– Сам пригласил к столу товарища, сам же время теряешь на бесплодные рассуждения, – упрекнул Клима Ивановича Валера и плеснул водки в стаканы. – Давайте выпьем за знакомство.
Я огляделся. Вокруг вагончика лежал всякий строительный материал: арматура, швеллера, проволока, какие-то мешки, сварочные аппараты.
– Я так понимаю, – осмелился проговорить я, – вы же этот памятник и ваяете тут.
– Правильно, ваяем, – отозвался Валера. – А также и охраняем, чтобы народ на сувениры не растащил.
– Ничего не понимаю, – промямлил я в растерянности.
– А что тут понимать, – запальчиво сказал старик, – кино тут снимают. А памятник – это реквизит. Декорации так сказать.
– Теперь понятно, – обрадовался я. – А как фильм-то называется?
– «Восхождение на Фудзияму», – ответил Валера и добавил: – Чингиза Айтматова читал? Есть у него такая повесть.
Я отрицательно покачал головой.
– «Повести гор и степей» читал – понравилось. «Белый пароход» тоже читал. Даже плакал в конце, – признался я. – А вот «Восхождение на Фудзияму» не читал. Это что, про Японию? А при чем тут Сталин?
– Эх, темнота! – рассмеялся Валера. – Я – работяга и то знаю сюжет. Там про то, как собираются на горе бывшие одноклассники. Прошло уже много лет с тех пор, как они покинули школу. Впятером ушли на фронт. Воевали вместе. Один из них, самый талантливый, Сабыр, писал стихи, был редактором военной газеты. И однажды он написал поэму об ужасах войны и прочел ее своим друзьям-одноклассникам. Они посоветовали Сабыру никому не показывать свое сочинение, потому что его могли обвинить в трусости и непатриотичности. А наутро Сабыра увезли люди из спецорганов – кто-то доложил о его поэме. А кто знал о его творении? Правильно, только друзья. Значит, кто-то из них и заложил товарища. Ну вот, встречаются они на горе спустя много лет. С женами, все достигли каких-то высот, а мыслишка, что кто-то из них предатель, не дает им покоя. Сабыра-то уже выпустили, реабилитировали. Но он со старыми приятелями и видеться не хочет. Они пытаются ему помочь, пристроить куда-нибудь на работу. А Сабыр отказывается. Ничего ему уже в жизни не надо, разочаровался. Пьет горькую. Короче, разругались товарищи на горе и между собой и между женами, напились и давай камни с горы спускать, как в детстве бывало. А наутро узнают, что одним из камней убило молодую женщину. А что дальше было, в книге прочитаешь или кино наше посмотришь. Кстати, слышал о Болоте Шамшиеве? Так вот он этот фильм и снимает.
Клим Иванович, сняв пробу из котелка, налил похлебку в железные миски и поставил на стол.
– А при чем тут Сталин? – спросил я.
Клим Иванович дернулся и зло посмотрел на меня.
– А кто их сделал предателями? – прошипел он. – Кто загубил молодой талант? Сабыр, возможно, киргизским Пушкиным мог стать. А стал надломленным человеком. В восемнадцать лет, когда душа переполнена великими порывами, пошел валить лес и хлебать баланду.
– Да уймись ты, Клим Иванович! Парень-то тут при чем? – добродушно улыбнулся Валера. – Тебя как величать? Сергеем? Дело в том, что художник наш, Володя, предложил режиссеру обыграть сцену с метанием камней с горы. Чтобы пошел камнепад и разрушил этот барельеф вождя. Шамшиеву идея понравилась, вот мы и делаем этого Сталина. А народ всякие небылицы плетет. Ты, Серега, прости Клима Ивановича. Зол он очень на «отца народов». Пострадал Клим Иванович за портрет Иосифа Виссарионовича, как и Сабыр, в восемнадцать лет. Талантливым художником мог стать наш Клим Иванович, большие надежды подавал. Портрет вождя кому попало не доверят рисовать. А он, дурак, когда портрет был готов, заорал на всю площадь: «Где Сталина будем вешать?» Его тут же и упекли на «курорт» в Сибирь.
Клим Иванович крякнул, плеснул водку из стакана в рот и неожиданно затянул хриплым голосом:
Валера прикрыл глаза и подтянул Климу Ивановичу:
Я смотрел на вперившегося в даль Сталина, выглядывающего из склона горы. Его гигантская голова нависала над нами, словно надвигающийся ледокол. А в близком небе плыли облака.
– Облака плывут, облака, – жалостливо выводили Клим Иванович и Валера.
Я взял ложку и миску и хлебнул горячей похлебки.
Допев песню, Валера наполнил стаканы, и мы вновь выпили.
– У Володи, художника, отец тоже был из пострадавших, – заговорил Валера. – Так вот отец ему рассказывал, как один зек восемь лет вырубал портрет Сталина в скалах. Потом его освещали ночью факелами, и он встречал все проезжающие мимо поезда. Жуткое зрелище. Представь себе, Серега, плывут мимо вагоны, в них, в основном, зеки, а на них уставился этот упырь. Мурашки по коже бегут.
– А у меня чуть дядьку родного не посадили, – сказал я. – Из кинотеатра вышел и говорит моей матери, его сестре, про фильм, мол, председателя колхоза каким-то дураком показали. Его тут же под локотки и увели. Хорошо, он только что демобилизовался и был майором, а так бы кто знает, чем все кончилось бы. А с другой стороны, все сейчас Сталина обвиняют, а при жизни молились на него как на бога. Взять того же вашего зека. Его посадили, а он барельеф Сталина восемь лет ваял. С именем Сталина в бой шли на войне.
– Да, были времена и было времечко… – протянул Валера.
Клим Иванович повернулся ко мне:
– Вам сколько лет, молодой человек?
– Тридцать три.
– А, возраст Христа. Значит, уже понимаете, что к чему. Вот скажите, кто же виноват: Сталин или те людишки, которые подличали и предавали ближних?
– Конечно, людишки, – уверенно проговорил я.
– Все так думают, – продолжил старик. – Каждый считает себя героем, а как до дела доходит, у каждого находится что терять. Каждый начинает трястись и за жизнь свою подлую цепляться! За звание, шмотки, квартиры и деньги совесть продают! Никому не хочется быть изгоем, терпеть лишения и спать у параши!
Клим Иванович распалился и махал сжатым кулаком прямо у моего носа. В его выцветших голубых глазах полыхала ярость. Видя, что Валера продолжает мне улыбаться, я чувствовал себя спокойно.
Солнце уже зацепилось за горизонт и окрасило окрестности мягким желтым цветом. Облака, словно горящие корабли, полыхали в синем небе. Певчие птицы на разные голоса пели гимн уходящему светилу. Рельефные тени легли на лицо Сталина. Казалось, он прислушивается к нашему разговору и недовольно хмурит брови.
«Кли-и-м!» – вдруг громом разнеслось по ложбине, где стоял вагончик. Эхо многократно повторило этот грозный оклик. «Клим, клим, клим», – заметалось по оврагам и склонам.
Клим Иванович замер, словно его поразил удар молнии. Наши лица непроизвольно повернулись в сторону Сталина.
«Кли-и-м!» – вновь гулким басом пронеслось по лощине. Голос явно шел со стороны торчащего из горы Иосифа Виссарионовича. У меня по спине пробежали не то что мурашки, а целые слоны, волосы на теле поднялись, словно я попал в грозовое облако. Клим Иванович дернулся и схватил булыжник. Лицо его перекосило от злобы.
– Что уставился, старый козел, меня не узнал?! – голова Сталина, казалось, повернулась в сторону Клима Ивановича.
– Узнал, усатый хрен! – закричал Клим Иванович и, сжимая в кулаке камень, бросился вверх по склону к монументу. – Я тебе, рябая скотина, всю морду разворочу!
– Брось камень, сволочь!!! – надрывно завизжал громовой голос, и все стихло.
Мы с Валерой, опомнившись, бросились догонять старика. Клим Иванович, пробежав шагов десять по крутяку, выдохся и упал на землю. Он рыдал от злобы и бессилия. Мы подняли старика и повели обратно к вагончику.
Внезапно из кустов сбоку вынырнул крупный мужчина и подбежал к нам. Клим Иванович рухнул ему на грудь.
– Вовка, этот хрен сволочью меня обозвал, – рыдал Клим Иванович.
Владимир виновато улыбнулся нам и достал из вещевого мешка бутылку водки.
– Быстро налейте полстакана, – приказал он нам с Валерой и, усадив возле костра старика, влил в него водку.
Вскоре Клим Иванович спал, примостившись рядом со столом на развернутом спальнике. Изредка он вздрагивал и что-то пытался выкрикнуть. Потом вновь умолкал и начинал выводить рулады давно перебитым носом.
Владимир оказался тем самым художником, о котором мне рассказывал Валера.
– Завтра Айтматов с группой немцев должен сюда приехать, – сообщил нам Володя. – Вот я и решил тут с вами переночевать, проверить, всё ли в порядке. Да и дома нелады. Думаю, с ребятами посижу вечерком, поболтаю. Пешком поднимался. Настроение дрянь. Мыслишка пришла над вами посмеяться, настроение поднять. Залез в голову и наблюдал за вами. Вижу, Клим разошелся, кулаками машет перед лицом гостя. Думаю, сейчас я тебя разыграю. А оно вон как вышло…
Мы легли спать прямо под открытым небом. Звезды были близкие и большие. В их свете над нами загадочно светилась громадная голова Сталина. Недалеко от нас темнели выстроенные для фильма лагерные бараки, над которыми косо висел плакат «Только труд освобождает!»
«Интересно, – мелькнуло в голове, – что может освободить нас от памяти? Да и нужно ли нас от нее освобождать? Может быть, как раз наоборот, надо почаще вспоминать, чтобы было больно. Пока нам будет больно, мы будем помнить о тех ранах, которыми исполосована наша бедная страна».
Словно круги на воде от брошенного камня, в моей голове плыли и плыли мысли, не давая заснуть: «Кто же на самом деле виноват в тех жертвах? Сталин, который сумел объединить народы Великой империи и победить фашизм, смог вытащить страну из послевоенной разрухи, вдохновить народ на подвиги, или народ, который не может жить без веры и почитания, без обожествления своих вождей, не подличая и не предавая ближних своих в угоду своей безопасности? Кто вершил суд на местах? Кто ненавидел и преследовал интеллигенцию, всех, кто мыслил нестандартно и имел свое мнение? Кто послал мальчишку Клима в лагеря? Конечно же, не Сталин. Все это на совести многих и многих людей, которые с великим облегчением всю вину теперь валят на своего вождя. Что бы они сказали, если бы Иосиф Виссарионович встал из могилы и окинул страну своим знаменитым прищуренным взглядом? Вновь затянули бы сладкоголосую песню?»
Тогда я еще не знал, что Советский Союз через три года прекратит свое существование и дети наших детей не будут знать ни Великого Сталина, ни Великого Ленина. Они останутся только в нашей памяти.
Гадкие утята
Звонок телефона прорезал ночную тишину так неожиданно, что я невольно вздрогнул. Я вообще не люблю, когда звонит телефон. Очень часто эти звонки несут известия о каких-нибудь неприятных событиях и происшествиях. Сколько раз мне сообщали, что где-то прорвало трубы и затапливает мой офис. Сколько раз какие-то личности грозили мне тотальной проверкой моего бизнеса и требовали откупных денег. Мой телефон буквально разрывается от звонков непрошенных «визитеров»: «Вам необходимо рекламировать свои услуги, если вы хотите достичь успеха», «Мы – благотворительная компания, помогите нам приобрести подарки для необеспеченных сограждан», «Наша организация проводит конкурс «Алло – мы ищем таланты!», предоставьте нам призы для победителей». И так весь день. Можно подумать, что у меня деньги с неба сыплются. Ко мне выстраивается огромная очередь людей и организаций, жаждущих поделить доход от моего бизнеса. «Господи! – кричу я мысленно, – это же не я устраиваю ваш конкурс и не я благотворительная организация! Сначала научитесь зарабатывать деньги, а потом уже тратьте их на свои конкурсы и акции!» Но сам твержу смущенно в трубку: «Конечно, по возможности, мы поможем…» И довольно часто помогаем. Поэтому, наверное, поток звонков не иссякает, а увеличивается.
Я поднимаю трубку, заранее уверенный, что делаю это зря. Ведь может же быть так, что я уехал в командировку или в отпуск, никого нет дома. В голове проносится дурацкая мысль, вычитанная где-то в журнале: «Ваша личная свобода определяется тем, как вы отреагируете на телефонный звонок, прозвучавший во время секса. Если вы игнорируете звонок – вы свободная личность. Если поднимите трубку и прервете занятия сексом – увы, вами манипулируют!» Выходит, я зависимая личность.
– Алло, я вас слушаю… – всем своим тоном я хотел показать, что уже очень поздно, усталость придавила меня и никто из друзей не собирался связаться со мной.
В трубке кто-то тяжело дышал. Внутри меня начинало подниматься раздражение. Не люблю неизвестности, меня бесит собственная беспомощность от таких вот наглых звонков. Помолчат и бросят трубку. Потом перезвонят, и так много раз. Обычное хулиганство, но сильно действует на нервы.
– Алло! – повторил я, стараясь говорить спокойно. – Я вас внимательно слушаю.
В трубке кто-то тяжело вздохнул и наконец проговорил глухим голосом:
– Здравствуй, сынок… – снова тишина.
– Здравствуйте, вы кому звоните? Кто вам нужен?
В трубке кто-то кашлянул и ответил вопросом на вопрос:
– А ты меня не узнал? Хорош сын…
– Извините, вы, вероятно, ошиблись номером, – я уже начинал терять терпение. – Сейчас уже поздно, пора спать, а вы не можете мне внятно сказать, что вам нужно! К тому же мой отец, к сожалению, давно умер.
– Неужели ты забыл мой голос? – я ошарашенно взглянул на трубку, словно надеялся увидеть говорящего. Тон голоса действительно показался мне знакомым.
– Зачем вы так шутите? Вы же пожилой человек…
– Дед в Жана Семее, в Семипалатинске, два дома, которые отобрали во время сплошной коллективизации, золотой клад на Иртыше – мы часто говорили об этом. Я даже Назарбаеву письмо написал с просьбой вернуть родовые дома… Это звучит для тебя не убедительно? Кто-то еще может об этом знать? Ну хорошо. А помнишь, на даче мы пили водку из жестяных кружек и ты спрашивал меня, из таких ли кружек я пил на фронте? Вспомнил?
Это было так невероятно, что я даже не испугался.
– Отец? – выдохнул я. – Как же так, ведь восемнадцать лет…
– Увы, дорогой. Хотя у нас здесь нет времени.
– Постой, отец, а как же мать?! Она пять лет назад…
– Знаю, но она в другом месте. Не будем об этом. Все люди умирают, тебе это известно.
Ответ был довольно резок. Я в нерешительности вновь посмотрел на телефонную трубку. «Этого не может быть! – пульсировало в возбужденном мозгу. – Это сон!»
– Мой голос не снится тебе, сынок, – отец словно услышал мои мысли. – Ты можешь положить трубку, она больше не нужна. Просто я не хотел тебя пугать. Я здесь, в твоей комнате.
Я быстро окинул взглядом все углы комнаты в надежде заметить хоть что-нибудь.
– Не теряй времени, мальчик! – голос отца звучал спокойно и тихо. Он, казалось, рождался внутри меня и шел одновременно со всех сторон. Так под водой трудно определить направление звука, он звучит везде.
– Зачем ты здесь? – растерянно спросил я и тут же смешался. Через восемнадцать лет ко мне явился дух отца, а я спрашиваю, зачем он пришел!
– У тебя есть вопросы, не смущайся. Извини, что я молчал так долго. Раньше ты сам преодолевал все преграды, у тебя было много сил. А теперь ты в смятении…
Я закрыл глаза и попытался сосредоточиться. Да, я в смятении, я не знаю, что мне делать дальше. Как же сформулировать мой вопрос отцу?
– Ты всегда был полон энергии, – начал за меня отец. – Верил, что будущее будет лучше, чем настоящее, а оно оказывалось не таким, каким ты его представлял? Рушились твои надежды, рушился привычный мир?