Ад моих снов - Кучеренко Людмила "Большой Любитель Детективов" 2 стр.


— Не разберут.

— И сделают детский конструктор.

— Памагите!!!

— Ок. ДТ18, завершай работу.

— Не могу. Ошибка системы.

— Какая?

— Не могу занести данные в протокол. База недоступна.

Конечно, недоступна, ты же не ДТ18. В груди саднило. Я боялся лишний раз пошевелиться, чтобы не спровоцировать сорок восьмого на очередной выпад.

— Каковы действия в текущий момент?

Лампочки на корпусе весело замигали.

— Задержание подозреваемого.

— Это не входит в твои обязанности.

Робот завис. Внутри что-то угрожающе загудело. Я ждал.

— Задержание подозреваемого входит в обязанности ДТ18.

Прекрасно, оказывается, я многого не знал. Мой робот при первом сбое откатился до старых настроек. Но наш лексикончик сохранил. Ну конечно, за это отвечают разные программы.

— Приказываю отпустить подозреваемого.

Он опять загудел, видимо, сверяясь с инструкциями.

— Подтвердите команду.

Боже мой, как я должен это сделать? А как бы я это сделал, будь это обычная ситуация?

— Рабочий день закончен. Сворачиваемся.

— Команда принята.

И он отъехал от стены, опустив обе клешни. Я рухнул на землю. Сорок восьмой не шевелился. Клешни втянулись обратно в корпус. Я осторожно подполз к планшету и открыл диалоговое окно. Напротив сорок восьмого крутилась иконка “завершение работы”. Я кивнул, не знаю, кому, может быть, самому себе и встал на ноги.

Пошатываясь, я достал из выбоины блестящий предмет, привлекший моё внимание. У меня дрожали руки, так что предмет, оказавшийся старой металлической заколкой, выскользнул из пальцев. И только я наклонился, чтобы её подобрать, что-то со свистом пронеслось мимо и ударилось в стену, выбив несколько кирпичей. Щеку обожгло. Я дотронулся до лица: кровь. И много. Меня хорошо поцарапало. Не рискуя подниматься, я развернулся и посмотрел вверх. Металлическая рука робота вылетела из корпуса и протаранила стену. Там секунду назад была моя голова.

Что же за день то такой? Я сел на землю и поднял чертову заколку. Металлическая, старая и ржавая. Я поскреб ногтем по облупившейся краске. Красная. И, скорее всего, принадлежала женщине. Вот и несколько длинных волосков тому подтверждение. Я посмотрел на два мужских трупа. Вряд ли заколка как-то с ними связана. А что это за пятна? Кровь? Если и кровь, то очень старая.

Вот черт! А это уже я молодец. Мало того, что я поднял возможную улику не пинцетом и не специальными палочками, и даже не платочком, как в некоторых фильмах показывают. Нет, к чему нам эти формальности? Голыми руками взял. Теперь на ней не только мои отпечатки, но и моя кровь. Что сказать — я криминалист от бога! Вздохнув, я всё же запечатал заколку в пластиковый пакет. Улика это или нет — моё дело маленькое. Нашёл, упаковал, занёс в отчёт. Я поднялся на ноги, посмотрел в планшет. Сорок восьмой выключился. Схватившись за его клешню, я с усилием надавил на неё всем своим весом. В этот раз она без сопротивления поддалась. Металлическая конструкция сложилась в выемку в корпусе. Выглядело это не слишком надежно. Может, изолентой сверху примотать?

Вскоре на улице послышался скрип тормозов и раздались знакомые голоса. Ага, ребята прикатили. Что-то мне подсказывало, что прошло явно больше двадцати минут.

— О, Санёк, здорово. — Огромный парень, Лёха Петрагрош, подхватил своей лапищей мою руку и усиленно её потряс. — Что, какими судьбами?

Для работника ментовского морга он был на удивление позитивным парнем.

— Да так, робот вот из строя вышел.

— А с щекой что?

— Поцарапался. — Я пожал плечами. Слабо я себе представляю, как бы я рассказывал Лёхе про взбесившегося сорок восьмого.

— Аааа. Аптечку дать тебе?

— А у тебя есть? Ты ж больше по трупакам.

Он хохотнул:

— Найдём. Что ты здесь, закончил уже?

— Ну, типа того.

— Ну тогда помоги товарищей загрузить и давай с нами на базу.

Я посмотрел на “товарищей”.

— Заманчиво, конечно. Но у меня тут улики.

— Что как маленький. Выгружай улики и бери с собой.

— А робот как же?

— А что с ним будет?

— Разберут же на запчасти.

На секунду я представил, как кто-нибудь пытается. Картинка меня рассмешила.

— Что тут у вас? — Из кабины вылез Миша Смирнов, водитель. В отличие от Лёхи, он не снизошёл до личного приветствия.

— Да Саньку предлагаю с нами на базу.

— Ну так что сиськи мнете, поехали!

— Да робот тут у него. Хотя погодь… — Лёха хитро на меня посмотрел. — Сань, а если мы твоего робота к нам, вместе с трупаками?

— Ты чё несёшь? — Смирнов покрутил у виска — как ты его загонишь внутрь то?

— А там доски видел. Кинем две доски. Делов то.

— Лёха, он с полтонны весит.

— Ну, малёк тяжелее, чем я. — Лёха заржал. Я улыбнулся:

— Да не, мужики, я тут останусь. Дождусь служебную машину.

— Ну смотри.

Я помог погрузить трупы и, попрощавшись с Смирновым и Лёхой, позвонил на базу. Естественно, мне на русском матерном подробно рассказали, что обо мне думают. Никому не хотелось ехать за сорок восьмым в конце рабочего дня. Кое-как объяснив, что своим ходом робота никак не отправишь, я сел дожидаться транспорт и сочинять отчёт.

Приехали за нами где-то через час. К счастью, хотя бы толкать сорок восьмого в кузов не пришлось. В кои-то веки работал подъемник. Перекинувшись с водителем парой фраз, я благополучно прибыл на базу. Загнав робота в ремонтный цех, я выгрузил улики и ещё раз пробежался глазами по отчёту. Для этого пришлось запустить на сорок восьмом диалоговое окно. К счастью, это можно делать и в автономном режиме. Мысль о том, что мне завтра придется запускать эту махину, приводила меня в легкий трепет.

Отправив отчеты и снимки в общую базу данных, я собрал пакеты с уликами, колбы с пробами крови и биоматериала и направился в криминалистический отдел.

Радушней встречи и ожидать не стоило:

— Мать твою за ногу, Хованский, где тебя черти носили?

Хованский — моя фамилия. А дежурившая сегодня на приеме Деевская Софья Михайловна недалека от правды.

— Софья Михайловна, ну вот же он я, пришёл.

— Ты ещё позднее не мог явиться? Рабочий день уже закончился у людей.

— Ну вы же всё равно на дежурстве.

— И что с того?

Ну да. Она могла себе спокойно посапывать на диванчике или пялить в сериалы, а тут я такой нарисовался.

— Ладно. Расписался и проваливай. А, да! И объяснительную напиши!

— Зачем объяснительную? Я же всё в отчете указал.

— А это то есть мне рассказывать, почему я в нерабочее время улики принимаю?

— Преступления тоже в нерабочее время случаются.

— Поговори мне ещё. А, кстати, насчет преступлений. Зайди к оперативникам.

— А что там?

— Зайди, я почём знаю. Тебя Даша, эээ... Дарья Петровна искала.

Даша меня искала? Невероятно. Естественно, в глаза я Дарью Петровну так никогда назвать не посмею. Но как еще можно называть молодую красивую женщину, младшего лейтенанта Дарью Петровну, хотя бы про себя, в мечтах? Только Дашей. Не особо надеясь кого-то застать на рабочем месте, я поплёлся в оперативный отдел. Как ни странно, сегодня народ не спешил расходиться.

— О, Саша. А я тебя искала.

Ну надо же, только я в дверь: и вот она — женщина-мечта, сама идёт ко мне!

— Вот, только ты не пробовал.

— А что это? — С трудом оторвав глаза от груди женщины в тонкой зеленой блузке, невероятно шедшей к рыжеватым волосам и серым глазам, я уставился на маленький кусочек торта, который она держала передо-мной на тарелке.

— Это торт, Саша! — Она рассмеялась — у меня сегодня день Рождения!

— Да, и сколько вам? — Что ты несешь, дебил! — … То есть, поздравляю! Счастья, здоровья!

— Спасибо, Саша! Ой, а что это с тобой?

Фея! Настоящая фея! Она осторожно прикоснулась к моей щеке. Я и забыл, что произошло, как её увидел.

— Ничего. Царапина.

— Ага, пострадал на производстве, да, Саша! Дерьмище с трупов собирая, ха! Или что вы там в вашем лаборантском отделе делаете?

Вадик, сука! Вот какого он вылез?

— По мне так вот она, настоящая работа! — Вадик похлопал себя по кобуре. Ну-ну. У него теперь табельное оружие. А я что… Хотя. Это ещё можно поспорить, у кого из нас круче боевая мощь? Вот у меня в цеху десять роботов стоит, каждый весом с полтонны. И все меня слушаются. Почти.

— Не больно? — Даша продолжала смотреть на меня с восхитительно жалостливым выражением на лице.

— Нет. Уже не больно.

— Хорошо. Скушай тортик. — Она улыбнулась, похлопала (почти погладила!!!) меня по плечу и всучила мне в руки тарелку.

— А что в грязи-то весь, Санёк? — Вадик незаметно подкрался сбоку. Я чуть тарелку не выронил.

— Действительно, Сань, ты чего такой? — Нина, младшая помощница в отделении, по новому, специалист по жизнеобеспечению в офисе, смотрела на меня, как на бомжа. Что я ей скажу? Чудище механическое решило мною стены протереть в грязном переулке?

— Да так. Ремонт сегодня был… В полевых условиях.

— Ясно. Ну ты, это… не следи здесь. — Она ещё раз смерила меня глазами — я думала, криминалисты чистюли.

Я тоже много чего думал. Пока не понял, в какую сказку попал. Даша подошла к одному из старших оперов и, наклонившись, что-то ему сказала. Я невольно засмотрелся на красивые изгибы её тела. Вадик, проследив мой взгляд, шепнул мне на ухо:

— Мал ещё. — И, быстро подхватив мою опустевшую тарелку, он, как кот на мягких лапах, подкрался к Даше.

— Дарья Петровна, а тортику ещё найдется?

Она повернулась к нему и смерив, как мне показалось, долгим взглядом, мягко бросила:

— Отстань, Вадя.

Вадя. Я даже позавидовал немного. Она любую, самую незначительную фразу умела так произнести, что сердце сладко сжималось. В общем, пора мне восвояси. С роботами хотя бы всё понятно.

Заполнив кучу бумаг и расписавшись где надо и где, по моему скромному мнению, можно было бы и не марать бумагу лишний раз, я наконец-то пошёл домой. К счастью, жил я в шаговой доступности от работы. Дома меня ждали унылый вечер под шоу “Твой голос 24”, микроволновка и ужин настоящего мужчины №3, представляющий из себя что-то с чем-то, что нужно либо разорвать и разогреть, либо просто залить кипятком. №3 подсказывал о том, что сегодня среда. Немного подумав, я достал из холодильника ужин №5. Съем пятничный запас, побуду бунтарем. Пойду против системы.

Шоу не вкатывало даже фоном. Быстро приняв душ, я посмотрел на себя в зеркало. По всей груди ярко-фиолетовым цветом расцвел синяк. Спина и руки в ссадинах. На щеке и шее внушительная царапина, ближе к линии волос угрожающе перерастающая в рваную рану. Может быть, останется шрам. Как же мне завтра запустить это чудовище? С такими мыслями я лёг в постель. Сегодня она пришла ко мне в первый раз.

Девушка. Красивая. Такие разве что в снах являются. Или в фантазиях. Только эта была какой-то разгневанной? Злой? Явно не в духе. Она размахивала руками и что-то мне кричала. Точнее, я думал, что кричала: её рот был широко раскрыт. Глаза распахнуты. Тонкие, пушистые волосы взлохмачены. В них что-то блестело. Что-то знакомое. Что? Я попробовал подойти поближе, но не смог. Что-то держало меня на месте. Ноги как-будто пристыли к земле. Где я? Тут пыльно, темно и почему-то пахнет гарью. Как-будто что-то только что горело.

Какой странный сон: без цвета, и звука. Как-будто записанный на черно-белую пленку. Всё кажется нереальным. Всё, кроме этого въедчивого запаха. Тогда откуда я знаю, что она кричит? Она так далеко, но мне кажется, ей больно, и она меня зовёт. Бред какой-то. Это сон или нет? Я бы слышал звук, будь это реальностью. Проснись. Ты не хочешь слышать, что она говорит. Проснись.

Я вскочил с кровати, тяжело дыша. В груди давило. Мокрая футболка прилипла к телу. Настенные часы показывали четыре часа утра. Прекрасно. Доброе утро, Саша — мастер осознанных сновидений. Я переоделся, выпил воды и немного побродил по комнате. Голова гудела, но спать больше не хотелось. Вдруг, на долю секунды я увидел её — девушку. Она стояла на моей кровати, спиной прижавшись к стене, и кричала, протянув ко мне руку. Я моргнул — показалось? Конечно, показалось. Тогда почему я подумал: слава богу, она закричала без звука? Отголоски сна?

— Ты атеист, Саша. Атеист. И в призраков не веришь. — Иногда полезно говорить самому с собой. И лучше вслух. — А это сон. Вот такой странный, хреновый сон.

Ещё немного побродив, я сгрёб с кровати одеяло и решил прилечь на диван. К счастью, снов я больше не видел.

Начало дня прошло как обычно: я пришёл на работу, расписался в журнале, получил утреннюю сводку происшествий. Немногим позже распределил несколько заявок на осмотр мест преступлений. Сегодня, к счастью, не так много. Отправив роботов в поля, я проверил их местоположение на карте и отправился в ремонтный цех. Колдовать над сорок восьмым.

Что это? Я опять в переулке? Знакомые, шершавые стены. Да, я вчера был здесь. И ещё что-то… Запах. Тут что-то горело. Девушка! Молодая девушка в пышном красном платье! Она что-то кричит. Нет! Нет! Я не слышу. Не хочу!

Я проснулся и чуть не стукнулся головой об открытую крышку на стальном брюхе сорок восьмого. Опять сон? Отдышавшись, я погладил холодный железный бок робота и прислонился к нему головой.

— Что ж ты, сорок восьмой, не прогнал её?

Робот, естественно, не ответил. Я ещё не подключил речевой модуль. Дурацкие сны. К чему они? Обычно я хорошо сплю и никаких снов не вижу. Надо выкинуть её из головы. Может, это из-за вчерашнего стресса? Мне точно снится тот переулок. А девушку, возможно, я мельком видел в телеке, пока ужинал. Остальное — моя богатая фантазия.

Встретив роботов на базе, я проверил протоколы и выгрузил собранные улики, отправив их криминалистам. Затем провёл быстрый осмотр моих подопечных на возможные повреждения, расписался в журнале и пошёл домой. Надо ли говорить, что засыпать мне сегодня не хотелось. Выпив с литр плохого растворимого кофе и впялив глаза в бесконечные телешоу, я продержался до полуночи. И всё таки…

Какое-ярко красное платье. Красивое. Мне кажется, или оно пылает? Нет!

Я проснулся от собственного крика. Черт! Только сейчас до меня дошло, что во сне появились краски. А теперь, кажется, и звуки. С какой-то странной, отрешенной решимостью я подумал, что ни в коем случае нельзя слушать, о чём она кричит. Естественно, мозг отказывался не думать о том, что я видел. Сон начал меняться. Девушка. Она, как будто, подобралась ко мне поближе.

Выпив еще кофе, я сел на диван и решил, что у меня не будет лучшего времени, чтобы прочитать инструкцию по эксплуатации роботов модели КОР14. Кое-как я дотянул до утра. Я плохо помню, как доставил своё туловище на работу. К несчастью, рабочая рутина не способствует ясности ума и бодрости духа. Всерьез обдумывая мысль о том, что мне нужна медикаментозная помощь, я заглянул в медпункт.

Вероника Александровна — женщина с таким именем просто обязана быть носительницей неземной красоты. Но, реальность сурова, и от красоты здесь разве что имя. Хотя человек Вероника не плохой, ну, а какая она медсестра — сейчас узнаем.

— О, Саша. Заходи. — Она подняла голову от бумаг и мельком взглянула на меня. — Что у тебя?

— Да тут такое дело…

— Какое дело?

— Мне бы не спать.

— Ну здрасте — она хотела еще что-то сказать, но наконец-то на меня посмотрела и вскочила — Боже мой, Саша, где ты так?

Я отмахнулся. Вот щека меня сейчас совсем не интересовала.

— До свадьбы заживет. Вероника, можешь что-нибудь такое выдать, чтобы взбодриться?

Она посмотрела на меня долгим изучающим взглядом:

— Понятно.

— Что понятно?

— Заснул на рабочем месте, поранился… — Одной рукой она бесцеремонно схватила меня за подбородок, и так крутанула мою бедную голову, что шея захрустела, второй уже открывала какой-то бутылек с антисептиком.

— Да нет, всё не так…

— Саша, я тебе выпишу больничный, давай домой. — Быстро пройдясь по моему лицу тампоном с вонючей жидкостью, она наклеила на меня пару пластырей. — Ну вот, как новый. Держи!

Назад Дальше