Марк меня не ждал, он заспанный и помятый. У него ещё есть проблемы, и он должен много отдыхать, но не делает этого и иногда вырубается. Он милый, но смотрит на меня задрав нос. Без рубашки, и явно рад этому.
— Что нужно?
— Навещаю тебя. Нельзя?
Он просто разворачивается и делает знак рукой, что я могу войти, а потом достаёт вторую чашку для кофе. Он хочет пить со мной кофе. Мило.
Его жесты ленивы, он хочет выглядеть расслабленным и безразличным — это все мне знакомо. Мне кажется, что если прямо сейчас влить в его голову все воспоминания, он тут же сникнет, замкнётся, нахмурится. Хочется рыдать и истерить, вопрошать «Что, блин, я сделала не так?» Неужели я за десять лет своими руками сделала из наглого хищного тигра апатичного домашнего котика?
От этой мысли все внутри холодеет, сбежать бы сейчас, потому что эта иллюстрация моей деятельности просто пугает. Но вместо побега берусь за чашку. Мы любим кофе и умеем его готовить — это семейная фишка, как вино, виски, секс или ссоры по всякой ерунде.
Колонки тихо шуршат, и я делаю звук громче, поднимая плеер. Я помню эту песню «Havana 1957», очень странная, но притягательная. Я сама ее нашла, сама скинула на плеер Марка, и он злился, что я опять накидала туда латиноамериканщины.
— Тебе нравится? — мой вопрос обращает внимание Марка к плееру.
— Да, — он жмёт плечами. — Она правда печальная. Я не помню, ты знаешь языки?
— Ну, я знаю, о чем песня. Нет, столько, сколько ты — я не знаю. — Он кивает, и могу поклясться, его губы чуть изгибаются в ухмылке.
Марк достаёт сахарницу, набирает ложку без горки и тянется к моей чашке, а потом останавливается и качает головой. Я всегда прикрываю чашку рукой чисто инстинктивно, но сейчас не успела, и становится даже интересно, как он поступит. Марк понимает, что что-то не так. Он не спрашивает у меня, он хочет понять сам. Убирает ложку обратно в сахарницу и смотрит на кофе, будто тот может дать ответы на вопросы. А потом пододвигает чашку ко мне. Без сахара. Без моих подсказок. Марк не помнит о моем диабете, но явно действует подсознательно. Я делаю глоток и почти хочу застонать, потому что без Марка никто мне такого кофе не варит, а у меня самой выходит совсем не то.
— Смешно, но она о расставании. Вернее, о его предвкушении, — продолжает он. — И это трагично.
— Как и большинство песен на испанском, — фырчу я и мечтаю, чтобы трек закончился.
— Помнишь, ты очень любила одну песню, а потом оказалось, что она о женщине, которая перевозила в животе наркотики, пакет лопнул и она умерла?
Я замираю с чашкой у самого рта и с сомнением смотрю на Марка.
— Ты это помнишь?
— Да, мы вроде бы ехали на машине, верно?
Я киваю. Мы ехали гулять за город, и я была беременна Соней. Сидела и требовала включить эту песню на испанском, а Марк вдруг стал молоть чепуху про наркоторговлю и район Барранкилья в Колумбии. Я не верила, даже обиделась, решив, что он издевается, а потом с удивлением поняла, что это и правда песня не о любви.
— Верно.
— Ты вроде бы болела.
— Ну, почти, — киваю и усмехаюсь.
К первой беременности мы и правда относились как к болезни. Следующие прошли как по маслу.
— Слушай, поясни мне, ты чего меня за нос водишь? Я когда сюда пришёл в первый раз, думал, что ты та психичка, которая мне ногу отдавила, а потом наболтала родителям, что залетела. Сейчас я понимаю, что это как бы так, но за все эти годы ты стала ещё и моей женой. Так что за концерты тут?
Марк, который выглядит, как мой взрослый муж, говорит, как подросток. Странно и смешно, и я прикрываюсь чашкой, чтобы не выдать улыбку.
— И что не так? Ты расстроился, что я тебе не дала? — я всё-таки смеюсь.
— Я… нет! Блин. Я что, животное? Просто мне показалось или это вчера было вполне обоюдно? А ты сбежала от меня, как от монстра какого-то. Это ненормально.
— Прости.
— И? Что ты тут делаешь? Жена, — он зовёт меня женой с таким сарказмом в голосе, будто вообще в это не верит. Наверняка ему это попросту странно понять. Если бы меня сейчас откатили назад на десяток лет, я бы не поверила, что родила троих детей противному мажору с чёрными, идеально уложенными волосами. — Я, кажется, не очень тебе нравлюсь, — он разводит руками, от чего все его тело приходит в движение. Я цепляюсь взглядом за темный сосок, а на губах Марка немедленно расцветает удовлетворённая улыбка. — Но ты однозначно меня хочешь.
— Я хочу помочь тебе.
— И как? Странный какой-то брак у нас. Муж едва не умер, а жена сидит и лопочет ерунду. А как же броситься на шею? Возрадоваться…
— Что последнее ты помнишь о нас? Расскажи?
— Последнее, что я помню — это сексуальную девицу, которую я искренне захотел вежливо соблазнить и хорошенько трахнуть, а она сбежала. И было это вчера.
— Я сбежала, потому что ты хотел трахнуть хоть какую-то девицу, а не меня. Ты хотел банально мною воспользоваться.
— Тут была только ты! О каких девицах речь?
— Закрыли эту тему. Что последнее ты помнишь до аварии? Расскажи, я хочу понять, на каком месте мы остановились.
— Окей. Как скажешь. Но ты была противной и мерзкой, примерно как сейчас. Приготовься, сейчас тебе будет стыдно.
Я смеюсь, потому что Марк откровенно кривляется, и я не вижу его обиды. Она ушла мгновенно, только непонятно почему. Я порой не могла понять мотивации этого человека и найти объяснений его поступкам. Кажется, сейчас он мне кое-что объяснит. Впервые у меня появился шанс спросить его о чувствах, и я взволнованна от встречи с тем Марком.
— Последнее воспоминание… мы жутко поругались. И до этого было негладко все, но тут просто взрыв мозга. А самое дикое, что за пару минут до этого мы лежали в одной кровати. Это был наш первый секс, твой первый в целом, ну и вроде бы все очень круто. Ты красивая, пи**ец, честно! Я не помню, чтобы у меня была такая девчонка — очень дикая. Ты просто как пороховая бочка была. Не знаю, изменилось ли это сейчас. И вот мы лежим, собираемся встать, чтобы поесть и сходить в душ, ты вся такая милая, а я аж сам не свой — делаю что попало. Смеюсь, потому что все как-то веселит. Хер знает… Я в тот момент был в диком ажиотаже, никогда не оказывался в такой ситуации. Ты оказалась не сумасшедшей, не чокнутой неформалкой, а милой и ранимой. И я не хотел выставить тебя за дверь, уйти и не перезвонить или вроде того. Я не мудак, но вполне мог расстаться после первого секса, особенно если до него не обещал любви до гроба, а тут было ощущение, что это ТЫ опрокинула МЕНЯ. Если честно, не знаю, помнишь ли ты, но я тогда был просто сошедший с ума. Ты прям ну… не умею описывать это словами. Крутая. Я как будто выиграл джек-пот. И тут ты вспоминаешь, что мы вроде как не предохранялись. И у тебя начинается лютая истерика, я просто не знал что делать. Ты накинулась на меня, я пытался как-то тебя успокоить, но на каждую мою попытку ты ещё больше взрывалась. Дичь. Ну все же обошлось, я прав?
Глава 12. Верните мой 2008-й
Не прав. Ты, Марк, вообще не прав.
Я действительно кричала, и действительно была до чертиков напугана. Это и правда случилось в то наше первое утро, когда я отдала тебе себя и даже не усомнилась ни на секунду. Вопрос контрацепции не поднимался, и в голову мне это пришло, только когда пошла в душ и замерла, понимая, что вся выпачкана, и это, блин, твоих рук дело.
— Ты что… не предохранялся?
Я вылетела из душа, так и не смыв с себя следы преступления, и уставилась на тебя. Ты уставился в ответ, явно не понимая, в чем проблема. Только что передо мной стоял самый счастливый парень на свете, и вот он уже растерялся, как школьник.
— Блин, — наконец, протянул ты и хлопнул себя по лбу.
Хлопнул. По лбу.
Да, определенно, лучшая реакция из возможных на новость о том, что ты заправил своей девчонке полный бак. Меня чуть не вывернуло от отвращения. Я «очень сильно в теории» понимала, что делать дальше. Будь близка с мамой — точно бы пошла к ней и спросила, а она бы посоветовала таблетку «Постинора» или типа того. Доверяй я тебе чуть больше, и мы неприметно бы загуглили всё, нашли методы экстренной контрацепции и решили проблему. Но я, увы, начала собирать вещи на выход.
— Стой! Стой, прости! Я слишком… увлёкся.
— Да, я заметила! — мой рык был почти львиным, и ты отступил.
— Не будь дурой, давай спокойно…
— Хрена с два!
Ты снова отступил. Поделом.
— Неля! Это наша общая…
— Ничего подобного!
Перепалка продолжалась недолго, ты просто вышел из себя, а потом первым вышел из квартиры, бросив дополнительный комплект ключей на пол в прихожей.
— Истеричка. Закроешь за собой квартиру, когда свалишь.
— Ключи оставить под ковриком?
— Себе оставь! С тебя станется попасть в передрягу! Пригодится.
И ушёл.
Я сидела и смотрела на ключи, а сердце колотилось от ужаса и нервов. Я до чертиков боялась, что произошедшее навсегда изменит мою жизнь, и хотела от этого избавиться. Хотела, как в Гарри Поттере — достать палочку и убрать это из себя, вернуть все как было, очиститься.
Мне было восемнадцать, и крутой парень всего пару часов назад лишил меня девственности. Это не было отвратно и мерзко, в стиле тех историй, что обсасывались в школе. Меня не увезли на дачу и не трахнули пьяную, как мою одноклассницу Олю. Не соблазнил в какой-то подворотне «восточный» мужчина, как Ленку. Не принудил к сексу взрослый ревнивый парень за то, что пошла без него на дискотеку, как ту же Звягинцеву — её историю обсуждали дольше всего. Нет, у меня все было по взрослому, что ли. И даже то, что ты сейчас ушёл, не казалось странным и мерзким. Ушёл, но оставил ключи.
Но мне было погано и страшно. Я будто уже увидела эти чертовы полоски на тесте. И страшно хотела отмотать время вспять.
Ни Оля, ни Ленка, ни Звягинцева не залетели.
Все они рассказывали про презервативы — дешевые, вонявшие бананом. Я навсегда это запомнила — химический запах банана — и связывала его с пошлым и отвратительным. У девчонок не было шума дождя, красивого парня с чёрной челкой, широкой кровати и даже простыни были не у всех. У девчонок были мудаки, исчезнувшие на следующий день. Олин мудак вообще растрепал всем в подробностях, как это было, а она потом неделю рыдала и не ходила в школу.
Мой «мудак» дал мне ключи от своей квартиры.
Но я все равно сбежала.
И куда податься? Стояла на остановке и гадала, на какой автобус сесть. К папе — нельзя. К маме — тем более. Подружек близких нет — все разъехались или успели потеряться за год после выпуска. Брат двоюродный?..
Я достала телефон и набрала Кирюхе.
— Ау? — промычал он.
— Кир, ты в городе?
— Пока да, — лениво протянул он.
— Я приеду?
— Приедешь.
Я отключилась и всхлипнула.
Кир был музыкантом, Кир был крутым парнем. У него были русые кудри и хрипловатый волшебный голос. А ещё я знала, что у него есть дочь и очень странные отношения с очень странной девчонкой, что жила когда-то над квартирой бабули.
Я забежала в его дымную темную квартиру и упала на диван, не здороваясь. Кирюха играл на гитаре и пел что-то сырое, подглядывая то и дело в листочек с текстом и иногда останавливаясь. Он пел по-английски, потому что хотел осесть за границей. Он выглядел круто, и я понимала, что весь свой вычурный стиль создала под стать ему.
— Что такое, крошечка? — усмехнулся Кир, ударяя по струнам и глядя на меня.
У него был очень тёплый взгляд, самый тёплый из тех, что я знала. Весь Кир состоял из света и сильной доброй энергии, он будто был вне этого мира, на отдельной волне.
— Ничего.
Я не могла ему рассказать ничего, я хотела быть идеальной и правильной. Мне было страшно, и я понимала девчонок, которые наворотили дел и никому не признались.
Кир кивал и ударял по струнам, а потом вибрирующе пел по-английски.
— Кир, а как твоя дочь?
— Какой интересный, но глупый вопрос, — улыбнулся он. — Зачем тебе ответ?
— Просто интересно…
— Хорошо, весьма. Все, что я знаю, говорит о том, что это самый счастливый ребёнок на свете, которому не мешают жить. Что с тобой?
Кир пересел ко мне на диван, отложил гитару и стал гладить меня по голове, шевеля и перебирая косы.
— Ничего… — снова.
— Ты влюбилась?
— Какой интересный и глупый вопрос… Ты ужасный отец?
— Я НЕ отец, — его улыбка стала ещё шире. — Я просто люблю женщину, которая родила ребёнка, похожего на меня.
— В каком мире это нормально?
— В моем, — и Кир поцеловал меня в щеку.
А я его так и не поняла, увы.
— Я бы не смогла так, как Ася…
— А я готов жить, как только она захочет. Поймёшь однажды, солнышко. Когда очень-очень полюбишь.
— А если не полюблю?
— Ты так жалобно спрашиваешь, будто УЖЕ полюбила. Ну же, крошечка, улыбнись мне. Слушай, песню спою…
Ася Каверина родила Киру ребёнка, и она жила когда-то этажом выше. Ее квартира была однушкой, как и та, где обитал Кир, между ними можно было передвигаться по пожарной лестнице, а ещё там все было оборудовано под ребёнка и собаку. В просторной однушке когда-то жили пёс Луи, маленькая девочка Лера и красивая черноволосая женщина Ася.
Я открыла балконную дверь и вошла в гостиную, оглядываясь и принюхиваясь. Воздух застоялся и раскалился, вода много лет как перекрыта, в холодильнике стояло древнее подсолнечное масло.
— Ты хочешь тут прятаться от своей любви? — спросил Кир, поднимаясь следом.
— Да, можно?
— Можно.
Я испуганно забилась в диван, чтобы просидеть там следующие пару дней с ноутбуком в руках и мыслями о тебе.
Врач смотрела на меня строго. Врач была старой закалки. Врач посоветовала прийти через пару недель и, гаденько улыбаясь, уверила, что все будет хорошо. А я тогда и подумать не могла, что врачи бывают такими неприятными.
Ты звонил мне снова и снова, а я гипнотизировала телефон и вздыхала. Кир собирался уезжать, квартира Аси Кавериной должна была продаваться, квартира Кира закрыться. Меня никто не прогонял, и казалось, будто брат делает все, чтобы я скорее определилась куда податься.
И вот тогда и встал вопрос: мама или папа. Оба не в состоянии со мной поговорить, оба не ответят на мои вопросы. Нет, старушка-гинеколог меня успокоила, и в тот момент я не переживала, что что-то пойдёт не так. Меня не беспокоили проблемы с “двумя полосками”, хоть я и не была совсем уж безграмотной, меня беспокоили только сердечные дела. Я хотела, чтобы рядом оказался кто-то сильный и мудрый, кто всё за меня решит. Кто пояснит, почему ты такой осёл, кто даст совет и поселит в душе уверенность в завтрашнем дне. Я хотела забыть это лето и приступить к учёбе, забыть тебя, ссору с папенькой — всё это. Хотела смотреть сериалы, пить лимонный сок и есть почти безвкусное бизе. И больше никогда не думать о парнях, как и обещала себе на похоронах брата-которого-нельзя-называть.
Папенькин магазин всегда казался мне настоящим древним ужасом. Ателье было дорогим, и одевались в нем старые богатые люди, которые признавали одежду только на заказ. Эти мужчины и женщины были уверены, что их тела не подходят под общие мерки, а эргономический атлас, составленный ещё в семидесятых, существует в мире каких-то других очень стандартных людей. Папенька сидел на своём троне и с прищуром наблюдал за тем, как портные — исключительно мужчины — снимают мерки. Он с царским видом трогал ткани и кивал. И иногда поглядывал на Маню, сидевшую в «её мастерской» — у Мани была своя швейная машинка и куча обрезков ткани.
— Неля! — взвизгнула Маня, увидев меня, и сорвалась из-за стола, чтобы повиснуть на шее. Это был удивительно нежный ребёнок, и обнимать её было невероятно приятно. Маня будто была готова с ногами забраться на человека, обхватить его, как обезьянка, и прижаться крепко-крепко. — Неля, где ты пропадала? Неля? Ты опять у бабушки? Ты вернёшься? Нель, я скучаю!
— Мария, иди к себе, — папенька вышел, а я вздохнула и подняла на него глаза.
Блудная дочь вернулась. Ругай её, отец.
Папенька смотрел на меня без улыбки и не то чтобы был не рад, нет. Он, скорее, не хотел радоваться. Папенька был готов протянуть ко мне руки, я видела, как он дергается в мою сторону, но… нет. Увы.