========== Часть 1 ==========
Драко Малфой смотрел на небо, с которого срывались редкие белые хлопья. Холодные, как само существование Ледяного Принца. Завтра Рождество. Он в мэноре. Но его самую страшную тайну не знает даже мать. И, тем более, отец, который хотел видеть сына сильным, твердым и уверенным в будущем. А Драко казалось, что он умирает каждую минуту, которую живет. Он с трудом напяливал на губы фальшивые улыбки – для родителей, и ухмылки – для всех остальных. Держал осанку аристократа и в фирменном жесте выгибал светлую бровь. До конца играл свою проклятую роль в театре одного актера… Пока еще мог…
***
Драко Малфою было 35 и он не видел смысла в жизни. Когда ночь окутывала Землю чернильным покрывалом – мужчина сбрасывал маску и подолгу смотрел на темное небо. Снег-ли, дождь-ли… Он всматривался в глубокую темноту, словно ожидая ответа. Но не веря в то, что наверху кто-то есть. И все-равно спрашивая… желая узнать лишь об одном: зачем было создавать существо, которое никто не способен полюбить? Зачем каждый день продолжать какую-то глупую мышиную возню? Тараканьи бега. Пустопорожнюю суету. Ради чего?
Внешность, деньги, положение – вот что нужно было от бывшего Слизеринского Принца его немногим возлюбленным. Сам он не нужен был никому. Со своим характером. Со своими страхами. Со своими мечтами. Со своей болью. Иногда блондину казалось, что если бы его выпотрошили… вытрясли сущность из этого тела, как лишний мешающий элемент – тогда кто-то, возможно, и смог бы полюбить это. То, что осталось. Аристократический овал лица; платиновые пряди, затеняющие уязвимость серых глаз; изящные руки и ноги; стройный стан… Возможно, все это кому-то и понадобилось бы. Да только при таком раскладе не было особого смысла для самого Драко. Он-то уже не чувствовал бы. Не ощущал. Как резиновая кукла без души. Как выпотрошенная куриная тушка-гриль, что пустая внутри. Такая аппетитная и золотистая снаружи, желанная для многих, но чтобы «без начинки». Вот и Драко казалось, что будь он «без начинки» - то у него был бы шанс стать нужным кому-то. Просто потому, что Драко есть. Просто потому, что он существует. Потому, что нужен. Необходим. Такой, каким создали. Вредный. Колючий. Язвительный. Саркастичный. Упрямый. Гордый. Обидчивый. Живой. Чувствующий. Бесконечно одинокий и уязвимый. Мучающийся от выданной ему жизни…
Ну а так - кому это все? Намертво приросшая маска и то умела в этом мире жить лучше, чем ее носитель. Только, сколько времени он еще сможет поддерживать эту иллюзию нормальной жизни? Жизни, которая, по-сути, была чужой, ибо свои настоящие чувства и переживания Драко Малфой прятал глубоко внутри. Слишком много надежд и чаяний было положено на него родителями с самого детства. Слишком много «должен» всегда витало вокруг каждого его движения и поступка. Драко накрепко уяснил это. Драко привык. Драко смирился. Он лишь изредка позволял себе грезить, что однажды найдется человек, которому он сможет показать и другого себя. Человек, который его примет…
***
Снегопад усиливался, а Драко практически приговорил бутылку крепленого вина, которую под шумок умыкнул в подвале мэнора. О, как просто было играть свою роль в Хоге, когда ты точно знал, чего все от тебя ждут. Высокомерия, сволочизма, хитрости, и типичной малфоевской насмешливости. Как сложно было играть эту роль наедине с самим собой спустя столько лет. Он и не пытался. Уже давно не пытался. Поддерживать иллюзию 24/7 просто не было сил. Да и смысл? Он давно уже не ребенок, не подросток, и не молодой, подающий большие надежды, специалист. Он роздал все мнимые долги. И он устал ждать простого человеческого счастья. Он перестал ждать…
***
POV Драко.
Да, хорошо, это стало моей второй натурой. Я научился быть тем паршивцем, кем вы хотели меня видеть. Кем вы меня создали. Слепили из своих ожиданий. Я не подвел отца и мать, завершив школу с отличием; не посрамил честь рода, выдерживая традиции; обзавелся полезными связями и нужными знакомствами; создал репутацию, которая подобает одному из Малфоев. Я сделал все. Раздал все долги за жизнь, что мне была не особо нужна. Филигранно разыграл очередную партию, которую от меня ждали. Что ж – браво! Драко Малфой – одна из значимых фигур в колдомедицине Лондона. Состоявшаяся по общественным меркам личность. Достойный сын своих родителей.
Всеми правдами и неправдами я выстроил все так, чтобы жить отдельно. На это ушло довольно много сил, ухищрений и сомнительных аргументов, но я ли не Малфой? Не ты ли, Отец, учил меня искусству правильной игры словами и витиевато-манипулятивным формулировкам, где комар носа не подточит? Я отстоял свое мнение и заставил прислушаться к нему. Я понимал, что сил «играть» дома - у меня практически не осталось. Я желал после работы быть один и «без шелухи». Я практически истощился и потерял всякую надежду на ту жизнь, о которой втайне мечтал.
Мне было 30 и я стал Главным Колдомедиком Мунго.
Я приезжал в мэнор на все семейные торжества и тепло улыбался матери. Я пожимал руку отцу, отвечая на вопросы так, как тот того ожидал. Я периодически выл ночами в подушку, а чаще – просто молча кричал, разинув в немом вопле рот и не в силах выдавить из себя ни звука. Потому, что слезы давно иссякли. Потому, что их уже считай что и не было. Потому, что соседняя подушка всегда была холодна и пуста. Потому, что ничье дыхание, кроме моего, не нарушало предрассветной тиши. Нет, я не гребаный романтик, я просто хотел бы знать, что могу быть нужен. Что от моего присутствия рядом кто-то может быть счастлив. Что я могу значить больше, чем мои деньги, смазливая физиономия и весомая репутация. Но снова проходил год – и не менялось ничего.
Мне казалось, я истончаюсь. Просто постепенно исчезаю, а этого никто не замечает, потому как некому замечать, а родителей я научился обманывать давным-давно. А зачем им знать? Помочь они не сумеют. Не поймут. А я не смогу объяснить. Разбить еще и их надежды. Просто не имею права. Мои-то давно уже в руинах. Разлетелись осколками кривых зеркал. Осыпались трухой книжных страниц. Раскрошились пылью дорогих старинных тканей… некогда столь же красивых, как и мои несбывшиеся мечты.
Мягко кружится снег. Тяжелой плитой давит на сердце незримый гранит. Алкогольный дурман раскрашивает лучи фонарей в причудливые цвета. Искажает. Размывает реальность. Или это мои слезы? Да неужели? Давно вас не было. Что еще внутри смогло выжать их себя эту соленую разъедающую влагу? Ведь там уже выжженая пустыня. Седой пепел. Пустота. А я что? А я завтра буду праздновать Рождество. Петь гимны и разворачивать подарки. Жевать пирог и пить пунш. Лучезарно улыбаться семье и ждать… Ждать, пока закончится эта пытка и я смогу вернуться к себе. В небольшую, но уютную, квартирку в другом конце города. И не спрашивайте, что мне пришлось сочинить, чтобы провернуть сей финт, ведь папенька с пеной у рта настаивал на отдельном особняке. Но меня бросало в дрожь от одного лишь понимания, что в том пустом большом пространстве я буду бултыхаться один. Как мелкая рыбешка в излишне большом аквариуме, что стоит у меня на рабочем столе. Неожиданно – поддержала мать, и вот. У меня был угол, где моя боль разрушала ночами лишь беспристрастные стены, но не души и сердца родных. Место, куда я мог забиться в нору, как последняя тварь, которой места на свете, по-сути-то, и не было. Которая явно родилась по ошибке и не была достойна иметь пару.
О, как удивились бы они все. Бывшие сокурсники. Якобы друзья. Мнимые пылкие возлюбленные. Враги. Все они, если бы им довелось увидеть мою слабость хотя бы раз. Вряд ли они узнали бы в этом скорчившемся на кровати волшебнике того, кто не снимал короны все школьные годы… Того, кто на людях блистал своей холодностью и силой, а ночами мечтал тихо и безболезненно исчезнуть…
Подогнувшиеся колени заставляют опуститься на ковер. Медленно падающий снег превращается в настоящую метель. Вино кончилось. Следовало ли приказать домовикам принести мне еще бутылку? Пожалуй. Наверняка, эти взбесившиеся снежинки сейчас так же злы и холодны, как некогда глаза одного лохматого придурка, что бросил мне в лицо слова, от которых мое сердце мечтало прекратить биться в ту же секунду. Я тогда еще во что-то верил. Таким идиотом был. Порывистым заносчивым юнцом.
Столько лет прошло. Я уже не семнадцатилетний пацан. Я взрослый состоявшийся мужчина. Главный Колдомедик Мунго. Я тот, выгодную партию с которым мечтают составить многие, но в глазах у них лишь алчность, цифры, вожделение, и больше ничего. Я давно научился определять это. Не очаровываться красотой и показной кристальной честностью обращенных ко мне лиц. Выявлять подоплеку и второе дно чужих действий. (Спасибо родному факультету за привычку искать подвох всегда и везде). И нет, слизеринцы не были все сплошь сволочными личностями, как считалось «в массах». Они лишь росли реалистами. В отличии от порывистых гриффиндурков, вопящих на каждом углу о благородстве и справедливости, и не догоняющих, что все-равно каждый рассматривает окружающий мир через свою собственную призму.
Бутылка полетела в угол, а за нею – заглушающие чары, чтобы ее звон ненароком не разбудил родителей. Ну и что мне делать? Как заглушить эту боль? Как вырвать душу? Как стереть само воспоминание о ненавистных упрямых глазах, прожигающих своей зеленью? О глазах, в которые хотелось смотреть вечно.
Идиотская идея пришла внезапно, как всегда и бывает. Беда в том, что мне, будучи накачанным спиртным, в тот момент идея идиотской-то как раз и не казалась. Кривая ухмылка. Холодный прищур стальных глаз и серый вихрь аппарации. И, конечно, не забытая новая порция алкоголя.
Приземление в снежный сугроб посреди леса. Что за черт? Я разве думал об ЭТОМ? Какого меня занесло в кусты неподалеку от Хога? А собственно, о чем конкретно я думал? И разве может быть это «конкретно», если в голове такой дурман? Я так отчаянно желаю боли, что перекрыла бы ту, что уже давно живет внутри? Неужели есть еще такая? Псих, ты Драко. Решил ножичком в ранке поковыряться? Чтоб уж наверняка? Нет, точно псих. Вообще, по-моему, подобным идеям стоит запретить приходить в голову, когда хозяин ее, мягко говоря, не трезв. Вот и что за фигня такая теперь приключилась?
Мерзко. Холодно. Ветрено. Мокрые от слез ресницы тут же заледеневают в стылом воздухе, слипшись стрелочками. Легкая для такой погоды одежда не придает тепла. Но, я все-равно не накладываю согревающие чары. Какая разница? Захотел пострадать, упившись? Вот тебе! Получай! Я словно наказываю себя за то, за что стоило бы пожалеть. Пожалеть по-доброму. Себя. Но, разве я умею? Жалость… Что может быть хуже жалости? Нет, я не хочу себя жалеть. И никому не позволю. Но сейчас… если не выпустить эту боль… если не измотать себя и душевно, и физически… меня просто разорвет изнутри и… я лишен права даже на это.
Нельзя. Завтра Рождество и меня ждет мэнор. Я должен быть вменяем. Должен. Я должен за эту ночь погасить вспышку. Загнать боль и отчаяние назад. В самый глухой угол сознания. Пока я еще что-то соображаю. Мать так ждала этого праздника. Она так его любит. Так светится в предвкушении чуда. Я снова вынужден думать не о себе. О других. О близких. Потому, что они мне дороги. Потому, что пока я еще могу. Еще воспринимаю реальность.
Замок вдалеке спит. Не светится ни одно окно. Его обитатели видят прекрасные красочные сны и они полны затаенных надежд на светлое будущее. Студенты. Те, чья жизнь еще не загублена. А моя?
В волосах путаются снежинки, раздраженно пытаясь освободиться и не успевая – тают. Так и я таю день ото дня, пытаясь выпутаться из собственной боли. Изредка вспоминая, как однажды мечтал, что сильная рука с мозолями от метлы рванет меня из этого болота и выдернет на поверхность, позволяя вдохнуть глоток воздуха. Что сухие обветренные губы сначала обматерят, а после - с чувством скажут что-то помимо гадостей. То, от чего я словно очнусь… проснусь от этого кошмара и увижу свет. Захочу жить. Нет. Не так. ЗАХОЧУ ЖИТЬ. А потом я запретил себе мечтать конкретно об этом человеке и просил Мироздание уже абстрактно. Не уточняя, чья рука это могла бы быть. Потому как ненависть, плескавшаяся в зеленых глазах за стеклами уродских очков, не оставляла никаких шансов. Ни тогда, ни теперь. Но и этого мне было не дано. И тогда я больше не мечтал и последние пять лет жил по-инерции. Потому, что своей смертью боялся забрать с собой кого-то из близких. Мать. Или отца. Или обоих. Я не имел права. Хотя и не просил меня рожать. Не рвался в этот мир, где был, как пятая нога у кобылы. Нечто столь же чужеродное и ненужное. Попросту несуразное. Так и не нашедшее своего собственного места в пространстве.
Вот почему я приперся сейчас именно сюда? Не мог переместиться в какой-то безлюдный парк, скажем? Догнаться там. Как еще не расщепился при аппарации? Теперь назад бы еще. После второй бутылки-то…
Хмыкнув, я не выдержал, громко гортанно расхохотался и глотнул прям из горла: за твою редкостную «удачу», Драко Малфой. «Любимчик» судьбы…
(Конец POV Драко).
***
- Что ржешь? – раздалось внезапно из-за соседнего валежника и Драко от неожиданности едва не отдал Богу душу. Впрочем, не этого ли он хотел? Только, не так же? И, наверное, все же еще не сейчас.
Резко крутанувшись на месте и не удержавшись на ногах, мужчина начал заваливаться на бок. Коварное винишко и с координацией движений подгадило. Впрочем, чего обвинять элитный напиток, ежели сам дурак? Верно? Верно. Только вот от этого не легче.
Встретив мордой лица белоснежный сугроб, аристократ разозлился еще больше. Все вскинулось внутри и он подорвался на ноги, пылая, как соплохвост. Смаргивая с ресниц снег, что катился теперь по щекам на манер слез, Драко бешено рыскал взглядом вокруг, пытаясь высмотреть того, кто посмел выплюнуть этот бесцеремонный комментарий. Того, кто застал его в столь плачевном (во всех смыслах) состоянии. Того, кого следовало заткнуть любым способом и заставить забыть об увиденном. Никто не должен был быть свидетелем слабости одного из Малфоев.
Драко отказывался признаться самому себе, что узнал этот ненавистный голос. Голос, который так и не смог забыть. От которого перехватило горло и помутилось перед глазами. Из-за которого он, взрослый мужик, едва не дал сейчас стрекача. Лишь бы не видеть его обладателя. Лишь бы все это было неправдой. Только не сейчас. Что бы придурку делать в такую погоду возле старой школы в канун Рождества?
Похоже, вино вдарило в мозг куда сильнее, чем думалось, и начались слуховые галлюцинации. Привет, шиза…
========== Часть 2 ==========
Пока Драко Малфой отчаянно фокусировался в этой снежной каше и раздраженно промаргивался, от соседнего ствола отделилась темная фигура и, помедлив, сделала шаг в направлении клокочущего яростью блондина. Даже сквозь завирюху было ясно, что это мужчина. Что плечи его напряжены и он «соседу» явно не рад. Впрочем, как и тот ему. Силуэт как-то слишком знакомо повернул голову и сердце колдомедика ухнуло в пятки. Что это? Дурная игра пьяного разума, предрождественской нечисти и рваных теней?
- Люмос! - неожиданно для самого себя гаркнул Драко, выхватывая палочку.
Отблеск пламени отразился от стекол чужих очков, вернулся к Малфою световым зайчиком и на мгновение ослепил, практически выведя того из строя. Случись это в схватке – и Драко уже труп. Так глупо подставиться. Так импульсивно вложить в обычный люмос столь мощный заряд энергии. Да еще в такой тьме. Очевидно, второй человек тоже не слишком обрадовался такому фейерверку.
- Совсем ох…., хорек?! – яростно зашипели откуда-то из метели. – Выруби свою лампу, психованный слизень! В школе не угробил – сейчас решил? Сетчатку мне выжечь?
Гарри Поттер, а это был конечно он, явно преувеличивал, но пол литра огневиски, плескавшиеся в геройском желудке, явно не собирались обращать внимания на такие мелочи, ибо им помешали принимать к свои ряды «пополнение». В руках у Главного Аврора также находилась початая бутылка. Гарри, как и Драко, был весьма нетрезв. Мягко говоря. А с выражением мыслей у него и в обычном состоянии были напряги. Точнее - с правильным подбором слов. А тут еще такой нежданчик. Ну, мать его так! И как могло случиться, что единственное место, где привык бывать накануне Рождества Поттер… где отголоски былых надежд еще грели ему душу до сих пор… что это тайное убежище, бывшее для Гарри неприкосновенным во все иные дни, дабы не отрываться от реальности… что именно сейчас эту полянку осквернил собой мерзкий хорь, разбивший однажды сердце лохматого мальчишки раз и навсегда?