Ну, всё ясно. Любопытство удовлетворено. Сайтик, наспех слепленный из готовых кусков, бесплатно валяющихся на интернете. И прикручен кривыми руками. Больше этот «портал» меня не интересовал.
Вернувшись к лестнице, я обнаружил, что её нет. И не просто нет, а совсем нет. И не только её, но и каких-либо следов её исчезновения. Провала тоже нет. Сбоку я заметил двери лифта и пошёл к ним.
Вызов сработал. Двери гостеприимно распахнулись передо мной, и я очутился в просторной чистенькой кабине. На щитке сияла только одна кнопка. Вот её я и нажал.
Что произошло после этого, мне неизвестно до сих пор. Погас свет, и я куда-то провалился. Я почувствовал, что вишу в воздухе, болтая ногами, как космонавт на орбитальной станции. Меня обволакивала пустота, и ни единый звук не нарушал звенящей тишины.
Всё. Пора сматываться отсюда.
Я полез во внутренний карман за «наладонником», и моё сердце похолодело — он пропал. Это не портал, это какая-то чёрная дыра!
Получалась следующая ситуация: я завис на Тамбовском «живом сайте» без пульта управления. Другими словами, без меню выхода. Моё неподвижное тело сейчас лежит в кресле. И живу я, между прочим, один. Говорила мне мама: «Женись!» Не послушался. Пашка будет в отлучке ещё неделю. Есть шанс, что отключат электричество, но очень слабый. Ещё хорошо бы укусил комар. Впрочем, сейчас зима.
— Эй! Кто-нибудь! Помогите!
Я попытался двигаться в пустоте, загребая, как пловец, руками. Сначала не ничего не получалось, но потом кое-как приноровился. Сдвинулся с места. Поплыл. Ударился обо что-то головой. Это хорошо. Значит, есть за что уцепиться. Значит, здесь не только мрак и бесконечность.
Ощупал поверхность руками — вроде, кирпич. Шахта лифта? Поплыл влево, перебирая по стене руками, и тут ухватился за чьё-то тёплое лицо.
— Ты чего орёшь? — сказали мне из темноты, после того, как я перестал истерически барахтаться.
— Ты кто? — в свою очередь, спросил я.
— А ты кто?
— Я первый спросил.
— Ну и что?
Голос у него был спокойный. Приятного тембра.
— Меня зовут Дмитрий Игоревич.
— Ты ещё визитку дай… Димон, значит?
— Ага.
— Афанасий. — Мы пожали друг другу руки в темноте. — Давно здесь?
Он что, не слышал, как я провалился? Чёрт! Даже просканировать его не чем.
— Где-то час, — сказал я.
— Счастливчик!
— А ты?
— Да кто его знает! Может, неделю. Может, две.
И до сих пор жив. Получается, что время у меня есть. Если он не врёт.
— Афанасий, а как ты здесь очутился?
Он засопел в ответ.
— Вообще-то мне рассказывать по долгу службы ничего нельзя. Но принимая во внимание чрезвычайные обстоятельства… Видишь ли, мне тут одного человека поручили разработать.
— Кажется, понимаю. А зовут его как?
— Да это-то тебе зачем?
— Не Антон Юрьич?
Афанасий хекнул.
— А ты откуда?… Давно у него работаешь?
— Месяц.
— Ну, и как?
— Сам видишь, как.
— Понятно.
Помолчали.
— Он жулик? — спросил я.
— Нет, что ты. Уважаемый человек. Просто зацепки на него нужны.
— Зачем?
— Тема у него колоссальная. Неразработанная. Мы могли бы её вместе крутить. Как считаешь?
Я задумался.
— А ты тоже в лифте обратно спускался?
— Ага. — Голос его был полон презрения к самому себе.
Господи! Да о чем же это мы говорим?! Ведь тут каждая секунда может оказаться последней!
— Ты где сейчас в реальности сидишь? — спросил я.
— На работе, конечно.
— Значит, тебя скоро найдут?
— Не факт. У меня отдельный кабинет.
— И что, за неделю тебя никто не хватился? Уборщиц у вас нет, что ли?
— Я изнутри заперся.
— Слушай, Афанасий! Ты это… Если первым выберешься… Запомни мой адрес.
— Идёт. А ты мой.
Мы обменялись координатами и заставили друг друга их повторить по нескольку раз. И надо же, как вовремя!
— Кажется, меня кто-то тормошит. — То были его последние слова.
Афанасий оказался порядочным человеком. Пожалуй, самым порядочным из тех, с кем мне пришлось общаться в последние недели. В этот же вечер мы с ним отметили чудесное совместное спасение. Угощал я. И рассказывал тоже я. Всё, что сам знал. Афанасий остался доволен. И просил, если что, обращаться к нему, не стесняясь. Запросто.
Я собирал чемоданы, когда зазвонил мобильник.
— Алло!
— Привет! Антон Юрьевич тебя разыскивает. Ты где пропал?
— Да тут отлучиться нужно было.
— Сегодня вечером у него.
— Обязательно буду, — соврал я, и Викентий отключился.
Нет, с меня достаточно. Жили мы без этого до сих пор и ещё проживём столько же. Если не больше. Квалификация у меня высокая, руки растут откуда надо. Голова опять же…
До прихода такси, заказанного в аэропорт, оставалось полчаса. Достаточно, чтобы заглянуть на участок. А то неизвестно, когда теперь в следующий раз.
Группа разновозрастных, но одинаково потрёпанных людей толпилась у бытовки, изучая карту сайта с единственной страницей.
— Здравствуйте! — поприветствовал меня один из них, белобрысый и веснушчатый. — Кто здесь владелец ресурса?
— К вашим услугам.
Все обратили свои взоры на меня.
— Мы — неправительственная организация, — сказал белобрысый. — Ищем хостинг. По возможности, бесплатный.
— Как называетесь?
— Общество пострадавших от «живого интернета».
Обалдеть!
— А кто здесь пострадавший?
— Все. Вот, у него кредитку украли. На сто драхм лимита.
Парень с ярко выраженными признаками лоха в седьмом поколении выдвинулся вперёд.
— А у меня девушку увели, — сказал какой-то бесформенный толстун.
Все закивали головами, подтверждая его слова.
— А вот он выйти из интернета не может. — Белобрысый показал пальцем на средних лет дяденьку с руками-печатями и со свиным пятачком вместо носа.
— Это же спамерский бот!
— Так что теперь, он не достоин сострадания?
И то правда.
— Ладно. Живите пока. Но только митингов здесь не устраивать и за чистотой следить. Ясно?
— Ясно!!! — хором ответил народ.
— В баньку сходите, — посоветовал я.
— А можно?
— Нужно.
В это время мне позвонили. Да, сюда тоже уже связь добралась.
— Привет! — сказала «труба». — Это Сурок. Ты просил напомнить о себе, если что.
Я замялся, напрягая извилины.
— Ага. Подожди секунду. Ребята, а как вы новичков принимаете?
— Пусть приходит на сайт: live://poor-me.org. Там есть регистрационная форма.
— Сурок, ты там? Запиши адрес сайта. — Я продиктовал. — Зайдёшь, зарегистрируешься, а там тебе скажут, что делать.
Всё. На звонки больше не отвечаю. На вопросы тоже.
Я кинул прощальный взгляд на рисованные фасады небоскребов (десять верхних этажей одного из них согнуло ветром), на бытовку-пальму, на Сиднейский конференц-зал, и уверенно нажал «Exit».
Сергей Боровский
New York, 2009