Ну как сказать, классный… Вообще — ну, разумеется да. Я не стану спорить с тем, что Дягилев — на редкость привлекательный мужчина. Не смазливый, в отличии от моего недомуженька, брутальный настолько, насколько это вообще возможно. Вот только почему мне сейчас вспоминалось не его лицо…
В первую очередь — взгляд глаза в глаза, заставляющий замереть и не дышать, и спокойный голос, от которого хотелось вытянуться в струнку.
“Очень жаль, что ты не из наших. Иначе отсюда ты бы вышла моей по-настоящему…”
И до сих пор — странная горечь на языке. Причем сейчас — еще сильнее.
Соня — дура! И без комментариев.
Не может быть и речи об этом, я это знаю.
Я могу развестись с Бариновым, судя по тому, что меня выпустили из дома, а не в компании телохранителей отвезли к «Сереже». Видимо, эту форму бунта отец мне позволил, хоть и покарал без особой жалости.
Но попробуй я хоть где-нибудь появиться в компании Дягилева — и мой отец повторит сцену из картины “Иван Грозный убивает своего сына”, только вместо сына буду я.
Дягилев — персона нон грата в нашем доме. Его упоминать нельзя, желательно — вообще не знать о его существовании. Больше, чем Дягилева, мой отец не выносит только мою мать, которая от него ушла. Но все-таки там была мать. И отец хотя бы как-то понимал, что я имею право на общение с ней, и хоть и стискивал зубы, и не разговаривал со мной в те вечера, в которые я должна была уехать к матери, но не убивал.
У Дягилева такого оправдания нет. И у меня — тоже нет. Я должна держаться от него как можно дальше. Екает у меня или не екает.
Хотя екало…
Он был ужасно странный, кажется, сдвинутый на сексе более чем полностью, он был бесцеремонный и на редкость наглый, но… При этом он практически за просто так помог дочери своего врага. Дважды.
Но да, и речи быть о том, чтобы продолжать так замирать при воспоминании о Дягилеве, не могло. Мне не позволят. Даже если я никогда в жизни больше не увижусь с отцом — Дягилев для меня под запретом. Даже у Джульетты с Ромео было больше шансов на примирение своих семей, чем у меня и Дягилева.
— Ладно, запала и хрен с ним, — милосердно замечает Маринка. — Что ты дальше делать будешь, Сонь?
— Не знаю. — Усталость наваливается практически сразу, как я начинаю думать вот об этом. — У меня ни документов, ни денег, ни шмоток… Лягу на коврике под твоей дверью и помру.
— Ну, вот давай не надо, — протестует Маринка, и только я успеваю обрадоваться, что это она от любви ко мне, как подруженька тут же меня немилосердно обламывает. — Это ж мне потом с ментами разбираться. Объясняй еще, почему ты умерла именно под моей дверью.
— Ну вот. И это все, о чем ты думаешь, — вздохнула я.
— Ну, шмотки у меня возьмешь, это не проблема, — замечает Маринка. — Свои же и возьмешь, я реально не все ношу. На коврике умирать не надо, из дома я тебя, так и быть, не выгоню. Но вот с деньгами, Сонь… Ты, конечно, жрешь мало, но долго я двоих не вытяну. Сама знаешь, у меня гребаный кредит за машину жрет все мои гребаные пособия.
Я и вправду отдавала Маринке часть своих шмоток — этот процесс у нас был налажен очень давно, потому что иногда мне казалось, что одежды мне покупается больше, чем я вообще ношу.
Да, я кстати не сама покупала это все. Стилист, да. Ну, просто папочку моего, видимо, бесила
мой одежный пофигизм, нужно было красиво заворачивать меня, чтобы выгодно передать из рук в руки. А стилист у меня был тем еще шопоголиком. Как поставит меня к зеркалу, как давай вертеть и совать мне в руки одну тряпку за другой…
«Ах, Софи, ну как вы можете носить это вот так, это же натуральный шелк, его же нужно носить с достоинством истинной леди…»
А я серьезно вот эту вот Маринкину футболку, в которой спала, любила больше, чем то платье из натурального шелка.
Потому что футболка эта — вещь с историей, память о том, что Маринка сдала два стакана собственной крови, чтобы спасти кому-то жизнь. А что платье? Так, просто тряпочка на один выход. Красивая — да. Но без особого дополнительного значения.
Двигаюсь к Маринке, обнимаю её, уткнувшись носом в плечо.
— Спасибо, — произношу тихонько.
— Дура ты, Афанасьева, — ворчит Маринка, гладит меня по спине. — Ты еще расплачься тут.
Вообще от Маринкиного заявления мне и вправду хочется прослезиться. Я к ней переночевать попросилась, а она тут уже решила проблему с отсутствием у меня шмотья, разрешает перекантоваться у неё подольше и даже кормить готова за свой счет. Недолго правда, но даже если бы и один раз она мне супчика налила — это бы уже был подвиг. Она не была обязана мне помогать.
Да, мы подруги, и вроде как по канонам помощь — это нормально, но когда от полгода обхаживающего тебя кавалера и родного отца ты за вечер получаешь по лицу аж дважды — в добрых людей верится не очень. Да и в принципе… Я часто видела, еще работая в ресторане, что добрых, честных, платежеспособных не так уж много. Все больше хитрожопых, прожженных халявщиков, которые сами себе в суп пластикового таракана подкинут, чтобы по счету не платить.
— Чисто теоретически, самая основная проблема — отсутствие паспорта, — произношу я задумчиво. — Потому что с ним я смогу восстановить и карточки.
— А отец не прикроет тебе их?
— Он прикроет кредитку, это да. — Я насмешливо морщу нос. — Но я вообще и не собиралась её использовать. У меня с лета маются деньги на зарплатной карте, и со стипендиальной я уже два семестра ничего не снимала. На некоторое время мне этих денег должно хватить. А там… Там придумаю что-нибудь.
— Мне б так жить, чтобы не снимать стипендию, — с легкой завистью ворчит Маринка, а я смущенно утыкаюсь носом в чашку. Да, стартовые условия… Они всегда такие разные…
Хотя нужно сказать, что быть дочкой моего отца и учиться на бюджетном месте юрфака мне было непросто. Но папа был категоричен — если я хочу сама решать, куда мне идти учиться — хорошо. Решай, Сонечка. Но никакого внебюджета. Смотри на вещи реально, если тебе не дано — ты в профессии не преуспеешь. И для того чтобы доказать, что мне оно дано, мне приходилось пахать по-конски. Потому что только попадания на бюджет папе было мало. Я должна была учиться на одни пятерки. А на меня еще и смотрели подозрительно, и драли по три шкуры, от обиды, что сдаю экзамены без подкатов, “при таком-то папе”. Легко? А вот нифига не легко! Да и стипендия та была не великая, на самом деле. У Маринки была больше за счет её социальных выплат.
Деньги с меня отец не спрашивал, наверняка предполагал, что я трачу их на какие-то свои нужды, а какие, блин, у меня были нужды, при том, что я к косметике очень равнодушна. Духи и те появлялись только потому, что их дарил мне папа.
— А паспорт-то где? У отца?
— Хуже. У Баринова.
Маринка округляет глаза, типа: "Вот ты попала".
Не поспоришь. Но, оставляя сумку с паспортом и другими моими вещами в номере, я же не собиралась убегать из гостинницы. И подавать на развод сразу же после свадьбы — не собиралась. Тогда — не собиралась.
— Марин, ты мне телефон не дашь позвонить? — Мне на самом деле стремновато делать то, что я собиралась сделать. И все-таки… Оставлять паспорт в заложниках у ситуации мне, наверное, не стоило.
12. Знай своего врага
Номер Баринова я помню наизусть. Увы. Некоторые номера я помню, а иные и не знаю. Интересно, если бы я знала номер Дягилева — осмелилась бы я ему позвонить? Зачем? Да ни зачем. Извиняться за свой побег я бы не стала. Но “спасибо” сказать бы, наверное, не помешало. Он не был обязан мне помогать, но помог.
О том, что я сбежала от Вадима, я жалею, той самой частью души, которой Дягилев пришелся по вкусу. Не знаю, что со мной не так. Душу неясно тревожит смутная тоска на тему “а что было бы, если бы я осталась”?
Я могу представить, как бы оно было, на самом деле. Он бы трахнул меня в своей же машине, и я бы сгорела от стыда, но уже после, только после. А потом это безумие бы наверное продолжилось, если бы Дягилеву оказалось недостаточно одного раза. Нет, это было бы неправильно. Он — враг моего отца. В первую очередь. Во вторую — такой исход был бы слишком поспешным. Мне не свойственно настолько забываться в отношениях с мужчинами. Уважать себя после такого вот легкого согласия я смогла бы вряд ли. И да, он — враг моего отца.
Да, я это все знаю.
Да — повторяю раз за разом.
Это не мешает некой части моей души тихонько поскуливать о том, что ВОТ ТАК мне не кружил голову абсолютно ни один мужчина.
Господи, вот как так-то, а?
Я один раз его видела. Один!
Ну, вот скажите мне, какого хрена я не могу выбросить его из головы? Почему почти что теку, как перевозбужденная сучка от одной только мысли о шершавых ладонях, стискивающих кожу на моей заднице?
Ну, хоть одно объяснение есть? Мне сейчас сгодится самое что ни на есть завалящееся.
У меня нет объяснений. Зато есть тишина, царящая в пустой комнате. Там, в кухне, будто в соседней вселенной, Маринка снова включила чайник и медитирует с планшетом, узнавая, что нового в этом мире.
У моего уха — пропускающий уже третий гудок телефон.
— Да. — Голос Баринова звучит деловито, впрочем, я понимаю почему, все-таки он вроде бы управляющий маминого отеля, хоть она и часто на него ругается. Талантов у него особых нет, но зато есть мама, которая заботливо приставила сыночку к делу.
— Ну, здравствуй, муженек. — Ехидно произношу я. С одной стороны, вроде не мне ехидничать, зачем вызывать агрессию идиота, с другой стороны, сейчас — а что он мне вообще сделает? И он меня ужасно бесит, прям до чертиков, я что, не имею право дать выход собственной злости?
Некоторое время я наслаждаюсь только молчанием с той стороны трубки.
— Соня, это ты? — В тоне Баринова звучит удивление и слегка недовольство.
— Надо же, не все твои извилины каменные. — Едко замечаю я, — да, это я. Угадал. Выпиши себе премию.
На самом деле, я еще не успела осознать, но сейчас слегка начинаю.
У меня от вчерашнего в груди будто огромный ком скатался из негативных эмоций. Тех самых с которыми я до конца не разобралась.
Полгода! Полгода этот мудак за мной ухаживал и изображал из себя романтика. А вчера — даже не соизволил разобраться в ситуации, отвесил мне даже не одну пощечину и собирался устроить мне изнасилование. Групповое. Мужняя жена, обязана терпеть, да?
История, которая по звучанию была будто из Средневековья, где за отсутствие у жены девственности могли сжечь или казнить другой мучительной смертью.
Я даже принципиально сейчас не стала прямо ничего гуглить, чтобы не дай бог не начать оправдываться.
Есть такая хрень как аплазия? Я даже это уже выбросила из головы. Я пробью эту информацию для себя, но перед этим мудилой я оправдываться не буду. В конце концов, я никому никакой целкости не обещала, и не гарантировала что во время первой брачной ночи залью кровью все простыни. Могу. Сережиной кровью я простыню залью с большим удовольствием.
И мне…
Да, мне обидно. До трясучки.
Я вчера, и не только вчера, столь ванильна и наивна была в своих мечтах. Нет, я не ждала чего-то сногсшибательного, искренне считала, что все эти сумасшедшие страсти и “с первого взгляда” — выдумка киношников и авторов всякой любовной литературки. Но… Но, я думала, что вот оно — мое женское счастье. Замуж сейчас выйду, года через два рожу ребенка, и… А получила — по лицу и обещание отдать меня на расправу. Истинно женское счастье, ничего не скажешь.
— Где ты, Соня. — Сипло спрашивает Баринов. — Твой отец хотя бы в курсе, где ты находишься?
Нет, ну вы посмотрите, какая прелесть. Как чудно он включил тон “ничего не было, я ни в чем не виноват и потому — не раскаиваюсь”.
— Ой, Сережа, ты вспомнил, как меня зовут? — Ехидно интересуюсь я, — а то вчера было очень похоже, что ты запамятовал. Дрянь да шлюшка, и никакого воображения.
— Соня, где ты? — Настойчиво повторяет Баринов, — Я твой муж и должен это знать. Я отвечаю за твою безопасность, в конце концов.
Нет, какая прелесть. Он должен знать, он отвечает. Вот вчера речь-то о моей безопасности и велась, ага.
Человек вроде мне «должен», но при этом обходится со мной хуже чем с ковриком для ног. А та же Маринка мне ничего не должна, но помогает. И… Дягилев еще… Тоже не должен.
От одной только мысли о Вадиме сильнее сводит что-то в груди. Вот за что мне это вообще.
— Кстати, раз уж ты вспомнил, что мой муж, что там на счет нашего развода, “дорогой”. — Слова на самом деле вылетают из моих губ раньше, чем я успеваю их обдумать. — Не передумал? А то я же согласна, уговорил.
— Сонь, почему так сложно ответить на простой вопрос? — раздраженно бросает Баринов. — Где ты? Ты же понимаешь, что нам нужно поговорить?
— Нет, не нужно, Сереж. — Я качаю головой, лишь спустя несколько мгновений догоняя, что этого жеста он не увидит. — Я все вчера поняла. Я тебя не устраиваю, ты меня тоже. Разговаривать тут не о чем, кроме того, в какой день мы с тобой сходим до ЗАГСа.
— Сонь, я вчера не был особенно трезв. — Медленно произносит Баринов. — И наговорил тебе много лишнего. Напугал тебя. Мне жаль, правда. Давай встретимся и все обсудим.
Оправдание на самом деле не самое адекватное. А если он переберет в другой раз? И ведь наверняка второго шанса на побег у меня уже не будет, он ведь знает, что я могу, наверняка прикроет эту возможность.
Да и не казался он вчера особенно пьяным, хотя, разумеется, шампанского на свадьбе опустошил не один бокал. А я не пила, в меня не лезло…
Интересно, помогло ли бы его сегодняшнее “мне жаль”, если бы я вчера не сбежала? Оно мне и сейчас-то не особенно помогает. Но сейчас я злая, как фурия, а что было бы — останься я в номере?
— Нет, Сереж, встречаться и обсуждать мы не будем. — Ровно произношу я, пытаясь дышать через нос, чтобы не наорать на Баринова, и не разреветься после этого. — У тебя остались мои вещи, мне они нужны. Больше мне от тебя ничего не нужно. Даже заявление о разводе я смогу подать без тебя. Слава двадцать первому веку.
— Без паспорта? — Насмешливо уточняет Баринов.
Так… Он в курсе. Он уже обшарил мою сумку. Плохо. Очень-очень плохо.
— Ну почему без. — Пытаясь звучать спокойно откликаюсь я. — Я могу подать заявление в полицию и подать на развод с временным удостоверением. Просто это дольше.
Блин, а почему я не сообразила об этом раньше? Хотя, при моем полном отсутствии документов паспорт будут делать больше месяца, и не факт, что банк примет временное удостоверение в качестве документа и согласится восстановить карты по нему. Нет, вроде права не имеют, и можно покачать права, но… Риск отказа все равно был.
И да, слишком поздно я об этом сообразила. Все-таки меньше надо не спать по ночам. Все равно не ощущала себя особенно бодрой.
Ну вот, спросонья придумала глупость — позвонила муженьку. Осталось теперь закруглить этот разговор. Хотя, если он вернет мою сумку — мне было бы гораздо легче. Да и моя зимняя куртка мне сейчас тоже бы не помешала, не знаю, есть ли у Маринки запасной пуховик. Она их отвозила в церкви, как и всякий излишек моего шмотья, отданного ей в распоряжение. Ну, потому что квартира у Маринки не резиновая, да и шкаф тоже, а стилист у меня реально шопоголик, и может даже не три куртки за сезон мне «подобрать».
— Соня, хватит бросаться в крайности. — Недовольно произносит Баринов. — Такое ощущение, что если мы встретимся — я тебя съем.
— Зачем тебе меня есть, когда можно приехать с каким-нибудь дружком и затолкать меня в машину? — Скептично уточняю я. — Можно подумать, я смогу дать тебе особый отпор.
— Сонь, ну ведь как-то же ты предполагаешь, что я верну твои вещи, так? — Устало интересуется Баринов. — Я же не волшебник, телепортировать их не могу.
— Можешь оставить в моем институте на проходной. Я завтра заберу. — Вообще и этот вариант мне не очень нравится. Но там хотя бы люди. И охранник, если что вступится. Наверное.
Баринов с той стороны трубки некоторое время просто молчит, взвешивая предложенный мной вариант.
— Хорошо, Сонь. — Наконец соглашается он и бросает трубку. Честно говоря, я после этого некоторое время еще смотрю на телефон и пытаюсь понять, что вообще происходит.