– Рада за вас, – буркнула в ответ. – Вернее, за ваших будущих детей.
– Или вот Чехов…
– Чехов – Павлович, – вмешалась Милка. – Дрошнев, держись позади. Мы ж договаривались.
Парень послушно приотстал, а Милка покачала головой.
– На родителях гениев природа отдыхает!
А мне его жалко стало. Немножко.
Наконец, мы пришли. Не на стадион к счастью, но в недавно отстроенный Дом Культуры – роскошное здание современнейшей архитектуры. Стеклянные галереи, зимний сад с фонтанчиком, кожаные диваны в фойе, – красота! Приятно, когда на культуру не жалеют денег. Хотя бы зримо.
Милка словно невзначай оглядела толпу, томящуюся перед закрытыми дверями.
– Встретимся в зале, ладно? – шепнула заговорщически.
– Конечно, – кивнула я. – Веселись.
И Милка отправилась веселиться. Жертвой её оказался скучающий у окна в одиночестве высокий брюнет. Она проплыла мимо него, не обращая внимания, но тончайший шарфик с её плеча неожиданно соскользнул прямо на рукав мужчины.
– Девушка, вы потеряли..!
Милка так искренне удивилась, что я на секунду поверила в волшебный случай, помогающий знакомиться двум людям.
– Может, мороженого? – предложил Сергей.
– Нет, спасибо.
– Не любите? Или…
– Или. Лишние калории и всё такое.
– Тонечка… Можно я буду вас Тонечкой называть? Так вот, поверьте, вам вовсе ни к чему жаловаться на фигуру и отказывать себе в удовольствиях вроде мороженого. Вы такая…
– Какая? – поскучнела я.
– Очень-очень женственная.
– А я думала, вам Мила больше нравится. Билеты покупаете для неё.
– Людмилочка – да, она… хорошая, но колючая уж больно.
Я глянула в сторону подруги. Загадочная улыбка, в глазах понимание и участие. Само обаяние! И брюнет, похоже, разделяет моё мнение и что-то увлечённо рассказывает, рассказывает!
– А вы, – продолжал тем временем Дрошнев, – от вас таким уютом веет, таким теплом!..
Договорить он не успел, потому что двери, наконец, приглашающее распахнулись, и толпа любителей искусства потекла рассаживаться в зал.
Сказать, что была просто музыка, ничего не сказать. Это была МУЗЫКА.
К меломанам себя не отношу, глубокими познаниями в теории воплощения мыслей и чувств композиторов не обладаю. Песни и инструментальные произведения всегда оцениваю с позиции «нравится-не-нравится». Должна быть хорошая мелодия, а не «дрын-дрын» в три аккорда, профессиональный вокал. Собственно, и всё. Неважно при этом, к какому стилю и что относится. Симфония, рок, «металл», – главное, чтоб талантливо. Но никогда, ни разу в жизни я не слышала музыки, вызывающей столько эмоций и зрительных образов! Перед внутренним взором возникали сложнейшие цветовые композиции. Ни одно из голографических световых шоу, столь популярных ещё недавно, не могло бы соперничать в красоте и разнообразии картин, рождающихся в глубинах сознания! То было не просто хаотичное мелькание красок, а структуры, имеющие не только форму, но объём, скорость, протяжённость во времени! Всё это жило, перетекало одно в другое, гасло, вспыхивало вновь. Высокие звуки уносились в ослепительно голубую, а потом фиолетовую часть спектра, низкие – в бархатно-красную, меркли в чёрно-зелёном.
И чувства… Вдохновение, эйфория, любовь ко всему миру переполняли, беззвучными стихами летели во вселенную из самого сердца, заполняли пространство вокруг.
Я и не знала, что способна ТАКОЕ видеть или вообразить!
Даже не сразу поняла, что произошло, когда всё закончилось. Когда стихла МУЗЫКА. Зал дружно аплодировал, кто-то выкрикивал «браво!», а я вытирала слёзы со щёк и хотела только одного – вернуться в чудесный мир оживших мелодий.
А Милка в зале так и не появилась. Они с брюнетом просидели весь концерт в саду, уютно устроившись на одном из диванчиков.
До дома меня проводил Дрошнев. Всю дорогу мы молчали. Не знаю, о чём он думал, а я всё ещё находилась во власти удивительного волшебства музыки и ни говорить, ни обсуждать ничего не хотела.
– Может, ещё куда-нибудь сходим? – робко поинтересовался мой спутник у подъезда.
– Что?
– Однажды. Сходим. Вместе…
– Посмотрим, – буркнула я и, махнув на прощание, закрыла за собой дверь.
«Посмотрим». Универсальное словечко. Вроде, и не отказала, но и не согласилась. Никаких обещаний. Никаких обязательств.
В воскресенье мы с Милкой не виделись, а новую рабочую неделю начали как обычно с ежеутреннего вкушения кофию и обмена впечатлениями.
– Он такой умный! – подруга даже на какое-то время забыла о пирожном, вновь переживая романтическую встречу. – Торсионные поля!..
– Чего-чего??
– Поля, говорю, торсионные, – Милка вернулась на землю и откусила, наконец, эклер. – И теория струн. Вот ты знаешь, что это такое?
– Нет.
– А я… – она глянула снисходительно так, сверху вниз, (что вообще-то совсем нетрудно, коль она на полголовы выше меня), сделала эффектную паузу и закончила, – Я тоже нет. Но я слушала!
– И я слушала.
– Про поля?!
– Нет. Музыку. Потрясающе…
– А-а. Тебе понравилось?
– Не то слово!
– А я вообще-то не очень люблю поли-мента-графическую обработку. Не знаю, кого – как, а меня в сон тянет.
– Какую обработку??
– Поли-мента-графическую. Никогда не слышала?
– Слышала, вроде, – я постаралась вспомнить. – Это какое-то новое направление художественное… Кажется.
– Ну, да. Для усиления впечатления и прочая, прочая. Только, чтоб эффект лицезреть, надо обладать хотя бы минимальной синестезией, а у меня её в зародыше нет. А ты что-то видела?
– Видела. И думала, у всех так.
– Нет, – Милка сожалеюще цокнула языком. – Увы. Это дар.
Поисковая система выдала 16 миллионов страниц с упоминанием нового направления художественного искусства. Переходя по ссылкам, я углубилась в такие детали, такие дебри сложнейшего программирования, что заблудилась окончательно, так толком и не уяснив, что это вообще такое – музыкальная ментаграфия??
Попробовала другой путь. На программке концерта, что случайно осталась в моей сумочке, значились фамилии дирижёра, оркестрантов, композиторов… А, вот! Ментаграфическая обработка. Художник – В.-М. Берг. Посылаю запрос.
Тёмно-русые густые волосы, полуулыбка, поворот головы в необычной манере с лёгким откидыванием назад… Я смотрела в незнакомое и такое знакомое лицо и думала, что первый раз вижу ЕГО вот так, близко, рядом-рядом. А Он и не знает. Зато я знаю. Знаю, что на крошечный шажок стала ближе. Хотя он вполне может остаться последним. Ну, известно теперь, что ОН – художник. Или композитор? Или программист? Как точнее назвать его специальность? Наверное, всё в комплекте, всё сразу, ведь без знания чего-то одного не получится другого – того видео-музыкального шедевра, поразившего моё воображение на субботнем концерте.
* * *
Я встречаю утренний Монорельс. И ЕГО. Теперь уже не безликого незнакомца, а талантливого (не думаю, что только по моему мнению!) художника-программиста мента-графии.
Снова накрапывает дождь, но я решительно закрываю зонтик, чтобы не запутаться в нём, чтобы не мешал воплощению одной идеи, возникшей накануне вечером. Глупо как-то, по-детски. Милка, наверняка, придумала бы что-нибудь поизящнее. Но вот что она действительно приветствует, так это решительность. Во всех действиях. И на эту решительность всё время пытается меня подвигнуть. Так что, думаю, одобрила бы. И я, выждав момент – куда уж решительнее! – устремилась в толпу из сонных недовольных лиц вперемешку с зонтиками.
– Извините! Простите, пожалуйста! Можно вас на минуточку?!
Когда ОН обернулся, у меня сердце ухнуло куда-то, а голос от волнения стал противно писклявым.
– Извините, вы… Берг?
– А в чём дело?
Спешащие люди то и дело толкали меня в спину, за шиворот капала холодная вода с зонтиков, но я отмечала мелкие неудобства краем сознания, желая лишь одного – продлить подольше миг встречи с Ним.
– Можно ваш автограф? – улыбнулась виновато и радостно (Милкина школа!). – Я была на днях на концерте… Просто поразительно! Музыка необыкновенная!.. Полнейший восторг!
– Я вообще-то музыку не пишу, только обрабатываю. Где расписаться? Давайте быстрее, а то опаздываю.
– Сейчас, – порылась в сумке, достала папку с распечатанной фотографией. – Вот.
Он некоторое время рассматривал свой портрет.
– Откуда это? – спросил подозрительно. – Вы – папарацци?
– Нет, что вы?! Это… с работы.
– Моих фото в Интернете нет.
– Служебный файл… Я не думала, что… – растерялась я. Вот так поворот!
– Ничего, – улыбнулся он и размашисто расписался под фотографией.
– Спасибо.
– А откуда служебный файл? Полиция?
– Морг, – прошептала я. – Отдел смерти.
– Ух, ты! Как зловеще звучит! – Он расхохотался и умчался в дождь.
Забыв про зонтик, стояла, смотрела ему вслед. Холодные капли стекали по лицу, дул пронизывающий ветер, а мне было жарко и непередаваемо радостно.
Милки сегодня нет, придётся пить кофе в одиночестве. Я включила чайник, распустила волосы, чтоб быстрее высохли. Они кучерявой копной рассыпались по плечам.
– Можно? – в дверь просунулась улыбающаяся физиономия Дрошнева.
– Заходи.
– Я весёлый Дед Мороз, я подарок вам принёс, – он шлёпнул на стол пачку листов. – Царице русалок всеподданнейший привет.
– Ты теперь секретаршей работаешь?
– Вроде того. А это кто? – он кивнул на фото моего кумира, заботливо пристроенное под стекло возле компьютера.
– Это Вальтер Берг, – сообщила как можно равнодушнее.
– Берг, Берг… что-то знакомое.
– Мы на его концерт ходили в прошлую субботу.
– Композитор??
– Нет. Художник мента-графист.
– А-а. Нет, я где-то ещё слышал… Берг… О! Вспомнил! Дело Подольского. На прошлой неделе. Он упоминался в списке свидетелей.
– Подольский? – теперь я стала вспоминать. – Молодой такой. Бизнесмен? Дело о самоубийстве?
– Точно.
– Хм. Может, другой Берг?
– Может и другой, – согласился Дрошнев. – У нас же Вальтеров Максов Бергов пруд пруди.
– А даже если и он, то что?
– Да ничего. Вобщем-то… Дело в архиве. Закрыто. Ладно, я пошёл.
И уже уходя:
– А ненакрашенная ты выглядишь моложе. И красивее.
– Угу. Шли б вы работать, будущий отец гениальных детей.
Он хохотнул и прикрыл за собой дверь.
* * *
Я опоздала совсем чуть-чуть. Но уже издали увидела, что толпа приезжих изрядно поредела. Лишь некоторые пассажиры, особо не торопясь, расходились с платформы, а громада поезда в два этажа мирно застыла на станции, в металлической своей полудрёме ожидая следующего рейса через час. А Он, конечно же, давно ушёл… Вот тут я почувствовала, что в жизни моей что-то круто изменилось, что заведённый распорядок, где-то даже устраивавший меня многомесячной стабильностью, напрочь сломался, и возврата к нему может не случиться. И возможно потому, что накануне я решилась на несвойственный мне отчаянный шаг. Вот так мы порой меняем будущее – одним росчерком, одним автографом на фотографии. Я всё изменила! Потому что Он не ушёл на этот раз. Более того! Он ждал! Сидя на моей любимой каменной тумбе у моста. Потом спрыгнул и пошёл навстречу! Мне! Мне?!.. Улыбнулся, помахал рукой.
Я оглянулась. Никого интересного поблизости. Две бабульки увлечены беседой на скамеечке, парень с девушкой идут в обнимку – им явно никто третий не нужен. Собачка вислоухая трусит куда-то по своим делам…
– Привет! – Он улыбнулся с двухметровой высоты своего роста и знакомым движением отбросил чёлку со лба.
– Здравствуйте… То есть… Привет, – постаралась улыбнуться в ответ.
– Ты на работу? Можно тебя немножко проводить?
Привычный километр пути через лесок, над берегом реки, показался мне неоправданно коротким. Или сами мы невольно меняем реальность, укорачивая и удлиняя расстояния, замедляя и ускоряя время? Почему, когда спешишь, оно тянется до бесконечности, а когда хочешь пару-другую лишних часов, они проносятся как метеоры по ночному небу? Пятнадцать минут! Только пятнадцать; и как-то разом они истекли. И ничего толком не сказано – так, всякая ерунда о ранней осени в этом году, о холодных дождях. О птицах, с печальным курлыканьем летящих к югу неровными клиньями. Вобщем, о чём угодно, кроме ответов на миллион теснящихся в уме вопросов.
И всё-таки это было Начало! Начало новой жизни, нового её этапа. Что сулит он? Радостные перемены или…? Конечно, радостные! Я молода, я влюблена, я счастлива! И осенний дождь – это так чудесно! Летящие птицы – так романтично! Мокрый редеющий лес прекрасен в своей обнажающейся печали!
Он проводил меня почти до дверей, чмокнул в щёку.
– Увидимся, – улыбнулся на прощание и зашагал обратно привычной стремительной походкой.
Охранник на входе, набычившись, исподлобья выжидающе смотрел. Вздохнула и порылась в сумочке на предмет извлечения пропуска.
– Да иди, ладно, – неожиданно смилостивился наш штатный цербер.
– Эт кто был? – крикнул вслед.
Я полуобернулась на лестнице с достоинством королевы и снизошла до ответа.
– Киноартист. 7D-студия «Акрос». Слышал?
– Да ну! – не поверил охранник. – Правда, что ль?
Но я уже ушла и не стала развеивать сомнения, что Вальтер работает в крупнейшей международной кинокомпании. Ведущим артистом. Почему бы нет? Хотя бы ненадолго. Если Я так хочу?
* * *
– А я кофе принёс, – Дрошнев просунул в дверь голову. – И печенье. Домашнее. Мамино… Войти можно?
– Входи, – вздохнула я. Глазами и видом своим взлохмаченным он напоминал щенка, нашкодившего и оттого виноватого-виноватого! Хотя кошек больше люблю… Ну да ладно.
– Но печенье…!
– Никакого отказа! – Сергей заварил себе кофе в огромный бокал – этакую бадью, разукрашенную розовыми глянцевыми зайчиками (ах, Дрошнев! Ты когда-нибудь повзрослеешь? Впрочем, у многих мужчин с этим туговато.)
– Мама очень старалась, – он аккуратно разложил бисквитный шедевр на использованный лист А4.
– У меня есть тарелка, – скучно заметила я.
– Ага, давай. Так вот, когда мама узнала, что у нас работает красавица с косой…
– И в чёрном плаще с капюшоном? Это ты про Милу?
Он поперхнулся.
– Не понял.
– Ну, как же? Заведение у нас специфическое, так что образ вполне уместный. Даже если я(!) встану у входа с косой наперевес, смешно никому не будет. А уж Мила!.. И чёрный цвет она любит.
– Эх, – он вздохнул и покачал головой.
– Так что с мамой? – невинно поинтересовалась я, двумя пальчиками держа исчезающее тонкую чашечку с кофе.
– А!.. Ничего. Просто она очень старалась. – И тут же без перехода. – Мне консультация нужна твоя. Медицинского плана.
– О!
– Милочки нет, но может, ты знаешь?
– Я вся внимание.
– Когда заключение анатомическое по покойничкам делают, анализы какие проводят?
– Общие, – удивилась я. – Есть специальная инструкция, где всё перечислено. Не могу сказать, какие именно – они очень специфические; тут тебе только Милка объяснит, но их десяток, не меньше.
– Ага, – он задумался. – А есть среди них такие, которые позволили бы определить… э-э-э… стороннее воздействие?
– Ты это о чём? О каком воздействии? О побоях? Или о ядах?
– Не совсем. Вот, например, человек подвергся гипнозу. Я слышал, что это потом, даже спустя время, определяется как-то.
– Да. – Кивнула я. – Меняется состав крови. На молекулярном уровне. Поэтому в личном деле обязательно должна быть запись, что гражданин подвергался гипнозу в связи с тем-то и тем-то, в лечебных целях или каких других. Чтобы исключить отравление.
– А коли упоминания о постороннем воздействии нет?
– Если анализ его выявит, тогда проводится следствие. Уж это ты должен знать.
– Конечно, знаю. Хотя в детали нас обычно не посвящают. Но если нет записи??..
– Обязательно должна быть. Или исследования проводились с нарушением протокола. За это с работы могут попросить. И лицензии медицинской лишить.