Мать вернула подвеску отцу при разводе. И он тысячу лет как лежал в отцовском сейфе, отец обещал его мне подарить, когда я стану матерью.
Нет, мне не обидно, что кулон достался не мне, но какого черта украшение моей матери теперь делает на шее этой стервы? Это, конечно, дело отца, его деньги, его подарки, но неужели нельзя было подарить своей девочке для траха что-нибудь другое? Не то, что моя мама считала вроде как талисманом его любви к ней.
Но именно эта вещь и послужила доказательством связи Эльзы с моим отцом. Иначе бы я ей просто не поверила. Именно на него она уложила мои пальцы там, во тьме комнаты шепотов. Если бы не это, черта с два я бы вообще ей поверила. Я бы просто вернулась к Вадиму. И может быть, даже сдала бы ему фифу, которая поставила под вопрос тайну моей личности на том вечере.
Стоит мыслям задеть Вадима — и кажется, что на моей душе, прорезая её насквозь, стягивают сеть из металлических струн.
Мне мало. Мне мало этого одного раза с ним. Я хочу больше, но это уже за гранью возможного. Я не могу быть с ним. Я не могу называть его своим хозяином и дальше. Я не могу быть его зайкой.
Еще одна паршивая ирония — до этой ночи я легко могла доказать и Сереженьке, и папочке свою “невинность”. Просто надо было посетить гинеколога. Какого-нибудь, которому бы поверил отец. Но сейчас уже нет. Сейчас уже это не выход и ничего не вернешь. Хотя…
Я не хочу ничего возвращать. Ради чего? Оправдаться перед мудаком-муженьком? Да в гробу я видела те оправдания. Мне не нужно ни в чем оправдываться. Я не знаю, почему не вышло у Баринова, но вышло у Вадима. Хорошо, что вышло у Дягилева, на самом деле. Больше никому такого и не хочется «предлагать». Может, он хоть ненадолго меня запомнит?
А больше ничего у меня с ним не будет.
Больше не повторится это безумие, я смогу отмазаться от Баринова, но с Вадимом я быть точно не смогу. Покуда я дочь своего отца — не смогу. Он меня просто убьет, заикнись я о таком. Или его хватит удар.
Он и так в больнице… После инфаркта.
Я не могу от этого отвернуться. Совсем не могу.
Некая часть меня хочет быть дрянью, порвать все контакты с семьей, но… Я не смогу потом смотреть себе в глаза, если позволю это. Я не имею права на Вадима, что уж там.
Да и не нужна я ему, он получил меня, выбросит меня из головы часа через три. На оргии полно красивых девушек. Можно ни в чем себе не отказывать.
Господи, как же неприятно об этом думать. Как это я умудрилась так потерять от него голову?
— Отец и правда при смерти? — тихо спрашиваю я, выкручивая пальцами пуговицу на рукаве пальто и не глядя на Эльзу. Глаза мои вообще не желают ни на что смотреть. Тоска, смертельная тоска.
— Ну, сейчас уже нет, — ровно откликается Эльза. — Сейчас врачи никаких плохих прогнозов не делают, а через неделю вообще грозят выпиской из клиники. Твой отец рвется раньше, у него, мол, работа и дочь непонятно где, но я надеюсь, что он уймется. Когда ты приедешь. Он ведь хочет тебя видеть.
Я молчу. Вот сейчас молчу уже я. Снова одолевает чувство вины, выкручивает душу наизнанку.
Хочет меня видеть.
Мне бы радоваться, это же хорошая новость, а мне на душе черно. Когда мне плохо — он бьет меня по лицу и вышвыривает из дома. Когда у меня только-только начинает светлеть горизонт — он хочет меня видеть…
Хреновая я дочь. Хотя это не открытие.
Хорошая дочь с Дягилевым не потрахалась бы.
— Когда это случилось?
— В субботу, — уровень яда в тоне Эльзы зашкаливает за все приличные уровни. — Или в воскресенье, если смотреть по часам. Когда кто-то решил взять и уйти из дома. И не вернулся. Когда тебя не нашли его люди.
Твою ж мать…
Из всех ударов по моей совести этот — самый сильный.
— Он сам меня выгнал, — сипло произношу я, — у меня выбора не было.
— Ты могла вернуться к мужу, — обвиняюще рычит Эльза.
— Не могла, — холодно отрезаю я. И даже оправдываться в этом я не буду ни словом. Может быть — перед отцом. Но не перед его содержанкой. Она и так слишком много на себя берет.
— Как ты меня нашла? — спрашиваю без особой охоты, но все-таки. Вадим обещал мне полную приватность. — Тебе Баринов сказал про Вадима?
— Баринов? — Эльза аж отворачивается от дороги на секунду, чтобы глянуть на меня ошалелым взглядом. — Он знает, что ты… С Вадимом?
— Знает, — я пожимаю плечами. — Вадим с ним разговаривал.
Такой длинной матерной реплики я еще ни от кого не слышала.
— Он ведь скажет, — тихо шепчет Эльза и сбрасывает скорость. — Он ведь все расскажет… А Олег… Он же не перенесет этого. Он еще не оправился.
А я вряд ли перенесла тот уровень травли и преследования, что мог бы мне устроить Баринов, пользуясь тем, что мой отец меня защитить не может.
Ситуация кажется безвыходной, но я ни мыслью не шевельнусь в сторону Вадима. У меня самой был нервный срыв. Если бы не Дягилев — в каком бы состоянии я сейчас находилась и где?
— Так как ты меня нашла?
— Вообще-то отследила от универа, — коротко отвечает Эльза и материт автомобильным клаксоном ночного пешехода, рванувшего на красный. — Пыталась подкараулить, когда ты будешь без охраны. Но не вышло. Ты знала, что Дягилев приставил к тебе троих?
— Нет, я знала только об одном. — Я передергиваю плечами. Честно говоря, плевать. Это дело Вадима. Он решил обеспечивать мою безопасность, и не мне с ним обсуждать его методы. Они сработали. Тем более, что ничего внятного я бы ему не смогла возразить.
— Если бы твой отец занимался твоими розысками, тебя выдало бы уже наличие охраны, — безжалостно сообщает Эльза. — Я так поняла, что Дягилев решил отомстить Олегу за меня и взял в оборот тебя.
Мне хочется её ударить, вцепиться в волосы, треснуть головой об руль, хотя… Она ведь не сказала же ничего нового для меня. Даже сам факт того, что Вадим может мстить моему отцу, соблазняя меня, я в виду имела. Я знала. А тем временем Эльза продолжает говорить.
— Я знала про суаре, знала, что Вадим его не пропустит, ну и он не мог не отвести сюда женщину, которую хочет соблазнить. Попасть было не сложно — Вадим не аннулировал мой клубный допуск. Видимо, оставлял шанс на возвращение или просто забыл. Но он от тебя не отходил, я понадеялась, что в комнату искушений он тебя отправит, и караулила тебя там. А маска у тебя приметная, опознала по ушам.
— Ты скажешь отцу? — я не договариваю. Если честно, мне сейчас настолько черно, что вообще до лампочки. Просто нужно понять, к какому аду мне готовиться.
— Ага, конечно, расскажу, только гроб ему закажу перед этим, — ядовито откликается Эльза. — Его же удар хватит. Тебе хоть стыдно вообще?
— Нет, — устало откликаюсь я, и Эльза затыкается. Это хорошо. Это очень хорошо.
Ведь мне и вправду не стыдно. Разве что перед Вадимом. Ведь именно от него я снова сбежала. Но… Он просил у меня один вечер. Больше мне судьба и не дала.
— Если бы ты была моей дочерью… — начинает Эльза снова с явным намерением воззвать к моей совести.
— Какое счастье, что ты мне никто, — перебиваю я её.
Серьезно — это уже вне всяких рамок. Вот только лекций о моральном облике от содержанки мне и не хватает для полного счастья. Кто-то там звезду поймал, из-за того что спит с моим отцом? Мало мне папочки, что контролирует мою личную жизнь, так и его баба ко мне в эту жизнь лезет, как будто я забыла у неё спросить.
Офигеть, блин, лекции по половому воспитанию для девочки двадцати трех лет только и не хватает. Давай, Эльза, расскажи мне про пестики, тычинки и какой стороной на мужской член надевать презерватив.
Остаток пути Эльза молчит, недовольно поджимая губешки. И правильно делает на самом деле.
Я возвращаюсь не ради неё, не ради того, чтобы что-то доказать абсолютно чужой мне Эльзе, только ради отца.
Только бы с ним не случилось больше ничего серьезного.
Если Эльза врет — я могу сбежать. В конце концов, не на цепи же меня держать будут, да?
Но если Эльза не врет — я не могу проигнорировать отца.
Действовать без оглядки на отца, которому в общем-то и наплевать на меня — это одно.
Действовать без оглядки на отца, оказавшегося рядом со смертью — совсем другое.
Вот только…
Да, я поступаю правильно, я это знаю.
Почему на моей душе так темно и никак не светлеет?
25. Отцы и дети
Дом, милый дом…
Не прошло и недели, как я отсюда ушла — в чем была, то есть босиком и почти голышом, а ощущение, что прошла вечность. И вот я ночь тут проспала, а не исчезает это странное ощущение отчужденности в отцовском доме. Может быть, дело в том, что даже проходя в холл дома, я будто слышу это папино: “Мне такая дочь не нужна”. А может, дело в том, что теперь, когда я прихожу в столовую, чтобы позавтракать — здесь уже сидит Эльза. И ощущение, что она здесь действительно своя, а я — так, пятое колесо от телеги.
— С добрым утром, — произносит Эльза, не поднимая глаз от своей тарелки. И тон такой кислотный — не понятно, как только от него не плавится полировка стола.
— С добрым, — пасмурно откликаюсь я.
— Не выспалась? — Эльза поднимает ко мне свое ехидно ухмыляющееся лицо. — Неужто совесть проснулась и спать не дала?
Ох, если бы. Если бы…
Мне снился Вадим.
Нет, вы понимаете вообще?
Мне снился Дягилев!
И нет, он в тот сон не просто посидеть зашел — я в жизни не видела настолько эротично-порнушного сна. Казалось, в нем сплелось все, что я увидела на оргии, а что-то добавила моя фантазия. Бо-о-оже, сколько бы я заплатила, если бы он это сделал не во сне, а вживую… Хотя бы часть того, на что я насмотрелась.
— Слушайте, сделайте одолжение, отвалите от меня и можно подальше, — раздраженно выдыхаю я. — Я ведь могу и у подруги пожить, пока папу не выпишут.
— Чтобы снова спутаться с конкурентом отца? — скептически уточняет Эльза.
— Не помню, чтобы папа у меня спрашивал мнения, перед тем как спутаться с вами, — ядовито улыбаюсь я. — Так что не ваше это дело, с кем спуталась я.
Отличное утро, да? Впрочем, перед любовницей отца у меня никакого трепета нет. Она у него категорически оборзевшая.
Смотрит на меня Эльза с неприязнью.
Это у нас с ней на самом деле взаимно.
— Приятного аппетита, — произношу я и вылезаю из-за стола.
— Ты не поела, — холодно замечает Эльза. Молодец, заметила, памятник можно поставить. Тоже мне, заботливая мамашка нашлась.
— Совсем забыла, что перед пробежкой не ем, — у меня на губах самая фальшивая улыбка на свете.
Пробежка.
На самом деле — мне не так уж хочется бегать сегодня. Внизу живота ощущается легкая болезненность. Но завтракать в компании Эльзы мне хочется еще меньше.
Поэтому я все-таки переодеваюсь, затягиваю волосы в хвост и плетусь на пробежку. Не очень активную, но все-таки пробежку, после которой ломит жаром икры. Неделя безделья сказывается все-таки.
Что может быть лучше этого ощущения? Ну, душ и завтрак в одиночестве, например.
А потом мы наконец едем в клинику.
— Прошу тебя, хоть с отцом обойдись без этого своего хамства, — умоляюще шипит мне Эльза, когда мы шагаем по коридору клиники.
Я молчу.
Обойтись без хамства? Да обойдусь, что уж там. Могу и молча потерпеть те мысли, что меня подтачивают.
Почему его содержанка все знала о его состоянии, а мне он даже не позвонил. Неужели все настолько плохо? Что у него, паралич? Речь отказала?
— А он правда выражал свое желание меня увидеть? — отстраненно спрашиваю я. Это на самом деле важно. У меня это в портрет моего папы вообще не вписывается.
Эльза молчит.
— Нет?
Вот я так и знала, что что-то тут не то.
— Олег хотел только приставить следить за тобой своих людей, — шепотом отзывается Эльза. — Я… Я не хотела, чтобы вскрылся… Он. Это… Это добьет Олега.
Сейчас она неожиданно выглядит бледной и уязвимой. Неужто не только папины деньги её волнуют? Или все дело в том, что ей не хочется потерять кошелек, к которому она присосалась?
Значит… Значит, папа меня видеть не хочет на самом деле. Значит, папа злится. По-прежнему. Приставить слежку — так мило с его стороны, знак того, что он не окончательно на меня положил, но и все. Все? Серьезно? Я не имела права знать? Его содержанка дежурила у постели, а мне такой чести оказано не было.
Эту яростную обиду я выдыхаю через нос. Не сейчас, Соня. И наверное — не в этой жизни.
Перед тем как войти в палату, Эльза стучит и замирает. Как вышколенная секретарша перед тем как войти в кабинет босса.
— Войдите, — раздается суховатый голос моего отца.
И все же я рада, что он может говорить… И что он живой…
Когда мы заходим — рядом с отцом, сидящим на кровати спиной к двери, суетится врач. Прям издалека видно, как он старается отработать полис, оплаченный отцом в этой клинике.
Отец поворачивается к двери и, кажется, столбенеет при виде меня. Интересно, а это считается за нервное потрясение? А то, может, мне не стоило?..
— Пойдите вон, Андрей, — резко бросает отец, явно обращаясь ко врачу. — Зайдите попозже.
А взгляд, немигающий, прямой, не отрывается от моего лица. Давно не играла с папой в гляделки.
Врач испаряется. То ли это какой-то не очень высоко стоящий на карьерной лестнице врач, то ли с моим отцом все относительно в порядке и настаивать не принципиально, то ли этот Андрей уже успел уяснить — мой отец не любит, когда с ним спорят. Даже когда он принципиально не прав.
— Лиза, сдается мне, ты конкретно зарвалсь, — холодно произносит папа, — кто разрешал тебе вообще разговаривать с Софией?
Я вижу, как вытягивается в струнку Эльза. Как сжимает руки за спиной. Вот значит как… Ей со мной и разговаривать не позволено?
— Прости, — хрипло выдавливает Эльза. — Я отвечу.
— Бесспорно. — Отец все также смотрит на меня. — Оставь нас, Лиза. С тобой я позже поговорю.
Занятно. Эльза — колкая язвительная Эльза, с заоблачным самомнением и длинным носом, сейчас разворачивается и пулей вылетает из палаты. Я успеваю заметить её побелевшие скулы и темные от страха глаза.
Так вот как выглядят отношения Верхний-Нижний в реальности.
Тишина. Между мной и отцом сейчас стоит тишина. Плотная и вязкая.
— Деньги кончились, София? — прохладно интересуется отец.
Прелестно.
— И тебе с добрым утром, папочка, — устало откликаюсь я, окидывая взглядом палату. Хорошая такая комнатка, просторная. Рабочий стол в углу, но он пустой. Видимо, в этот раз взять работу с собой в больницу папе не позволили. Ну, инфаркт — дело не шуточное.
— Пришла извиниться? — отец приподнимает брови.
— Пришла спросить, как ты, — я качаю головой. — Извиняться… Нет, я не буду извиняться.
На самом деле, насколько я знаю своего отца — на этом наш с ним разговор мог и закончиться. Наиболее вероятный вариант развития событий — на меня рявкнут “ну не будешь извиняться и иди вон дальше”, и все. Отец всегда намертво стоит на своем.
Но он смотрит на меня молча, почти не моргая и ничего не говоря.
Я тихо вздыхаю, прохожу к столу в углу, встаю у него, прислоняясь бедрами к краю столешницы.
— Так как ты, папа? — ровно повторяю я.
— Живой, — наконец кратко откликается отец.
Ничего иного я от него не ждала. Минуты собственной слабости он терпеть не может.
— Я очень рада, — на самом деле улыбнуться ему мне не просто. Потому что вообще-то этому мешает обида. Очень-очень много обиды, если уж мы заговорили об этом.
— Я тоже рад, что ты жива, Соня, — вдруг негромко произносит папа, на долю секунды прикрывая глаза. И видно, что эта откровенность дается ему непросто. Ничуть не легче, чем мне моя улыбка. А я снова вспоминаю, когда именно его прихватило. После моего ухода. Не позже даже. И снова щемит виной. Но… Но что мне было делать? Ехать к Баринову? И… Откуда я знала вообще? Может, если бы знала — попыталась бы остаться и поговорить, но…