Сёрежа. Ласково как. Тогда мне точно лучше уйти.
- Отлично, - я обуваюсь, подставив палец под пятку.
Без ложки. Как в детстве.
- Давай, звони. Не болей, - какая несусветная ерунда.
А что мне ей пожелать? Что сказать на прощание?
- И ты, сынок, - она давит из себя улыбку.
Ненавижу. Терпеть не могу это обращение, так и режет уши.
- А с этой девочкой я бы, на твоём месте...
- Разберусь, - обрываю я мать. - Не маленький.
И чем ей не угодила Славка?
Прежде, чем начнётся новый виток истерики ("Как ты с матерью разговариваешь?"), я выхожу, прикрывая за собой дверь. Спускаюсь пешком на первый этаж. В подъезде отвратительно. Я выбегаю на улицу, набираю Славке.
- Ты скоро там? - выдаёт она недовольно.
- На остановку иду, Славочка. Не опоздаю, обещал же.
- Ну-ну, - фыркает она в трубку. - Давай, Веснушкин, я без тебя гнить на парах не собираюсь.
Всё, гудки. Я действительно иду на маршрутку, а навстречу мне топает хахаль Серёга. Я киваю, но он делает вид, что не замечает этого и с гордо поднятой головой шествует мимо. Вот крыска, а. Метро трясёт меня так же, как и по дороге к матери. Народу немного поубавилось. Я сижу, уткнувшись в новостную ленту Фейсбука. Можно сказать, Фейсбук непопулярен среди молодёжи. Ни один мой одногруппник здесь не сидит, но я сижу, потому что мне интересно. Интересно литературное сообщество - я читаю здесь критиков, писателей, поэтов. Фейсбук - тесный и одновременно широкий мирок людей искусства. Я читаю здесь рассказы одного канадского автора. Заглядываю к чешскому поэту за новыми строчками. Читаю, как громят очередной роман Пелевина, хотя ни одной книги его не открывал. Не хочется. И тут мне приходит мысль: Миша, наверное, тоже здесь сидит. Может быть, даже публикует иногда стишки. Собачится в комментариях с критиками. Хотя нет, вероятно, он не из тех, кто собачится. Он просто удаляет и блокирует, чтобы не растратить, так сказать, поэтическую энергию. Быстро нахожу его страницу. Целая тысяча друзей, подписчики, лайки. Комментариев немного - чистит, значит. Я был прав. Последний пост недельной давности - стихотворение, которое Миша читал вчера. Действительно, в таком формате его тексты воспринимаются лучше. Задевают сильнее, что ли. На аватарке он с сигаретой в мундштуке. Позёр, усмехаюсь я. Серьёзное выражение лица, взгляд в душу. Ну всё, товарищ, убедил. Истинный творец. Читаю ещё пару стихов и лениво кликаю на "Добавить в друзья". У меня на странице информации мало - аватарка, несколько фоток со Славкой, пара постов. У Миши стена изъедена стихами. Фоток тоже мало. Пора выходить. Закрываю Фейсбук, мобильник возвращается в карман. В наушниках играет фортепианная соната Вайнберга. Депрессивно-озлобленная музычка, но после разговора с матерью сойдёт. Славка встречает меня у метро. Улыбается и не спрашивает ничего. Не надо спрашивать. Протягиваю ей наушник. Она прикладывает его к уху и морщится.
- Паш, ну что это? Ты же знаешь, я не выношу...
- Знаю, - ухмыляюсь я, убираю наушники с глаз долой. - У меня в метро просто было подходящее для этой музыки настроение.
- Это не музыка, - ворчит Славка. - А теперь у тебя что, настроение изменилось?
- Конечно, - я слегка улыбаюсь. - Слушай, Славочка, а давай свалим? Неохота сегодня на пары.
- Ты совсем обнаглел, да? Едва из долгов вылез, снова за старое?
- Ну, Слав! - ещё ни разу ей не удавалось устоять.
Мой умоляющий тон и щенячий взгляд действуют безотказно.
- Пошли лучше пирожные лопать.
- Вчера лопали, - укоризненно отмечает Слава.
- Пофиг.
- Может, лучше в кино?
- Я не против, лишь бы не в универ.
- Ох, Паша, трудно с тобой, - притворно вздыхает Славка. - И устоять невозможно против таких соблазнов.
До кино несколько станций. Опять спускаться придётся, но со Славкой всё по-другому. Я не обращаю внимания на окружающих, хотя кажется, что нас разглядывают. Славка стоит в уголке у двери, я пристраиваюсь сбоку и хватаюсь за поручень. Славка рассказывает случайно пришедшую на ум шутку и смеётся. Я тоже смеюсь, мне хорошо, и почему бы не притвориться, что я не был утром у матери. Почему бы не притвориться, что моя жизнь ни капельки не изменилась, и Гоша позвонит через час. Он просто уехал по делам.
- Что смотреть будем? - спрашивает Славка.
Мы стоим на эскалаторе. Здесь она может быть выше и грозно нависать надо мной. Славка целует меня в нос. Я был не прав, когда сказал, что мы редко целуемся. Часто. Просто это в порядке вещей и никак не мешает дружбе.
- Там что-то про зомби идёт.
- Гадость, - морщится Славка.
- Осторожно.
Она разворачивается и сходит с эскалатора. Я - вслед за ней.
- И чем тебе зомби не угодили? Ходят себе, рычат, кожа с них летит хлопьями...
- Паш, ну прекрати. Меня сейчас вырвет.
- На мелодрамищу точно не пойду.
- Это ультиматум? Я и не предлагала. Давай на авторское.
- Давай.
Скучно, наверное, зато без клишированных соплей. И без ненавистных Славке зомби. Билеты берём на последний ряд, так удобнее фильм смотреть. Отвлекаться - тоже. И хотя я большой любитель похрумкать во время просмотра - особенно на тихих и ключевых моментах - рука не поднимается. Авторское всё-таки.
- Я тебе говорил, надо было в кафе идти. Или погулять, на худой конец. Что это такое?
Пятнадцать минут фильма, действия - ноль. Часы тикают. Актриса курит. Воздыхатель застыл в кресле, изредка поднимая на неё взгляд.
Если нужно снимать такое, чтобы прослыть настоящим режиссёром, лучше барахтаться на лингвистике. Уж поверьте.
- Веснушкин, - шепчет Славка. - Хочешь, пойдём на другой сеанс.
- Ладно, досмотрим уже.
Мне становится всё равно. В зале пахнет попкорном, старыми креслами и дешёвой обивкой. В детстве Гоша водил меня в кино. Не понимаю, как старшим не надоедает нянчиться с младшими, но он уделял мне довольно много времени. Последний раз я ходил с ним на фильм, когда мне было шестнадцать. Гоша был со своей подружкой - и зачем-то решил взять с собой меня. Она вроде бы не была против. Я чувствовал себя неуютно в компании таких "взрослых" людей. Гоша много шутил, девица гоготала, я старательно улыбался. Даже не помню толком, что мы тогда смотрели - наверное, очередную лавстори. На что ещё водят таких девиц? Я так и не понял, с какой стати был там нужен, но вечер прошёл сносно. Правда, подружка потом куда-то запропастилась - надеюсь, не из-за меня. Со Славкой мы ходим в кино примерно раз в месяц. Ей нравится, мне нормально. Надо же чем-то заполнять пустое пространство.
Картинка на экране меняется. Славка смотрит на меня, изучает. Она вообще любит изучать, особенно людей, иногда это напрягает. Улыбается мягко, прижимается ближе. Народу мало. Зал заполнен полумраком. В нём уютно и даже надёжно. Я остался бы здесь, в окружении старых кресел, если бы мог. Время как будто перестаёт существовать. Славка находит губами мою шею. Я вздрагиваю. Меня заполняет изнутри что-то приятное и знакомое. Застываю, чтобы ничего не испортить. Тёплая Славкина рука находит мою и легонько сжимает. Ещё один поцелуй. И ещё. И ещё.
- Веснушкин, - говорит она еле слышно.
Я поворачиваюсь к ней лицом. Теперь можно. Целую в уголок губ. В середину рта. Целую подбородок, смешную ямку над верхней губой и кончик носа. Рука ложится на Славкино колено. Я знаю, что ей нужно, мне тоже нужно - нестерпимо. До конца сеанса остаётся, наверное, час. Ужасно много. Ужасно мало.
- Пойдём отсюда, - шепчет Славка, дёргая меня за руку.
Мы осторожно прокрадываемся к двери - на свободу.
- Куда ты хочешь? - спрашиваю.
Славка пожимает плечами.
- Ты сегодня тоже домой не поедешь?
- Не знаю пока, - вздыхаю я. - Надо появляться иногда, а то отец взбесится.
Правда, в этом я не уверен. Возможно, ему вообще плевать - сидит там со своей Венерой.
- Славочка, - тяну я. - У тебя родители с братом уже вернулись?
- Миша должен скоро позвонить, неудобно. Договорились же, - Славка гладит мою руку своей горячей ладошкой.
Как я мог забыть.
- А ты чего сразу опечалилась, Василиса Прекрасная? - усмехается Славка.
- Грустно мне, Иван-царевич. Как высвободишь себе денёк для всяких глупостей, так Серый волк тут как тут.
Только Миши мне сейчас и не хватало. А как всё замечательно складывалось... Вспоминаю, что зафрендил его на Фейсбуке. Добавил, интересно? Славкин мобильник трезвонит через полчаса. Мы как раз прогуливаемся по набережной.
- Мишка, привет. Где? Скоро будем.
- Каково место назначения? - ехидно интересуюсь я.
- На Невский поехали. Там найдёмся.
~ Глава 3. ~
- Когда ты уже наконец приедешь! - возмущается Славка, топая ногой.
Мы стоим на остановке уже минут десять и ждём автобус. Автобуса нет. Мне всё равно. Я обнимаю Славку, лениво разглядываю людей вокруг. Жизнь замечательна, пока ты не начинаешь задумываться о произошедшем. Пока память не подбрасывает тебе самые удачные картинки прошлого. Из них, как из дешёвых пазлов, купленных в детском магазине на углу рядом с домом, складывается история. Изображение отклеивается, и остаётся только серая бумага.
- Скоро, - говорю я.
Конечно же, мне невдомёк, когда он на самом деле приедет, но человека обычно успокаивают такие слова. Как будто ты действительно знаешь и можешь за это отвечать. Я не хочу встречаться с Мишей. Не хочу. Потому что вспоминаю его культурный видок на литературном вечере, его щепетильно подобранный образ. Правильный мальчик из благополучной семейки. Ни одного лишнего жеста, ни одной бездумно произнесённой фразы. Никакой спонтанности. Я говорил-то с ним всего пару минут, но уже понял, что он - не раздражает, нет. Просто явился из другого мира, где я тоже был счастлив побывать когда-то. У меня тоже была видимость некоего "всё в порядке" - до определённого момента. Я не смогу вернуться в то время, даже мысленно, и понять Мишу. Он не сможет понять меня. Он не видел, как летит его брат (если у Миши вообще есть брат), не видел кровавой лужи на асфальте. Замершего взгляда и безвольно раскинувшихся рук.
Славка стоит спокойно, расслабленно. Я продолжаю её обнимать. Она всегда такая, любит улыбки и нежности. Сама меня поцеловала - ещё на первом курсе, во время новогодней вечеринки. Где же ещё целоваться несчастным студентам? Тогда она звала меня воробушком - у меня была короткая стрижка и вид вчерашнего школьника. Славка меня задела - своей открытостью, прямолинейностью. Чуть наплевательским отношением к окружающим. Точнее, к их мнению. К их словам и разговорам. Мне бы у неё поучиться, думал я. Она меня увлекла, а большего было не надо.
- Веснушкин... - улыбается Славка.
Открыто, мягко, слегка насмешливо.
- Хочешь, я позвоню Мише и всё отменю?