Четверо по принуждению
Пролог
Меня зовут Беатрис Прайор. Мне 26 лет. Я — воровка. Что-то вроде современного Робина Гуда: я граблю богатых людей, обманом выманиваю деньги и отправляю их на счета детских домов. Зачем я это делаю? Трудно понять. Наверное, потому, что знаю, что такое нищета и одиночество. Я сама выросла в приюте для беспризорных детей и не понаслышке знаю, каково это, когда ты никому не нужен в этом огромном мире… Я не помню своих родителей, они погибли в автокатастрофе, как мне сказали в приюте. По решению суда меня и определили в приют Святой Лилии. Он находится в Чикаго. Когда мне "стукнуло" 18 лет, мне сообщили, что я должна покинуть место своего обитания. Тогда я была растеряна, потеряна, напугана, одинока. Но мне случайно встретилась одна девушка, Бьянка Честер, старше меня на 5 лет, она-то меня всему и научила: драться, выживать, манипулировать, обращаться с оружием. Она была профессиональной воровкой. Но три года назад она погибла, прямо у меня на глазах. Мы вместе работали с ней, она обольщала очередного миллионера, а я в тот момент "прощупывала" его кредитные карты и банковские счета. Когда он догадался об этом, он "сдал" полиции Бьянку. Когда по решению суда, она попала в колонию строгого режима, я навещала её. Я всегда считала, что она не заслужила пройти через это одна. На что она всегда твердила, что у каждого свой путь жизни. То, что предначертано самим Богом, не в силах изменить никто. Я всегда смеялась над её мыслями. Но я не смогла вытащить её оттуда. И вскоре, я узнала, что в тюрьме произошла потасовка, в которой Бьянку ранили ножом. Рана оказалась смертельной… Вот уже три года я приезжаю в один и тот же день, 5 марта, на кладбище, кладу цветы, прошу прощения и ухожу. Вот и сегодня, 5 марта, я поеду на кладбище к Бьянке, положу букет её любимых орхидей, попрошу прощение за то, что делала и чего не сделала, и уеду домой. И так три года подряд. Может, я и живу неправильно, но я так привыкла. По-другому уже просто не смогу…
Часть 1
Я выхожу из машины и направляюсь в сторону кладбища. Одинокий мёртвый город расположился за пределами города. Ровными рядами расположены могилы, их много. Даже слишком много… Холодный ветер пронизывает до костей, и я теплее кутаюсь в чёрное пальто. Озноб пробирает, но не от холода. Я нахожу знакомую могилу. Приседаю на корточки и провожу рукой по каменной гранитной плите с гравировкой имени: "Бьянка Честер, 1988–2017 гг". Положив на плиту букет белых орхидей, прикрываю глаза. В памяти рисуется её образ: длинные чёрные волосы, карие шоколадные глаза, стройная фигура, живая улыбка, от которой самой хотелось жить… Когда-то у меня был человек, который меня понимал и давал силы, подставлял вовремя плечо и поддерживал. А сейчас я опять одна, как и было до появления Бьянки в моей жизни. И, кажется, что эта пустота навсегда останется в сердце. Никто и ничто не сможет её заполнить. Бьянка, Бьянка… Я вспоминаю нашу жизнь до этого злосчастного миллионера Энрике Торреса… Мы радовались каждому дню, нас было двое в этом огромном мире. Но нам не было страшно: мы знали, что мы есть друг у друга… И когда Торрес понял, что она не простая девка, которая хочет залезть к нему в постель, он без раздумий "сдал" её копам… Суды, адвокаты, заседания… В одно мгновение всё разом навалилось на нас. Кто-то скажет, что мы получили по заслугам. Но одно могу сказать точно: на её месте должна была оказаться я… Бьянка не заслужила такой смерти. Она мне стала родным человеком. Если бы Бог предложил поменяться нам местами, я бы без раздумий согласилась. Когда же я предложила всё свалить на меня, Бьянка наотрез отказалась. Я бы поступила также на её месте. Но я была на своём месте… Бьянка всегда говорила, что у каждого в этой жизни есть предназначение. Её предназначением была я. Я уверена, что моим предназначением была она. Но, видимо, я ошиблась… Тогда, что? Поживём — увидим… Я сижу здесь уже достаточно долго, чтобы понять, что я замёрзла. Последний раз провожу холодной рукой по холодной серой гранитной плите и говорю так тихо, как будто боюсь, что меня услышат, но тут же понимаю, что мертвые не слышат, а рядом нет никого:
— Спасибо за всё… Одинокая горячая слеза катится из глаз и падает на серую плиту рядом с орхидеями. Глубоко вдохнув воздух через ноздри подношу пальцы руки к своим губам, целуя их, и прикасаюсь ими к гранитной плите, как бы целуя её. Я знаю, что там, на небесах, Бьянка почувствует его и улыбнётся… Я поднимаюсь на ноги, запахивая пальто, и иду по ряду из могил к машине. Ветер на ходу развевает мои светлые волосы, застилая обзор глазам. Но я не предпринимаю никаких попыток собрать или убрать волосы от лица. Подхожу к машине, и мой взгляд падает на лобовое стекло. Под одним из дворников лежит какой-то конверт. Обычный белый конверт. Что это? Я не решаюсь прикоснуться к нему. Вместо этого я оглядываюсь по сторонам. Никого. Я одна. Тогда, кто его прицепил сюда? Я достаю руку из кармана чёрного пальто и дрожащей уже от холода рукой достаю конверт из-под дворника. Ни подписи, на адреса. Ничего. Пустой конверт. Я переворачиваю его и открываю. Какой-то вкладыш. Достаю его. Разворачиваю. На синей бумаге на компьютере отпечатано всего несколько предложений: "Уважаемая Беатрис Прайор! Просьба явиться сегодня к восьми часам по этому адресу: Мейнфолд-стрит, 78. Это в ваших же интересах". И всё. Это что, шутка? Я ещё раз оглядываюсь в поисках того, кто мог его подложить. Никого. Я хмурю брови. Что за бред? Но в душе появляется какое-то странное предчувствие. Ни страх, ни испуг… Интерес… Что всё это значит? В смятении я кладу конверт в карман и открываю дверь машины. Сажусь в машину и тяжело вздыхаю: странно всё это… Прикрываю глаза. Может, показалось? Опять открываю их и дотрагиваюсь до кармана. Шелест бумаги подтверждает мои мысли об обратном: не показалось. Конверт там, куда я его засунула. Завожу двигатель и трогаюсь с места. Последний раз бросив взгляд в зеркало заднего вида в поисках того, кто мог подложить эту бумажку мне, никого не замечаю и резко нажимаю педаль газа в пол. Машина ускоряется в считанные секунды, унося меня обратно в город от этого места. От Бьянки. От прошлого. В настоящее. В будущее. В пустое будущее…
Часть 2
Открываю дверь и захожу в квартиру. Большое светлое жилище встречает меня робким молчанием. Прохожу на кухню и открываю холодильник. Вчерашняя коробка с китайской лапшой одиноко ждёт меня. Достаю её и вилку. Прохожу в гостиную, по пути наматывая лапшу на вилку. Отправляю всё в рот. Да уж… Вчерашняя лапша — гадость. Беру в руку пульт и включаю телевизор.
— Как сообщили сегодня источники, был ограблен известный бизнесмен Карен Вудстоун. Как стало известно, драгоценности общей стоимостью в два миллиона долларов, пропали из сейфа в загородном особняке бизнесмена сегодня ночью…
— Комментировать происходящее Вудстоун отказался, — заканчиваю я за диктора сводку новостей.
— Комментировать происходящее Карен Вудстоун отказался, — повторяет за мной диктор.
Я самодовольно ухмыляюсь: как всё предсказуемо. Ничего, Вудстоун не обеднеет на два миллиона, ещё наворует себе… А вот детям из приюта они пригодятся. Подхожу к столу, на котором лежат драгоценности в бархатной коробке: колье с бриллиантами, браслеты, кольца, серьги… Красота! Работа выполнена чисто, потому я даже не переживаю о том, что меня могут поймать. Нужно принять душ. Снимаю пальто и кидаю его на спинку стула. Моё внимание привлекает выпавший из кармана белый конверт. Ах, да… Я ж ещё не решила, посетить мне этого анонима или нет. Посмотрим… Если будет настроение… Захожу в ванную. Скидываю свитер и джинсы. Открываю дверь кабинки и захожу во внутрь. Включаю горячую воду. Струя быстро обволакивает всё тело, волосы. Прикрыв глаза, стою так долго, уперевшись руками в стену. Голова в этот момент пустая. В последнее время люблю такое состояние. Открываю дверь душевой кабинки и выпускаю наружу клубы пара. Обмотавшись полотенцем, подхожу к зеркалу. Запотевшая поверхность чётко отражает состояние души: ничего не разобрать, видно только силуэт, как и у меня — видно только оболочку, внутри всё пусто… Протираю рукой зеркало и всматриваюсь в отражение: длинные светлые волосы, карие глаза, длинный нос, тонкие губы. Ничего примечательного. Выхожу из ванной и шлёпаю босыми ногами по холодному кафелю. Протопав в спальню, открываю шкаф и достаю чёрное платье до колена с квадратным вырезом. Надеваю нижнее бельё и чёрные чулки, платье, собираю волосы в хвост и выхожу из спальни. Беру сумку и куртку. Хватаю со стола конверт и выхожу из квартиры. Смотрю на наручные часы: 18:45. Успею ещё перекусить. Выхожу на улицу. Открываю машину и сажусь за руль. Завожу двигатель и трогаюсь с места. Проехав по улицам вечернего Чикаго, останавливаюсь возле ресторана "Лас-Палас". Здесь вкусно готовят пасту. Выхожу из машины и вхожу во внутрь. Убранство и роскошь поражают воображение. Но я люблю этот ресторан не за роскошь. И даже не за пасту. Посреди зала стоит огромный аквариум с диковинными рыбами. Сидишь, ешь или пьёшь, смотришь на рыбок и успокаиваешься. У них можно многому научиться: спокойствию, безразличию, молчанию, умиротворению. Они — отличные собеседники. Мысленные, конечно. Сажусь за пустой столик и заказываю пасту и чашку кофе. Проглотив свой ужин, выпиваю чашку кофе и плачу по счёту. Выхожу из ресторана и сажусь в машину. Смотрю на время: 19:45. Подъезжаю по указанному адресу в таинственном конверте. Гостиница? Хмм… Открываю бардачок и достаю заветную железку. Холодная сталь обжигает кожу. Чуть раздвинув ноги, цепляю пистолет за край чулок. Чем ближе к коже, тем спокойнее… Я не знаю, что там и кто там, но я знаю, что готова ко всему. Выхожу из машины. Невысокая гостиница приветливо мигает вывеской. Прохожу во внутрь. Посреди холла стоит стойка. Администратор приветливо улыбается мне. И только тут я осознаю, что не знаю, какой номер нужен мне. Что делать?
— Простите, я…
— Добрый вечер! Номер "125", второй этаж, — перебивает меня улыбающаяся девушка. Я смотрю на неё с подозрением, но всё же иду к лифту. Вызвав его, я оглядываюсь по сторонам. Ничего подозрительного или странного. Кабина открывает для меня тяжёлые двери, и я делаю шаг вперёд. Остановившись на втором этаже, двери открываются, и я выхожу в ярко освещённый коридор. Подхожу к двери с железными цифрами "125" и замираю. Не знаю, почему, но опасности я не чувствую, поэтому не достаю пистолет. Решительно берусь за ручку и резко распахиваю дверь…
Часть 3
Из комнаты на меня смотрят два кресла, столик, мягкий диван, большая напольная ваза, шкаф. И больше никого. Странно… Может, я в чём-то ошиблась? Или девушка администратор что-то не так сказала? Постояв в дверях несколько секунд, решаю всё-таки зайти. Тихо закрываю дверь за собой и медленно иду через комнату к окну. Чуть приоткрыв штору, выглядываю: всё как обычно. Машины, прохожие… Странно… И в этот момент дверь открывается. Я замираю на месте. Инстинктивно дёрнувшись за пистолетом, убираю руку в карман, когда вижу перед собой голову растерянного парня. Это ещё что за щегол?! Он упирается в меня растерянным взглядом, но буквально через несколько секунд его растерянность улетучивается, на её месте появляется подозрение. Я молча смотрю на него. Он — на меня. Ни слова не говоря, он проходит в комнату. Я пристально осматриваю его, так же как и он меня. Выше меня на голову, видно, что стройный, подтянутый, карие глаза с интересом бродят по мне, между бровей залегла небольшая складка, что свидетельствует о том, что он не прочь поработать мозгами, коротко стриженные тёмные волосы слегка завиваются. Интересно, что с ним будет, если его не подстригать подольше? "Микрофон" из кудрей? Эта мысль вызывает у меня еле заметную улыбку. Видимо, парень замечает это, потому что его пухлые губы тоже чуть дрогнули в улыбке. Одет он в синюю рубашку и чёрные джинсы, сверху надето короткое пальто тёмно-серого цвета. И только тут я замечаю в его руке знакомый белый конверт… Что всё это значит?
— По приглашению? — спрашивает он меня. От его бархатного голоса внутри всё переворачивается, а уши просто сворачиваются от этого приятного звука. Я ничего не говорю, но достаю из кармана такой же сложенный пополам конверт. — Так, так, так… — тянет он.
— Что? — коротко спрашиваю я.
— Что всё это значит? — тихо спрашивает он, но явно не меня, скорее всего, себя самого.
Я не успеваю ничего ответить, как парень просто пролетает вперёд, чуть не споткнувшись о мягкий диван. И я, и он молниеносно устремляем взгляды на дверь. В дверях стоит девушка, примерно моего возраста, но чуть ниже меня. В красном платье чуть ниже колена и с красной помадой на губах она выглядит ярким пятном на фоне всей комнаты. Её оливковая кожа прекрасно оттеняется цветом платья, что свидетельствует о том, что девушка разбирается в моде и не боится носить вызывающий красный цвет. Её карие, цвета горького шоколада, глаза устремлены на нас обоих. Короткое тёмное каре придаёт ей вид королевы, и она гордо заходит в комнату, закрывая дверь за собой. Я моментально опускаю глаза на её руки и замечаю то, что и ожидала увидеть: такой же безликий конверт, как и у меня, и у этого парня.
— Вы кто? — громко спрашивает она.
— А вы? — вопросом на вопрос отвечает ей парень.
— Я первая спросила. Отвечайте! — строго потребовала она.
— Ну, судя по вашему конверту в руках, вы не ошиблись… — говорю я, приподнимая бровь.
— Я-то не ошиблась, — уверенно отвечает девушка, — я думаю, что, может, вы оба заблудились? Наглая и дерзкая! Такой палец в рот не клади… Не сговариваясь, я и парень показываем ей конверты. — Оу! Вот оно что! Тогда, ладно… — девушка меняет гнев на милость.
Я усмехаюсь, парень лишь качает головой и прикрывает глаза. Мне надоедает стоять, и я подхожу к креслу. Чувство одиночества и инстинкт самосохранения заставляет сесть меня в кресло, нежели на мягкий диван. Девушка следует моему примеру и садится напротив меня. Один парень подходит к окну и облокачивается на стену. Так мы сидим в молчании несколько минут, никто не решается нарушить его. Видно сразу, что каждый из нас продумывает варианты исхода событий. Вдруг дверь распахивается с такой силой, что чуть не слетает с петель. Мы все вздрагиваем. На пороге стоит нечто большое и массивное. Амбал смотрит на нас строгими серыми, практически стальными глазами. И не тревога или опаска в них читается, а простая угроза. Угроза нашим жизням. Ну надо же… Он что, тоже по этому же поводу здесь? Или, может, это он нас собрал тут? Тогда это объясняет угрозу в конверте о том, что можно пожалеть, если не прийти вовремя… Такой руки с ногами переломает не моргнув глазом, ещё и в узел завяжет… Он проходит в комнату и громко закрывает за собой дверь. Проколотая бровь, короткие светлые волосы, татуировка на шее в виде каких-то геометрических фигур… Всё в нём говорит о том, что он самый опасный из всех присутствующих. Чёрная футболка и серая жилетка под стать его глазам, такие же брюки стального цвета. А вот под жилеткой видно кобуру…
— Кто из вас подсунул мне эту писанину? — громко прорычал он, кидая на стол скомканный конверт. Ха! Значит, не он это сделал… Что ж…
— Здесь все такие! — твердо говорит девушка напротив.
И тут случилось невообразимое: амбал как будто только увидел её, начал улыбаться, но получилась не улыбка, а какой-то оскал.
— Девушка, вы очень похожи на мою первую жену! — пробасил он, делая два шага к незнакомке.
— И чем же, если не секрет? — в голосе девушки слышится кокетство.
— Пока ещё не знаю, — отвечает тот, — но надеюсь спросить у вас, как станете ею!
Ого! Шустрый… Малым его не назовёшь, а вот амбал — запросто! Шустрый амбал! Я слышу тихий смешок от окна, где стоит первый парень, и сама невольно ухмыляюсь.
— Такого "подката" я ещё не слышала! — восторгается девушка. — Но, думаю, что ты даже имени моего не запомнишь, так быстро я испарюсь отсюда.
— Не так быстро, Кристина Миллз! — раздаётся за спинами у нас незнакомый голос. Мы все вчетвером оборачиваемся на голос и застываем…
Часть 4
Все, как один, поворачиваем голову. Перед нами стоит мужчина. Никто явно его не знает. Чернокожий, невысокого роста, в тёмно-синем костюме с внимательными чёрными глазами.
— Вас собрали не для того, чтобы вы вот так просто разбежались, — говорит он и обводит каждого из нас глазами.
— А для чего тогда? — спрашиваю я, — на мой вопрос парень у окна смотрит на меня пристально.
— Хороший вопрос, Беатрис Прайор, — откуда он знает наши имена? Полиция? ФБР? Интерпол? Кто он?
— Предлагайте нам, что хотели и давайте разбежимся, — нетерпеливо предлагает девушка Кристина, — у меня ещё дела.
— Вы, наверное, не поняли, что я вам сказал! — строго говорит мужчина. — Я вам объясню. Меня зовут Макс. Я работаю на Правительство. Наша организация сохраняет статус-кво. Мы собрали вас, потому что вы лучшие из лучших в своём деле. И нам нужна ваша помощь. Так же, как и вам…
— Что за бред? — возмущается парень у окна.
— Это не бред, Тобиас Итон, — отвечает Макс.
— Я бы попросил вас не упоминать моего имени, — сквозь зубы говорит Тобиас.
— Тогда, может, лучше Фор? — с иронией спрашивает Макс. — Фор? Что это за странное имя? Как цифра, что ли?
— Откуда вы…
— Я же говорю вам, мистер Итон, что знаю о вас всё. Вплоть до того, какие на вас сегодня трусы и что вы ели на завтрак, — отчеканил Макс.
— Короче! — басит амбал. — Как, кстати, его зовут?
— Как скажете, Эрик, — смиренно соглашается чернокожий, — мы предлагаем вам работу. На нас. В обмен вы живёте на свободе и радуетесь жизни.
Он замолчал. Что, это и всё? Что за чушь?! Я и так жила и радовалась жизни. До него. И после него буду. Коммерсант недоделанный…