Стены сотрясаются и сегодня. Will we rock you звучит опять. И на этот раз гораздо громче, чем вчера. На этот раз will we rock you звучит до самого утра. Сегодня воскресенье. А в понедельник мне и правда ломают нос. Видимо самбисты не умеют обманывать.
Я стою над раковиной и наблюдаю, как красный вялый поток смешивается с бурным потоком из крана. Сильный поток уводит слабый на пропость - на дно слива - против его воли. В жизни происходит всё точно так же.
Я могу в любой момент взять молоток и раскрошить это дурацукю вазу на миллионы и миллиарды мелких осколков. Тогда все картины в этом доме умрут. Все статуи больше никогда не смогут шевельнуться.
Всё их существование находится только в моих руках.
Но если я это сделаю, то опять стану обычным. Опять стану 98%.
Но если я этого не сделаю, то, возможно, скоро умру. Человеческое тело не рассчитано на то, чтобы так часто получать по голове. Рано или поздно какой-нибудь важный сосудик может не выдержать и тогда придёт вечная тьма.
Что для меня важнее: необычная, но короткая жизнь или долгая, но скучная?
Если бы меня спросили об этом месяц назад, но я не задумываясь бы ответил на этот лёгкий вопрос. Я спрашиваю себя сейчас и ответа нет.
Сейчас я живу настолько необычной жизнью, что не попадаю даже в эти самые 2%. Я вообще сомневаюсь, что есть такое число, которым можно её охарактеризовать. Вот только улыбки на моём лице вы не встретите.
Картины больше не бунтуют. На другой вечер они смотрят на меня лукавыми глазами - людскими, рыбьими и фасеточными - и загадочно перешёптываются. Мне удаётся расслышать: "Скоро. Готовьтесь". Дыхание перехватывает и я спешу скорее на кухню. В коридоре мне находится теперь - судя по всему - опасно.
Но проходит ещё несколько дней и они бездействуют.
А через три дня меня кусает собака.
Ну как собака... Скорее её голова, пришитая к телу кролика...
Я сижу на кухне и смотрю "Кладбище домашних животных 2" на своём ноутбуке. За окном темно как в пещере. В соседнем здании горят лишь редкие окна. Звёзд отсюда ты не увидишь - это город. На экране - та самая сцена с ожившим псом и вдруг мне в икру что-то вцепляется. Хватка у этого "чего-то" - железная.
А ещё оно рычит и явно недовольно.
Раздаётся визг. Ожившее чучело принимает 15 ударов кухонным ножом и только тогда, скуля, убегает обратно - в свою кладовку.
Теперь ваза добралась и до чучел!
Первым делом я нахожу гвозди и доски и заколачиваю дверь кладовки. Картины необычно молчаливы сегодня. Когда работа закончена, то по батарее вновь разносится стук. Видимо завтра мне опять будут ломать нос.
Я не знаю - замешаны ли в этом другие картины, но из моей икроножной мышцы - из множественной колотой раны - хлещет горячая кровь. В ванной из моего рта вырывается сдавленный хохот. Из глаз льются слёзы, а в груди не хватает воздуха. Она сотрясается как холодильник "Бирюса", а рёбра болят как черти. Трясущиеся руки накладывают слой за слоем на рану. Ткань мгновенно окрашивается в цвет гемоглобина.
И я всё продолжаю хохотать и хохотать.
Быть покусанным в такой момент!
6. БЕЗРАДОСТНЫЙ ФИНАЛ.
На другой день мне не ломают нос, но нога жутко хромает. Теперь я полностью напоминаю себе ожившего мертвеца из фильмов Ромеро. Такое же бледное и хищное лицо, такая же рваная плоть...
На этот раз из коридора всё же доносится грохот. Когда это происходит, то на часах 22-56, а за окном снова темно.
Я вздрагиваю. Моя первая мысль: "Сосед всё же пришёл убивать!".
В коридоре я вновь оказываюсь с молотком в руках - как и в свой первый раз.
Рамы дёргаются и шатаются как пьяные и того гляди - сорвутся. Мне что-то прилетает в лицо и я на секунде отключаюсь. Когда сознание возвращается, то я пытаюсь осмотреть всё вокруг. Это "всё вокруг" кружится как карусель, а перед глазами сверкают яркие пятна. Отовсюду доносится жуткий грохот, но звук долетает до меня как через поролон.
Наконец я понимаю, что происходит. В ту же секунду ноги сами поднимают меня и несут в ближайшую комнату, а руки уже запирают за собой дверь.
Картины хотят меня убить! Они лезут из своих чёртовых рам! Я думаю, что лучше бы всё-таки это был сосед.
Дверь начинает сотрясаться.
- Лжец! Лжец! Лжец!
- Где Серебряное копытце?!
- Он убил его, убил и спрятал, а нас держит за дураков!
- Да, он и нас убьёт!
Токсичные голоса сотрясают всё вокруг. Руки и копыта ломают дверь. Слышно, как отчаянно пытаются выломать дверь кладовки изнутри.
В комнате я уворачиваюсь от клешни - лишь чудом - и бью её молотком. Куски гипса сыпятся на пол.
- Ай! Убийца, лжец!!! - кричит Венера и вторая клешня в этот момент летит прямо в шею. На подлёте разбивается и она.
Справа что-то бурчит бюст Ктулху. Его постамент маленькими прыжками становится всё ближе и ближе. Ближе и ближе. Щупальца при этом колышатся как на сильном ветру.
- Выйди сюда трус, выходи!!!
Доски возле замка скрипят и вот вот сдадут позиции.
Я уворачиваюсь от выпада рапирой "Необычного Гарри-Поттера" и оказываюсь на полу. В голове всё идёт кругом, а грудную клетку перехватило как тисками. Я отползаю назад и упираюсь спиной во что-то твёрдое. Когда я поднимаю разбитую голову, то вижу гигантский красный чайник с белыми вкрапинами. Если верить его странному ценнику, то он размером с семилетнего ребёнка и выполнен из фарфора.
Моя рука сжимает до боли молоток.
Если я разобью вазу, то я больше не буду считаться особенным человеком. У меня больше не будет никакой изюминки. Моя жизнь будет такая же обычная, как и у многих других людей. Как и у моих одногруппников.
Первый выстрел закладывает уши и проделывает дыру в доске над замком. Второй сносит уже и его...
Но если я не разобью её, то через 5 секунд буду уже мёртв.
Самая разномастная толпа - дикая и орущая - устремляется потоком ко мне. С каждой миллисекундой они всё ближе и ближе. Время будто замедляется.
0,5 секунд.
1 секунда.
2 секунды.
Что для меня важнее: скучная жизнь, но долгая или короткая, но необычная?
3 секунды.
В самом первом ряду, расталкивая остальных, идёт жирный шеф-повар десертов. Его масляные пальцы до белизны сжимают гнутую поварёшку.
За ним заготовил для удара саблю Тюльпан-бунтовщик.
Даже похотливые уродливые марсианки тут. Они размахивают щупальцами и делаются всё ближе и ближе...
4 секунды.
Здесь нет только Петра Первого и гномов. Они заняты колонизацией Марса. А ещё здесь нет "Меховой ванны", ведь ванны не умеют ходить.
5 секунд.
Молоток взлетает и проделывает полудугу. Слышится звон разбитого стекла. Фарфора - как было написано на том странном ценнике. В ту же самую секунду всё исчезает. Скульптуры разлетаются во взрыве осколков. С криками и воплями тают на глазах марсианки и толстый Повар. В коридоре что-то гулко валится и валится на пол. Скорее всего - это падают разломанные картины.
В ту же секунду наступает наконец долгожданная тишина.
Я лежу на спине, вслушиваюсь в неё и привожу в порядок дыхание.
Не всё обычное плохо и не всё необычное - хорошо. Этот урок достался мне ценой миллиардов нервных клеток, множеством травм и чуть не отнятой, но укороченной лет на 10 жизни.
Я лежу на спине и слушаю как громко - как молот - в груди бьётся моё постаревшее на 10 лет сердце. Затем кто-то стучится в мою входную дверь.