Ты был третьим ребенком в семье, часто
донашивал одежду, которую отдавали от
своих детей старшие родственники или
знакомые вашей семьи…Ты не был «кру-
тым» - ни у кого бы язык не повернулся
так тебя назвать…
…Весной мы тусовались неподалеку от
станции. Возвращались с озера. Ты шел
52
со своим новым приятелем нам на встре-
чу.
Почему ты не повернул куда-то в
сторону?! Зачем вы поравнялись с нами?!
-Слушай, Тарас…-меня хлопнул по плечу
один из новых «друзей», Игорь. –Вон и
твой пришибленный дружок со своим под-
брехом. Давай поставим этих лохов на ме-
сто.
Тарас – то есть я,- был в полуадекватном
состоянии. Впервые попробовал пиво – и
не какое-нибудь, а «Балтику 9» - водка на-
пополам с пивом. Жуткая дрянь. Мозги от-
шибает напрочь.
Перед глазами все плыло, я хихикал че-
рез слово.
-А, давай,- лениво согласился я, еще не
зная, какую роковую роль для меня угото-
вили.
53
…Я сожалею, что не знал… У меня еще
был шанс развернуться, уйти, отка-
заться…
Но было слишком поздно.
…Я уже говорил, что дети безумно жесто-
ки?
..Мы стояли на путях. Это был старый от-
резок железной дороги –там редко ходили
электрички. Одни пути –промежуток меж-
ду ними –узкая тропинка шириной не бо-
лее сорока сантиметров –вторые пути…-
насыпь…
Петька остановился между путями. Он
смотрел на меня взглядом побитого щен-
ка. Разве что хвостиком не вилял.
…Мне до сих пор снится этот его вз-
гляд в кошмарах…
-Эй, ты!- Игорь выступил вперед. –Ты что
за нами шатаешься?! Что ты вынюхива-
ешь?!
54
-Я не…-Петка терялся при таком агрес-
сивном наезде. Никогда не знал, что отве-
тить. Вот и в этот раз… Эта его мягкость
только сильнее разозлила пьяных под-
ростков. Меня кто-то толкнул в спину.
-Тарас, покажи ему, что бывает с теми, кто
за нами шпионит!
Со всех сторон неслось «Давай, давай,
давай!»…В сознании эти звуки дробились,
напоминали сход лавины с гор…Я уже по-
чти перестал соображать…
Вдалеке послышался гудок…А у меня
перед глазами стоит сцена –я бью Петьку
ногами, он, сжавшись в комок и закрыв
лицо руками, только беззвучно всхлипы-
вает… Он лежит на этой узкой дорожке
между путями.
Электрички появились словно из ниотку-
да.
55
…Я падаю рядом с Петькой, сжимаясь в
комок, мечтая только об одном- чтобы
воздушной волной меня не бросило под
колеса одной из этих электричек, несу-
щихся на бешеной скорости…
Где-то рядом я слышу шум кроссовок на
гравии. Это мои «друзья» убегают, испу-
гавшись того, что они сделали… Бросив
нас лицом к лицу со Смертью….
А, ладно, мне не привыкать…
-Петька?...-неожиданно осеняет меня. Я
поднимаю голову – и…
…Это всегда будет сниться мне в кошма-
рах. Даже на смертном одре я буду видеть
раскрытый в уже беззвучном крике рот, го-
лову, похожу на смятую дыню, кровь, за-
ливающую шпалы…
Петька попал под ударную волну воздуха
от одной из электричек…
56
… или это я случайно толкнул его, когда
падал…
Его разметало по всем путям. Его мать
упала в обморок, когда увидела то, что
осталось от ее сына…
Только меня там уже не было. Мне едва
хватило сил на то, чтобы отползти к насы-
пи и уже там я упал в какие-то кусты и
провалялся без сознания больше суток,
вернувшись домой только на следующее
утро.
На похороны Петьки я не пошел. Мне
стыдно было смотреть его родителям в
глаза. А они так и не узнали, с кем их сын
был в свои последние минуты.
Через полгода я перешел в другую школу.
[Из LiveJournal]
11
/2003
57
«…Главное, не оставаться наедине с собой. Нужно
или постоянно быть рядом с кем-то, среди знакомых и
малознакомых, важных и не очень важных людей.
Или работать, создавать проекты, продумывать дета-
ли, мечтать о будущем...
Это отвлекает.
Потому что стоит остановиться, оглянуться вокруг, по-
смотреть на себя со стороны - и в голову начинают
прокрадываться нежеланные мысли.
Например, о том, какой пустышкой я на самом деле
являюсь. Я слушаю музыку своих друзей. Музыка нра-
вится, музыка цепляет. Я смотрю рисунки и фотора-
боты своих знакомых. И понимаю, что каждый из них
хоть что-то оригинальное да сотворил. Это творче-
ство потом изменит жизнь других людей, да и сам мир
хоть чуть-чуть да переменит. А те, кому может не хва-
тает таланта изменить мир - те меняют сами себя.
А меня время не замечает. Я всё такой же глупый,
неумелый и бестолковый, что и в 17 лет. Только с од-
ной разницей. В 17 у меня было будущее, было всё
впереди. Я мечтал о том, что создам свою собствен-
ную группу. Группа играла бы мою музыку, красивую,
пронзительную и ни на что больше не похожую. Меч-
тал о том что создам множество всеразличных
сайтов, кучу интересных сообществ. Мечтал, что куп-
58
лю хорошую цифрозеркалку и буду делать интерес-
ные фотографии...
Думал, что стоит чуть-чуть собраться, немного поду-
читься и всё будет.
Проходили годы, но успехов ни в первом ни во втором
ни в третьем разумеется не было. Даже самое при-
землённое желание чуток подкачаться и привести
своё тело в порядок осталось всего лишь желанием.
Теперь у меня будущего нет. И почти нет шансов ни
на то ни на то. Александр Македонский в 26 лет заво-
евал полмира? Выдающихся людей в земной истории
всегда было немного. Но было достаточно тех, кто
просто живёт не зря. Я к ним не принадлежу.»
03/20
04
«А почему мне грустно? Вот сейчас лягу спать, про-
снусь уже в 3-4 дня, нормально. Может снова на пив-
фест, может нет.
Смотрел как срутся мои друг и подруга. А я так не
умею. Я слишком в вас нуждаюсь чтобы так делать. Я
слишком к вам привязываюсь. Если мне на человека
пофиг, то и ссориться вроде не из-за чего. А если не
пофиг... да, я могу проявить "силу", не писать, не зво-
59
нить какое-то время. Но если меня позовут - ведь всё
равно же прибегу.
Такое ощущение что я никому не интересен. Что обо
мне вспоминают только тогда, когда нет никого друго-
го. И это неравенство раздражает тем, что ничего с
этим не поделать. Я тянусь к людям. Если мне кто на-
значит встречу, я (каким бы занятым не был!) всё рав-
но найду возможность встретиться в ближайшие
несколько дней. Если тот, кто зовёт мне интересен.
Сейчас предлагал встретиться и... "не могу".... "если
получится - позвоню"... разумеется не звонят... И фиг-
ня вся в том что "не могут" как раз те, кого я хотел бы
увидеть. Ради встречи с которыми я бы мог
отменить/перенести другие свои дела.
Круто. И не знаешь, что делать. Или позвонить поз-
же... через неделю-две, или вообще забить на таких
людей, и встречаться может раз в полгода... время от
времени..
И всё бы ничего, но это реально на моей самооценке
отражается... Неужели я настолько никому не?»
60
***
…Странное ощущение ненужности. Я
сижу перед ноутбуком и смотрю, смотрю…
наблюдаю за разворачивающимися в тво-
ем ЖЖ баталиями. Ты активно пишешь
кому-то. Ты что-то кому-то пытаешься до-
казать.
На всех фотографиях – какие я только не
смотрел…,- у тебя везде такие несчаст-
ные глаза. Я долго отмахивался, когда
мне говорили, что они у меня такие же.
Говорила девушка, которая очень хотела
развеять эту мою тоску и печаль. Я отка-
зался.
Я издевался над ней, как мог, то прибли-
жал к себе, то отдалял…
Ей было больно – теперь я это понимаю.
61
А я вел себя, как капризный ребенок. Но…
Я не могу заставить себя полюбить. По за-
казу не получается. Хоть самая красивая,
потрясающе сексуальная –будь ты три-
жды королева школы или института…
Ты не моя. Я просто не чувствую никакой
связи.
И при этом я способен влюбиться в совер-
шенно несчастные глаза на фотографии.
Абсолютно чужого мне человека. Я ее
даже не знаю. Но которую неделю я захо-
жу на ее страницу и жду новые посты, но-
вые, мало что значащие для других сооб-
щения. Для меня каждый такой пост несет
в себе непостижимый, глубинный смысл, и
я потом целыми ночами сижу и ищу раз-
гадку.
Я ищу то, что было написано между строк.
…Мальчик любит девочку, которая любит
другого мальчика, а тот ее не замечает,
62
потому что у него сотни своих поклонниц –
ему бы с теми, что есть, разобраться…
Я хочу обнять тебя, прижать к себе, спа-
сти от этой тоски, поселившейся в твоих
глазах.
Я перед сном долго прокручиваю в созна-
нии сцены: как это будет. Может быть, на-
писать что-то совсем незначащее –типа
«Привет». Может быть, в лоб заявить, что
я без тебя не смогу.
Ты сочтешь меня сумасшедшим не без
оснований. Я и правда сошел с ума.
Но эта связь – она как натянутый до пре-
дела сосуд между нами. Я на расстоянии
чувствую твою боль. Твои эмоции пере-
полняют мою грудь. Что это? Слишком ра-
зыгравшееся воображение? Или ты – та,
кто предназначен мне самой Судьбой?
Ничего особенного в тебе нет. Ты просто
пишешь странные стихи. Эти стихи я
63
заучивал, как молитвы. Они созвучны мне.
Я понимаю, принимаю и осознаю каждое
написанное тобой слово.
Это…
…Утром я неожиданно вижу фотографию
в твоем ЖЖ. Какой-то абсолютно невнят-
ный парень. Легкая псевдосексуальная
небритость. Лицо то ли узбека, то ли каза-
ха. Узкий подбородок, тощее тельце, не-
выразительные глаза. Ты обнимаешь его
с такой нежностью…
Брат, друг?
«Я с любимым»…
Сосуд натянулся до предела. Обрыв.
Во мне умирает что-то в этот момент. За-
крываю твой ЖЖ- и больше никогда не за-
хожу в него. На это мне хватает силы
воли.
64
Мне и так больно. Зачем же мучить себя
еще больше, растравляя едва затянувшу-
юся рану?
Я вас уже почти совсем забыл. Я знаю,
что я вас больше никогда не встречу. Я не
сохранил даже ваши фотки...
[Из LiveJournal]
09/20
04
«…Однако время от времени вы всё-таки напоминае-
те о себе. Во сне. В длинном, пронзительном и пе-
чальном сне, который никак не хочет заканчиваться.
Иногда этот сон про тебя, иногда про тебя. И стер-
жень у снов примерно одинаков: настоящее время,
мы уже давно расстались, но случайно встречаемся,
и начинается цепь каких-то совсем безрадостных со-
бытий. В сегодняшнем сне действие происходило в
Японии, где я почему-то жил.
А кроме снов ничего о вас не напоминает. А если на-
помнит, то не так ярко. Просто из серии "жили были".
Но вот я просыпаюсь как сегодня, и на душе тоскливо,
и со всех сторон пустота, и ничего кроме пустоты в
65
мире не существует. Я понимаю что вот уже несколь-
ко лет у меня никого толком и не было... Или были..
постоянно кто-то был.. были даже влюблённости,
даже наваждения...
Но я по-настоящему чувствовал себя живым только
когда был с вами... Интересно, последует ли за этой
пустотой что-нибудь ещё? Будет ли ещё хоть одна де-
вушка, после расставания с которой мне будут снить-
ся такие вот пронзительные сны о ней... Но время
идёт... и я всё меньше в это верю...
Из сегодняшнего сна:
- Она сказала, что ты ей очень часто снился
- Я не удивлён, а уж сколько раз снилась она мне...
*похоже во сне я -таки понимал что я сплю*»
66
..холода холода..
…от тебя никогда…
…от тебя всё тепло…
…везде, всегда…
…ждать тебя велено…
…звать тебя нельзя…
….я иду медленно…
….и мне грозят…
…холода, холода…
…от тебя да здесь…
…от тебя до тебя…
…помещусь я весь…
…звать тебя боязно…
…ждать тебя нет сил…
холода холода
где ж ты был, был...
***
67
-Каким он был?
-Тарас? Необычным. Он был кантовской «вещью
в себе». Никогда нельзя было понять, какие де-
моны у него в душе. Именно этим он и притяги-
вал. Все хотели разгадать эту тайну. Все хотели
разгадать его –как будто он был сложным ребу-
сом.
-Вы долго встречались?
-Я первая его бросила. Он…утомил меня. Своей
любовью. Он ходил за мной, как щенок. Иногда я
его…
-Боялась?
-Да. Я его боялась. Он постоянно повторял, что
без меня ему незачем жить, и поэтому ему проще
убить и меня, и себя, чем отдать меня… как он
выражался… «в чужие руки».
-А ты не хотела, чтобы он говорил о тебе как о
вещи…
-Этого никто не хочет.
- Мне он показался просто несчастным и очень
одиноким человеком.
-Нет, он таким не был. Он намеренно мог оттал-
кивать от себя тех людей, которые хотели быть с
68
ним, и гнался за теми, кому был не нужен. Это
длилось столько, сколько я его помню.
-Он действительно увлекался одно время BDSM?
-Где ты это нашла?
-В его записях упоминалось…
-Он был сабом. Подчиненным. Но это…долго не
продлилось. Он слишком плохо переносил боль,
хотя и пытался делать вид, что он такой крутой
мачо…Любую боль – но душевную сильнее. Он
мог потерять волю к жизни из-за какого-то пустя-
ка или невпопад сказанного слова.
-Ты скучаешь по нему?
-Если честно, то нет. Он же никогда по мне не
скучал.
-Может быть, он просто боялся это показывать…
69
« Она серая, однообразная и почти пустая.
Единственные проблески, такие маячки в ней -
это мечты. Они не живут долго, действитель-
ность всегда оказывается сильней, но только
они и наносят мазки какого-то цвета на черно-
белую повседневность. Ими я и живу, от одной
мечты к другой. Реальность убивает одну кон-
кретную мечту, но вслед за ней всегда прихо-
дит другая. Живёт какое-то время, растёт,
матереет, становится ярче, четче, притяга-
тельнее и почти уже переходит в
реальность... но последний рывок у них всегда
неудачен. Неумелые у меня мечты, слабые...
Я где-то, когда-то и с кем-то…»
70
Мнимая Свобода?
71
…И еще сотня только мне важных воспоми-
наний…
***
Я обожаю рок. Он живой. Эта музыка за-
ставляет отключаться сознание и просто
двигаться в ритме, заданном музыканта-
ми…
Я не слушаю слова…Я на танцполе, окру-
жен толпой разгоряченных тел… Я двига-
юсь с ними в едином ритме. Это – часть
жизни. Наконец-то в толпе.
…Глаза – из каждой пары кричит что-то.
Боль, одиночество, похоть… Как мало по-