— Может, выберемся завтра на “Щелкунчика”, дочь? — тон у папы неожиданно теплый. Честно говоря — со дня моей паршивой свадьбы я уже и отвыкла от такого обращения.
— Завтра? — повторяю я. — А билеты?
— Выкуплены еще на прошлой неделе. Не хотел отвлекать тебя от зачетов. Готовил сюрприз.
Такие вылазки были нормой до того, как папы вышвырнул меня из дома, мы регулярно выбирались то на какую-нибудь художественную выставку, то на балет.
С папиной подачи я начала разбираться в живописи. Ну, не искусствовед, конечно, но знаю картины Да Винчи помимо его таинственно улыбающейся любовницы.
Все это всегда было с папиной подачи.
Семейные выходы, ага.
И пусть на тех выходах все должно было выглядеть гармонично, в конце концов — все они были с расчетом на светскость мероприятия, я всегда им была рада. С учетом того, что в основном у меня и папы были только совместные ужины — и те не всегда, это всегда подчеркивало, что мы по-прежнему семью. А сейчас…
Сейчас мне было бы лучше, если бы он убрал Пашу. Такое вот дурацкое, эгоистичное желание. Оказаться на свободе и тут же злоупотребить ею.
— Давай выберемся, — устало откликаюсь я, потому что отказываться повода вроде как и нет.
Хоть как-то удастся отвлечься от этой беспросветной тьмы. Надеюсь, хоть в театр папа Пашу не возьмет.
Вадим молчит.
Будто меня и нету.
Будто и не нужна ему совсем.
Хоть бы одну СМС. Хоть одну.
Ровно на одну больше, чем необходимо.
После того, как в какой-то момент у меня на полдня пропадает телефон — я убеждаюсь, что эта предосторожность соблюдается не зря. Если, конечно, это предосторожность, а не просто Дягилеву на меня плевать. Ну а что, поиметь он меня поимел, хорошо так поимел, с фантазией. Самолюбие же наверняка почесал?
За эту мысль я отвешиваю себе мысленную пощечину.
Я не должна в нем сомневаться.
Пока не получу никаких оснований — не должна.
Вот получу, увижу его с любовницей — вот тогда и буду. А сейчас повода нет. Он — мой Хозяин. Если не доверять ему — кому вообще доверять?
Но как же сложно, сложно не сомневаться…
— Хорошо выглядишь, — замечает папа, когда я спускаюсь к машине.
Ну, наверное…
В пятницу мне худо-бедно удается выспаться. Правда, выгляжу я все равно как швабра. Косметолог, честно говоря, такому моему состоянию не радуется. Но она волшебница своего дела, поэтому выгулять меня после салона в театр отцу-ресторатору не стыдно.
Платье простое, черное, в тон к моему траурному настроению. Помада — кроваво-красная, как накрасили — так и иду. Чтоб им всем.
— Соня, лицо попроще сделай пожалуйста, — просит папа, подавая мне руку, чтобы я вышла из машины.
Наверное, своей безучастной физиономией я сейчас напрягаю. Но если честно — мне до лампочки. Я не хочу ничего изображать. Я и вправду устала. Очень. Устала хотеть и не получать.
Надо начинать хотеть что-то менее сбыточное, для разнообразия.
И выход в свет этот не столько для развлечения послужит, так хотя бы для какого-то разнообразия.
Все нормально. Все как всегда, когда мы выбираемся с отцом на балет. Он ведет меня под локоть до нашей ложи, я рассказываю ему об успехах на сессии.
Ничто не предвещает беды.
Ничто не предвещает того, что когда я войду в ложу, забронированную отцом, увижу я в ней не кого-нибудь, а Баринова.
Сюрприз мне приготовил, да, папа?
31. Случайность будет непременно
— Здравствуй, дорогая. — Даже при том, что у Баринова абсолютно ровный и даже местами доброжелательный голос, ухмылка у него все равно мерзкая. А нашлепка на его сломанном носу доставляет мне подлинное удовольствие. Прямо так и помню, как по этой роже прошелся кулак маринкиного Вареника, и так мне сладко это припоминать.
Я оборачиваюсь к отцу. Мне кажется, или он смотрит за этим всем напряженно? А, плевать!
— Папа, это что вообще такое? — свистящим шепотом спрашиваю я.
— Сергей просил о встрече, — ровно отвечает отец.
Нет, я все-таки не понимаю, какого черта надо Баринову? Ему же нужна была девственница. Вот и пусть бы он катился к чертовой матери в поисках девственницы. Глядишь, может, когда-нибудь и найдет. По своим размерам.
— И ты решил ему помочь, да? — я раздраженно встряхиваю головой, глядя прямо на папу.
— Ну, ты же ему не отвечаешь.
— Конечно, он же наглухо в черном списке, — мне аж дышать трудно от этой ярости.
Это же надо, так испортить наш с ним семейный вечер. У меня будто украли последнее, что осталось на память о нормальной семье. И так-то все держалось на соплях, дрожало под давлением неразрешенных обид, и вот, пожалуйста. Оплевали, и это слабо сказано, и последнее, что могло еще хоть как-то спасти мои отношения с отцом, стремительно катящиеся под откос.
— Стесняюсь спросить, папа, — ты не находишь, что пора бы уже спрашивать моего мнения хотя бы в некоторых вопросах?
— Соня, Сергей все-таки твой муж, — невозмутимо качает головой отец. — Я не хочу, чтобы ты сейчас натворила глупостей, исходя из эмоций. После развода исправить будет уже ничего нельзя.
— Исправить? — шипят мои губы. — Исправить что, папа? Тебе так не хватает денег с этой чертовой сделки, что ты готов отдать меня этому ублюдку? Волшебно. Не понятно, на кой черт я в таком случае возвращалась домой.
— Соня, — опасно произносит папа, будто пытаясь мне напомнить мое место. Нахрен. Мне не нужны никакие напоминания. Место мое — где-нибудь подальше отсюда.
Честно. Я держалась очень долго. Вечность. Я вытерпела этого гребаного охранника-конвоира, раз уж папе так надо, чтобы не параноить. Я спустила отцу пощечину, я простила, что он вышвырнул меня из дома. Я не буду говорить, что я предпочла семью, сдвинув на второе место свое безумие — Дягилева. Семья — всегда семья. Она всегда в приоритете. Я в это верила.
Сейчас… Сейчас проще рвануть и остаться вообще без семьи, чем вот так.
Я для папы не в приоритете. Видимо, его семьей прочно стала Эльза.
— Мы с тобой договаривались, и обсуждать тут нечего. Я не буду его подстилкой, ясно, папа? — ядовито выдыхаю я. — Если и быть проституткой, то из безысходности, а не потому что родному отцу приспичило меня продать подороже.
Я не слушаю больше ничего, я просто вылетаю из ложи. Можно было, наверное, выждать спектакль, но я не хочу ни слова слышать от Баринова. И рядом сидеть тоже не хочу.
Долетаю до туалета, только там, тяжело дыша и глядя в зеркало, понимаю — лицо все в слезах. Я, оказывается, плакала. От злости, от обиды на отца, который снова меня предал, от всего что на меня навалилось…
Умываюсь, тихонько дышу. Пытаюсь собраться с мыслями.
Что дальше?
В этот раз я не такая дура, как в прошлый. В этот раз у меня в клатче и номерок от гардероба, и телефон с доступом к мобильному банку. И паспорт, ага, тоже тут.
Голышом и без денег я больше не бегаю.
Дверь за моей спиной распахивается от пинка. Я не успеваю даже подпрыгнуть, как в распахнутую дверь за моей спиной шагает Баринов.
— Вот ты где. — Жутковатая у него ухмылочка.
— Ты ничего не попутал? Это женский туалет, — рычу я. И тут же получаю оплеуху. Такую звонкую, громкую, из-за которой тут же оказываюсь на полу.
— Кто меня осудит? — медленно переспрашивает Баринов, вернувшись к двери и блокируя её изнутри. — У меня тут жена совсем от рук отбилась. Нужно заняться воспитанием прямо сейчас, а не то я совсем опоздаю.
Вот сейчас мне уже страшно. Но все-равно смешно.
— У тебя точно все выросло воспитывать, муженек? — интересуюсь я, поднимаясь на ноги и сбрасывая с ног туфли. На них я долго не продержусь.
— Ты по-прежнему источник одних проблем, Соня, — Баринов недовольно кривит губы, — тебе бы на коленях прощения просить за то, что прыгала по членам до свадьбы. А ты выкаблучиваешься, строишь из себя… То, чем не являешься.
Ой, знал бы этот мудак, что я прыгала на член уже после росписи, наверное, его бы бомбануло еще сильнее.
— Нет бы сказать мне спасибо, Соня, — едко ухмыляется Баринов. — Я ведь тебя не сдал твоему старику. Не сказал, с кем именно ты зажигаешь. Мы же все-таки семья, я должен беречь тестя. Порадуй папочку, Соня, завязывай ломаться.
— Спасибо. — Я отступаю назад и вот-вот упрусь лопатками в дверь. — А теперь сделай одолжение, отвали нахрен, а лучше сдохни, Сереженька.
— Не-е-ет, — насмешливо тянет Баринов, не спуская с меня своих липких глазонек и продолжая на меня напирать. — Я два года хочу трахнуть хоть одну из шлюшек Дягилева, с той самой поры, как он затеял проводить свои вечеринки именно в нашем отеле. Они у него как на подбор, один сплошной секс. А тут — такой повод.
Честно, у меня почти слова отказывают от этого заявления. Нет, я, конечно, понимала, что у Баринова свои тараканы, но вот что они такие радиоактивные — даже не представляла.
— Тронешь меня — и он тебя уроет, — обещаю я и все-таки натыкаюсь спиной на твердую поверхность.
Ну… По крайней мере, я хочу в это верить. Ну, могу же понадеяться, что авторитета Дягилева Баринов побаивается.
— Да ну? — Баринов с торжествующей улыбкой нависает надо мной. — И где он? Где твой садо-мазо-рыцарь, а, женушка? Что-то мои люди не видели его с тобой за эти две недели. Что, вернулась к папочке и надоела его конкуренту? Или он тоже предпочитает свежих и нетронутых, а ты в этом плане уже поистаскалась?
Я пытаюсь пихнуть его коленом в пах, но он ловит меня за колено. Наваливается на меня, вжимает в стену, зажимает рот ладонью.
— Ну что, помиримся, женушка? — издевательским тоном шипит ублюдок и задирает мне платье, — а потом можно будет и с друзьями тобой поделиться. Я ж не жадный, помнишь? А тебе, поди, и в радость будет по членам пройтись, так ведь?
Урод. Ярость во мне поднимается настолько шипучей и горячей волной, что на какое-то время я забываю, что вообще-то мне пиздец как страшно.
Помиримся? С удовольствием, дорогой!
Я толкаюсь от стены, собравши все силы в кулак, размахиваюсь головой и тараню лбом в сломанный нос Баринова.
Нужно сказать, удар выходит такой силы, что у меня у самой в голове раскатывается болезненное эхо. Но мне некогда рассусоливать и жалеть себя. Надо проваливать. Так срочно, как только возможно. Сердце барабанит в моих висках, кажется, что оно бегает внутри черепной коробки и испуганно орет.
Баринов воет — я ему там явно разбередила только-только начавшие подзаживать хрящи. Болевой шок? Я о нем мечтала пять секунд назад. Мечты сбываются, да?
Может, я и дура, и в драку с идиотами лучше не лезть, но сейчас — мне кажется, нужно. Должна же быть хоть какая-то польза от того тай-бо два раза в неделю, кроме подтянутой задницы.
Два последовательных удара кулаками под ребра уроду, чтобы отпихнуть его от себя. Ужом нырнуть под его руку, сгрести с края раковины клатч и как есть — с задраным до бедер платьем броситься к двери.
Волшебно. Неуклюжие пальцы даже сразу справляются с замком. И я бросаюсь в коридор, пока Баринов не пришел в себя и не рванулся следом.
Бегом. В первое попавшееся такси, что есть у театра, а пальто… Пальто из гардероба заберу когда-нибудь потом…
В коридоре как назло полно народу. Наверное, стоило заорать в туалете, кто-то, может, и прибежал бы ломать ту идиотскую дверь.
Ну, не то чтобы полно. Но вот-вот прозвенит первый звонок. Самые пунктуальные владельцы мест в ложах уже тут, селфятся на фоне театральных афиш и местных балетных звезд.
— Соня! — голос отца встревоженный, слева, он будто возвращался от лестницы. Бросаю взгляд туда, вижу бледное папино лицо. Он искал меня? Да неужели?
— Соня! — будто гром с небес раздается голос Вадима. Справа. Со стороны нашей ложи и нескольких соседних… Обволакивающий, заставляющий замереть и не менее обеспокоенный голос, если сравнивать с голосом моего отца.
Ну что, кажется, конец всем нашим шифровкам, да?
Хотя есть ли в них хоть какой-то смысл сейчас? Сейчас, когда я даже не шевелюсь под его взглядом.
Я боюсь смотреть в ту сторону, я боюсь увидеть, что его там нет. Что он — всего лишь мой глюк, воспаленного, измученного тоской по нему рассудка. Так не может быть, так не бывает, разве что в каких-нибудь мелодрамах.
И все же…
Он там.
Если он и глюк — то очень четкий глюк. Красивый до одури глюк в черном деловом костюме. Этакое сногсшибательное подтянутое хищное совершенство.
А у меня на лбу шишка, на щеке пылает кожа от пощечины Баринова, задрано платье, босые ноги, а волосы лежат так, будто я сбежала с помойки…
Красотка, ничего не скажешь.
— Где ты был? — в голос орет моя душа, а глаза не могут от него оторваться, до того мой хищник удивительно хорош.
Где ты был, Хозяин?
Где? Где? Где?
Почему бросил меня в одиночестве? Почему не позволил снова и снова ощущать себя твоей? Хоть на пару минут, хоть на пару глотков.
Но он вернулся сейчас. Сейчас — он тут. Я не знаю, на кого смотрит папа, Вадим же смотрит на меня. Смотрит цепко, не отводя глаз ни на секунду. Смотрит выжидающе.
Эта немая сцена достойна любого спектакля. Два врага друг напротив друга и дочь одного, пылающая страстью к другому — между ними. Шекспир бы удавился от зависти.
— Соня… — хрипло произносит за моей спиной отец.
А я…
Все, что внутри, выворачивается наизнанку. Все обретает совершенно другой смысл. Все это — лишь для того, чтобы я уже сделала свой выбор, перестала метаться туда сюда. Нет, вряд ли это организовал Вадим, куда быстрей, что так решила жизнь, потому что её заколебала моя беготня туда-сюда.
Определиться? Я могу…
Плевать мне, где он был эти семнадцать дней.
Сейчас — он здесь. И только это важно. Боже, как же я по нему скучала.
И секунды без него я больше не хочу. И если мне предстоит обжечься об него — что ж, значит, я обожгусь.
Нужна ли ему я? Ну, вот пусть сам и ответит. Сейчас.
Мои ноги делают шаг к Вадиму. Второй, третий…
Нет, меня не останавливает еще более громкий и сердитый окрик отца. Я его, если честно, и слышу-то с запозданием. Все, что важно сейчас — это то, что Вадим не отводит от меня взгляда ни на секунду. Ему не нужно ничего объяснять. Он будто чувствует, что меня снова одерживает моя роль.
Мои колени сами сгибаются. Мне плевать, на что ими вставать. Мне плевать, что вокруг люди, я даже, кажется, слышу пару щелчков камеры.
Я опускаюсь на колени перед Вадимом.
Я ловлю пальцами его руку, перед тем как прижаться к ней губами.
Я поднимаю на него глаза.
Боже… Что за чувство! Трепет каждым нервом тела. И воздух такой густой и сладкий.
Гляжу на него снизу вверх.
— Забери меня себе, Хозяин, — умоляюще произносят мои губы, — пожалуйста, забери меня себе сейчас.
32. Каждому по делам его
Ох, сильно ж ходит эта ушастая дурочка.
Наверное, даже в “немой сцене” Гоголевского Ревизора и то не было такой мертвой тишины, как та, что царит сейчас в театральном фойе.
Вадим поднимает глаза, обводит быстрым взглядом “почтенную публику”. С лица Афони можно писать картины. Это даже не потрясение, это такая последняя форма шока, что поневоле хочется вызвать Старику скорую, потому что ему может и пригодиться…
Вот и позлорадствовать вроде бы пора, да не то настроение.
Остальные “зрители” тоже радуют. Кто выпученными глазами, кто отвисшей челюстью. И один чувак с телефоном — явно снимает. Ох, феерия завтра будет по соцсетям гулять, можно заранее вешаться. Афанасьеву. Дягилев-то имидж «примерного семьянина» и не создавал. Так. Городской повеса, завидный холостяк… С него-то такое как с гуся вода смоется.
Кажется, после такого зрелища местным гостям не понадобится даже никакой балет. Какой юноша в трико сможет оказаться эффектнее вот этого? И глаза-то какие — огромные, офигевшие… Вот вроде двадцать первый век, а все равно насколько же зашоренная эта интеллигентная публика. И сколько из них покупают билеты на вип-секс-вечеринки? Раз в пять меньше народу, чем в тайне об этом мечтает.