========== 01 ==========
Комментарий к 01
включена публичная бета!
заметили ошибку? сообщите мне об этом:)
Я семнадцатилетняя девушка, которая взорвала Арену Голодных игр.
Капитолий меня ненавидит.
Пита взяли в плен.
Все думают, что он мертв. Скорее всего, он мертв.
Вероятно, было бы лучше, если бы он умер…
***
Я бреду по останкам жителей Двенадцатого, стараюсь не смотреть вниз. То там, то тут под ногами что-то хрустит. Кости. Тошнота подступает к горлу, но я прикрываю рот рукой и продолжаю свой путь.
Постепенно под слоем пепла я ощущаю твердую поверхность. Бывшая центральная площадь. Оглядываюсь. Справа раньше находились магазины, но теперь остался лишь не догоревший мусор. Вместо Дома правосудия – куча почерневших обломков.
Ноги сами несут меня туда, где, предположительно, находилась пекарня, принадлежавшая семье Пита. Кручу головой влево-вправо и с ужасом понимаю, что на ее месте не осталось ничего, кроме одиноко возвышающейся частично разрушенной печи. Ни родители Пита, ни оба его старших брата – никто не выжил.
У Пита нет ни единой причины желать возвращения домой. Кроме меня…
Нервно сглатываю, когда перед глазами вновь и вновь возникают картинки того, как Пита подвергают пыткам: топят, жгут, мучают, бьют электричеством, наносят тяжкие увечья, – так Капитолий пытается заполучить информацию о восстании. Сердце рвется на части, но я ничем не могу ему помочь. Он там совершенно один.
***
Что я собираюсь делать?
Этот вопрос я задаю себе уже в сотый раз, но до сих пор не знаю ответа. От меня требуют стать Сойкой-пересмешницей.
Я не хочу этого, я не верю никому в Тринадцатом.
С горечью понимаю, что теперь, когда мои родные в безопасности, укрытые в темных лабиринтах подземного дистрикта, и Сноу до них уже не доберется, я хочу сбежать. Сильно хочу. Есть только одна причина, почему я этого не делаю.
Пит.
Если бы я точно знала, что он мертв, я бы, не оглядываясь, ушла в лес. Но пока я сомневаюсь, я связана по рукам и ногам.
***
Стою посреди Штаба. Шумно, люди столпились вокруг большого экрана. Спина Плутарха загораживает от меня телевизор, но мне это и не важно: подумываю о том, как бы поскорее улизнуть отсюда. Уже разворачиваюсь, когда неожиданно я слышу голос, которого просто не может быть в этой комнате. Расталкивая людей, я пробираюсь вперед, пока не оказываюсь прямо напротив экрана.
Пит Мелларк на центральном канале Капитолия.
Сердце вот-вот выпрыгнет из груди, но я как никогда внимательно вглядываюсь в лицо бывшего напарника. Ищу в его глазах признак боли или любое другое свидетельство пыток, но ничего нет. Совсем. Пит выглядит здоровым и сильным. Его кожа безупречна. Его манеры сдержаны и серьезны.
Все время, пока длится интервью, я глажу пальцами экран, словно касаюсь реального парня. Слова, которые произносит Пит, с трудом доходят до меня: он уговаривает людей сдаться, сложить оружие и прекратить сопротивление.
Когда интервью заканчивается, я слышу за своей спиной грубые обвинения в адрес Пита: «обманщик» и «враг». Я не могу ни присоединиться к оскорблениям, ни возразить.
Пит жив. И он предатель. Только какая разница сейчас? Важно, что он жив…
Разворачиваюсь и бегу к выходу. Меня окрикивает Койн, но я игнорирую это.
Быстрым шагом перемещаюсь по коридорам-лабиринтам, добираясь до верхнего Уровня. Приблизившись к двери, ведущей на свободу, ввожу код, который на днях выпытала у Хеймитча: я обещала, что не буду использовать его без крайней необходимости, но сейчас именно такой случай.
Оказываюсь на улице. Вдыхаю свежий воздух августа и иду вперед, метров сто-сто пятьдесят, пока не оказываюсь возле высокого забора. Касаюсь пальцами красного камня, ощущая его шероховатость. Где-то там, за этим забором, Пит: я не верю в то, что он в безопасности. Капитолий не прощает ошибок, а я их натворила столько, что на нас с Питом вдвоем хватит. Только вот платить за все это ему придется в одиночку.
Сползаю вдоль стены, усаживаясь прямо на сырую землю, неприятно хлюпнувшую подо мной. Рука пробирается в карман штанов и достает оттуда серый сверток, с которым я не расстаюсь. Это парашют с Арены, а в нем две единственные вещи, связывающие меня с Питом: медальон и жемчужина. Высвободив белую горошину, касаюсь ее поверхности подушечками пальцев. Подношу жемчужину к губам. Не знаю, почему, но меня это успокаивает. Словно это сам Пит целует меня своими прохладными губами.
– Ты жив, – шепчу я, чувствуя, как слезы одна за другой скатываются по щекам. – Ты жив…
Где-то рядом раздается неясный шорох. Он почти незаметен, но я все равно его различаю. Сейчас поздний вечер, никого из жителей Тринадцатого не может быть на улице, тем более так далеко от корпуса. Пытаюсь перебрать в голове все возможные варианты, но ничего путного не приходит на ум. Охрана дистрикта? Нет, был бы свет фонарика, который неизбежно прихватили бы с собой солдаты.
Подскакиваю на ноги, пряча жемчужину в карман, и стремительно размазываю слезы по щекам: кто бы это ни был, я не покажу им свою слабость.
Шорох не прекращается, но как я не верчу головой, не могу найти источник звука. Внезапно приходит догадка, и я задираю голову вверх, как раз в тот момент, когда кто-то стреляет в меня.
От неожиданности отступаю назад и, споткнувшись, падаю, поднимая с земли ворох листьев. Касаюсь рукой плеча, куда пришлось ранение: крови нет. Пальцами нащупав небольшой дротик, с силой вырываю его из кожи. Почти сразу появляется головная боль, а во рту возникает горький привкус.
Все еще сжимая в ладошке дротик, свободной рукой опираюсь на землю позади себя, но не могу удержать равновесие. Становится как будто совсем темно. Веки тяжелеют. Предпринимаю отчаянную попытку встать, но она не приносит результатов: коленки подкашиваются, и я оказываюсь лежащей навзничь.
Чьи-то голоса совсем близко. Не разбираю слов.
***
Открыв глаза, щурюсь и пытаюсь приподнять голову над подушкой. Видимо, я давно здесь лежу, потому что мышцы порядком затекли. Я в незнакомой комнате, кругом полумрак. В груди нарастает волнение, и я тут же проверяю, не связана ли я. Пут нет: я просто лежу на кровати, укрытая старым пуховым одеялом. На мне та же одежда, в которой я была в Тринадцатом – серые штаны и майка, все еще заправленная в них. Исчезла только куртка. По привычке ощупываю карман на бедре и удовлетворенно вздыхаю, когда нахожу пальцами очертания медальона и маленького шарика – мои сокровища со мной.
Отбрасываю одеяло, спуская ноги вниз, от моих движений кровать издает противный скрежет, заставляющий меня поморщиться. Пол деревянный, но доски старые. Нахожу глазами темно-серую металлическую дверь и бросаюсь к ней. Дергаю за ручку, хотя заранее понимаю, что ничего не произойдет. И все-таки я должна была попробовать. В том, что я не смогу отсюда так просто выйти, я теперь уверена: интуиция безошибочно подсказывает, что я больше не в Тринадцатом, а значит, у меня проблемы.
Оборачиваюсь, скользя взглядом вокруг и пытаясь оценить помещение, в котором меня заперли. Комната не очень большая, прямоугольная. Первым делом отмечаю, что окно здесь только одно – почти под самым потолком и такое маленькое, что даже если мне каким-то чудом удастся до него добраться, оно слишком узкое – вылезти через него не получится. Стены обклеены обоями с нарисованными на них огромными цветками, только бумага уже потеряла свою яркость, а кое-где в углу отошла от стен, угрожая когда-нибудь рухнуть.
Несколько тусклых светильников рассредоточены по периметру: плафоны из толстого небьющегося стекла, покрытые сверху приличным слоем пыли. В комнате есть камин, приютившийся напротив кровати, но он не затоплен, и я не вижу дров, с помощью которых я могла бы сама развести огонь. Вспомнив о тепле, понимаю, что в моей камере весьма прохладно – тонкие серые носки не спасают от того, что пол холодный, а ботинки у меня забрали.
Возвращаюсь взглядом к кровати. Она ужасна: койка на металлическом каркасе, с не внушающим доверия матрацем в полоску, двумя подушками и одеялом. Разум цепляется за «две подушки», но я стараюсь отогнать от себя эту мысль. Пальцы на ногах начинают ощутимо мерзнуть, так что я смиряюсь и подхожу к кровати. На всякий случай все-таки осматриваю постель на предмет блох или других насекомых, но ничего не нахожу. Забираюсь на постель с ногами, поджав их под себя и укрыв одеялом, продолжаю исследовать комнату.
В углу стол, два стула. «Снова два!», – подсказывает мне внутренний голос, но я настойчиво игнорирую это. Полка с расставленными на ней книгами, видно, что они тоже покрыты пылью: похоже, в этой камере давно не было жильцов. Наклонив голову, присматриваюсь к названиям книг: «История великого государства», «Темные времена», «Панем сегодня, Панем завтра, Панем навсегда»…
– Добро пожаловать в Капитолий, – говорю я сама себе, обреченно прикрыв глаза.
Я откидываюсь на постель и пытаюсь вспомнить, как сюда попала. Бесполезно, оказывается, я ничего не помню с того момента, как в меня выстрелили. Что ж, теперь нет сомнений – я в лапах Сноу, а значит, стоит ожидать скорейшей расправы.
Только вот почему моя камера больше похожа на пусть и ужасную, но жилую комнату, а не на обычный склеп где-нибудь в подвале? Какая Сноу разница, где я проведу свои последние часы?
Неожиданно со стороны двери доносится звук ключа, вставляемого в замочную скважину, и я подскакиваю на месте, готовая броситься на поиски пути спасения. Хватаю один из стульев, собираясь использовать его как оружие, и в это же мгновение комната наполняется громогласным голосом из динамика, припрятанного в одном из углов под потолком: я не заметила его раньше.
– Оставайтесь в кровати, мисс Эвердин, – произносит незнакомый голос.
Я не слушаюсь и все равно иду к двери.
– Вернитесь в постель.
Бросаю злобный взгляд на динамик, словно могу сжечь его взглядом, но позицию не меняю.
– Или вы сейчас же вернетесь в кровать, или останетесь без обеда, – сообщает мне голос.
Желудок урчит, напоминая о том, что я давно не ела. Сколько прошло времени с тех пор, как я была в Тринадцатом? Судя по тому, насколько я голодная, сутки, может двое. Тем не менее, выбор между едой или свободой даже не стоит: если я выберусь отсюда – найду, где поесть. Принимаю нападающую позицию.
– Мисс Эвердин, вы делаете хуже только себе.
– Иди к черту! – вырывается у меня, но я не спускаю глаз с двери, которая может открыться уже в следующую секунду.
Но ничего не происходит. Мгновения утекают мимо, а дверь не распахивается. Я слышу, как кто-то с той стороны достает ключ, и все звуки прекращаются.
Жду еще пять минут, десять. Ничего. Похоже, голос из динами сдержал свою угрозу. Ставлю стул на пол и, смерив динамик презрением, возвращаюсь в постель.
Следующие несколько часов ничего не происходит. Только когда дневной свет покидает маленькое окно в моей камере, оставляя по ту сторону лишь сумрак ночи, действие повторяется: ключ возвращается в замочную скважину. Я рефлекторно поднимаюсь, решая бороться за свободу, но динамик вновь оживает:
– Мисс Эвердин, неужели вы совсем не проголодались?
Сомнения обуревают меня: есть хочется неимоверно. Но и выбраться отсюда – желание не менее сильное. И все-таки мое тело побеждает: я усаживаюсь на кровать и жду. Дверь открывается, и в мою камеру заходит девушка. Она худенькая, на вид лет двадцати со светлыми волосами и печатью безгласой на щеке.
Выдыхаю, ну конечно, в Капитолии любую работу выполняют безгласые, стоило ли сомневаться? Я даже не предпринимаю попыток что-то спросить у девушки, просто сижу и жду, пока она оставит еду и покинет мою комнату.
Уже через несколько минут я жадно забрасываю в себя куски вареного картофеля, закусывая поджаренной куриной ножкой. Похоже, что моя смерть от голода не входит планы Капитолия.
***
В ту ночь я спала плохо, постоянно ворочалась и просыпалась, ожидая, что вот-вот за мной придут миротворцы, чтобы отвести на казнь. Тогда этого не произошло. Как не произошло на следующий день, и через неделю. И через месяц.
Свою камеру я изучила вдоль и поперек: ощупала все стены, перебрала все предметы, которые нашла: ничего, что могло бы помочь мне убежать отсюда. Даже посуда, в которой мне давали еду, и та из тонкого пластика – для оружия не подходит. Оторвать плафоны от стен невозможно – они надежно закреплены на болты. Дымоход в камине слишком узкий, в него не пролезть.
И я нашла кое-что странное: дальняя стена, та, которая расположена напротив окна и на которую практически не падает тусклый дневной свет, не такая, как остальные. На ней нет обоев, на ней нет вообще ничего. На ощупь она идеально гладкая, как стекло, но, кажется, непрозрачная – что бы ни было за ней, я этого не вижу.
Распорядок дня казался довольно простым: два раза мне приносят еду, и я либо покорно сижу на кровати, пока безгласая выставляет пищу на стол, либо остаюсь голодная. Примерно на вторую неделю заключения я устроила голодовку, отчаянно не желая покориться, но через несколько дней мое упорство дало слабину, и я позволила прислужнице выполнить свою работу и убраться прочь.
Я подолгу смотрю в окошко – оно единственное связывает меня с внешним миром. Уже поздняя осень или зима – за окном идет снег. Мне не хватает общения, хотя я никогда бы не подумала, что такое со мной возможно: за все прошедшие дни единственный голос, который я слышу, мой собственный да изредка еще голос в динамике произносит несколько заученных фраз. Однажды случается странное - я начинаю петь. Час за часом я пою: песни о любви, разные напевы, которым меня научил отец, прежде чем умер. Удивительно, но я четко помню каждую мелодию, каждый текст.
Не понимаю, почему Сноу тянет? Сколько он еще намерен держать меня здесь перед тем, как заставит расплатиться за свои грехи? Никто меня не пытает, не задает вопросов о восстании или мятежниках. Я не понимаю, зачем меня держат здесь. Мысли сводят с ума.
И еще Пит. Я часто думаю о нем. Он где-то здесь, может быть, в такой же камере, как моя, томится в ожидании неизвестно чего, или уже… умер. Неизвестность невыносима. Дни тянутся бесконечно долго.
***
Сегодняшнее утро такое же, как и прежние в череде моих будней, проведенных в заточении. Уже несколько часов я лежу, глядя в потолок, и от нечего делать размышляю о том, чем меня сегодня будут кормить. Меню не отличается особым разнообразием, но все достаточно вкусно, и всего много, если сравнивать с тем, что половину своей жизни я голодала, не в силах прокормить семью.
Характерный звук ключа в двери уже не вызывает в моей душе волнения, я остаюсь равнодушно лежать и изучать трещины в потолке. Хотя… Что-то изменилось: поворачиваю голову, когда в камеру входит мужчина в белоснежной форме. Бросив на меня быстрый взгляд, миротворец кивает кому-то за дверью, и его товарищи втаскивают в мою камеру безвольное тело. Это парень, на нем нет майки, а на спине кровавая каша из длинных порезов или… Следы плетки. Я узнаю их – такие же отметины появились на теле Гейла после того, как его высекли.
– Что происходит? – вскрикиваю я, соскальзывая с кровати. Голос из динамика меня не останавливает.
– Подарок от президента, – безразлично отвечает миротворец и вместе с остальными уходит, закрыв за собой дверь.
Я стою как вкопанная, не решаясь сделать шаг. Этого не может быть. Нет, нет, нет, это не он.
Парень начинает хрипеть, предпринимая попытку двинуться. Раны на его спине кровоточат, светлые спутанные волосы чуть шевелятся.
– Пит! – Оцепенение спадает с меня, и я бросаюсь к бывшему напарнику, падая перед ним на колени.
Я касаюсь его головы, разворачивая лицом к себе: на губе кровь, бровь рассечена. Его избили, но это Пит. И он жив.
– Пит, потерпи, потерпи, я что-нибудь придумаю, – бормочу я, хотя не представляю, что именно собираюсь предпринять.