Мы встречаемся раз-другой в месяц, в Киеве или Москве, как получится. В последнее время, правда, чаще в Москве. Она зачастила сюда по каким-то делам, о которых не распространяется. Буквально на днях я встречал ее в аэропорту, с букетом наперевес.– Скажи, Илюш, – вдруг спросила она в такси, положив голову мне на плечо, – а ты аплодируешь, когда самолет приземляется?
– Нет, – сухо ответил я. – Считаю это глупостью и инфантилизмом.
– Очень хорошо, – чуть улыбнулась она. – Никогда не смогла бы родить ребенка от мужчины, который аплодирует при приземлении самолета. А в Бога веришь?
– Э-мм... – я запнулся. – Бог есть любовь, – ушел я от прямого ответа и чмокнул ее в щеку. – А в полном смысле этого слова... Вряд ли, Маш. Я верю в себя и в людей.
– Это ты зря. – Она задумалась. – Лично для меня вера очень много значит. Помогает очень. Кстати, мне нужна твоя помощь.
– Всё, что угодно.
ХХI
Снова 2004 год
На вокзале нас с Ренатом ожидал неприятный сюрприз: все доступные билеты оказались давным-давно распроданы. Оно и неудивительно: пол-Украины работает в России гастарбайтерами, откуда ж взяться билетам. Если б я ехал один, то за редакционный счет не постеснялся бы взять и спальный вагон. Более того, я мог бы заплатить даже и за Рената, но такой халявы он не любит и не примет, а сам ни в жизнь не купит – прижимистый и счет деньгам знает. Так что достались нам две боковушки, верхняя и нижняя, в самом конце вагона, у туалета.
В отсеке уже сидели четыре каких-то мужика. На столике маячила пара бутылок водки, какая-то еда, завернутая в бумажные пакеты – мужики были явно настроены побуздырять. Поезд легонько дернулся, и в забрызганных серой грязью вагонных окнах перрон Киевского вокзала медленно поплыл назад.
– О, гля! – обернулся в нашу сторону один из мужиков. – Никак еще соседи? Откудова будете? Шо, тоже на Майдан?
– Всем плачу! – покачиваясь, под грохот колес раздраженно рассказывал здоровенный хохол, представившийся Михалычем. – Всем, твою мать! Каждому менту отстегиваю. И на объекте, и в метро, и на вокзале плачу. Бардак у вас в России. Как вы только так живете, черт вас забери? Кругом одни менты: на улицах менты, на стройках менты, а у власти так и вовсе гебешники...
– Да ты знаешь, – вообще-то Рената можно разозлить и куда более безобидными фразами, но сегодня он нехарактерно сдержан. – Мы этого как-то не замечаем. Мы не бандиты, не бизнесмены, живем себе, работаем, налоги платим. Закона нам бояться нечего, мы его просто соблюдаем. Нам главное, чтоб порядок в стране был. А что до власти, то извини уж, но вам с вашим бардаком вообще молчать бы в тряпочку. Вон, гопота всякая на улицы повывалила.
– Ну да, – согласно кивнул Михалыч. – Кучма совсем охуел. А Янука мы не хотим, – рубанул он ладонью воздух. – Янук уголовная морда, за изнасилование сидел! Тот еще подсосок кремлевский, тварина мордатая. Вот Ющенка сейчас поставим! Он об Украине думает, о нации! Вот на Майдане, говорят...
– Да знаю я уже, кто такой Ющенко, – Ренат пожал плечами. – Но если бы и не знал, все равно ему не поверил бы. Фамилия какая-то стремная, – он фыркнул. – А кстати, а чё ты им отстегиваешь-то, ментам-то нашим? Ты нелегал, что ли? Ты ж хохол, а для вас какие-то там вроде особые условия при регистрации.
– Та плевать менту на твои условия! Останавливает прям посреди улицы и каже: а де, гражданин Михалыч, ваше разрешение на работу? А вот оно. А де ваша регистрация? Та вот, в паспорте лежит. А давайте тогда пройдемте в отделение на пару суток до выяснения личности, шо-то вы какой-то подозрительный, та и регистрация у вас, мабуть, не настоящая! Вон, мужики соврать не дадут. Мы вместе работаем, а я у них бугром, стало быть. И шо ты скажешь тому менту? Имеют право! Дай денег!
– Да не имеют они такого права, чего ты мелешь? – начал раздражаться я. – Если ты лох неграмотный, то кто тебе виноват? Если ты едешь работать в другую страну, то ты тупо обязан знать ее законы. Миграционные как минимум. А тебе лишь бы обосрать лишний раз Россию.
– Та тут и обсирать не надо, и так одно говно сплошное. Терпеть не можу, – скривил раскрасневшуюся от водки рожу Михалыч. – Деваться просто некуда. У нас-то вообще робить негде. Вот и приходыцця к вам мотаться. А так бы, – и он обреченно махнул рукой. – Та в жизнь бы к вам не поихал, к кацапам поганым, в вашу сраную Эрефию.
Я откинулся головой к стенке и прикрыл глаза в попытке задремать. Ренат тоже замолчал. О чем говорить с этим бессмысленным жвачным животным? Ему же не объяснишь, что Россия кормит и почти бесплатно обогревает не только его отдельно взятую, за счет России нажранную скотскую морду, а целиком всю Украину. Ему не расскажешь, что Россия за последние годы практически безвозмездно вкачала в экономику Украины десятки миллиардов долларов. И о том, что до сих пор продолжает это делать, поставляя на Украину энергоресурсы меньше чем за половину их настоящей стоимости.
Экономика этих скотов заканчивается на их собственной торбе. И какими словами, если не матом, можно ему объяснить, что он вместе со своей хохляцкой семьей и на свете-то пока живет только благодаря тому, что российская миграционная служба создала для украинцев особые, легкие условия для регистрации и получения разрешений на работу? Он просто не поймет. Он вообще это как должное воспринимает. Он обыкновенный скот со стройки. Да и что вообще можно объяснить человеку, которому незнакомо чувство элементарной благодарности? Почему вот мне, гражданину Украины, это ясно как день, а этим... Тьфу.
– Ты не думай, – говорил я, когда мы уже высаживались из такси на Госпитальном. – Украинцы не все такие. Просто мудак какой-то попался.
– Ага, рассказывай, – неприятный осадок был виден на лице Рената отчетливо. – Я ж говорил, что говно твои хохлы. Я как слышу «рашка» или «эрэфия», мне сразу отстреливает мозг. Человек, ляпнувший такое в любом состоянии, перестает для меня существовать. А тут даже и по морде дать неудобно, поезд ведь, люди вокруг. Какого черта я поперся сюда, спрашивается? Мне противно, когда какой-то козел обливает помоями мою страну, которая его кормит.
– Да ладно тебе, успокойся. У нас вон в Москве некоторые журналисты еще хуже о России отзываются, и ничего, живут. Да еще и бабло немалое на этом рубят. Их почитаешь, и через пять минут начнешь думать, что живешь в самой позорной стране мира.
– Ну, – он махнул рукой. – Жиды да эмигранты. Сидит горстка пиздоватых мудаков и чревовещают для такой же кучки ебанатов. Эти жидовские морды, они ведь живут в Москве, в хороших квартирах, ездят на дорогих иномарках, и им плевать на народ глубоко.
– Но ведь их слушают.
– Кто? Ты, что ли, слушаешь?
– Мне-то зачем? Я здоров. Так, поржать иногда. Я-то, в отличие от них, в настоящей России бывал не раз.
Ну, есть у нас такая категория людей, которые думают, что это очень круто – поливать грязью страну, в которой живешь. А это не круто, это лоховство. Хуже них только эмигранты, сбежавшие когда-то из страны, как крысы, а теперь брызжущие оттуда слюнями и поучающие, как нам жить. Вечные лузеры.
– Расскажи лучше, что за товарищ у тебя тут, – сменил тему Ренат. – К кому идем-то? Мажор, что ль, какой?
– Не, не мажор. Наоборот даже. Хотя маргиналом тоже не назвать. Такая... полубогема, что ли. Сам занимается бизнесом, сеть ювелирных магазинов у него.
– Ого, – Ренат вытаращил глаза. – Ничего себе, знакомые у тебя.
– Да не, ну я преувеличил. Не магазинов. Так, лотков маленьких, ну, знаешь, в торговых центрах стоят такие...
– Ну, понял, да. Хрень, короче.
– Ага. Таскает из-за границы побрякушки да распихивает тут. Хватает ему, короче. Живет в свое удовольствие, общается с абсолютно разными персонажами. С некоторыми из них в другой ситуации я даже и не поздоровался бы. Квартира большая у него, и там постоянно тусует народ, ну типа как в Москве на Гиляровского, у Димы Комиссарова.
– Да уж, были времена, – с ностальгией улыбнулся Ренат.
Квартира на Гиляровского в определенных кругах давно уже легендарна. В конце девяностых годов прошлого века там проходили буйные попойки разного рода молодых раздолбаев, многие из которых нынче являются известными писателями, поэтами, музыкантами, художниками, журналистами. Когда-то там много раз пивали и мы с Ренатом; правда, художниками пока не стали. Наверное, мало пили.
Больше смотрели и слушали. Правда, однажды Ренат дал там в морду одному из гостей, и во вмиг образовавшейся свалке чуть не воткнул ему в задницу случайно подвернувшуюся отвертку – парень бросил в кухонную раковину окурок, да еще вдобавок и плюнул туда, Ренат сделал ему резкое замечание, а тот не менее резко отреагировал. Ну, и началось.
Сам-то хозяин квартиры, долговязый и добродушный Дима Комиссаров никогда бы замечания не сделал – постеснялся бы просто. В итоге еле растащили, отделался парень легким испугом. А нечего гадить в гостях. Что это вообще такое? Как можно плевать в раковину, в которой для тебя, козла, только что мыли стаканы?
Ныне, говорят, тот нечистоплотный дятел работает ведущим на радио «Свобода». Что, впрочем, и неудивительно. Если человек гасит окурки в общей мойке для посуды, то продать за деньги родную страну ему ничего не стоит.
– Мы уже пришли, кстати, – я показал на знакомую пятиэтажку.
– А чего ты сначала не позвонишь другу-то своему? Или здесь так не принято?
– Да нет, просто утро сейчас, а в такое время он дрыхнет без задних ног. Сейчас прямо в дверь и постучим.
Мы поднялись на этаж, я нажал кнопку звонка. Безрезультатно. Я приложил ухо к двери. Оттуда отозвалось глухой тишиной. Я пожал плечами и достал мобильник. К моему удивлению, трубку сняли после первого же гудка.
– Алло, Стас? Ты что, не спишь, что ли? Ты вообще где?
– Как где?! – Я едва различал фразы за каким-то гулом. – Ты шо, с ума сошел? А де я, по-твоему, могу сейчас быть?
– Да хрен тебя знает.
– Да на Майдане я, старик, – проорало из трубки. – На Майдане! И не только я. Весь Киев тут! Давай, двигай сюда, тут найдемся!
– Это черт-те что! – Трубка замолчала; я поднял взгляд на Рената и снова пожал плечами. – Они тут, кажется, реально с ума посходили. Если уж Стас туда поперся...
XXII
К Майдану валили толпы народа. Крещатик и все окружающие улицы были забиты битком, но толпы, стремившиеся на главную площадь страны, не редели. С импровизированной сцены кто-то заполошно орал в громкоговоритель. Порой толпа срывалась на скандирование фамилии одного из кандидатов. Подавляющее большинство людей несли на себе какую-либо печать оранжевого цвета: флажок, жилетку или просто ленточку на одежде.
Длинными рядами стояли палатки. В них, очевидно, жили те, кто приехал поддержать своего кандидата издалека. Там и сям бродили девушки с электрочайниками, разливавшие замерзшим «революционерам» горячие напитки; где-то сбоку надували огромный воздушный шар с надписью «Украина»; откуда-то со стороны, судя по звуку, лупили в тамтамы. Под этот глухой стук над площадью неслась, окончательно оглушая разум, зомбирующая речевка: «Разом нас багато!».
– Что они вопят? – нагнувшись ко мне, проорал мне в ухо Ренат. – Кто богатый?
– Это означает, что их, типа, много, – ответил я так же громко. – И щас они все здесь разрулят. А богатых здесь не очень богато, гыгы. Вон они все, на трибуне.
Ренат скорчил ироничную гримасу и понимающе кивнул.
– Где друг-то твой? Как мы его найдем? Тут же жопа какая-то творится! Не слышно ни хрена!
– А я отойду вон туда, в сторону! Постой здесь, я сейчас буду! Позвоню ему только!
Но позвонить не получилось. Едва я спрятался за какой-то угол, чтоб вопли с площади оглушали не так уж сильно, как вдруг из ниоткуда нарисовались два амбала. Они очень профессионально меня окружили и твердо схватили под локти.
– Спокойно, хлопец, не бузи, – проговорил мне в ухо один из них, взмахнув перед глазами удостоверением СБУ. – Пойдем-ка, пройдемся.
– Ребят, вы что-то напутали, – попытался отбояриться я. – Вообще-то я журналист. И удостоверение имеется.
– Ну, значит, стой спокойно и не рыпайся, – невозмутимо ответил тот, с удостоверением. – Не треба волноваться.
Второй что-то просипел в рацию. Сзади подъехала черная «шкода», задняя дверца открылась, меня втолкнули вовнутрь, предварительно наскоро обыскав и вытащив мобильный телефон. Щелкнули и провалились в конструкцию двери стерженьки блокировки замков. На второй половине заднего сиденья развалился краснорожий мордоворот в штатском и с обезоруживающим нахальством ухмылялся прямо мне в лицо.
– Ну шо, признал или напомнить? – проскрипел он давно забытым голосом.
– Да признал, товарищ капитан, – выдохнул я. Я-то думал, что у меня проблемы. – Чем обязан?
– Э, – ткнул он водителя кулаком в плечо. – Поихалы, шо встал, як баран? Я не капитан, – он снова повернулся ко мне. – Я давно полковник. А ты, стало быть, шпионом служишь? Нехорошо, брат, – и бывший капитан СБУ Пономаренко укоризненно покачал головой.
Я недоуменно промолчал. «Шкода» свернула в переулок и набрала скорость.
XXIII
Поездка, впрочем, длилась недолго. Мы даже не выехали за пределы центра и скоро остановились около небольшого ресторанчика.
– Прыйыхалы, – сказал Пономаренко.
– Что это за место? – спросил я.
– Не ссы, не зарежем, – хохотнул он. – Вылезай давай.
В заведении было немноголюдно. Тихо играла какая-то мерзкая попса. Мы прошли к столику, и к нам тут же бросился вертлявый официант.
– Ты что пьешь? – спросил Пономаренко. – Я угощаю.
– Джемисон, если есть, и колу.
Официант кивнул и достаточно быстро вернулся. Пономаренко заказал «Чивас». От такого дурновкусия меня скривило. Впрочем, откуда взяться вкусу у тупорылого эсбэушника.
– Ну шо, младший сержант Репин, за встречу, – произнес он и опрокинул стопку. Да, этот боров жрал виски стопками, как водку.
– А ну-ка, упор лежа принять! – вдруг рявкнул он.
Мне вдруг стало весело. Какой-то хохляцкий хрен, для демонстрации ничтожности которого во вселенной просто не существует категорий, пытается мной командовать. На ровном месте. Ну не дурдом?
Я скрутил фигу и с наглым удовольствием поднес ему под самый нос.– Дудки, товарищ капитан. У меня теперь совсем другое начальство.
На фигу Пономаренко даже бровью не повел.
– Где я функционирую, ты знаешь, – сказал он, вытирая губы салфеткой и закусывая свой вискарь рыбным бутербродом. –Так?
– Если все там же, то знаю. Лучше скажите, для чего вы меня выдернули. У меня там друг остался, между прочим. Замерзнет.
– Не замерзнет, – Пономаренко усмехнулся. – Вы теперь оба в Киеве сроду не замерзнете. Как бы жопу не напекло, – загадочно буркнул он. – Наблюдал я тут за тобой. Лихо ты с Третьяченкой-то обошелся.
– Так получилось.
– Я розумию. Вот ты приехал сюда. Я не интересуюсь же, за яким ты тут бесом. Служба у тебя такая.
– Типа того, – кивнул я.
– Вот и служи, – Пономаренко махнул еще стопку. – Но хочу тебя предупредить, шоб ты тут ходил опасно. Не то всякое может статься.
– Вы что, угрожаете?
– Та ни Боже мой, – так же невозмутимо прокряхтел Пономаренко. – Я к тебе, если шо, тепло и по-человечески отношусь. А ты приключений на жопу ловишь. Так и норовишь с Третьяченкой пересечься.
– Подождите. Вы что, за мной следили? А по какому, спрашивается, праву?
– Слышь, ты, – полковник вдруг сменил тон. – Хлеборезку захлопни и тихо будь. Ты хто вообще такой, нах, чтоб мы за тобой следили? Шо ты за золотой пизды колпак? Писака просратый.
Я оторопел. А что тогда вообще происходит?
– Отож, – глядя мне в переносицу, прожевал фразу Пономаренко. – И гонор свой в дупло себе затолкай. Право ему... Ты пока ще гражданин Украины. Щелкну пальцами, и духу от тебя не останется. Следили мы не за тобой, – чуть спокойнее продолжил спецслужбист, – а за бабой твоей. Шо ты вылупился, як баран на калитку? И скажи очень большое спасибо, что определил тебя я, а не третьяченкина служба безопасности.