всё равно знают. И он ещё договорился с доктором — к нему очередь на несколько лет вперёд, но нас примут гораздо раньше. Такие дела. А ты знаешь, что дом, где ты живёшь раньше принадлежал дедушке и бабушке Марко?
— Серьёзно? Нет, не знаю. Похоже я вообще не слишком много знаю.
— Ну так я тебя буду просвещать. Приезжай чаще!
Мы ещё некоторое время болтаем и идём спать. Я лежу в мягкой удобной постели и снова, которую ночь подряд думаю о Марко.
18
Я стою в душевой кабине. Тёплые струи стекают по волосам, плечам, по груди. Трогаю грудь, удивляюсь какая она необычайно большая, круглая. Я ласково её глажу, чувствую, как соски становятся твёрдыми и увеличиваются.
Сквозь шум воды различаю странный далёкий звук, звон стекла, шлёпающие по воде шаги. Прислушиваюсь. Все стихает. На мгновенье становится темно, и я понимаю, что кто-то прошёл мимо окна. Странно, ведь это второй этаж. Выглядываю из душа. Наверное, за окном очень и очень высокий человек, вижу расплывчатую тёмную фигуру. Снова звон стекла, на этот раз громкий, оглушительный. Тёмный человек влезает в окно. Мне делается страшно, я хочу выбежать из ванной комнаты, но ноги не слушаются, и едва двигаются. Обычная реакция — цепенею от страха.
Медленно, на ватных ногах, я приближаюсь к двери. За спиной гулкие шаги. Оборачиваюсь и вижу, как тёмный смутный человек снимает высокую меховую шапку, чёрный плащ, подбитый собольим мехом, и остаётся в облегающем латексном костюме ярко-бирюзового цвета. Он полностью покрыт блестящим латексом с головы до ног, поэтому разглядеть лицо невозможно. Я разглядываю то место, где тонкий латекс обтягивает его яички и напряженный член. Он тонкий и загнутый, точь-в-точь, как у Крюкова. Человек двигается ко мне и проходит мимо душевой кабины. Оттуда бьёт струя горячей воды, клубится пар. Латекс трескается и начинает растворяться, делая различимым его лицо — это Вася. Его член выпрастывается из-под тающего латекса и медленно увеличивается в длине. Вижу его фиолетовую головку, она маленькая блестящая и, по всей видимости, очень твёрдая, словно выточена из металла.
Я всё ещё пытаюсь убежать, но ноги не подчиняются, а Вася приближается… Он все ближе и ближе… Я беру большую саблю для откупоривания шампанского, замахиваюсь и пытаюсь нанести Василию удар по голове, но он уклоняется, отступает и падает на спину.
— Все равно, — говорит он, — я тебя выебу. И папашу твоего тоже. Вы у меня вот, где будете. Ползать будете, ноги целовать будете.
«Надо отрубить ему член, — проносится в моей голове, — и тогда он ничего не сможет мне сделать». Я снова замахиваюсь, но вижу, что это уже не Василий, а Марко. Он лежит на широкой кровати, на белоснежной шёлковой простыне приподнявшись на локтях и улыбается.
Я подхожу ближе и вижу, насколько он красив. Он совершенно голый, его член возбуждён и огромен. Я не могу отвести от него взгляд. Наклоняюсь к нему и начинаю ласкать. Провожу языком от яичек к головке, обнимаю головку губами, втягиваю в себя. Потом обвожу вокруг головки кончиком языка, снова беру в рот, заглатываю, выпускаю. Марко сладко стонет и двигает тазом. Я рассматриваю его великолепный член, беру в руку яички, замечаю бриллиантовые бусинки — капельки своей слюны на волосках, вдыхаю миндальный аромат и чувствую невероятное возбуждение. Я снова целую, лижу, сосу и заглатываю его член и одновременно стараюсь рассмотреть лицо Марко. Мне нравится, что каждое прикосновение доставляет ему сладкую муку.
Я забираюсь на кровать, встаю на четвереньки и с удивлением замечаю, что это диван в нашей московской гостиной. Он покрыт грубой, плохо выделанной кожей, от неё исходит животный запах, я вдыхаю его и моментально пьянею. Это всего лишь сон, шепчу я себе. Наверняка, сон. Марко стоит сзади и вставляет член мне в задницу. Я ахаю, глубоко вздыхаю и двигаюсь навстречу его движениям. Мне непонятно, как такой огромный член помещается в моей маленькой попе. «Это не причинит мне вреда, — думаю я, — и это совсем не больно, даже наоборот, очень приятно». Он скользит во мне и каждое движение доставляет невероятную радость и наслаждение. Я содрогаюсь и сжимаюсь, мне хочется, чтобы это никогда не кончалось. Я говорю себе, что невозможно стать ближе друг к другу, чем мы сейчас. Гигантский фаллос Марко расширяет, растягивает и наполняет, накачивает меня сладкой густой белой жидкостью, она сочится из моего рта и сосков, скапливается на диване, стекает на пол. Марко ускоряется и двигается все быстрее и быстрее…
Он кричит, и я кончаю. Я кончаю бурно и долго, вибрируя и трясясь всем телом. Белая сладкая жидкость потоком течёт из всех моих отверстий, и я ощущаю бесконечное счастье. Я поворачиваюсь к Марко, но его нет, ищу его взглядом, озираюсь. За окном мелькает неясная тёмная тень. Это Крюков. Он жестами показывает, что сделает со мной. Из-за его плеча выглядывает улыбающаяся Инга. Сердце обрывается…
Я резко сажусь в постели и некоторое время не могу различить, где закончился сон и где началась реальность. Потом падаю на подушку и долго смотрю в потолок. Я вся мокрая, я вся горю.
19
Время лечит, но оно же и убивает — зализывает раны, но крадёт годы. Последние пару недель на мою голову сыпались испытания, потрясения, события и переживания. Все, что я не пережила и не испытала за эмоционально блеклые годы учёбы, накопилось и обрушилось на меня сейчас. Это тяжело, но то, что нас не убивает, делает сильнее… Это высказывание Ницше — полная чушь, но я всегда хватаюсь за него, чтобы подбодрить себя, хотя прекрасно понимаю, то, что нас не убивает, делает инвалидами.
Сегодня воскресенье, мой второй уикенд на Сицилии. С одной стороны, я рада, что оказалась здесь — работа и новые впечатления увлекли меня и закружили, как былинку в водовороте, но с другой — я постоянно получаю напоминания о Марко, и вынуждена снова и снова переживать последние московские события, предшествовавшие отъезду. Особенно это не даёт покоя в такие дни, как сегодня. Пусто, никого нет, только ленивые собаки. Сторож придёт лишь вечером. Жара, звенящая тишина, время не лечит и не убивает, оно просто остановилось, его нет. Как бы здорово было пить холодное вино и трахаться целый день… Ого! Что творится в моей голове — целый день трахаться.
Звоню Юльке. Телефон выключен. Вот уж кто похоже сегодня трахается… Ладно…
Душ, тёплые, расслабляющие потоки, выхожу не вытираясь. Смотрю в большое зеркало, пытаюсь разглядеть в запотевшем стекле гадкого утёнка. Ничего не видно. Да я и так знаю, какая на самом деле. Мокрые волосы прилипли к щекам, грудь маленькая, торчком, бедра узкие, худая, не тощая, но стройная, кустик волос на лобке немного разросся, отчаялся и выглядит бесхозным, надо бы подправить, да вот зачем только? Смотрю на свой плоский живот, красивые ноги. Да, красивые, мне всегда нравились мои ноги, гладкие, без волос, прямые, с изящными изгибами, немного острыми коленями, тонкими лодыжками — животный, первобытный сексапил — на них парни ещё со школы заглядывались. «Смотри, у тебя ножки какие аристократические, как у греческой богини», — всегда говорила мама. Да стопы — моё всё. Если судить по ним, то я Афродита, никак не меньше. Греческая стопа, между прочим, самая редкая, самая красивая, это когда второй палец чуть длиннее первого. Эталон скульпторов и живописцев, и символ мощного либидо, но я, вроде, не нимфоманка. И ещё, мизинец у меня не рудиментарный отросточек, а полноценный, красивый, не как у Инги… Тьфу. Ну зачем?! Зачем опять…
Подхожу к зеркалу, утыкаюсь в него лбом, всматриваюсь в собственные глаза, они так близко, такие глубокие, такие печальные… Иди ты нахер, Лиза, со своей грустью и печалью.
Голая выхожу из ванной, падаю на диван в гостиной, поглаживаю свой одичавший куст. Чем займёмся? Можно навести порядок дома, постирать, приготовить еду… или лучше поехать на пляж, купаться и лежать на горячем песке, думая о ком? О Марко… Замечательная перспектива, но мне не подходит.
Поехать куда-нибудь все же стоит, и я решаю отправиться в Модику, я там ещё не была. Да, решено, поеду в сицилийскую столицу барокко и шоколада, поброжу по улочкам, буду заходить в маленькие магазинчики, наемся сладкого, закажу что-нибудь вкусное на обед. В общем, отвлекусь, развеюсь и увижу что-то новое, куплю какую-нибудь ненужную ерунду.
Раздаётся звонок — это Фабио.
— Чао, Лиза! Что ты там делаешь? Приезжай к нам на обед!
— Спасибо, Фабио, но сегодня не выйдет. Я еду в Модику.
— Что ты забыла в Модике? У нас сегодня салат из осьминога, в Модике точно такой не найдёшь. Паола расстроится если не приедешь.
Если честно, я бы с удовольствием провела день с семьёй Фабио, но мне неловко, я не хочу быть для них обузой, кем-то, кого надо постоянно развлекать и опекать. Поэтому я говорю:
— Фабио, дорогой, спасибо огромное, но сегодня, правда, не получится, я уже уехала. Побудь с семьёй у меня все хорошо, не беспокойся.
— Я и так буду с семьёй, поверь, ты не помешаешь! Я спою тебе «Лиза дальи окки блу»! Когда ещё такое увидишь!
Я смеюсь:
— Это точно, но давай в другой раз, Фабио. Передавай привет Паоле и Давиде.
Сажусь в старенький «Фиат» — Фабио отдал его в моё распоряжение — и двигаю на юг. Еду по той же дороге, по которой мы ездили за виноматериалом. Мысли возвращаются к случайной встрече с Марко. Не понимаю, честное слово, он ещё и наорал на меня, будто это я на его глазах занималась сексом с другим человеком, а не он… Адвоката Билли МакБрайда в первом сезоне «Голиафа»* спросили, что он не смог бы простить. Он немного подумал и сказал, что, пожалуй, только убийство нельзя простить, а все остальное можно… А как я отвечу на этот вопрос? Я ведь не персонаж сериала. Смогла бы я простить измену? Не знаю… Но Билли Боб Торнтон в роли адвоката мне определенно нравится.
*(«Голиаф» — юридическо-драматический телесериал, производства Amazon Video — прим. Автора)
Дорога долгая. Любуюсь то засушливо-необустроенной скудостью пейзажа, то насыщенным смарагдом лимонных рощ. Жара, солнце в зените, кондиционер молотит на максимальных оборотах. На развилке у заброшенной фермы навигатор предлагает повернуть направо. Дорожный указатель говорит, что на Модику нужно ехать прямо, но я послушно поворачиваю и оказываюсь на узкой разбитой дороге. Она выглядит заброшенной и пустынной, чувствую себя неуверенно. На сломанном и облезлом щите написано, что этот участок не обслуживается дорожными службами. Останавливаюсь. Навигатор у меня настроен на самый быстрый маршрут, но лучше, наверное, вернуться на большую дорогу, чтобы не рисковать застрять, выяснив километров через десять, что проехать невозможно. Разворачиваюсь и возвращаюсь на большую дорогу. Еду по указателю, жду, когда перестроится навигатор. Перестроился. Новый маршрут становится ощутимо длиннее. Если перед поворотом мне оставалось ехать двадцать минут, то теперь время увеличилось практически до часа. Ну, ёлки… снова останавливаюсь. Пожалуй, стоит рискнуть — в «Гугле» же эта дорога есть, значит проехать всё-таки можно. Снова разворачиваюсь и снова съезжаю на безжизненную разбитую дорожку.
«Разбитая» очень слабое слово — таких ям и колдобин даже в глухой сибирской деревне не бывает, просто дыры в асфальте. Еду потихоньку, участок небольшой, всего одиннадцать километров, авось проскочим. Бабах — влетаю правым колесом в яму — кажется, русский авось не помог. Выхожу из машины, колесо пробито, запаски нет, жара и фатальная безнадёжность. Фак! Нет, ну надо же! Вряд ли сегодня на этой дороге появится хоть одна машина, так что выпутываться придётся самой. Ищу в бардачке документы — наверняка там будет телефон какой-нибудь сервисной службы. В крайнем случае позвоню Фабио. Да, вот попала… часа два точно здесь проторчу… А может и все четыре.
Ищу бумаги и слышу вдали звук мотора, он приближается. Ну не чудо ли! Мотоцикл. Стою рядом с машиной, размахиваю руками. Хелп!
Мотоциклист снимает шлем и с интересом смотрит на меня.
— Привет. Колесо?
— Привет. Да…
— Запаска есть?
— Нет, — я вздыхаю и виновато развожу руками.
— А куда едешь?
— В Модику.
Он молодой, почти мальчишка, загорелый, коротко остриженный, черноволосый, черноглазый, симпатичный. Рассматривает меня с интересом.
— Даже не представляю, что делать. Ты не знаешь, тут никакого сервиса нет поблизости?
— Сервис? В воскресенье? На заброшенной дороге? Ты серьёзно? Даже не знаю, что тебе посоветовать. Можно позвонить в техпомощь, но они приедут часа через три-четыре. Не дождёшься, умрёшь от голода и жажды, — он с сочувствием улыбается. — Слушай, могу тебя подвезти до Модики, а завтра уже проще решить будет.
— Да я в Модику просто на прогулку еду, город посмотреть, шоколад попробовать и всё такое. Мне надо вечером возвращаться на Этну. Я там живу. Завтра на работу.
— На работу? Ты же не местная. Откуда ты?