Чужая жена – за долги
Яся Белая
Роса рассветная
Светлее светлого,
А в ней живет поверье диких трав.
У века каждого
На зверя страшного
Найдется свой однажды волкодав.
Гр. «Мельница»,
«Волкодав»
Глава 1
За соседним столиком слушают музыку. Нелюбимую мной «Мельницу». И, конечно же, надо, чтобы выпало именно это:
… у века каждого
На зверя страшного
Найдётся свой однажды волкодав…
Ненавижу эту песню! «Волкодавом» в дружеской тусовке называют моего мужа, Кирилла Тихомирова. Того, кто испортил мне жизнь…
Сама мысль о нём заставляет меня внутренне сжаться. И хочется закричать: «Выключите! Немедленно выключите!» А ещё – зажать уши и раскачиваться, тихо воя, чтобы заглушить эти слова, которые намертво врастают в мозг, и теперь будут крутиться в голове весь день.
Будь они неладны! Как и тот, из-за кого я разлюбила «Мельницу»…
Пытаюсь отвлечься – несколько секунд безумно таращусь на огненно-рыжую прядь своей соседки по столику. Потом – намытваю свою, золотистую, на палец.
Марта, моя соседка по столику, тоже подпевает, отстукивая ногой такты.
Но ей-то я могу сказать:
– Прекрати!
Она вздрагивает:
– Дарина, ты чего такая дёрганная?
– Ничего, – огрызаюсь я.
Но она всё-таки замолкает, погрузившись в чтение.
Соседи, наконец, расплачиваются и уходят. С ними уходит и ненавистная песня.
Ура! Я снова могу дышать!
…Мы с Мартой уже второй час сидим в кафе. Сидим рядом, но каждая в своём смартфоне. Марта отвечает на комменты, я просматриваю тренды свадебных букетов.
Изредка перебрасываемся незначительными фразами: то Марта зачитает наиболее перловый комментарий, то я перешлю ей по WhatsApp`у фотку букета и спрошу:
– А этот тебе как?
Последний мой вопрос такого плана Марта игнорирует – у неё битва в сети. Подруга – сетевой писатель. И её новый роман «Отданная бандиту за долги троюродного дяди» сейчас стремительно набирает популярность. А на этом этапе никак нельзя допускать даже малейший негатив в обсуждениях.
Поэтому Марта патетично восклицает:
– Всё, сучка! Допрыгалась! Иди в бан!
Улыбаюсь – Марта такая смешная в своём праведном гневе на нерадивого читателя.
– Что хоть пишут-то? – интересуюсь с сочувствием. С показным, но Марте хватает и такого.
– Что герой – моральный урод, тупое быдло, а героиня – бесхребетная безотказная давалка.
Вообще-то я читала начало её опуса и кое в чём с читателем согласна.
– Ну как бы, – говорю, – он её принуждает и насилует. А она тут же в него влюбляется до звёзд в глазах. Не верю!
– Ой, – фыркает она, – много ты понимаешь!
– Да уж по более твоего! – ехидничаю ей в тон. – Я, между прочим, знаю, что такое принуждение. Не фига это неромантично и к любви до гроба не ведёт.
Марта знает, о чём я. Она была подружкой невесты на моей свадьбе.
Поэтому не спорит, а протягивает руку и хлопает меня по ладони:
– Ну-ну, подружка, дыши!
Я вздыхаю пару раз и натянуто улыбаюсь.
– Не кипятись, дорогая, – миролюбиво говорит она. – Это читают, за это платят. Всем пофиг на искалеченные судьбы вроде твоей. Потому что это – книга. Там возможно невозможное.
– Зачем такая книга? – уже почти справившись с возмущением, говорю я. – Чему она учит?
Марта пожимает плечами:
– Ничему. Она просто развлекает. Забей, – и, улыбнувшись, добавляет: – Лучше скажи, как твой бизнес?
И тут мне снова остаётся только вздыхать.
– Бизнес, которого нет, – уныло хмыкаю и принимаюсь размешивать давно остывший кофе. – К.о.Т.э. (Кирилл-отстойный-Тихомиров-эгоист) и тут подсуетился. После того, как у меня магазин схлопнулся – всё время суётся с советами.
Марта сочувственно пожимает мне руку:
– Что на этот раз?
– Говорит, что если я буду хвататься за все подряд заказы, никогда не выработаю свой стиль. Пытаюсь ему объяснить, что стиль и моду диктует заказчик. Если хотят синие крашеные хризантемы – я их ставлю в букет!
– Во-во, – поддакивает Марта, – так и у меня: хотите читать про бандитов и дев, отданных за долги, – читайте!
– К.о.Т.э. утверждает, что тренд нужно создавать. И себя, как бренд, тоже. И тогда покупатель будет идти именно к тебе – за особенным, за качеством.
Марта вздыхает:
– В чём-то твоей К.о.Т.э. прав. Только пока мы будем создавать и добиваться, другие – весьма успешно будут катиться по готовым дорожкам.
– О том и речь, но ему бесполезно объяснять. У Тихомирова только два мнения: своё и неправильное.
– Деспот он у тебя. Ограничивает во всём!
Я хихикаю: вышло прям как в рекламе про «кэшбек порядочный». Но на этом смех и веселье заканчиваются, потому что действительно – деспот, тут я даже не спорю.
– Знаешь, есть категория женщин, которая полагает, что быть женой офицера спецслужб – это так круто! Только ни черта не круто, как и с принуждением! – наклоняюсь к Марте через столик, перехожу на шёпот: – У нас везде эти его «жучки-паучки». Я даже в туалет нормально сходить не могу – так и кажется, что из унитаза какая-нибудь его шпионская гадость вылезет!
Меня душат слёзы. Я срываюсь на крик…
Все, кто видит нас с Кириллом со стороны, завидуют мне! Ах, какой муж! Офицер, герой! На руках носит! Но они не знают, какой он дома – параноик, помешанный на контроле. Типичный «властный герой» с сайта, где Марта публикует свои романы. Те девушки, которые «текут» от таких мужчин, просто никогда не жили с ними под одной крышей. С чего они взяли, что это классно – придёт Он, весь такой большой и сильный, и решит твои проблемы одним махом? Подхватит тебя на руки и потащит в постель любить до гроба? Я и сама могу проблемы решать и ходить в спальню своими ногами. Но кто бы мне позволил? Я же маленькая нежная девочка, которую надо беречь и опекать. Только меня вот забыть спросили – что отец, который мужа навязал, что этот самый навязанный муж – а нужно ли мне, чтобы они меня берегли и опекали?
Мой монолог, вперемешку со слезами и всхлипами, Марта слушает, округлив глаза. У неё дрожат губы. Как бы ни разревелась вместе со мной. Марта – очень чувствительная.
Но мне надо высказаться, выплеснуться, иначе разорвёт.
– Представляешь, как-то выхожу из ванной, а он в моём телефоне ковыряется! Я чуть не с кулаками на него налетела, а он как шикнет на меня: «Не дыши! Детали разлетятся – будешь без телефона» Я ушла на кровать – плакать и дуться. А он ко мне, как ни в чём не бывало: «Потом “спасибо” скажешь. Ты теперь удалённо можешь послать мне сигнал SOS, если что-то случится». Март, ну что может случиться в нашем городе?
Подруга сочувственно кивает.
– Да, дорогая, это крантец. Я бы не выдержала, чесслово. Сбежала бы от него…
Нервно хмыкаю:
– Куда? На Луну? Боюсь, у него и там «следилок» понаставлено.
– Да уж, – соглашается Марта, – попала ты, подруга, в переплёт. В родительский дом не вернуться. Отец твой ведь на его стороне, так?
– Увы, так. Папочка предал меня. Иногда мне кажется, что он зятя для себя выбирал, а не для счастья дочери.
– Бедная ты, Дарька, бедная, – обнимает меня Марта.
А у меня – стынут слёзы, превращаются в наледь.
– Знаешь, – говорю, тупо глядя перед собой, – порой мне хочется, чтобы он погиб на каком-нибудь своём задании, не вернулся с очередной своей секретной миссии. Наверное, это крамольно, но я так устала. Стала бы вдовой – ко мне уже никаких претензий: папину волю выполнила, а дальше – воля судьбы. За то я свободна.
– Ух, как радикально! – говорит Марта.
– Только так. Развод у Тихомирова не предусмотрен – он мне прямо об этом сказал. Единственный вариант: «Пока смерть не разлучит нас». Вот и хочу, чтобы разлучила.
– Подумать только! И это происходит в двадцать первом веке! – почти искренне возмущается Марта. – Но если так, Дарушка, то ты не будешь же против, если я фотки твоего Кира в качестве визуализации своего персонажа использую?
Давлюсь кофе.
– Что ты делаешь?
– Ну…выкладываю фотографии твоего мужа в блоге, чтобы визуализировать образ героя…
К концу фразы Марта заметно сникает, глаза начинают бегать.
– А где ты их берёшь, позволь спросить? – видимо, не зря я уже два года Тихомирова – научилась пугать и говорить со сталью в голосе.
Марта вся подбирается, даже ноги заводит под стул.
– Где, где? У тебя в Instagram, разумеется, – признается честно.
Но я поправляю, вкрадчиво так:
– В закрытом профиле, добавь. Который просматривают только одобренные подписчики! И ты была в их числе, видимо, зря!
– Ну что ты сразу кипишуешь, Дар? Ну, в чём грех-то? Красивого мужика на всеобщее обозрение выложила.
– Не просто красивого мужика, а моего мужа! – вскипаю я.
– Тебя не поймёшь, – обиженно фыркает Марта, – то ты ему смерти желаешь, то его фотки нельзя трогать…
– Мой муж! – возмущаюсь я. – И если я хочу, чтобы он погиб… – на сей раз я уже не так уверено желаю гибели, да и вообще – в груди что-то щемит, когда говорю об этом, – … то это наше с ним дело. Но я точно не хочу, чтобы неизвестные мне тётки фапали на него.
– Ой, так уж и фапали! – не унимается Марта. – Вот если бы ты хоть одну его фоточку топлес выложила… Мммм… – тянет она, прикрывая свои бесстыжие глаза, – думаю, там есть на что посмотреть и пофапать.
– А больше тебе ничего не надо?! – я даже подпрыгиваю на стуле от такой наглости.
Подумать только – и перед этим человеком я изливала душу!
– Надо, – глядя на меня совершенно ангельским взглядом, выдаёт Марта, – фотку, где вы целуетесь. И не так, как на свадьбе… Чмок-чмок… А по-настоящему! Ооо, я представляю это зрелище! Как бы ты не возмущалась своим Кириллом, всё-таки он у тебя – ходячий секс, а вы вместе – мегакрасивая пара: он – такой высокий, знойный брюнет и ты, тоненькая блондинка. Мммм... Прямо хоть сейчас в книгу бери!
Так, кто-то, кажется, совсем берега потерял!
– Может тебе ещё и хоум видео дать, на котором мы любовью занимаемся?! – вкрадчиво интересуюсь я.
Мне кажется, у Марты начинает капать слюна. Глаза загораются, руки дрожат. И она на полном серьёзе спрашивает:
– А что, есть?
Я вспыхиваю:
– Знаешь что, подружка! Ты уже в край обнаглела! Больше я с тобой не общаюсь. Всё.
– Ой-ёй, – ехидничает она, – больно надо! Ищи себе другую дуру, которая будет по два часа слушать, как ты несчастна, хотя муж в тебе души не чает и красив при этом, как голливудовский актёр!
– Да пошла ты! – вскакиваю, хватаю сумочку, кидаю на стол деньги – сумма за три кофе – и поворачиваю к двери.
– Сучка избалованная! – несётся мне вслед.
Я глотаю слёзы и убеждаю себя не плакать из-за того, что моя единственная подруга оказалась той ещё стервой.
Хорошо, вовремя раздаётся звонок. О, заказ! Прямо награда мне за мытарства.
Девушка с приятным голосом сначала хвалит меня, как флориста: «Я в восторге от вашего портфолио!», и добавляет, что хотела бы встретиться и обсудить свадебное оформление.
– Диктуйте адрес, – радостно прошу я, мгновенно забывая о неприятном разговоре с Мартой.
Прижимаю щекой смартфон к плечу, записываю координаты в блокнот.
– Отлично, буду минут через пятнадцать…
Чёрт! Вот как не вовремя машина сломалась, придётся ехать на такси. А я не люблю такси, брезгую, в них кто только не перебыл до меня.
Но выхода нет – на общественном транспорте я не езжу лет с десяти, наверное. Раньше мой папа-генерал давал мне машину с водителем для личных нужд, а когда вышла замуж – Кирилл сразу же подарил мне милейшего зелёного «Жука», модифицированную ретромодель. Лишь в редких случаях в своей жизни мне приходилось передвигаться на такси. На автобусах, трамваях, троллейбусах – только в далёком детстве.
И вот сегодня, как назло, мой «Жучок» зачихал. Пришлось отогнать его на сервис. А оттуда – звонили час назад, сказали, что провозятся ещё пару дней.
Вот и приходится теперь топтаться, ожидая чужую машину.
Таксист – мужчина средних лет приятной наружности – окидывает меня каким-то тревожным взглядом.
– Девушка, вы одна?
– Одна, – удивлённо отвечаю я, усаживаясь на пассажирское сидение и пристёгиваясь. – Я говорила об этом диспетчеру. А что – что-то не так?
– Да нет, – отзывается мужчина, – просто район, куда вы едете, неблагополучный. Вон, всё время в криминальной хронике мелькает. Я бы свою дочку туда одну не пустил даже днём.
Фыркаю. Нашелся ещё один заботливый, будто мне отца и мужа мало. Поэтому сразу отсекаю все попытки покровительствовать надо мной:
– Я разберусь.
Мужчина пожимает плечами.
– Дело ваше… – и трогает машину.
Дальше едем молча. Правда, я тихо злюсь, потому что слова таксиста бросили мне в душу семена сомнения. Для меня такое понятие, как «криминальная хроника» – это из другой вселенной. У меня отец – военный лётчик, муж – сотрудник спецслужб. Мой мир – стабильность, порядок, благополучие. Лишь раз в жизни, на Сейшелах, я столкнулась с укуренными мажорами, но рядом оказался Кирилл, и обидчики быстро разбежались. Не хочу даже думать, что где-то существуют бандиты и криминал. И пусть район неблагополучный, но и там же ведь живут нормальные люди – свадьбы, вон, играют, оформление у дорогого флориста заказывают. Значит, всё не так уж и плохо.
Такой вывод изрядно поднимает мне настроение. Я расплачиваюсь с таксистом, и, почти напевая, ныряю в арку, ведущую в «колодец» пятиэтажек.
Ищу нужный дом. Чёрт, ну почему тут нет номеров? Вот как найти? Уже собираюсь достать телефон и перезвонить невесте, как в арку въезжают два чёрных тонированных джипа. Они становятся так, что перегораживают единственный выход из этого «колодца».
Мне это очень не нравится – когда буду выходить, придётся протискиваться мимо этих машин, полных незнакомых мужчин.
Но ситуация ухудшается ещё больше, потому что двери машин синхронно открываются, и из них вылезают личности весьма неприятные – в чёрных кожаных куртках, большинство – бритоголовые, с татуировками.
Один из них, похожий на гору, поворачивается ко мне, и я едва сдерживаю крик. Даже мне, далёкой от криминального мира, известен этот человек – отец как-то присылал фото со строгими наставлениями держаться подальше, если что.
Вазир Алиев по кличке «Зверь», местный бандит.
И сейчас он идёт прямо на меня, загоняя, как жертву.
Я судорожно оглядываюсь, прикидывая, куда могу кинуться за помощью. Двери во все подъезды закрыты. Везде домофоны. Что делать? Стучать? Кричать? Звать на помощь?
Мозг не может выдать ни одного подходящего варианта, а Зверь всё ближе. Я пячусь, проклиная туфли на каблуках и узкую юбку-карандаш. Всё Кирюшенька, будь он не ладен, со своими загонами: облик должен быть женственным, только юбки и платья, в крайнем случае – деловые брюки. И обувь непременно на каблуке – на них я ему хотя бы до середины груди достаю.
Сумбур в голове не позволяет пока что панике накрыть меня. Отступаю ещё дальше, упираюсь в стену. Всё, тупик, бежать некуда.
А Зверь – совсем рядом. Я даже могу почувствовать жар его тела. И запах – жуткий запах страха и крови.
– Твой муженёк конкретно задолжал, – ухмыляется Зверь, наступая на меня. Такой огромный, страшный.
У меня сердце начинает колотиться в горле. Но даже сквозь нарастающий ужас доходит абсурдность его слов. Мой муж?! Офицер задолжал бандиту? Что за чушь! Бред, абсурд! Я могу сколько угодно ненавидеть Кирилла, но не сомневаюсь в его порядочности.
– Вы ошиблись! – лепечу я, мечтая слиться со стеной. Хочется говорить уверенно и смело, но выходит лишь жалкий писк. – Мой муж не имеет никаких дел с криминалом!
– Ты плохо знаешь своего мужа, – снова ухмыляется Зверь ещё более хищно и зло.
И тут мне нечем крыть – я действительно не знаю своего мужа… Ведь два года назад меня – современную девушку в двадцать первом веке – выдали замуж насильно!
Глава 2 (1)
Зверь продолжает ухмыляться, а я трясусь уже так, что зубы стучат.