- В таком случае, позвольте пожать вам руку, - я услышал удаляющиеся шаги и вновь потерял сознание.
Очнувшись, я увидел перед собой симпатичную медсестру, заботливо накрывающую меня одеялом. В комнате не было ни врача, ни мистера Рэда, зато картинка вновь обрела четкость, и я смог как следует рассмотреть больничную палату. В воздухе витал неприятный запах фенола. Сестра напевала безобидную песенку, которую я прежде принял за зловещее бормотание.
Are you sleeping, are you sleeping?
Brother John, brother John…
- Врач уже ушел? - спросил я ее на английском.
- Он еще не приходил сегодня, - ответила сестра, поправляя подушку. - Как вы себя чувствуете?
- Отлично, спасибо. Я бы хотел поскорее вернуться к работе.
- Нет-нет. Вам ни в коем случае нельзя вставать и уж тем более - работать, - взволнованно сказала она. - Сотрясение мозга, пусть даже незначительное — это не шутка. Потерпите немного - сейчас придет доктор.
Мне пришлось согласиться с ней. Несмотря на необыкновенную ясность мыслей, стоило шевельнуться, как моя голова начинала страшно гудеть, угрожая расколоться на две половинки.
Через пару минут в палату зашел доктор. Он представился и на ломанном английском начал задавать мне вопросы, почему-то называя меня русским именем Иван.
- Закройте глаза и дотроньтесь указательным пальцем до кончика носа. Иван, вы помните свою фамилию? - спросил доктор, напялив на себя нелепые очки, через которые он стал пристально рассматривать рану на моей голове.
- Конечно. Моя фамилия Смит. Имя, кстати, Джон, а не Иван.
- В целом, ничего страшного. Шрам останется, но можно сказать, вам сильно повезло, - подытожил доктор, убирая инструменты.
- Что вы сказали по поводу имени? - задумчиво спросил он.
- Я сказал, что меня зовут Джон Смин, а не Иван, - сердито ответил я.
- Интересно-интересно. Значит, все-таки не пронесло, - ответил он и полез в папку с бумагами.
- Полагаю, что некоторые проблемы все же возникнут. Но это уже вне моей компетенции, - пробормотал он себе под нос. - Впрочем, я обязан вас уведомить, что после таких травм нередко бывают осложнения. Человек частично теряет память, забывает всякие вещи. Кхм, иногда может забыть даже свое собственное имя. Я бы перенаправил вас в другое отделение, но учитывая ваше положение… хм… пока не могу.
- Какое положение? Вы отказываетесь лечить меня? - возмутился я.
- Мы оказали вам первую медицинскую помощь. К сожалению, ваша виза очень сильно просрочена, и по закону мы не можем сделать для вас больше.
- Это просто немыслимо. Я гражданин США! У меня есть страховка.
- Вы не гражданин США. Вам надо к другому специалисту. Об остальном вас проинформирует полиция. Извините, но мне нужно идти. Я зайду позже, - подытожил доктор и быстрым шагом удалился.
Я хотел подняться и остановить его, но стоило мне дернуться, как мою голову пронзила боль.
- Пожалуйста, лежите. Хотите, я спою вам песенку? - нежным голосом спросила сестра.
- Нет. Прошу вас, мне нужно работать! - почти закричал я.
- Хорошо, хорошо. Успокойтесь, не надо так кричать. Вот, примите лекарство, - она протянула мне пару таблеток и стакан воды.
Должен сказать, что мы с мистером Рэдом побывали в различных переделках и не раз попадали в больницу. Но, на моей памяти это были самые действенные таблетки, которые я когда-либо пробовал. Я отключился через минуту, после того как принял их.
----------------------------------
Я пролежал в больнице всего пару дней. Во всяком случае, так мне сказала сестра. После этого меня отвели в полицию, где угрюмый мужчина в гражданской одежде долго расспрашивал меня о нападавших. Я соврал, что совершенно не помню их лиц, так как был навеселе. Впрочем, я сильно сомневаюсь, что он мне поверил.
- Хорошо, мистер Краснов. С этим делом все более-менее ясно. Что мне непонятно, так это как вам удалось три года путешествовать по Европе с просроченной визой? - спросил меня угрюмый мужчина.
- Если честно, то я как-то об этом забыл. Вы знаете, с моей работой невозможно за всем уследить.
- А документы на границе у вас, конечно, не спрашивали? - иронично заметил он.
- Я и сам удивился. У нас на въезде такие вопросы задают, что глаза на лоб лезут, а тут…
- У вас - это где? В США? Доктор сказал мне, что вы почему-то считаете, что вы из США. Мой дядя живет в Америке, и я должен вас заверить, что у вас совершенно не американское произношение. Да и документы, конечно… В общем, завтра мы депортируем вас обратно в Россию.
- Что?!
- Если бы не ваше состояние, то я решил бы, что вы пытаетесь меня обмануть, - продолжил коп. - Вообще, с такой просрочкой можно крупно попасть. Но вам повезло — очень оперативное решение. И очень мягкое.
Он на секунду замолчал, задумавшись о чем-то. Назойливая муха бордового цвета, летавшая у его лица, вернула его к реальности. Он ударил по столу папкой с документами, в надежде прибить несчастное насекомое, но муха выскользнула из под папки в последний момент, взмывая к потолку с мерзким жужжанием.
- Три тысячи штрафа и пять лет запрета на въезд в страны шенгенского соглашения, - со злостью в голосе сказал он.
- Вы не понимаете. Я гражданин США. Я буду жаловаться в посольство!
- Боюсь, что вас туда даже не пустят, - коп улыбнулся. - Вот, посмотрите. Тут лежат ваши документы. Паспорт РФ. Выдан на имя Ивана Краснова, город Москва, дата рождения…
Я принял документ из его рук и начал читать. Странно, почему я до этого никогда не смотрел в свой паспорт? Там, латиницей и кириллицей, неожиданно ставшей для меня абсолютно понятной и простой, было написано мое имя. Не помню, чтобы я был в России. Может это подделка?
- Мы обратились в посольство России и там сказали, что вы действительно живете в Москве. У вас там жена, ребенок... Она, кстати, искала вас. Писала в полицию, но потом отозвала заявление, узнав что вы живете в Греции. Неужели вы этого не помните?
- Д… Да. Конечно. Простите, можно мне в туалет? - дрожащим голосом спросил я.
- По коридору направо. Ларс проводит вас, - улыбаясь сказал коп, подавая знак стройному мужчине в форме, до этого момента безучастно стоявшего в углу комнаты.
В туалете меня стошнило.
- Как я мог забыть? Я писал ей? Я писал ей! А ребенок? Неужели я русский?, - прошептал я в пустоту.
- Мистер Рэд, ты же все знал, грязный ублюдок! - я закричал и закрыл глаза. Вместо привычного бордового пятна передо мной был абсолютная темнота. - Почему ты молчишь?
Он не ответил.
----------------------------------
Москва встретила меня неприветливо. Толпы людей блуждали по аэропорту, то и дело выкрикивая что-то на русском. Я все еще не мог смириться с мыслью, что я был, и более того, жил здесь. Но память о тех днях внезапно вернулась ко мне, а ее нельзя было подделать. Или все-таки можно?
Попав на улицы огромного мегаполиса, я первым делом купил путеводитель и карманный нож. Люди тут были неприветливы — все время куда-то спешили и толкались, матерясь и тут же исчезая в чреве холодного метро. Пахло талым снегом и грязью.
- Как они тут живут? Машины припаркованы прямо на тротуарах и ни одного велосипеда! Нет, этот город явно не любит пешеходов. Как вы считаете, мистер Рэд? - спросил я с надеждой, но тот упорно продолжал молчать.
- Предатель! Ладно, обойдусь как-нибудь без вас, - прошептал я у входа в дешевый отель.
Денег с последней статьи осталось не так много, а цены в Москве оказались такими же кусачими, как и в Копенгагене.
- Что делать, мистер Рэд. Можно написать и о Москве. Пожалуй, у меня есть настроение для интервью. В конце-концов, какая разница кто я? Главное это то, что я делаю, - я приободрился.
- Встречусь хотя бы с Саней, - в голове всплывали знакомые имена и лица.
У меня тут друзья? Друзья - это хорошо. Номер? Помню. Или, может, позвонить жене? Потом — это сейчас не так важно.
- Мистер Рэд, ну где же вы!?
Решено. Работа прежде всего.
Телефон, новая симка, длинные гудки.
- Ало, Саня? Привет. Помнишь меня?
На том конце некоторое время был слышен какой-то странный шорох. Видимо, он меня не узнал.
- Кто это?
- Это Иван. Иван Васильевич Краснов.
Ведь так, кажется, меня зовут.
- Ваня? ТЫ! Не может быть…
----------------------------------
Мы встретились в неприметном баре, где, как выяснилось, не раз заседали разношерстной компанией в старые добрые.
- Я читал твои статьи, - сказал он, отхлебывая из кружки.
Он сильно изменился. Полнеющий и лысеющий мужик, смотревший на меня, судя по моим воспоминаниям когда-то был стройным и до безобразия волосатым. А еще он был моим другом. Ведь был же?
- Не помню, чтобы я писал на русском, - прервал я неловкую паузу.
- Ты шутишь? Тебя тут все только и читают. «Записки мистера Рэда» — это же шедевр.
Ха. Я подписывался именем мистера Рэда? Да, наверное подписывался.
- Как жена, как сын? - он начал задавать стандартные вопросы, ответов на которые я не знал.
- Нормально. А у тебя как?
И это все. Остаток вечера мы провели спрашивая друг у друга одно и то же и также однообразно отвечая. Пиво не помогало. Не то чтобы я был не рад его видеть — я уже столько лет не видел знакомых лиц, что обрадовался бы лежащему у мусорки бомжу, если бы тот оказался моим знакомым. Однако, мне показалось, что я когда-то знал своего друга, но похожий на него незнакомец, сидящий передо мной, им явно не был.
- Ты прости, но мне надо ехать домой — семья ждет, - виновато сказал он.
Наконец-то. Спасибо тебе незнакомец — мне самому так не терпелось закончить этот неловкий разговор, что я почти забыл пожать тебе руку, а это было бы невежливо. Наверное. Не помню точно, как у нас в России принято.
Я вышел из бара и свернул направо, проходя под нелепой аркой из ржавых водопроводных труб.
Интервью не удалось. Да и друзей у меня, похоже, нет. Когда же я успел сойти с ума? Я купил бутылку водки в местном магазине и вспомнил, что врач запретил мне пить.
- Да пошел он! Что он знает о жизни? Ни че го, - боль в голове дала понять, что он все-таки знал о жизни чуть больше моего.
- Знакомая улица. Где-то тут должен быть мой дом? - без мистера Рэда так сложно было ориентироваться на местности.
Но память не обманешь. И вот я уже иду к подъезду, влекомый чувством любопытства.
- А почему-бы и нет? - я дернул за ручку двери, и она поддалась. Домофон, по всей видимости, был сломан.
Четвертый этаж.
- Мужчина, вам кого? - дверь отворила толстая тетка в бегудях.
А нет - пятый. Звонок в дверь, знакомые шаги, знакомый голос.
- Ты? - она стояла передо мной в одном халате, широко раскрыв глаза и выронив тарелку из намазанных кремом коротеньких ручек.
- Убирайся! - тарелка звонко разбилась о железный порожек, а удивление на ее лице сменилось злостью.
Но она не закрыла дверь.
- Как ты посмел припереться сюда?! - она кричала и плакала.
- Я войду? - тихо спросил я.
- Ты нам больше не нужен, ублюдок! Ты бросил нас. Ты ПРЕДАЛ нас!
Она тоже постарела. Странно, я помню ее молодой и красивой, но даже тогда я не был уверен...
- Мама, кто это? - за ее спиной я услышал тоненький голосок.
Восьмилетний голубоглазый пацан с испугом смотрел на меня из-за маминой спины.
- Иди в свою комнату, сынок, - взяв себя в руки сказала она.
Я услышал, как за моей спиной открываются тяжелые створки старого лифта.
- Вам кого? - кто-то одернул меня за плечо.
Я обернулся. Передо мной стоял мужчина средних лет. Черное пальто, красивая прическа, дорогие часы — похоже, парню повезло с отцом.
- Ира, кто это? - спросил он жестко.
- Никто. Он никто. Убирайся назад в свою Грецию, - Почти прошептала она и снова заплакала, закрыв лицо руками.
- Я понял, - на лице мужчины взыграла злоба, и он ударил меня в живот.
Задыхаясь от боли, я почувствовал, как он бьет меня по голове — в то самое место, где пульсировал еще не заживший копенгагенский шрам. Голова тут же отреагировала, и я, совершенно не понимая что происходит, достал из кармана нож.
----------------------------------
- Из этого получится первоклассная история, - я улыбнулся. - Ах! Как она закричала, когда я полоснул его по горлу. Хичкок бы позавидовал... А ведь мне даже показалось, что я когда-то действительно любил ее.
Я сидел на дешевом кресле из кожзаменителя, вновь и вновь протирая окровавленный нож. Бутылка водки почти опустела. Опять тошнота. Кровь сочилась из моей головы и падала на нож, вновь и вновь покрывая его неприятным багрянцем. Как хорошо, что у меня остались эти волшебные таблетки из датской больницы. Кажется, я съел целую пачку.
----------------------------------
… Брат Иван, брат Иван!
Спишь ли ты? Спишь ли ты?…
Я проснулся под бой колоколов. На мне была белая рубаха — такую, кажется, носили крестьяне во времена царской России. Вокруг простиралось ржаное поле, окутанное утренним туманом. Где-то вдалеке слышался шум реки. Мои голые ступни щекотала мокрая трава. В воздухе почему-то пахло фенолом. Ах, как приятно!
«Бом, бом, бом», - продолжали бить колокола.
И тут я увидел его. Красный жеребец, окруженный ореолом восходящего солнца, несся по полю с бешенной скоростью.
- Мистер Рэд — это вы? - от удивления и радости я чуть не бросился ему под копыта.
Конь встал на дыбы и громко заржал, сверкая огненной гривой. Успокоившись, он склонил ко мне свою голову и фыркнул. Его тяжелое дыхание и частый стук могучего сердца придали мне сил и уверенности. Я улыбнулся, поправил рубаху и торжественно произнес: - Вы правы, как всегда. Нас ждет дорога.