Соня молчит и сама, в кои-то веки не рыпаясь, просто положившись на Вадима. Можно отвезти её хоть в лес — она вряд ли удивится. По бледному лицу видно — девушка готова к самому паршивому варианту.
Сам Дягилев усаживается в её ногах, с которых уже стащил кроссовки, опускает её стопы на собственные колени. И неуемные пальцы тут же начинают едва заметно скользить по лодыжкам Сони. И хотел бы прекратить, а не прекращается. Ну, если она лягнет и выпишет Дягилеву пяткой в нос — это будет в принципе даже заслуженное возмездие.
— Куда едем, Вадим Несторович? — оборачивается к Дягилеву с водительского кресла Борис.
Варианта два на самом деле.
Можно отвезти девчонку к себе домой, вызвать врача туда.
Можно отвезти её в клинику, и на некоторое время оставить девушку в покое. Клиника ближе, но самому Вадиму нравится больше первый вариант. В конце концов, он будет держать руку на пульсе эффективнее. И девушка будет ближе и доступнее, это крайне важный фактор. И посмотрим, куда она денется на территории Вадима, и как заерепенится там…
И все-таки…
Вадим косится на бледное лицо зайки. Она будто дремлет, изредка приоткрывая глаза. Слабая, хрупкая, измученная…
И невозможно безучастно на это смотреть. Сейчас она положилась на Вадима, рассчитывает на его поддержку.
А ведь если Дягилев хочет заполучить эту конкретную зайку в свои цепкие лапы — методы придется менять. Нахрапом с ней ни черта не выходит, даром что она пластичная как глина. Все равно норовит выскользнуть, не даться, взбрыкнуть.
Значит…
Значит — в клинику.
18. Слезой исходит горе
Просыпаюсь я в светлой комнате — даже по примерному интерьеру опознаю интерьер частной больницы. Первое что я вижу — Маринку, свернувшуюся на диване калачиком. Волосы цвета жвачки очень колоритно разметались по зеленой обивке дивана. Кто-то сердобольный принес Маринке плед, и Петрова, явно не просыпаясь, завернулась в него как в рулетик.
Мне зверски хочется пить, и так кстати на тумбочке рядом с кроватью находится графин с водой. Правда пока я наливаю — я роняю у графина пробку, и Маринка совершенно ожидаемо просыпается. Недовольно морщит заспанную мордашку и, не вылезая из пледа, садится на диване в позу лотоса. Получается этакий вигвам из одеяла и торчащей оттуда головы. Вот как хотите, а я нахожу это зрелище ужасно прикольным. Хихикаю, но тихонько и в душе. Лучшая подружка, все-таки.
— Выспалась? — иронично интересуется Маринка. — Ты как? Оклемалась?
— Наверное, — я чуть пожимаю плечом, припоминая события вчерашнего вечера.
Честно говоря, не скажу, что я дофига всего помню. В какой-то момент меня просто вырубило, я уснула, и даже сейчас ощущаю легкую ватность во всем теле.
Помню Дягилева. И рада бы не помнить, но за последние сутки я настолько плотно познакомилась с Вадимом Несторовичем, что вряд ли можно предположить, что еще позавчера я даже не знала его в лицо.
Меня, кажется, обкололи успокоительными. Потому что я какая-то адски спокойная сейчас. Или это магия присутствия Маринки, которую я не боюсь и которая точно не будет мне мозг выносить?
— Напугала ты нас вчера, — ворчит на меня подружка, слезает с дивана и прыгает в ноги моей кровати. — Меня этот твой Дягилев замучил, расспрашивая, часто ли у тебя случаются обмороки.
— Примерно с той же периодичностью, как в моей жизни начинается непрерывный капец. — Я перебираюсь поближе к Маринке, а потом вообще внаглую ложусь к ней на колени. Ужасно хочется. Маринка смеется и треплет меня по затылку, устраивая на голове еще больший шухер, чем у меня был.
— Дурища ты какая, Афанасьева. Вот не могла со своим Дягилевым переспать, пока меня нет, отмучиться и на свободу с чистой совестью.
— Не говори фигни, а, — настала моя очередь ворчать. — Мне с ним нельзя. Меня после этого папа четвертует.
— Сонька, необязательно рассказывать папе, с кем ты переспала пару разиков, — деловито сообщает мне Маринка “великую истину”. И это на самом деле правда, но меньше всего мне сейчас хочется думать о том, с кем мне переспать. Лучше просто поспать, а потом поспать еще раз.
Капец, сколько Дягилев вообще берет на себя. И охранника приставил, и в больничку привез, явно частную, и… Блин. Я надеюсь только, что он не рассчитывает, что я брошусь ему на шею от благодарности. Я лучше отдам деньгами, хотя это и… Вытрясет большую часть моей стипендиальной заначки на черный день. А черный день меж тем никак не хочет закончиться.
Не хочу ни о чем думать. Не хочу. А надо! Кто за меня решит мои проблемы? Вадим Несторович? Ой, да, я даже знаю, чем он с меня спросит «возврат долгов».
— Ты как, кисуля? Оклемалась? — мягко спрашивает Маринка, поглаживая меня по плечу.
— Вы, наверное, издеваетесь, — недовольно бурчу я. — Один прицепился ко мне с зайкой, вторая с кисулей.
— Ну, прости, дурной пример заразителен, — Маринка самым наглым образом ржет. — Я теперь Ваню только вареником и зову. Достал со своей конфеткой.
— Ваню? — я скосила глаза на Маринку. — Уже Ваню?
— Я тебя умоляю. Называть мужика не по имени-отчеству — тоже мне великое сближение, — Маринка хихикает, с превосходством глядя на меня. — Ладно бы я сына ему родила, вот это было действительно достойно твоего “Уже”.
— За сутки сына родить еще умудриться надо.
С Маринкой хорошо. Хорошо переплетаться с ней пальцами, хорошо ни о чем не думать. Вот она — мой друг. Надежный, неизменный и безумно крутой. Вот сейчас вроде учебный день, и где она? На парах? Нет, тут, возится со мной. А между тем, её за прогул без важной причины наша деканша натянет. Сейчас, без неё, я бы, наверное, помирала от тоски и безысходности.
— Дягилев сказал, что дня три тебе здесь обеспечено, а если ты вздумаешь сбежать и отсюда, то он тебя найдет и все-таки отшлепает. Ему, мол, прям до смерти хочется это сделать.
Самое правильное тут сказать, что он офигел и не пошел бы он на фиг, а я по-прежнему валяюсь головой на коленях у Маринки и давлю дурацкую смущенную улыбку.
Ненормальная я какая-то, вот правда. Ко мне подкатывает пошляк и извращенец, пыль в глаза пускает всячески, а я вроде и не ведусь на ту пыль, но плыву все равно самым лютым образом.
— Три дня, — задумчиво повторяю я.
Три дня тишины, три дня без Баринова. Хорошо звучит. Пока не думаешь о том, что эти три дня мне будет нечем занять, кроме мыслей о произошедшем. Об отце. О Баринове, в том числе. До сих пор паршиво от того, как мерзко все вывернулось наизнанку. Полгода ходил вокруг меня, не совершал ненужных поползновений, держал за ручку, водил на выставки и в театры. А потом…
— Лучше неделю, на самом деле. Так врач сказал.
— За неделю прогулов меня Вознесенская закопает в клумбе. И даром что ноябрь.
— Вот и я Дягилеву сказала, что неделю ты тут не вы держишь, — хмыкает Маринка. — Видела бы ты, как он глаза закатил. Затылок, наверное, увидел изнутри.
Вадим…
Боже, какой же сумбур у меня начинается в мыслях, только при произнесении его имени. Мысленно!
Я помню, что он собирался уйти. Я его заколебала своими выходками. Я не скажу, что это было плохо, это было бы на самом деле, с одной стороны, большим облегчением, с другой стороны, именно Дягилев приводил меня в сознание. Именно он привез меня сюда, а судя по обстановке я пролеживаю бока не в муниципальной больничке, а в очень не плохой частной клинике. Это безумно странно, что он так вокруг меня скачет. И зачем бы это ему нужно, кроме как для развлечения?
— Кстати. — Маринка-коза, все-таки заставляет меня убрать голову со своих колен, спрыгивает с кровати и шагает к тумбочке, выдвигая ящик. — Он убедительно просил передать тебе это.
На кровать передо мной ложится… Угадайте с двух раз, что? Правильно, черная заячья маска. Та самая, которую я забыла в его машине. Та самая, в которой он вывел меня из гостиницы Баринова, ставшей моей ловушкой. Та самая — от вида которой меня начинает колотить жаркая дрожь.
Рядом Маринка опускает картонный прямоугольничек визитки.
Крупным вычурным шрифтом на коричневом картоне вытиснено золотом “ДягилеFF” — а снизу красуется лого сети его ресторанов. На обороте — номер телефона и прочие контакты владельца.
— Звонить будешь? — спрашивает Маринка.
Ужасно интересный вопрос!
Вадим ведь не просто так прислал мне визитку и маску в одно и то же время. Не по отдельности, а именно вместе.
Может быть, я неверно трактую все это, но мне почему-то кажется, что это не простой подарочек. Что-то вроде приглашения в игру и черной метки сразу. Будто Дягилев сам сейчас шепчет мне на ухо хрипло: “Хочешь ли ты стать моей зайкой?”.
И мурашки по коже бегут — от шеи и до копчика, такие раскаленные, такие волнующие. Вот и что мне с этим делать, скажите?
Мои пальцы скользят по гладкой коже, из которой сделана маска, и как назло в голову лезет всякое. Такое, что будоражит, мешает нормально мыслить. Эх. А ведь приличные девочки о таких вещах не думают…
— У-у-у, — Маринка тихонько хихикает, глядя на меня, и я понимаю, что вообще-то щеки у меня пылают от этих мыслей. — Телефон дать?
— Не надо.
Реальность несколько тверже, чем хочется. И мечтать можно сколько угодно, но нельзя — значит нельзя.
— Ну и почему же? — Маринка смотрит на меня, скептически задрав бровь.
— Я не хочу так папу предавать, — неохотно откликаюсь я. Не хочу особенно распространяться на этот счет.
— Ох, Сонька, — Маринка вздыхает и отвешивает мне щелбан. — Знаешь, ты в первый раз сейчас в своей жизни хочешь чего-то сама. Не то, что папа разрешил и порешил, а сама. И ты отказываешься от этого. Как от тех мальчиков, что тебе нравились. От кружков и секций, что тебе нравились. Даже чертов конкур — ты занималась им ради папочки. Ему нравилось. При этом ты же бросила гимнастику, которой заниматься нравилось тебе. Потому что, дай зацитирую: “папа считает, что это неприлично”. Вот и тут. Если ты позвонишь — предашь ли ты отца? Да хрен знает. Ну, предашь. Зато в кои-то веки не предашь себя.
— Марин…
— Вот не надо мне тут маринкать, — цыкает на меня подружка. — Не хочешь звонить — не звони. Ей богу, я не из тех, кто будет голосовать за то, что нужно переспать с мужиком из благодарности за все, что он тебе сделал. Сделал и сделал, сам дурак, раз деньги ляжку жгут. Но ведь ты хочешь ему позвонить, Сонь. Просто не звонишь. Потому что ты хорошая папина девочка, а хорошие девочки с плохими дяденьками не связываются, даже если им очень-очень хочется. Вот только знаешь, хороших девочек любящие папы обычно из дома в чем мать родила не вышвыривают. И по лицу не бьют, знаешь ли.
— Прекрати!
Мне хочется съежиться, хочется спрятать лицо в коленях, заткнуть уши ладонями, чтобы не слышать этой правды. Я ведь по-прежнему не могу её принять. Не могу принять то, что произошло. Что для моего отца эта сделка оказалась важнее, чем я. Что он готов мной пожертвовать, швырнуть одному долбанутому на всю голову Серёже и его озабоченным дружкам. И сейчас… Сейчас все еще не хочу в это верить.
Я помню другого своего отца. Того, кто откладывал переговоры и приезжал на конференции, где я выступала с научными работами. Того, кто учил меня сидеть верхом и гордо фоткался со мной и кубком по конному троеборью. Я даже знаю, что эта фотка стоит у него на работе на столе, и он хвастается мной перед некоторыми партнерами.
И нет, это не накладывается на мою вчерашнюю ночь, на отца, отвешивающего мне затрещину, первый раз в моей жизни. На отца, который поставил передо мной выбор либо становиться подстилкой Бариновской кодлы, либо оставаться на улице без денег и поддержки.
— Сонь, ну не реви, — Маринка придвигается ко мне, обнимает за плечи, притягивает к себе, разрешая уткнуться носом в её свитер.
Реву? Да, я действительно реву. Горячие слезы, бегут по щекам, обжигая кожу, а в груди наизнанку выворачивается душа. Больно, твою мать, как же больно…
И плевать мне на того Сережу, разочарование в нем далось как-то пофигистично, но папа… Папа…
— Сонька, — ласково шепчет Маринка, поглаживая меня по волосам, — ну поплачь, поплачь, полегчает…
Слезы все еще бегут.
Ненавижу. Ненавижу себя в такие моменты. Ненавижу это захлебывающееся рыданиями жалкое создание. Полегчает? Да ничерта мне не полегчает, ничего не поменяется. Не исчезнет мудак Баринов, не придет ко мне мириться папа, не будет все так мирно и хорошо, как мне хочется. Может быть, есть еще такой идеальный мир, где мой отец и Дягилев не конкуренты, и мне не надо так отчаянно воевать с самой собой и этим безумным притяжением? Феи в том мирке радуг и северного сияния тоже водятся?
19. Желание — не порок
— Ты есть хочешь? — ласково спрашивает у меня Маринка, когда я справляюсь и перестаю пускать сопли в её свитер. Бедный свитер, на самом деле.
— Ага. Чебурек хочу, — всхлипываю я, стирая со щеки слезную дорожку. — По-французски. Смертельно.
Маринка вылупляется на меня как на дурную. Ну, что я могу сделать? Приспичило! На нервной почве и не такое бывает.
— Серьезно? — Маринка поднимает брови. — Ты понимаешь, что в этой вот пятизвездочной забегаловке быстрее лягушачьи лапки найдешь, и их тебе точно француз поджарит, а чебурек для маэстро — оскорбительно, он может руки на себя наложить от такого непристойного заказа…
Я печально вздыхаю. Маринка некоторое время разглядывает меня, потом, видимо, списывает на “закидоны” истеричек, чуть что падающих в обморок. Кивает.
— Ладно, тут, кажется, не очень далеко я видела какую-то забегаловку, где можно купить такую отраву, — ворчливо отзывается она. — Сейчас найду Вареника и мы с ним привезем тебе контрабанду. И чтобы на пользу пошло, ясно?
Кажется, я реально заставила переволноваться и подружку. Я благодарно шмыгаю носом — не в маринкин свитер, вы что, и Петрова сваливает из комнаты.
Я ожидаю, что сейчас явится какая-нибудь медсестра, но видимо, Маринка решила не отчитываться. По идее, на тумбочке валялась фиговина с кнопкой дистанционного вызова, но мне не хотелось, чтобы вокруг меня начинали беготню. Если меня не привязали к каким-нибудь кардио-мониторам — угрозы жизни нету. И не с чего ей быть. Нужно будет врачу — он явится. Я не первый раз в приличной больничке, знаю, что они тут свои деньги очень старательно отрабатывают. И медсестра раз в час обязательно заглянет.
Самое занятное, что я нахожу спустя пять минут после ухода Маринки — её телефон. На своей кровати. Рядом с маской и визиткой Дягилева. Будто специально…
Методы у Маринки: не мытьем, так катаньем. И вот вроде не заставляет, не уговаривает, вот только эффект даже похуже будет. Потому что сейчас я сопротивляюсь не её уговорам. А своим собственным.
— Не буду я ему звонить, — сурово сообщаю я телефону.
Не говорите мне про шизу, я в курсе, что с телефонами не разговаривают.
Телефон я перекладываю на тумбочку рядом с кроватью, вместе с маской и визиткой, а уж после ложусь на спину, утыкаясь взглядом в потолок. Такое ощущение, что смартфон буравит мне висок пристальным взором.
А ведь “спасибо” я Дягилеву так и не сказала…
Сколько денег он в меня вбухал? Просто так ведь — как выразилась Маринка, просто потому, что ему приспичило. После первого моего побега — приставил охрану. После того, как я его выставила — притащил в частную клинику и оплатил лечение одной психованной зайчихи. Неуемный.
Блин, я уже даже про себя говорю его же прозвищем… Вот ведь засада…
Бывает такое, что ты ловишь себя с поличным. Я вот поймала себя на том, что все-таки уже сцапала с тумбочки телефон и теперь задумчиво на него гляжу.
Один звонок. Просто один звонок. Я его поблагодарю, и все. В конце концов, сделал он для меня действительно немало.
Я успела запаниковать еще до того, как в динамике раздались гудки.
Что я делаю? Что я, мать мою, прекрасную женщину, делаю? Зачем я ему звоню?