Низушка айсберга
Мария Фомальгаут
Иллюстратор Мария Фомальгаут
© Мария Фомальгаут, 2018
© Мария Фомальгаут, иллюстрации, 2018
ISBN 978-5-4490-8775-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Ка-Эс
Задавит на хрен…
Рюха падает на обочину – еле успел, жигуленок проносится мимо. Да что б тебе в столб врезаться ко всем чертям… Не-ет, в первые дни последних дней так не было, тогда было – один за всех, все за одного, и только посмей не остановиться, если кто-то вот так стоит на дороге… женщин вперед, детей вперед, все при всем… Только это было в начале, а ближе к концу…
Проносится битком набитый автобус, Рюха бессильно стучит по корпусу, откройте, гады, откройте, хоть до деревушки какой довезите… Хватается сзади за лестницу, лестницы нет, ну еще бы, это же тебе не троллейбус…
Пыль на дороге.
Первый колючий снег.
Падают в ночи последние звезды.
Шоссе выпускает еще одну машину, матерый джипище, Рюха обреченно вытягивает руку, да тут хоть под колеса упади, не остановится…
Джип тормозит, делает в снегу лихой пируэт, в окошке светлеет холеное лицо.
– Слушаю вас, молодой человек.
– У меня это… машина сломалась…
– Ничем не могу помочь, я не механик.
– Да нет… это… подвезите…
– Куда?
– Ну… куда сами едете. К Цели.
– С чего вы взяли, что я к Цели еду?
– А сейчас все к Цели едут, куда еще-то…
– Тоже верно… ну что же… садитесь.
Екает сердце. Вот что последние дни с людьми делают… Месяцок назад дядька бы этот переехал Рюху, не остановился бы.
– Ага… я только… подругу свою приведу…
– И еще человек двадцать… – холеный смеется, – знаем этот трюк…
Рюха спешит к разбитой Оке, на обломках стекла еще светлеет – Очень Крутой Автомобиль. Даже слишком.
– Тю-юш!
Из темноты машины показывается человеческий череп.
– Чего, Рюха, свет не без добрых людей?
– Ну… давай скорей.
Тюша бежит за Рюхой, на бегу теряет что-то, вот, надо же, руку потеряла… Да запахнись, запахнись ты в плащ, а то этот холеный тебя увидит, выгонит нас в три шеи…
Джип мягко трогает с места, вдоль дороги тянутся мертвые пески, растрескавсшаяся земля, подернутая инеем, черный высохший лес. Рюха вспоминает эти места – медленно, неловко, вроде бы Новосибирском попахивает, вот он, за холмом должен быть… Рюха ищет Новосибирск, не видит, вот те на…
– Вот те на, целый город пропал… был, и нету… – кивает холеный, будто в ответ Рюхиным мыслям.
– Ну… а я как бы это… видела, как целая деревня пропала… вот так… в небо взлетела… и пропала, – верещит Тюша.
Рюха сжимает зубы. О-ох, помолчала бы, и так несет от тебя, как с помойки, а изо рта и вовсе…
– Да, вас как звать-то… молодые люди? – холеный недовольно щурится.
– Рюха он, а я Тюша.
Рюха мысленно хлопает Тюшу по тощей спине.
– Это что ж за имена такие?
– Катюша она… Катерина Степановна… а я Кирюха… Кирилл Семенович…
– Вот оно что… а я, значит, Константин Сергеевич буду… оч-ч приятно…
Брезгливо поводит рукой, намекая, что не очч-ч-то ему и приятно. Рюха кусает губы, нда-а, что мой эту Тюшу, что не мой, один хрен… еще и духами напрыскалась…
– Ка-Эса не видели? – глухим шепотком спрашивает Константин Сергеевич.
Рюха вздрагивает, Тюша пугливо крестится. Надо же, крестится….
– Да… вроде нет, как бы… – бормочет Тюша, – черт его пойми…
– Это точно, только черт его и пойми…
– Вроде в Москве он, говорят…
– Москвы нету уже.
– А что так? – у Рюхи холодеет спина.
– Земля поглотила.
– Да он во всех городах… крупных. Ка-Эс этот.
– Это верно… к Цели, значит, едете… про Цель-то откуда узнали?
– Ну… – Рюха смущается, сам не знает, откуда – просто… знал…
– Это точно… Все мы… просто знаем…
И даже не так. Рюха не знал – Рюха верил, в последние дни только и оставалось, что верить, когда уже никто ничего не знал. Не может быть, чтобы никто не предвидел, что будет так, последние дни, звезды, падающие с неба, не может быть, чтобы никто ничего не делал, не может… Рюха искал – когда никто уже не искал и не веил, искал то, что нельзя было найти, покупал втридорога из-под полы какие-то карты, координаты, которые через пару дней оказывались ложными…
Джип мягко притормозил на повороте.
– Парень… как тя там… Рома… Вон, озерцо какое-то, хоть водички принеси…
Рюха поплелся к озерцу, по груди снова разливался холодок, вот сейчас спровадит Рюху, вышвырнет Тюшу из машины, поедет дальше… или еще что сделает… На берегу обернулся – джип все так же чернел в темноте вечной ночи, поблескивал фарами. Рюха зачерпнул рукой воду, вздрогнул, отряхнул руку.
– Ну чего там? – Константин Сергеевич посмотрел на Рюхину руку, поморщился.
– Кровь.
– Ага, вижу, кровь… задолбали… и треть воды на земле… обратится в кровь… Реки, озера… Байкал… Волга… хоть бы лужа какая, чтобы не кровь…
– А я как бы это… видела… люди в храме молились… А тут из-под земли демоны вылезли… и рвать их начали…
– Эта легенда еще со времен инквизиции ходит. – фыркнул Константин Сергеевич.
– Да я видела…
– О-ох, ч-ч-ч… Ну кто так строит… в России две беды…
– А вы… – Рюха почувствовал, как голос его не слушает, – вы… точно знаете… где Цель?
– Еще спрашиваешь…
Рюха посмотрел на холеного дядьку. Да, такой знает, где Цель, такой давно уже все знал, вкладывал активы, миллионы, миллиарды, парни, вы мне к последним дням все сделаете, или я вас самих так сделаю… Такой давно уже купил билет, одно странно, почему он до сих пор здесь, на земле, которая еще не умерла, но уже не живет.
– А у меня координаты есть, – ляпнул Рюха, зачем ляпнул, можно подумать, у этого холеного своих координат нет…
– А это, – холеный посмотрел на бумажку, – можешь в туалет с собой взять. На большее не тянет. Блин, в переходе напокупают невесть чего, и верят. Еще бы этот… оберег купил, кто наденет, тот спасется.
Рюха чувствует, что краснеет. Так и знал, ерундой занимался… Дядьку бы этого не встретили, вообще бы не туда приехали… на пустое место… да и теперь на пустое место можем приехать…
Может, и нет никакой Цели…
Мертвые заросли шуршат, шевелятся, сами, без ветра, что там опять за дрянь… Рюха не любит, когда шевелятся заросли, вот так же шевелились, когда шел мимо кладбища, тогда еще без Оки, без всего, вот так, сам по себе, еще думал, заночевать где-нибудь, да какое заночевать, пока ночевать будешь, Цель и уйдет, и небо обрушится на землю, и…
Ну да. Шел мимо кладбища, тогда еще не знал – что мимо кладбища, просто догадывался – нечисто что-то, когда слышал в черных зарослях вздохи, шорохи, шепотки… Спохватился – когда на дорогу выпало нечто, грязное, наполовину истлевшее, стряхивающее с себя комки земли.
– Мол-чел-ловек… – костистые руки потянулись к Рюхе, – р-рубля не будет?
Рюха поморщился, мертвые, а туда же… Вспомнилось что-то давно забытое, дедов говорок – из прошлого, из детства:
– …это когда мертвые из могил встанут…
– Ой, хватит на ночь глядя… про мертвых из могил… – мать протирает стол, косится на Рюху, как бы ему голову вымыть сегодня, Рюха бочком пробирается к двери, как бы удрать, потому что не надо ему голову мыть, ни сегодня, ни вообще никогда…
Было… когда эта тварь плелась за Рюхой, мертвая, смрадная, и не побежишь, нет сил бежать, идти уже и то – нет сил. И главное, знает Рюха, не помогают тут никакие серебряные пули и ладанки, нет спасения. Кончилось время людей, и так долго земля терпела… и поздно уже – исправляться, замаливать, просить прощения, обнимать врагов и переводить бабушек через улицу… На всякий случай шептал что-то, Отче Наш, а как там дальше, Рюха не знал.
Вспомнил – когда что-то темное, мохнатое свалило Рюху на дорогу, откуда столько прыти у этой твари, а, это не та тварь, это собака, много их тут, голодных, вот черт, ножичек где, ножичек… Хватка ослабла, пес кинулся на кого-то там, в темноте, бежать, бежать, пока он рвет эту мертвечину… И сама собой тянется рука к ножу, и сама собой – клинком по мохнатому горлу…
– А гляди, как она мне ногу, – нежить показывает глубокую трещину на бедренной кости.
– До свадьбы заживет, – кивает Рюха, – спасибо… ловко ты псину эту…
– Это ты мне предложение делаешь? Про свадьбу?
Рюха смотрит на лохмотья на трупе, остатки платья, когда-то атласного, вот черт…
– А ты куда, в Томск идешь?
– В него, – кивает Рюха.
– Не ходи, там нечисто… лучше крюк сделать…
Рюха кивает. Тварь плетется за Рюхой, ну что тебе надо-то, иди в свою могилу… или повыгнал вас всех Ка-Эс этот…
– А тебя как зовут?
– Рюха я. Кирюха.
– А я Тюша…
– Это что за имя такое?
Было… Черт принес Рюхе эту Тюшу, да кто как не черт… Сколько уже отмывал ее, все без толку, моешь, с нее куски гнилого мяса падают…
Джип замирает, Рюха смотрит вперед, морщится, через дорогу, щелкая по асфальту, вереницей скачут кладбищенские кресты.
– Давай живее… тут вообще перехода нет, на хрена поперлись, – шипит холеный.
– Ой, не кричите на них, а то на нас еще кинутся…
– Вы меня, молодой человек, еще строить будете?
Рюха кусает губы, на хрена ляпнул… Джип набирает скорость, вот это машина так машина… Чш, чш, не про машины надо думать, машину с собой туда все равно не возьмешь… хотя кто знает, этот, может, договорился, и джип свой туда, и яхту, и виллу… Фыркает радио, давится собственным звуком, плюется новостями, шипит.
– По последним… ш-ш-ш-ш-ш-население пла-ш-ш-ш-ш-сократилось на треть… Как сообща-ш-ш-ш-ш-ш-яркость солнца умен-ш-ш-шш-шестьдесят про-ш-ш-ш-…
– И треть людей умрет, и солнце на треть померкнет… – бубнит холеный, – о-ох, продрали землю… продрали… Думали, после нас хоть потоп… а вот не после нас… все поколения так думали…
Рюха сжимает зубы. Какая-то злость берет, неужели все, неужели ничего не сделать… Ладно бы там война какая или эпидемия, там еще можно, воевать, лечить людей, восстанавливать разрушенные города… а тут что… Что тут сделаешь, когда людей не осталось… Вон, Тюшу подобрал… хотя нет, за Тюшу Рюха в аду будет гореть, с нежитью связался…
С-суки…
Рюха не понимает – что случилось, что там клацает по стеклам, почему дядька швыряет Рюху на дно салона, пригнись, мать твою, пригнись, Рюха успевает заметить откуда стреляют – из матерого джипа, вот он, за легким туманцем…
Люди замирают. Все, как один, смотрят на север, на север, где болотце, что там шевелится, что оттуда лезет… рогатое… мохнатое… сверкает кошачьими зрачками…
– Рогатое, хвостатое, рогом проткнет, хвостом починит, – голос дедушки из детства, – это что?
– Черт, – лопочет Рюха.
– Тьфу на тебя, черт, иголка с ниткой.
Черти выбираются из болота. А вот не иголка, а вот не с ниткой, а вот черт… Рогом проткнет, и не починит…
Мохнатые твари с визгом бросаются на людей…
Память…
Рюха ее не зовет, она сама приходит, наваливается… Короткий привал в пустом доме, в пустом городке, скрипучая кровать, что-то черное проносится за окнами…
– А я это, как бы… видела… машины по проспекту едут, а из земли лапища такая черная, и хоп, машины хватает…
– Ты спать будешь, или нет?
– Да мы-то не спим… отоспали свое уже…
– А мы еще нет, мы живые еще…
– А-а-а, прости, я и забыла… а я это… я же как, такая иду вечером домой, а в переулке шпаны до хрена… и сумочку дергают… а у меня там зарплата, восемь штук…
– Нехило получаешь…
– Тьфу на тебя, сама знаю, деньги позорные… Мне бы сумочку отдать, а я, дура, схватила, ору… они меня ножичком и по горлу…
И что?
– И все… знаешь, страшно так, как со стороны смотришь, как гроб твой несут, мама плачет, Тюша, Тюша, я ее дергаю, да вот же я, она меня не видит…
– Ты мне спать не дашь, я тебя убью.
– А-а, попробуй… убивали уже.
Рюха чувствует, что краснеет.
– Родителей, что ли, поискать… – вспоминает Рюха, – тоже в сырой земле… Это в Питер переться…
– Да брось ты, сейчас все там… к Цели идут. Там и встретитесь…
К Цели… Рюха вздыхает. Если есть она, эта Цель…
Рюха не понимает – что случилось. Рюха смотрит – как демоны догрызают что-то, что осталось от больших людей с большими деньгами, зыркают в сторону джипа, не подходят. Вот так, холеного этого увидели, разбежались…
– Это… к-как?
– Это т-так… – холеный посмеивается, сжимает три иконки, – знать надо… чего встали, поехали… или с этими останетесь…
Джип чихает, фыркает, дергается, замирает.
– Приехали, блин… – шипит холеный.
– Бензин?
– Какой на, хрен, бензин… все, откатали свое машинки…
– А как? – не унимается Тюша.
– Так… Свет есть? Нигде уже не горит. Компы сдохли? Сдохли. Телеки сдохли? Ну. Теперь и машин черед пришел… последние дни. Чего расселись, пешком пошли…
Рюха не понимает, как пешком, почему пешком, это же сколько идти… Рехнулся он, что ли, этот… холеный… Константин… Сергеевич… или как его… Пока идти будут, все и кончится…
Что-то проступает в тумане, Рюха видит, не понимает… бежит – к тому, в тумане, как в детстве, когда дед возил куда-нибудь, и Рюха выскакивал из машины, бежал вперед, зоо-па-а-а-арк, или там – ци-и-и-рк! – или там еще что…
Цель.
Вот она какая, Рюха ее по-другому представлял, да какая разница, какая она, Цель… Матерая ракетища, отсюда даже не видно, что ракетища – огромный цилиндр, множество входов, толпятся люди, интересно, здесь очередь, или как… сейчас проломится Рюха к двери, а ему – вас тут не стояло…
Да никого тут не стояло… столпились люди, смотрят на качков с автоматами, надеются – непонятно на что, что те, в Ковчеге, откроют двери…
Рюха подбирается к двери.
– Билет ваш.
Ага, по билетам все-таки…
– А… я… инженер.
– Очень рад, а я офицер запаса.
– Да вы не поняли, я там… если что… ковчег чинить могу…
– У нас есть кому ковчег чинить.
– Ну… не лишний буду…
– Гуляй, гуляй…
Люди, ободренные Рюхой, бросаются к дверям, трещит автомат, толпа рассыпается. Вот с-суки, хоть бы поверх голов стреляли… а тут нате вам, на поражение…
Ковчег… Знал Рюха, знал, давно уже все предвидели – по каким-то пророчествам, выстроили Ковчег – и не как в Роскосмосе строят, сегодня взлетело, завтра упало, а все при всем, долетит… только некуда уже долетать… звезды все попадали… Ах да, он же в Рай полетит… или куда там… на Землю Обетованную…
Как всегда… давно уже знали… где-то там, в Бейдельбергском клубе, или как он там называется, все эти Рокфеллеры, Ротшильды, Мердоки, сэр, а вам какую каюту, с джакузи или с бассейном, а-а, с аквариумом у нас два было, уже Вандербильды забрали…
А нам как всегда… шиш… этим вот… Кто тут… женщины, дети ревут, женщины тоже ревут, старушонка какая-то с пушистым котом, кота-то зачем… Там уже все есть… всякой твари по паре… Рюха как во сне смотрит, как Константин Сергеевич роется по карманам, выуживает билет, охранники недоверчиво вертят цветную бумажку… девушка в форме вытягивается в струночку, разрешите, покажу ваш номер…
– Чего встал-то? Айда! Чего спишь, тебе говорю!
И Рюха не сразу понимает – говорят ему, машет рукой холеный, зовет…
– Со мной парень.
– Это… к-как?
– Это т-так… читать умеешь? Русским по белому в билете – сын мой, Лешка, Алексей Константинович…
– А-а… а он все… инженер…
– И что, и инженер… не всем же на сцене плясать, кто-то и думать должен… О-ох, хоть бы причесался, огород, что ли, охранял? Как там у Петросяна… сам ты пугало, я директор огорода…