Là où tombent les anges - Dantec Maurice G.

Maurice G. Dantec

Là où tombent les anges

50 Ans De Serie Noire

Nouvelle Inedite

Le Monde / Gallimard

1 Conversation avec un clown signé John Wayne Gacy

Il faisait une putain de chaleur et j’étais en train de me dire que je haïssais le mois de juin et les baies vitrées.

C’était pas vraiment à cause de la clim en rideau depuis des jours, ni même à cause des loyers en retard qui s’accumulaient, par simple je-m’en-foutisme, ni du courrier assez sec du proprio que j’avais trouvé dans la messagerie, en allumant la console d’un coup de zappeur.

Non, j’avais simplement vue plongeante sur le carrefour, derrière lequel se dressaient les bâtiments de la nouvelle université. Les baies vitrées n’étaient pas programmables dans l’arcologie Youri Gagarine à l’époque, et la disposition de mon bureau ne m’en faisait pas rater une miette.

Les filles rayonnantes de beauté et de sensualité, les formes en éveil, la peau dorée par la lumière du soleil, les mouvements ondulants des croupes, la danse jumelle des poitrines qui oscillaient en rythme sous les tissus insolents de légèreté, les jambes découvertes jusqu’à l’extrême limite, tout cela s’animait sur l’écran de plexi, avec l’absence de pitié coutumière de la vie en plein apogée.

Je pianotais sans conviction sur le clavier, manipulais vaguement quelques objets virtuels avec le glove, naviguant dans le Net à la recherche d’informations pour les deux-trois affaires en cours. Je râlais contre la clim, qui ne fonctionnait que par intermittence, alors qu’un dépanneur s’était déplacé déjà deux fois en dix jours, je m’attendais à ce que le système de filtrage antibactérien tombe en rade à son tour, ou les alertes antiradiations, ou une autre catastrophe dans ce goût là. Je pestais contre tout en général, et contre la chaleur, l’été, et la sexualité en particulier. Il m’arrivait franchement d’avoir des départs de trique soudains, lors de ces après-midi moites, longs comme des tunnels d’autoroute. Le plus difficile, dans ces cas là, c’est de revenir à la position initiale sans s’être obligatoirement tapé tout le parcours fléché, jusqu’à l’inévitable papier Kleenex. D’un geste, j’aurais pu me brancher sur une des chaînes pornos du réseau, télécharger quelques logiciels bien vicelards et passer commande d’une combi cybersex à une boîte de location spécialisée de Grand Tunnnel, près des quais. Evidemment, j’aurais surtout pu faire valser le neurocasque, les gloves et le clavier, et sortir dans la rue, deux étages plus bas, me frotter à toute cette vie qui se déchaînait dans la baie vitrée, comme un aquarium insupportable de féminité. Dans les deux cas, l’intelligence artificielle de la Compagnie aurait pas apprécié.

J’ai pas encore eu le temps de vous parler du boulot que je faisais à l’époque, mais, comme la plupart des heureux élus qui pouvaient se vanter d’avoir un job, mes heures de télétravail étaient étroitement surveillées par la “ neuromatrice ”, qui, il faut le reconnaître, se tapait le plus gros du taf. Les neuromatrices sont l’aboutissement de toutes les recherches menées depuis la fin du XXe siècle sur les “ agents intelligents ”, ces logiciels qui permirent peu à peu à l’humanité de naviguer dans des masses sans cesse croissantes d’informations.

Les intelligences artificielles sont des êtres “ proto-conscients ”, selon la terminologie scientifique en vigueur, au quotidien, ça veut dire qu’elles sont encore assez loin de l’humanité. Elles sont généralement loyales, et réfractaires aux tentations sur lesquelles nous avons bâti notre histoire. L’argent les laisse indifférentes, le pouvoir ne les intéresse pas, et leur sexualité reste une vague hypothèse, dans un avenir très incertain. Tenter de corrompre une intelligence artificielle revient à discuter mathématiques fractales avec un poirier, ou un présentateur de télé.

Mon travail pouvait s’apparenter à celui des privés, les mythiques détectives du siècle précédent. Moi, aussi, j’étais payé pour collecter des informations. Il m’arrivait parfois de me comparer à un Marlowe ou un Sam Spade de l’âge “ neurocyber ”, surtout lorsqu’il s’agissait de frimer une gonzesse au Machine Head, ou chez MC Random, les bars de Grand Tunnel où je flinguais mes nuits à coups de molécules diverses et de bières de contrebande indochinoises. Evidemment, je passais sous silence la réalité moins tapageuse dont était composé notre quotidien à la Compagnie.

La Compagnie. C’est comme ça qu’on appelait notre employeur, entre nous, à l’Agence Oshiro de PariSud. Une sorte de coutume qui s’était repassée de génération en génération depuis la création de l’entreprise Oshiro Security and Technology, au début du siècle, par un ancien agent nippo-américain de la NSA.

Comme tous les autres, j’étais autonome, avec un contrat qui me liait à la boîte, et une obligation de résultat. J’avais été engagé par Oshiro l’été précédent, et au bout d’un an je m’en sortais tout juste. C’est à peine si les deux coups brillants menés d’entrée de jeu, dès mon embauche, me faisait espérer un poil de sollicitude de la part des patrons de l’agence locale, les frères Kemal, des Turcs à qui on la faisait pas.

Comme tous les autres, mon boulot consistait à surveiller les systèmes d’information de personnes privées ou d’entreprises sensibles. Des compagnies high-tech, ou des financiers internationaux, qui devaient se protéger du féroce appétit des pirates technos. On surveillait les communications internes et externes de l’entreprise, ou du raider. On pistait les traces de virus éventuels, on traquait les systèmes d’espionnage ennemis et on naviguait sur le Net à la recherche de renseignements sur les compagnies ou investisseurs rivaux.

Entre autres, on devait s’assurer en permanence du bon fonctionnement des systèmes de sécurité, et on était habilités à mener de fausses opérations d’intrusion, pour les tester.

Sûr que ça on savait faire.

C’était notre truc, c’est pour ça qu’on avait été engagés.

Comme tous les autres ou presque, j’avais commencé ma carrière de l’autre côté de la barrière.

Pendant cinq ans, avec Zlatko et Djamel, on a parcouru le réseau, sous des identités changeantes. On opérait en groupe, en partageant les risques, nos trucs, nos logiciels et en élaborant une stratégie commune, qui visait généralement à attaquer la cible de trois côtés à la fois, avec une opération de diversion, camouflant un deuxième leurre, masquant la vraie manoeuvre. Ou alors des “ intrusions croisées ”, qui faisaient perdre la boule aux logiciels antivirus et aux agents de sécurité des grandes compagnies, nos cibles de prédilection. On vidait des comptes, on craquait des cartes de crédit, et on piratait des secrets industriels qu’on revendait ensuite à prix d’or à des Triades asiatiques, installées au sud de la Cité-Musée de Paris-Ville-Lumière. L’ancienne capitale était devenue un parc touristique géant d’Eurodisney Unlimited, alors que j’étais encore tout môme, lorsque le pays, ruiné par deux décennies de déclin et de guerres civiles, avait été mis aux enchères par la communauté internationale. Au sud du treizième arrondissement, autour du vieux complexe Chinagora, les mafias asiatiques avaient édifié un véritable Las Vegas, la face nocturne de Paris-Ville-Lumière. Les cars de touristes japonais, chinois, arabes ou russes qui se déversaient le jour dans les différents quartiers reconstitués (le Montparnasse des années vingt, le Palais-Royal de l’époque de Molière, le Montmartre des symbolistes, le Saint-Germain existentialiste de l’après-deuxième guerre mondiale), tous ces autobus électriques aux couleurs criardes franchissaient la frontière de l’ancien périphérique dès que la nuit tombait, pour approvisionner les caisses des Triades, après avoir rempli celles du ministère du patrimoine culturel et d’Eurodisney.

Tout ça pour dire que les Triades payaient rudement bien, elles auraient pu racheter la Compagnie de Mickey Mouse et la ville de Paris, cash, si elles n’avaient pas intelligemment préféré les racketter.

Pour nous, ça a bien marché pendant cinq ans. On se faisait du pognon, on commençait à fréquenter les célébrités du “ sub-monde ”, on vivait comme des rock-stars, harcelés de groupies en chaleur, qu’on retrouvait jusque dans nos plumards, après une nuit passée à se faire vider dans un HyperDôme quelconque, par d’autres créatures au sexe indéterminé. Ce fut la grande époque des premiers hallucinogènes à dimension neurofractale, les premières neuronexions avec des cerveaux artificiels, les expériences “ cyberdéliques ”, où plusieurs esprits humains se partageaient les ressources d’une intelligence artificielle, tout ça on se le prit de plein fouet, en pleine ascension. On parlait de rupture épistémologigue majeure, des sociologues, des éco-ethnologues proclamèrent la venue d’un nouvel âge. Nous, on se tapait des gonzesses, on se neurobranchait sur des univers virtuels qu’on créait à plusieurs, ou en solitaire, on avalait toutes les molécules disponibles d’un bout à l’autre de la planète, et on vidait des comptes pour alimenter la machine.

Ça pouvait pas durer éternellement, c’est sûr.

Le premier à s’être fait serrer, c’est Djamel. Au printemps 2032, les flics de la Ceinture l’ont chopé pour une obscure histoire de sexe et de drogue illicite avec une mineure, et lors d’une perquise ils sont tombés sur ses disques “ secrets ”, bourrés de neurovirus dernière génération, des trucs qu’il achetait régulièrement à une Triade d’Ivry. C’est passé au ras de nos fesses, à Zlatko et à moi. On s’est évanouis dans la nature, chacun de son côté, en se demandant si Djamel respecterait notre code d’honneur, celui de ne trahir en aucun cas ses associés, et de porter le chapeau, seul, en cas de problème. Zlatko s’est cassé pour le Brésil, où je crois qu’il est encore, moi j’ai commis l’erreur de rester dans le coin, en Europe, pas trop loin.

Je suis allé en Tchécoslovaquie, sous une fausse identité, puis en Hongrie, sous une autre. Je suis resté deux ans à Budapest, avec une émigrée néo-zélandaise. Quand elle m’a plaqué pour un “ type qui essayait vraiment de faire quelque chose de sa vie ”, un jeune peintre américain qui faisait beaucoup d’efforts pour ressembler à Warhol, j’ai zoné en Allemagne, vidant ce qui me restait de pognon, et un beau matin je me suis retrouvé dans une bagnole qui partait pour Paris, avec un Danois et deux Allemandes de Berlin. J’y grillais ma dernière identité factice, ainsi que plusieurs millions de neurones, dans une dérive qui dura près d’une semaine. Une semaine de dinguerie pure, faite de sexe dans toutes les positions et tous les endroits possibles, de jour, de nuit, à l’arrêt, en roulant, le tout avec un stock de drogues neurofractales illicites que j’avais déniché dans un cyberbazar à moitié clando, près de l’ancien Mur.

En arrivant, il me restait de quoi survivre un mois ou deux dans un hôtel de seconde zone. J’ai même pas pensé qu’un autre choix était possible.

Trois mois plus tard, j’avais déjà détourné un bon paquet de comptes bancaires, en me servant d’un Personal neuroComputer dernier cri, dopé par une volumineuse panoplie de logiciels interdits, une association avec Youri Krevtchenko, le seul vrai pote que j’ai jamais eu dans la conurb sud, à part Zlatko et Djamel.

Les choses étaient déjà en train de changer à l’époque.

L’armée américaine avait, paraît-il, doté ses intelligences artificielles de neurotoxines mortelles, pour tout visiteur intempestif à l’intérieur de ses bases de données stratégiques. Le sujet était en discussion dans plusieurs Forums de l’ONU à l’époque, mais un agent des services secrets américains, qui désirait garder son incognito, avait fait savoir surle Net que “ peu importe la décision que prendra l’ONU en la matière, nous savons fabriquer ces programmes, nous possédons la technologie nécessaire, cela veut dire qu’ils pouront être réactivés à tout moment, et dans le plus grand secret bien entendu ”.

Ça avait le mérite d’être clair.

Et ça provoqua la mort de Dixon Orbit, un de mes potes du “ sub-monde ”, un type d’Autobahn-City, dans la Ruhr. Il commit l’erreur de s’attaquer à une entreprise qui servait de couverture à la CIA, ou un de ses dérivés, on ne sut jamais vraiment. Lorsqu’il ressortit de l’univers neurovirtuel, qu’il retira son casque-interface et décida de se taper une virée dans un bar, pour boire une bière, se lever une pute et fêter ça dignement toute la nuit, il était juste en descente de neurofractales, un état normal pour tout pirate techno, à la longue.

Il s’est allongé sur le lit, s’est endormi et ne s’est jamais réveillé.

On l’a retrouvé dix jours plus tard. C’était l’été. Un été, hyper-chaud, un des premiers grands étés tropicaux, en Europe. Le voisin qui avait un double des clés et qui a pénétré dans l’appartement pensait avoir affaire à une simple panne de courant, et à des steaks de cloneviande qui auraient pourri dans le bac d’un congélo.

Les toubibs conclurent à une rupture d’anévrisme, tout en indiquant la présence de protéines bizarres et des traces résiduelles de drogues qui pourraient les expliquer.

En un an, une dizaine de cas analogues se produisirent, rien que dans mon secteur, la conurb Parisud.

Pour Kader “ Speed17 ”, de Créteil, la chose se passa ainsi: un jour il se brancha sur un univers virtuel de sa confection, à l’intérieur, de son propre neuromonde. ll le fit sans savoir que, lors de sa dernière neuronexion avec l’extérieur, les flics de la TechnoPol y avait infiltré un virus militaire très puissant. Son IA personnelle lui paraissait toujours dévouée, mais n’était plus qu’un clone qui travaillait pour l’ennemi, une brigade spécialisée de la Ceinture Sud. En trois mois, la neuromatrice enregistra assez de délits pour que les flics l’envoient au frais une bonne dizaine d’années. ll y est mort au bout de cinq, lors de l’épidémie de méningite mutante.

Pour moi, ce fut encore différent.

Un soir, après m’être gentiment branché sur un SexNet japonais, j’avais dérivé dans quelques banques d’informations sévèrement protégées, en compagnie d’une jeune Chinoise à qui je faisais mon numéro alors qu’elle était physiquement à douze mille kilomètres de là. La fille proposa de me “ neurocharger ” un nouvel hallucinogène fractal que les étudiants de l’université de Shanghaï fabriquaient sous le manteau. J’ai accepté.

Ce soir-là, la nuit était belle, je m’en souviens clairement. La fille de Shanghaï m’a vampé, on a fait l’amour via le réseau, en état “ neurotronique ”, comme d’autres millions d’êtres humains, puis je me suis couché, sombrant dans le sommeil alors que le soleil se levait.

J’ai fait un drôle de rêve cette “ nuit ”-là. Je me suis retrouvé avec la Chinoise dans une cabine spatiale, où on a testé chaque cloison, chaque recoin, un Kama-Sutra complet en gravité zéro. Ça me sembla durer des heures à chaque fois, et entre chaque coup on discutait, en état d’apesanteur. Je savais pas ce que je lui racontais au rêve de Chinoise, mais j’arrêtais pas, et je sais pas combien de temps ça a duré. Un matin je me suis réveillé, avec une solide gueule de bois, et l’impression très nette de la non-gravité dans toute ma charpente, je me suis dit que les biochimistes de l’université de Shanghaï étaient de sacrés petits rigolos. J’étais en train de me diriger vers la salle de bains d’un pas hésitant, quand mon IA personnelle m’a prévenu qu’un code de perquisition judiciaire venait de lui arriver, et qu’une dizaine de flics sortaient à l’instant de l’ascenseur. Moins de trente secondes plus tard, un type de cent kilos me lisait mes droits assis sur mon dos, en me passant sans ménagement une paire de menottes magnétiques à radioémission. Ma tête était coincée de telle manière que je pouvais voir les restes de la porte encore fumants, là où les microbilles d’exogène avaient fait exploser les gonds.