— Oh, you so well speak Russian! [9] — восторженно сложила ладошки Алекс, но "Вирджиния" на неё даже не глянула.
— Чего ты испугался, Алёш? Того, что я говорю не по-русски? Так я приехала из Америки, ты что, не видел раньше иностранцев?
Артур даже присел на корточки.
Мальчик прерывисто вздохнул и, кажется, немного успокоился. Еле-еле слышно ответил:
— Нет, я видел, вот, её видел, — и указал носом на Алекс.
— А, ну вот видишь, всё не так уж страшно.
— Страшно, — эхом отозвался Алёшка и так внезапно и доверчиво прижался к боку Артура…
Кривошапкин подхватил на руки худенькое тельце и улыбнулся Алекс:
— Если вам это несложно, проводите нас, пожалуйста, к Ва… Аязу Вахитовичу.
Что ж так сложно запомнить, как его зовут?
Та-дах-та-дах… та-дах-та-дах…
За сутки Вика могла бы уже и привыкнуть к тому, что пол под ней трясётся, "кровать" трясётся, мозг в голове трясётся, и его клинит, и клинит с каждым часом пути всё сильнее…
Сон спасал, и её, и Веру. Они часто и помногу спали. Пару раз к ним присоединялись то один, то два попутчика. На одной станции зайдут — на другой, через одну, через пять сойдут. Вера ещё пыталась развлекаться разговорами с ними, но Вика, даже если не спала, делала вид, что спит. Не хотела лишний раз подвергать себя опасности разоблачения. Желание быть узнанной не выдержало тряски и сбежало. А мало ли, какие вопросы придут от скуки на ум Вере! Мало ли, что она расскажет о ней случайным попутчикам…
— Ариадна, Ариадна!
Вика не сразу сообразила, что Вера зовёт её.
Раньше-то подруга называла её немножко иначе...
— Да? — отозвалась она, старательно прикидываясь сонной.
— Ты не против, если к нам сегодня придут гости?
— Какие?
А вот ничего не понимающей прикидываться не пришлось.
— Какие ещё гости?
— Я сейчас в вагон-ресторан ходила за минералкой, ты представляешь, с нами от самой Москвы едут двое замечательных парней… ну, то есть, мужчин, конечно… и они тоже едут в Омск…
"Ариадна" сверилась с часами и застонала в полный голос: до Омска ещё сутки, сутки пути!
— А когда они обещали подойти?
— Через часик! — просияла Вера. — Знаешь, у меня словно что-то в душе распрямилось, как я с ним поговорила!
— С кем? — Вика сползла с верхней полки, ощущая себя мешком мокрого песка.
— Ну с Сашей же! — всплеснула руками Вера. — Понимаешь, это как… полоса. Широкая светлая полоса! Сначала ты — и Алёшенька. Вот понимаешь, я же сразу поняла, что, правда, это мой ребёнок, и я точно знаю, что он меня ждёт, понимаешь?
Вика потёрла нос, глаза. Что вы, ни в коем случае не слёзы. Просто спросонья…
— …а теперь ещё Саша. Это, знаешь, как в книжках. Как я раньше… я ждала. Я верила, что когда-нибудь его встречу. И встретила. Оказывается, мы в Москве живём на одной улице! Мы столько лет были рядом и не видели друг друга, не знали, что мы вообще есть на этом свете, а теперь!.. Ой, Ариадна, извини, я… — Вера смущённо порозовела. — Прости, пожалуйста. Я… совсем забыла… ты… ты временами даже пугаешь меня, так ты напоминаешь мне Вику.
Ермолаева снова застонала.
Уже мысленно.
Натянуто улыбнулась:
— Наверное, я просто вошла в слишком плотный контакт с ней.
— Не знаю, — рассеянно отозвалась Вера и тут же зачастила:
— Я чувствую себя сейчас девчонкой! Словно мне снова восемнадцать, и я вот только-только начинаю жить. Мне тогда казалось, что я буквально со дня на день встречу… ну, не принца на белом коне, но что-то вроде того. Я его сразу же узнаю, он меня тоже, и будем жить-поживать и добра наживать. А получилось, что не узнала… я бы и сейчас не узнала бы. Если б ты не показала мне Алёшеньку. Если бы я не поехала в Омск.
"Если бы я не умерла", — чуть не проговорилась Вика.
— Если бы Вика не умерла…
Она вздрогнула. Закусила губу, душа рыдание.
— Я понимаю, что говорю глупости, — Вера поймала "Ариадну" за руку, — понимаю, что это кощунственно, но… если бы Вика не умерла, как знать, может быть, ты бы никогда не отправилась на поиски меня, никогда не рассказала бы мне о том, что Алёшенька ждёт меня, и я бы не увидела никогда Сашу — так и ходили бы по одной улице разными дорогами!
Вика не выдержала, тяжело опустилась на нижнюю полку и разрыдалась, крепко-накрепко зажимая рот обеими руками сразу.
Вера присела с ней рядом, обняла за плечи:
— Прости, пожалуйста… я не хотела... не хотела тебя обидеть. Пожалуйста…
Затолкав, наконец, слёзы глубоко-глубоко в душу, Ермолаева вздохнула:
— Ладно, проехали… давай, что ли, прибираться… всё же гости идут.
В двери купе постучали, чинно и благородно сидящие по обе стороны столика Вера и Вика дружным дуэтом попросили:
— Входите!
И они вошли. Первой — красивая большая гитара, потом — высокий шатен в помятом, но вполне приличном спортивном костюме, потом…
— Светлый! — вскрикнула Вика, вжимаясь в стену.
Белоснежный костюм, светлые волосы, светлые глаза — это за такой экспонат на ярмарке женихов передрались бы все невесты?..
Парень в недоумении свёл брови к переносице:
— Мы… знакомы?
Ермолаева отдышалась.
Нет, это не может быть Светлый.
Но так похож… конечно, если присмотреться, то…
То в одно лицо, вообще-то.
Вика боялась, что он сядет рядом с ней, но он устроился слева от Веры, и вскоре оказалось, что это как раз и есть тот самый Саша, и фамилия его Светлов, друзья дразнят "Светлым".
Ермолаева старательно не смотрела на… Сашу. Сашу Светлова.
Шатена звали Олегом.
Саша не сводил влюблённого взгляда с Веры, они под столом переплели пальцы рук и, склонив друг к другу головы, смотрели в окно.
Олег подкрутил колки и взялся очаровывать "Ариадну". Она же, совершенно не давая себе отчёта в этом, смотрела на гитариста с необъяснимой тоской во взгляде… необъяснимой, конечно же, только для него.
Сама Вика прекрасно понимала все причины враз испортившегося настроения.
Неужели для того, чтобы стали как-то так ненавязчиво, один за другим попадаться вполне приличные молодые люди, надо было умереть?!
Сначала Олег спел про то, "как здорово, что все мы здесь сегодня собрались". Потом про "гитару семиструнную".
— А как вы относитесь к авторской песне?.. А вы предпочитаете современных или времён раннего Окуджавы?.. А какая у вас любимая песня?.. А как вы относитесь к Медведеву?.. Что? Нет-нет, Дмитрий Анатольевич в написании песен замечен не был! К моему тёзке — Олегу Медведеву! Знаете, Светлому, — Вика вздрогнула, но собеседник имел в виду всего лишь своего друга, Сашу Светлова, — Светлому нравится "Слева по борту рай".
Вика старательно улыбалась.
Светлый любит песенку про Рай. Закономерно же.
Песню, которую пел случайный попутчик, она раньше никогда не слышала. Негромкий, приятный голос, немудрёные аккорды, поддерживающие и направляющие мелодию…
"Ариадна" сама не заметила, как начала подпевать:
Она не слышала раньше этой песни, её удивило то, что каждое слово словно хранилось до сих пор где-то в подкорке, а теперь с готовностью прыгало на язык — да и мелодия оказалась непонятно почему знакомой.
А уж смысл… у неё тоже "прямо по ходу — рай". Осталась самая малость: отработать нажитые грехи.
— А говорили, что не знаете его песен! — лукаво косился из-под чёлки Олег.
— Я не знала, что это его песня! — быстро нашлась Вика. — А так у нас её часто пели, вот я и запомнила, даже не зная, чьё…
— А у вас — это где? — с готовностью подхватил Олег, и всё лицо его озарила такая искренняя, детская надежда на то, что вот сейчас роковая черногривая красотка раскроет карты и расскажет о себе хоть что-то.
— У нас, — внутри Вики что-то угасло, она опустила голову и повторила, разглядывая собственные ногти:
— У нас, это… далеко.
Таким же детским, как надежда, оказалось и разочарование Олега.
Поддавшись внезапному порыву, Вика обняла его и прошептала на ухо:
— Прости, я не могу тебе рассказать всё, как есть, да ты и не поверишь, если всё расскажу, но прости, прости меня, пожалуйста!
Отстраняя ошеломлённого мужчину, она мягко потянула на себя гитару:
— Дай. Ты мне спел, теперь моя очередь.
Вика примерилась к инструменту. У неё-то на пальцах раньше были "гитарные мозольки", а руки Ариадны Токмаковой сразу же заныли от жестоких поцелуев струн.
— Моя песня, конечно, не такая… метафоричная, — предупредила Ермолаева. — Не такая… глубокая. Но мне она нравится.
Сначала Вика ощутила на себе обжигающий взгляд Веры, и только потом сообразила: песню "Про ветер" написала Светка.
Исполнялась эта песня сугубо в тесной компании институтских подружек, и нигде более.
Ариадне Токмаковой не полагалось знать её. Но…
Останавливаться было поздно, и Вика мужественно продолжала петь:
Олег слушал с озадаченным выражением.
Вера, судя по застывшему взгляду, впала в ступор. "Ариадна" пела глубоким, бархатным голосом, и изо всех сил старалась не плакать.
Слёзы, предательницы, не слушались.
Нет, ну что такого, в конце-то концов, Вика же предупреждала — ментальный контакт, и всё такое прочее. Раз "Ариадна" знала про желание Веры усыновить ребёнка, почему бы ей не узнать и "сокровенную песню"? Тем более, что в ней, в этой песне, такого особенного? Ну, подумаешь, глупая девчонка влюбилась в ветер и страдает теперь…
На последнем переборе "Ариадна" всё-таки умудрилась так удачно взять большое баррэ, что порезала указательный палец.
Какое-то время заняли переполох и суматоха вокруг глубокого пореза — благодаря им слёзы "Ариадны" списали на боль.
Кажется.
Когда все успокоились, Олег устроил "концерт по заявкам".
Вика, помимо воли, увлекалась и начинала подпевать. Оказалось, она каким-то неведомым образом знает наизусть все песни! Олег всё более многозначительно косился на неё, и ей даже чудилось временами, что эти взгляды, словно случайные, будто бы ненарочные, вызывают сладкую дрожь где-то под ложечкой.
А может, и не чудилось…
Указав глазами на Сашу с Верой, Олег кивком позвал в коридор, и Вика пошла.
За окнами поезда вечерело. Поля сменялись лесами, леса — полями, солнце плыло над самым горизонтом, высвечивая каждую пылинку на стекле.
Олег долго молчал. Вика тоже.
Сладкая дрожь становилась всё сильнее. Растекалась по всему телу.
"Я что, влюбилась, что ли?!" — недоумённо выспрашивала у себя самой Ермолаева.
Загорелое, бронзовое под вечерним солнцем лицо Олега так и притягивало взгляд. В голове вспыхивали безумные, бессвязные мысли, образы.
Биомуляж — это тело, тоже тело, живое, человеческое.
Женское.
Олег — мужчина, живой мужчина, красивый мужчина.
Рассказать ему всё!
Соблазнить его. Прямо здесь, в коридоре.
Женское тело, ведь ощущает же Вика его, как своё.
Грех… Светлый ничего не говорил о том, что это будет грешно.
У живого тела живые потребности.
Нет, в тамбуре.
Соблазнить…
Когда рука Олега легла на плечо Вики, она содрогнулась и в испуге отпрянула.
А волна жара обдала всё тело и сжалась в пульсирующий ком внизу живота…
— Ариадна… это ведь не настоящее ваше имя? — тихо спросил Олег.
И она вздохнула:
— Да, не настоящее.
— Это будет слишком… неприлично, если я спрошу, какое настоящее?
"Та-дах-та-дах", — отстучали колёса.
— Какая разница, — согласилась с ними Вика, а дальше слова полились сами собой, как по наитию:
— Я при смерти, я точно знаю, что мне осталось жить два или три дня… надеюсь, что три, потому что я должна успеть довезти Веру до Ухтомска, я… — слова "я уже умерла" так и не родились, вместо них появились на свет:
— Я перед смертью стала слышать тех, кто умер, не всегда, но иногда, и некоторых очень отчётливо. Я вошла в контакт с лучшей подругой Веры, от неё узнала, что Вера хочет усыновить ребёнка… а до этого я… говорила с матерью одного мальчика, Алёши, он в ухтомском детдоме сейчас, и его хотят продать в Америку, на органы…
Олег молчал.
Вика тоже.
Потом тихо спросила:
— Ты мне не веришь?
Он пожал плечами.
— Не веришь. Я сама себе не верю, но…
Договорить Олег не дал. Его тёплые, мягкие губы взялись рассказывать совсем другую историю…
…и она нравилась Вике куда больше.
— Аяз Вахитович, — повторял над ухом смутно знакомый женский голос. — Аяз, Аяз, имя — Аяз, Вахитович — отчество, Вахит Аязович… тьфу!
Серёга неохотно всплывал из пучин сна.
Там, во сне, он такое вытворял с этой Алекс! Наяву-то пришлось играть роль верного сорокапятилетнего мужа при такой же сорокапятилетней (и пофиг, что выглядит гораздо моложе) Вирджинии Миллер, но во сне!.. О, там он вообще даже не был одышливым Элмером, а был собой, тридцатилетним Серёгой Лавровым, и — ого! Ого-го чего мог, да!
— Аяз, Аяз, Аяз… — твердила упорная баба. — Вахитович. Аяз — Вахитович. Аяз — Вахитович. Аяз — Аязович… тьфу.
Уже почти пробудившееся тело более не ощущало нежных прикосновений красавицы Фрост, наяву стопроцентно оправдывавшей фамилию. Как приморозил кто! Ни единой реакции на заигрывания!
Но какая же она красивая… не смотреть бы на неё, а потрогать бы её, обеими руками и как следует! И не только руками… и, желательно, без одежды…
— Аяз — Вахитович, Аяз — Вахитович! — уже на повышенных тонах втолковывала себе… ёлки. Да это же Вирджиния Миллер, в девичестве Артур Кривошапкин.