* * *
Над Летним загорелись звёзды,
Роняя свет сквозь тьму листвы.
Скульптуры мраморные мёрзли
От близости Большой Невы.
И сад Таврический, старинный,
Разлёгся важно на холмах.
Там некогда гуляли чинно
Детишки с боннами в чепцах.
И молодые офицеры,
Подняв оброненный платок,
В любовных тенётах химеры
Любовный делали глоток.
* * *
Гнал ветер листья по Фурштатской
(Здесь раньше был военкомат),
А через час на Петроградской
Вдыхали липы аромат.
Влюбился в ясные глаза Крестовки
Каменный давно,
И золотистая роса
Сверкала в травах за окном.
Крестовский нынче стал другим,
Ротонд и шлюпок нет в прудах,
Но, как и прежде, он любим,
И Жизнь кипит в его садах.
Алла Кузнецова
Венки на воде
Беспокоен простор,
где разбавлено синее серым,
Где белесые гребни
вскипают и падают вниз,
Где опять назовут
имена боевых офицеров,
Сочетая стихию
и грусть поминальных реприз.
Что-то грезилось ей,
скромной женщине с именем Галя,
Прикоснувшейся вновь
к страшной теме, для сердца родной,
И под взглядом ее
голенастые свечи мигали
На плавучих венках,
уносимых балтийской волной.
Преподносит нам жизнь
сувенир, где заряд смертоносный
До особой поры
в полудреме безмолвен и тих,
Но замедленность действия
взрывом не менее грозным
Разразится нежданно,
вонзая осколки в мой стих.
Как вы сердцу близки
моему, офицерские жены!..
Только тот, кто обрел
этот титул, разделит, как хлеб,
Безысходность и боль
непомерной бедой обожженных,
Потерявших мужей
в субмарине, похожей на склеп…
Рождение этюда
Я шла по дремлющему саду,
А вдохновение моё,
Снося январскую прохладу,
Преображало бытиё,
И этот день прозрачно-синий
Без понуканий и удил
Этюдом стал пушистым, зимним,
Который в детство уводил.
Этюдом с крошками-домами
В платочках белых с бахромой,
Где незабвенный голос мамы
Привычно звал меня домой,
Призывно лаял пёс-ярыжка
(Люблю и в сердце берегу!),
И я бежала к ним вприпрыжку,
Теряя валенки в снегу…
Этюд в кипенье белопенном,
В стемневшем петербургском дне,
Затмив созвездия Вселенной,
Тихонько ластился ко мне.
* * *
Много ль надо нам в этом отрезке
На заслуженной тихой тропе?!
Но порой мы упрямы и резки,
С бывшей меркой подходим к себе.
Снова видим, какими мы были,
Снова верим, надежды творим,
Светлый день нами пройденной были
Вспоминаем – и ярче горим!
Дарья Логинова
* * *
Один небезызвестный Римский Папа,
На бойню вдохновляя свой народ,
Сказал, что никого жалеть не надо:
«Бог мудрый – сам на небе разберёт».
Таким дай только повод для раздора,
Но лучше, если бы наоборот:
Любить плохих, хороших – без разбора,
А мудрый Бог на небе – разберёт.
* * *
В час, когда не горят фонари,
Вечность неизмеримо короче.
Я безумно люблю декабри
За их черные, яркие ночи.
В них закутаться, спрятать глаза
И заплакать – никто не заметит.
Так беззвучно пройдут полчаса:
Только я, и машина, и ветер.
Лишь бы не проскочить поворот
К месту, что притворяется домом.
И зарыться в рутину забот.
Так, как будто нельзя по-другому.
Эхом дня посветлел небосвод,
Разрывая чернильные клочья.
Я опять проскочу поворот
По следам улетающей ночи.
Николай Михин
* * *
С детства я привык активно жить.
Жизнь порой и гнула, и ломала.
Преодолевая рубежи,
Я ошибок совершил немало.
Достиженья не всегда видны.
У друзей ходил в авторитете.
Ну, а много ль сделал для страны —
Разберутся наших внуков дети.
Ныне на леченье денег нет,
В чём судьбу нередко упрекаем.
И упал былой авторитет,
Что когда-то был непререкаем.
В творческом труде по мере сил
Я не поддаюсь печальным всхлипам.
Но компьютер вирус подхватил,
Заболел свиным, наверно, гриппом.
Шествую по жизни не спеша.
Этому причина – не усталость —
К старости жизнь вдвое хороша,
Сколько б этой жизни ни осталось.
Виктору Конецкому
Да, маринистика, конечно,
Пленила просвещённый мир.
Грин, Станюкович и – Конецкий,
Наш современник, мой кумир.
Нелёгкая в морях дорога,
Сквозь ярый шквал и полный штиль
Прошёл он! Мало или много,
Но больше сотен тысяч миль.
Сказал бы не «прошёл» – «проплавал»,
Я б суть морскую исказил.
Он много видел и по праву
Всё в чудных книгах отразил.
Другие, может быть, не хуже,
Он в творчестве – неповторим.
А я на море и на суше —
Всегда зачитывался им.
Простой, а для меня он – гений.
В нём – сердца пыл и моря гуд.
Все паруса его творений
К великой радости зовут.
* * *
Отель «Дельфин». Совсем не спится.
В отелях сон так неглубок.
К тому же утром ждёт граница —
Из Евроблока в Русский блок.
Стремимся к Бресту неуклонно.
Но на границе – чудеса:
Не вылезали из салона
При оформленье – два часа.
За час проехать было можно,
Я смело утверждать берусь.
Нас – два! – держали на таможне
Из Бяла Польска в Беларусь.
Елена Медведева
Героям блокады
К 60-летию освобождения Ленинграда
Когда-то в далёких военных
вам детство и юность сожгли.
Но светлые лики нетленно
на сердце и память легли.
Та жизнь словно сшита из клочьев
то огненных зорь из парчи,
то белых снегов с многоточьем
следов торопливых в ночи.
Глядят с фотографии лица —
их времени пульс не затих!
И память слетит на страницы
слезами героев живых…
Родные! Любовию вашей
мы были на свет рождены.
Не верьте, коль кто-нибудь
скажет, что годы нам те не слышны.
Они нам – бессонные ночи,
как вахты под вражьим огнём.
И теплится жизни росточек
из детства блокадных времён.
Улыбка из блокады
Заковали в обруч железный
в сорок первом году Ленинград.
О, как станет ему полезным
мой отец, точно добрый брат!
Молодой боец, сердцем быстрый —
родниковый ручей на лугу!
Я любовь его влагой чистой
Всю до капельки берегу.
Сироту, паренька-связиста
Что спасло под прицельным огнем
в минном поле с травой росистой
и с военным безжалостным днем?
«Погляди, – папа скажет, – фото
тех далеких блокадных лет».
С мамой мне улыбаются кротко,
и тревожней памяти нет.
9 мая
Май солнцем славен, звучен лирой,
Победным воплощеньем мира
И памятью в сердцах и грёзах,
Ночных виденьях, часто слёзных.
Но жизни новь весной ростки пускает!
И ордена герои надевают!
Их обнимаем – слабеньких, сутулых.
А красота их – впадины на скулах
И добрые печальные глаза,
И к нам любовь, какой любить нельзя!
Её, любви, и не бывает много.
Она – нам жизнь и торная дорога,
Где каждый шаг – усилие вдвойне,
Но во сто крат труднее – на войне.
Вячеслав Мельников
Ода о несбывшемся подводнике
Стоят на праздник субмарины
Промеж мостами на Неве,
Над водной гладью, выгнув спины,
Что так знакомо было мне.
Для флота я – не инородный,
И я спускался в мир подводный,
Но что-то, видно, не срослось,
Отбыв к тому же срок короткий,
Когда на дизельной подлодке
Стажироваться довелось.
Не став подводником по плоти,
Я всё ж «присягу» принимал —
Внедренный на подводном флоте
Своеобразный ритуал:
Хотя б глотком морской водицы
Подводник должен причаститься,
Как службы будущей пролог.
Тогда, при первом погруженье,
Я удивил всех «достиженьем» —
Её полкружки выпить смог!
Я этим хвастаюсь не часто —
Так, между прочим, иногда.
И не была судьба несчастной
Все сухопутные года.
Когда я числился по флоту
И делал всякую работу,
Одну имел всегда мечту.
Я потрудился ей на славу,
Но отношу себя к подплаву,
И день подводника я чту!
Номер первый
Корабль не боевой, не на ходу,
Но первый в списках номером и рангом,
Хотя те дни, в семнадцатом году,
Не возвратятся бумерангом.
Я вновь стою на палубе его,
К нему пришедший в этот день погожий.
Чтоб с ним побыть у невских берегов,
Внушив себе, что наши судьбы схожи.
Прошли мы оба штили и шторма,
Чужие страны, дальние походы,
И пенный след чертила нам корма.
Но все же несравнимы наши годы!
Почти в два раза старше он меня.
И не давалось мне того простора,
Куда стремился, за собой маня,
Ведущий крейсер с именем «Аврора».
Хотя сейчас я вместе с ним стою,
Но в наше завтра – разные дороги:
На отдых – мне, ему – стоять в строю,
Он – первый номер, я – один из многих.