— Достаточно, чтобы стереть текст со страниц Книги Жизни. И не только своей… — не очень внятно произнес Сиреневый, а затем удивленно уставился на меня. — Вспомнил, надо же!
— Все верно… — Страж странно покосился на Сира и продолжил, — Это несет ощутимую угрозу Яслям. Поймите, там ведь совсем юные боги! Почти тридцать тысяч разумных… Уведите угрозу с Яруса, не берите на душу лишнюю деструкцию Древа, ему и так плохо…
Ангел запнулся, сболтнув лишнее. А я выдохнул, с едва заметным облегчением. Могло быть и хуже. Тут ведь накуролесили — со всей широтой русской души. Боюсь, что сегодня, не один десяток миров лишился своих богов. И как оно так получается? Мы ведь люди мирные. Но за нами — грохот революций и бескрайние поляны покосившихся крестов. Скоро первым вопросом который будут задавать в Яслях, окажется настороженное: «Здрафстфуйте… Ви меня понимать?». И если кто ответит на великом и могучем — то от греха подальше его сразу катапультируют в Пустоту. Утрирую, конечно, но что-то мне надоело ежедневно отмывать алебарду от чужой крови.
— Я вас услышал. — киваю, устало прикрыв глаза.
Не хочу я понты колотить, требовать неустойки и тыкать пальцем в гостеприимство ЕГО. Не хочу… Домой бы, в Друмир, который у меня на острие ножа. Мамочка, как же страшно… Если что — прости меня. Твой сын — бог. И на плечах у него — целый мир.
— Еще сутки потерпите нас? Закупиться бы слегка в дорогу, да пару дел завершить… мирных! — добавляю с улыбкой, увидев, как напрягся Страж.
Серафим вымученно кивнул, и впервые — на моей памяти, улыбнулся. Сквозь боль, что буквально пульсировала в расширившихся на всю радужку зрачках. За его спиной, с величественных крыльев, осенними листьями падали перья. Ангел не замечал, но крохотное пятнышко Хаоса, словно едкая плесень, разъедала поблекшее оперение.
Наверное, я становлюсь настоящим богом Справедливости. Вид Первостихии будит во мне ненависть. Чистую, незамутненную, эталонную. Как моя вера, которой я окутываю Стража, смывая с него капли разрушительной стихии.
— Творец, хорошо-то как… — блаженно изгибается серафим, но уже через секунду берет себя в руки — Простите, редко встретишь поток ТАКОЙ чистоты… Словно после тысяч лет сбора тухлой воды в пустыне, припадаешь к горному роднику. Спасибо, Лаит! Творец был щедр к тебе, даже если и не знал о твоем существовании…
Я задумчиво почесал затылок — вот что он сейчас сказал? С богами вообще не просто. Некоторые из них настолько основательно прокачиваются в интеллект что тупо переходят на следующую ступень эволюции. И не всегда это в плюс.
Рядом со мной топтался Авось, уже зачистивший полянку от трофеев, и теперь возмущенно бурчащий на судьбу. Мол он так жаждал битвы, а его опять пронесло. Профессиональная деформация, бог переменчивой удачи, что уж тут поделать…
— Простите… — неожиданно робко привлек мое внимание Страж. — А можно мне еще раз прикоснуться к щепе Древа? ЧУЖОГО Древа… Среди нас ходят легенды, что… ну да не суть… Вы ведь не против?
Я приподнял бровь и толчком силы чуть разогнал сознание. Просканировал обугленный огрызок в инвентаре. Возмущенно раздул ноздри.
— Щепа Древа #428-нк-003.
— Уникальное. Обязательное, для удобрения ростка НОВОГО Древа Жизни.
— Для тебя же, юный бог, — просто кусок дерева. Главное — не уколись. Творец.
А ОН — тот еще юморист. Но, вроде, не разводят меня на особо ценный ингредиент. Предмет не расходный, можно удовлетворить просьбу подрагивающего от едва сдерживаемых эмоций Стража.
Серафим вцепился в щепку, как в давно потерянное дитя. Развернув крылья, он прикрылся от любопытных взглядов сослуживцев и с благоговением провел по деревяшке тонкими пальцами.
— О-о-о… — восторженно прошептал Страж, глядя как древний обломок оживает в его руках и наполняется золотым свечением.
— Эй, ты поосторожней! — забеспокоился я. — Давай-ка наза…
— Ах! — вскрикнул серафим, предсказуемо загнав острую занозу под кожу.
Все, пипец котенку…
Я тоскливо огляделся, прикидывая, куда валить, после того как Страж рассыплется пылью и на нас ополчится с полсотни эмблем Творца.
Встревоженно закричал Сиреневый, хватаясь за руку пошатнувшегося ангела. Как бы ни смешно смотрелась попытка малыша удержать трехметровую махину Стража — но она сработала.
Серафима выгнуло дрожащей дугой. Разрывая мышцы, на его широкой спине вспух уродливый, пульсирующий содержимым горб. Глубокая рана рассекла лоб пополам, заливая густой кровью идеально-красивое лицо.
Захлопали крылья. К нам спешно подлетали другие Стражи и брали в плотное кольцо. Наброшенный кем-то купол скрыл происходящее от глаз зевак. С той стороны щита появилась феечка, и ляпнувшись мухой в мыльную стену, истерично замолотила по ней крохотными кулачками. Зажатая в ее пальцах адамантовая пуля пробивала в щите заметные дыры и заставляла его медленно расползаться, словно простреленный парус.
Вспышка на месте оцарапавшегося Стража вновь привлекла мое внимание. Повернувшись к ангелу я с удивлением констатировал, что он еще жив. Более того — раздался в плечах и подрос на лишних полметра. Лопнувший на спине горб явил Древу вторую пару сверкающих белизной крыльев. А на месте глубокой раны на лбу величественно сиял третий глаз, туманным взором глядящий куда-то за грань.
— Высший… Престол… — благоговейно зашептали другие Стражи и синхронно опустились на одно колено.
Серафим, досрочно взявший ранг престола, с хрустом потянулся всем телом. Развернувшиеся над нами две пары крыльев зазвенели хрустальным перезвоном и засверкали в воздухе алмазной пылью.
— Вах! — завистливо охнула прорвавшаяся в купол феечка и без сил шлепнулась мягкой попкой мне на плечо. Обняв меня за шею зашептала, трагически громким шепотом. — Прости, Лаит, но я влюбилась…
Престол улыбнулся, с удовольствием оглядел себя:
— На пятьдесят миллионов лет раньше срока… Я вновь благодарю тебя, Лаит!
Благодарность высшего иерарха Древа золотым росчерком вписалась в ауру. Это еще не вездеходный документ: «все что сделано подателем сего, сделано по моему повелению и на благо Франции» — но близко, очень близко.
С сожалением оглядев оставшийся огрызок щепы, престол качнул головой:
— На еще одну трансформацию не хватит массы. Хотя, кое в чем помочь может…
Страж зыркнул на сидящего невдалеке ангела, что лишился крыльев в борьбе с Хаосом. Тот сидел на грязном базальте, обхватив колени руками и задумчиво глядя прямо на плазменное солнце. И кажется, я знал, о чем он думает.
— Лаит, ты не против?.. — Престол щепкой указал на потенциального суицидника.
Я лишь махнул рукой. Снявши голову по волосам не плачут. Такого ингредиента лишили, гады! Я уже не говорю об абсолютном оружии!
— Я компенсирую… — правильно понял меня престол. — Как смогу…
Добавил он, и на мгновение напрягшись, материализовал в воздухе сверкающий кристалл.
— Когда-нибудь ты станешь Творцом, и тебе понадобятся свои стражи. Позови меня, я приду и приму слепок твоей души. Пока же, прими мою душу… — и под удивленный шепот других эмблем он передал мне кристалл. — Ей потребуется время, чтобы подстроиться под тебя. Да и там, куда я направлюсь — принято оставлять слепок в безопасном месте. Не потеряй… Особенно — в Хаосе. Смерть не страшна, а вот пленение…
Я не стал пожимать плечами и задавать тупой вопрос — мол, а зачем мне твоя душа? Раз дают, значит надо. Тем более, что свидетели явно в шоке от происходящего. Видать, ценный дар. Вон и Сиреневый задумчиво чешет щепкой затылок.
Поймав мой взгляд он пожал плечами:
— Ну… не глупо. Душа Престола требует развития. В хранилище Стражей, на Нулевом, это возьмет миллионы лет. А с нашим образом жизни… Тысячи, может даже сотни. Выгодно, хоть и опасно.
Я покосился на покрасневшего стража и подмигнул ему:
— А ты рисковый! Ну да ладно, это вообще наш девиз. Безумству храбрых поем мы песню.
— Благодарю, Лаит. — Престол чуть склонил голову и в этот момент его третий глаз тревожно сверкнул. Ангел встрепенулся. — Я вижу на тебе следящую метку Хаоса! Ты обратил на себя взор Стихии!
С деланным безразличием пожимаю плечами:
— Да, проскальзывало что-то в логах. Пометили гады, красным крестиком… Если честно — мы только и делаем что топчемся Хаосу по лапам… Снимешь?
Престол взволнованно затоптался на месте. Похоже, теперь он был не рад, что вручил мне слепок души.
— Ты не понимаешь! У попавшего в сферу интереса Первостихии шансов нет! Вначале, она попытается склонить тебя на свою сторону. Затем — уничтожит. Если не повезет, заставит служить себе уже мертвого. Я не могу снять метку, никто не может! Разве что…
Я улыбнулся. Всегда есть вот это самое «но». Сейчас нам выдадут квестик и мы быстренько отмоемся от чужого внимания. А заодно исчезнем с измученного нашим присутствием Яруса.
— Что? — подтолкнул замолчавшего я Стража.
Тот вновь окружил нас куполом абсолютной тишины и склонился к моему лицу. Попавшая в ангельскую ауру феечка охнула, и жарко задышала мне в самое ухо.
— Только Творец может снять метку…
Фигасе квестик! Для разнообразия, на этот раз охнул Авось. Феечка заерзала по мне горячей попкой, а щепа Древа жалобного хрустнула в руках Сиреневого.
Я недоуменно вскинул брови:
— И где нам его искать?
— ЕГО — искать нет смысла. Пока сам не захочет — никто не найдет. Но вот места его былого присутствия… Частого присутствия, душой и телом. Там, где он снимал щиты и был самим собой… в таком месте Хаосу не выжить. Несколько часов медитации — и метка исчезнет.
Я заинтересовался. На такое место стоило бы взглянуть и без дополнительных квестов. Мало ли какие откровения в голову придут?
— Ты знаешь где это?
Щиты вокруг нас сгустились еще больше.
— Иначе бы и не заводил этот разговор. — едва слышно выдохнул ангел. — Довелось мне однажды стоять на страже на летающем острове Престола…
Увидев недоумение в моих глазах он пожал плечами и не слишком понятно объяснил:
— Кто-то ведь должен сторожить сторожей? Так вот, заливался наш Престол с прибывшим на побывку Высшим с границ кроны Древа…
Уже через минуту, продравшись через мутную вязь чужих пьяных воспоминаний, я торопливо записывал в склерознике: третий ярус, первая ветвь, первый лист. Самоназвание — Спиральный мир. Древний, как пот Творца, упавший на землю во время заливки фундамента Нулевого. И как ни странно — совершенно бесхозный.
— И как я узнаю конкретное место? Мир ведь большой!
— Ну, мир как раз сверхмалый. Я бы сказал — крохотный. Но не с полянку размером, факт. Знаешь что…
Престол неожиданно отстранился, вырвал из крыла крупное перо и внимательно на него уставился. Фейка охнула, а по белоснежной поверхности побежала золотая вязь непонятного письма. Язык был мне незнаком, а вот Сиреневый беззвучно шевелил губами в так появляющимся рунам. Нужно будет в минуту спокойствия порасспросить его.
— Вот… — облегченно выдохнув, Престол протянул мне вновь очистившееся перо. — В ТОМ САМОМ месте перо почувствует ауру Творца и воспарит к нему. Заодно и послание наше передашь. Мы ведь так ЕГО ждем…
— Тень, ты видишь?
— Я вижу, Тень.
— Они тоскуют, Тень.
— Я знаю.
— Может скажем?
— Нет. Сами, все сами…
— Мне больно, Тень.
— Я знаю…
Глава 7
Поле битвы мы покинули лишь под вечер. Поначалу, долго искали остатки адамантовых пуль, из-за чего пришлось слегка подсократить поголовье местных мародеров и испортить отношение с парой мутных фракций. Настроения миндальничать не было. Крови мы сегодня пролили столько, что мораль вместе с жалостью впали в депрессию и забухали по чёрному.
После нескольких молниеносных акций по отжиму собственности, нам с кислотным плевком сквозь зубы и с характерным прищуром, порекомендовали почаще оглядываться на темных улочках. А то мол всякое случается, даже на бога может упасть адамантовый кирпич. За совет поблагодарил, заодно вбив его назад вместе с зубами. Угрожать они мне еще будут, падальщики помойные…
Потом мы просто помогали стражам. Находиться среди полусотни эмблем Творца было комфортно и безопасно. К нам относились с неожиданным уважением, да и за спиной приглядывала пара молчаливых демонов, украшенных шрамами как кошачья когтеточка.
Местное светило уже окрасилось закатным багрянцем, когда мы окочательно добили того самого полураздавленного некроса, что тянул силы из всех встречных и поперечных. Наверное добили… Очень уж шустрый оказался гад. И залитый Хаосом — по самые брови. Хорошо хоть кто-то догадался заглянуть ему в глаза. Ненависти там плескалось — на пару пантеонов.
Душа бога-некроманта скакала из тела в тело, дробилась на куски, укрывалась в трупах, расползалась по щелям червями. На радость Хаосу нам собственноручно пришлось выжечь пару гектаров Яруса. По другому проклятое умертвие было не достать. И то, покидая площадь, я видел, как недоверчиво осматриваются по сторонам матерые стражи. Если честно, то и мне показалось, что спину сверлит чей-то злой, запоминающий взгляд.
Ночь прошла в подготовках к обряду срезания мира с ветви Древа. Процесс не безболезненный и резонансный. По всему Друмиру выли волки, бился в цепях и торжественно ревел последний плененный дракон, остатки магических животных в необъяснимой панике крушили леса, а разумных корежило всепоглощающее чувство страха.
Еще бы…
Процедура сворачивания мира опасна сама по себе. А его последующий хранитель хоть и бог, но вполне себе смертен. Куш ведь не малый и обналичивается без особых проблем. Достаточно пропустить беззащитный мир через простейшую Давилку Веры, чтобы получить на выходе кристалл на десяток-другой миллиардов совушек. Ломать не строить…
Да, артефактная «Давилка» предмет на Древе запрещенный. За обладание — Стражи режут руки адамантовым серпом, а за использование — выбрасывают в Хаос. По частям…
Но что тех Эмблем? Жалкие пять сотен, на сто шестьдесят этажей Древа. Из них половина бьется со стихией на внешних границах. И судя по состоянию Стражей Нулевого: полученные там раны — нешуточные. У каждого второго ангела — суицид в глазах. А у демона — с трудом сдерживаемый срыв в безжалостную резню.
Устали они, крепко устали. Загулял где-то Творец, махнул рукой на детей своих, а им больно и тоскливо…
Однако знатную задачу переложил на мои плечи Павший. Шансов выжить — как в анабиозной заморозке у злополучного «Алькора». Там я играть по правилам не стал. Не буду и здесь.
К утру все было готово к ритуалу. Следующей ночью все решится. Крохотный цифровой нарост Друмира, на голубом листке Земли, окутывали нити сложной пятимерной пентаграммы. Начертанные кровью богов печати наливались силой и подтачивали структуру мира. Зависший над микро-вселенной Жнец Миров было хорошо заметно из божественного плана.
Остатки богов Друмира спешно покидали лист. Караваны смертных слуг и храмовых богатств загонялись в чертоги и те схлопывались, один за другим, лишая мир защиты и отдавая его в мои руки. Ну а что они могли сделать? Критическая масса небожителей пожертвовала свою кровь на создание Жнеца. Остальным остается лишь утирать злые слезы и паковать вещи, надеясь на лучшее и мечтая о мести.
Творец, за что мне такая ноша? Захлебывающийся плач тысяч детей сопровождал каждый шаг ритуала. А с момента первого надреза — зарыдал и сам мир. Беспомощно, обреченно, тоскливо…
Я мог бы закончить все до первой звезды на искусственном небосклоне. Но оставшееся до рассвета время я утешал всхлипывающий мир. Он попросил у меня часть души, и я абсолютно нелепо согласился. Совсем как глупый смертный… Почему-то мне показалось, что умереть вместе с Друмиром будет правильно. Не уберегу доверившийся мне мир — значит нет смысла в дальнейшем переводе кислорода…
Бессонная ночь не повлияла на божественный организм. Утренний кофе, умывание и даже завтрак — все это скорее дань традиции, попытка не потерять свою человечность.