Приказ – и я его выполняю.
Тот свитер в прозрачном пакете, хранящий слабый его аромат, становится жалким по сравнению с обрушившейся реальностью.
Острый аромат пряностей. Его пота, его мыла. Насыщенный. Съедобный. Я сжимаю зубы, желая попробовать его, желая наполниться каждой малюсенькой его частицей, которая когда-то меня касалась. В аромате хранятся его молекулы, и я могу вобрать их в себя, если буду дышать глубоко. Я могу изменить свою биохимию, лишь делая вдохи.
Он смеется. Горьким, неискренним звуком.
Этот смех. Мне знаком вежливый смех, который он дарит людям на общественных мероприятиях, его небрежный смех, нервный смех, настоящий смех. Тот, который доносится из глубин его души, которую я когда-то считала своей.
Но она таковой не являлась.
Потому что этот смех мне незнаком.
- Ностальгия замучила, котенок? Как и меня сейчас? Или она мучала бы меня, не пропахни ты пепельницей?
Смесь из используемых им старых кличек и оскорблений заставляет меня выпрямиться. Я через силу расслабляю челюсть, пытаясь унять неустанную пульсацию в глазах.
- Чего ты хочешь? Для чего я здесь понадобилась?
- Нам надо покончить с этим, моя Белль. Нам нужно завершить все. Довести до ума. И жить дальше. Ты хочешь подписанные документы. Ты хочешь свободу. Я хочу тебе ее дать.
Но я не хочу. Я правда ничего из этого не хочу. Я хочу лишь стать хорошей, стать лучше, иметь возможность измениться. Или чтобы изменился он. Но это… это перспектива, похожая на туннель Вайла Э. Койота. Нарисованная фальшивка, где я бы искала выход, но влетела бы только в бескрайнюю гору. Бесполезно.
Измениться невозможно. Я та, кто я есть. И он тот, кто есть, и удерживать его в клетке неправильно. Ему не суждено быть одомашненным. Он создан для дикой прерии. Дикая прерия создана для него. Она видна в его губах, в его широких плечах и пронизывающем взгляде. В его позе, в его песнях. Даже в его аромате, который до сих пор с опьяняющей, необъятной живостью, с кружащимися в нем феромонами, сдавливает мой мозг. Как аромат девясила, стоящего в сосуде.
Я поднимаю подбородок. Очень свойственный жест для меня, папиной дочки, невообразимое упрямство которой сопутствуется постукивающей ногой и решительным взглядом. Он всегда говаривал мне: «Будь смелой, принцесса. Папа не всегда будет рядом, чтобы постоять за тебя».
Он думает о том же. Я понимаю это по его лицу. Слышу эхо в своем сознании, превращающееся в действительность, пока он говорит, и слово льется мягким мурлыкающим акцентом:
- Будь смелой, принцесса…
- Не говори мне этого.
Он переступает с ноги на ногу, вытаскивая из заднего кармана пачку свернутых бумаг. Копии наших документов по бракоразводному процессу.
- Я не могу подписать их. Не могу, пока не прояснится ситуация. Видишь ли, моя Белль, тут говорится… - Он открывает их, просматривая слова, ведя пальцем по строкам и громко зачитывая: - Расторжение брака по вине. Измена, моя Белль. Которую ты не совершала.
Не совершала. Но дело не в этом.
Я чувствую, как стягивается скальп. Как встают волосы дыбом. Лучше прояснить все сразу.
- Откуда ты узнал?
Медленное движение.
Его руки.
По его волосам.
Ожесточение, отчаяние и грация, с которыми он проделывает все. Абсолютно все.
- Я виделся с ним несколько месяцев назад. Я провел с ним очную ставку. В тот вечер я не был твоим кротким поэтом. Несмотря на твое представление обо мне, я мужчина.
Лишенная дара речи, я качаю головой. Мое представление о нем. Его представление о моем представлении о нем. Оба ошибочны. Я не думала, что он проведет очную ставку с Эмметом, но не из-за кротости. Хотя, может, и из-за нее тоже. Я никогда не видела, чтобы Эдвард демонстрировал переизбыток тестостерона – вспышку агрессии или враждебности.
Он кивком отвечает на мой жест. И обвинением – колким, подчеркнутым и жестоким.
- Ты изменила меня.
Его взгляд темный, скрытый и пристальный. Его губы приподнимаются, демонстрируя зубы, демонстрируя его битву.
- Теперь я ненавижу. Слышишь, моя Белль? Ненавижу. По крайней мере, так ликвиднее.
Он имеет в виду свою музыку. Раньше, когда он писал в нашем доме, она была иной, полная громкой поэзии и мелодичности. Теперь она изменилась. Теперь это боль раненого животного, рыдающего от попадания в ловушку. Крик раненого человека. Свобода тоже может стать клеткой.
- Теперь ты пишешь лучше. Твоя музыка сквозит натуральными эмоциями.
Он сутулится, наклоняется, чтобы посмотреть мне прямо в глаза.
- А мне плевать. На качество моей музыки. И на твое мнение о ней.
Он отступает, и облако его аромата оставляет меня наряду с ним.
Несмотря на рану, открывшуюся на сердце, говорю:
- Пока. У тебя не было…
- Не смей, моя Белль! Черт возьми, не смей!
Его руки сжаты в кулаки. Мои тоже. Но именно его слова похожи на удары.
- Не смей брать на себя ответственность за мой успех. Не смей заявлять на него права, говоря, что стала причиной моих страданий.
- Я лишь имела в виду, что…
- Я прекрасно понимаю, что ты имела в виду, жена.
Я вздрагиваю. Удар этого слова приносит самую острейшую боль, и сердитая гримаса на его лице исчезает.
Он трет ладонью глаза, рот, рука задерживается на подбородке, и я отмечаю то, что отражает мое неизменное отчаяние.
Разве его жизнь не стала лучше?
- Что же нам делать с нашим браком? – сквозь пальцы говорит он.
Я – сама кротость, мой голос – шепот, устремленный к полу.
- Покончим с ним?
Искра в его глазах вспыхивает пламенем, и он отвечает мне таким же шепотом:
- Ты… за все годы разлуки… ты… со сколькими мужчинами ты трахалась?
Мои щеки румянцем отвечают пламени в его глазах. Жар заставляет меня закрыть глаза, пока я пытаюсь дышать, пытаюсь подобрать правильный ответ. Но его не существует.
Ноль означает, что моего адюльтера не бывало. Число большее – ложь, и я сомневаюсь, что могу ее придерживаться.
- Я потеряла им счет, - с трудом отвечаю я.
Он смеется. Снова холодно и неестественно.
- Трудно считать до нуля, верно?
Открыв глаза, взглядом порицаю его. Его ответная улыбка снисходительная, незнакомая.
- Ох, я знал. Ты гребаная лгунья, Белль.
- А ты?
- Что я?
- Сколько… сколько… - Я обгрызаю губы. Не хочу спрашивать. И не думаю, что хочу знать.
Его лицо холодное, а когда он заговаривает, то смотрит так, словно сам не может поверить в сказанное. Его голова чуть покачивается, а лоб морщится от гнева.
- Со многими.
Боль у меня в груди, наверное, такая же, какая бывает при сердечном приступе. Я обнимаю себя руками, стараясь держаться. Я знала, но не верила.
- Потерял счет, да? – мой голос дрожит, как и все внутри меня, как и мир под моими ногами. Как моя реальность. Трясется.
Он отстраняется от меня. Хотелось бы думать, что на его лице – сожаление. Ожидая его слов или хотя бы намека, я продолжаю:
- Зачем?
Как будто он не знает сам. Он спрашивает так, точно ему нужен мой ответ.
- Если верить твоим словам, я не делала этого.
- Признайся уж наконец. Почему ты позволила мне поверить в твою неверность? Почему ты до сих пор врешь?
Наши взгляды встречаются, и мой удерживает его.
- Я люблю тебя, Белль, но ненавижу свою жизнь.
Стены комнаты откидывают мои слова рикошетом ко мне. Эхо его слов – он должен помнить их. Они до сих пор стучат и крутятся у меня в голове.
Я люблю тебя, Белль. Но ненавижу свою жизнь.
Он отшатывается назад, лицо серьезное, но печальное, голос опустошенный.
- Теперь я ненавижу все. Включая тебя. У меня даже этого больше нет.
Внутри все переворачивается, и я решаю, что пора покончить с этим. Ничто не кончено. Ничто нельзя простить и решить. Я выпрямляюсь и делаю несколько глотков воздуха. Я должна выбраться отсюда до того, как сойду с ума. До того, как стану горевать обо всем содеянном и потерянном. Мне нужно выпить бокал или четыре.
Я прочищаю горло, собираясь оповестить его, что ухожу. Он понимающе смотрит на меня, отворачивается, вытаскивает стаканы из небольших полиэтиленовых пакетов и достает из мини-бара ликер. Ставит бутылки и стаканы передо мной, и я тут же откручиваю крышки от бутылок с водкой и наливаю их в один стакан.
Осушаю четырьмя глотками, пока он начинает потягивать что-то, похожее на «Джеймсон». Он пьет так, как будто пьет с рождения. Глаза слезятся от жесткости водки и ее остаточного тления во рту.
- Лучше? – спрашивает он поверх стакана.
- Ничуть.
Он допивает все большим глотком и ставит пустой стакан рядом с моим, остекленевшими глазами осматривая меня, пока накал вкуса не оставляет медленно его лицо.
- Тогда мы поступим так.
А затем он предлагает нечто безумное, нечто, на что я соглашаюсь.
До квартиры я добираюсь на лифте, а не по лестнице. Мои ноги подкашиваются под тяжестью ночи, и я прислоняюсь к помятой металлической панели, не представляя, как выдержу следующие двадцать четыре часа.
На таблетках, небось.
А свелось все у нас вот к чему:
Он подпишет документы о разводе, когда удостоверится в моей измене. Так все будет по закону, заявил он, как тому и должно быть. Слов моих – недостаточно. Нужны доказательства.
Откровенно говоря, я просто хочу, чтобы ты трахнулась с другим. Вот и все, что он сказал.
Будет еще пункт про деньги. Компенсация, своего рода. И больше он никогда не желает обо мне слышать.
Я плеснула еще водки.
- Так ты будешь смотреть? – наконец-таки спросила его я.
Он сложил пальцы пистолетом и указал на меня, подтверждая.
Мне бы стоило спросить у него: «почему?». А я спросила: «С кем?».
- На мой выбор.
- Могу ли я дойти до оргазма? – Еще один глупейший вопрос. Но мозг отказывался включаться.
- Мне все равно.
- Где?
- Здесь.
На его лице ни тени эмоций. Я изучаю его в попытке понять хоть каплю того, что вертится у него в голове. Но в мыслях только одно: сумасшествие. Словно он хочет доказать себе что-то. А может, мне.
И тогда я задала главный вопрос:
- Почему?
Но в ответ он лишь пожал плечами так, будто само это движение было для него болезненным.
- У меня есть причины.
Я заметила, что в этом нет никакого смысла, а он заявил, что оный ему и не нужен.
И затем я согласилась коротким «ладно».
***
Он находит меня в конце смены. Высокий мужчина в темном костюме, со стянутыми в хвост светло-русыми волосами. Не произнося ни слова, кладет карту-ключ на мой поднос вместе с салфеткой. Не могу отвести взгляда от номера комнаты, написанного почерком, что я прекрасно знаю; я смотрю, а наклонные линии размываются.
Вглядываюсь в голубые усмехающиеся глаза, хотя выражение его лица – деловая учтивость. Может, он замечает мою панику, поскольку ухмылка его исчезает, и он одаривает меня небольшой милой улыбкой.
- Я тоже нервничаю, - говор его зажатый; не ирландский, как у моего мужа. Может, валлийский. Он протягивает мне руку.
- Джеймс.
Я смотрю на нее, потом – на него, прежде чем перенести поднос на одну руку, чтобы пожать ее.
- Белла.
Он кивает.
- Я знаю.
- Что он… что он тебе сказал? Заплатил, да?
Губы его сжимаются, и он качает головой, точно ответы на эти вопросы – тайна, кою он не собирается обнародовать.
- Скажи хотя бы, откуда ты его знаешь?
Он вновь улыбается, и я вижу проясняющуюся с одной стороны ямочку.
- Тех-менеджер я.
- А, - я правда не знаю, что еще сказать. Он, кажется, понимает. Склоняет голову в мою сторону, снимая воображаемую шляпу, и уходит.
Я смотрю ему вслед, наблюдая, как он удаляется, держа небрежно одну руку в заднем кармане джинсов. Он растворяется в толпе, но я знаю, что увижу его снова через тридцать минут и тридцать этажей.
После смены я переодеваюсь в джинсы и футболку, нахожу Гарретта в баре, заказываю тройную водку с мартини и зажмуриваю глаза от обжигающих ощущений. Пока еду, вытаскиваю из кармана «Ксанакс» [1] и глотаю, не запивая.
Неужели я собираюсь это сделать?
Да. Собираюсь.
У меня свои причины. Глупые, но все-таки причины. Не беря в расчет деньги и подпись.
Может, я ошибаюсь, но все это походит на блеф.
Видно, что у Эдварда денег как грязи, гнева в избытке и месть застилает глаза. Но все-таки это – не он. Это – не его способы.
Ты изменила меня.
Я перетаптываюсь с ноги на ногу. Разглядываю свое расплывчатое отражение на медной панели под приглушенным освещением. Сама бледная, губы же розовые и выделяются, точно кровь на бумаге.
Неужели я собираюсь это сделать?
Лифт звенит, и сердце ухает вниз. Дверцы разъезжаются с шумом, я же не двигаюсь. Спирали ковра все те же, хоть я и приминаю их одной ногой.
- Будь смелой, принцесса.
Я пролетаю через коридор прямо к номеру, размахивая ключ-картой как хвостовиком [2]. Провожу через слот, наблюдая, как загорается зеленый свет, и толкаю дверь.
Там тихо и мирно, и внезапно появляется такое чувство, что я очутилась в яме отчаяния. Вместо альбиноса, встретившегося со мной и убедившегося, что я здорова и способна перенести животный трах, тут в ряд на мраморной полке стоят крошечные бутылки ликеров.
- Это будет изощренная пытка, ко всему прочему.
Лед стукается о стекло, и я обнаруживаю Эдварда в углу, где он сидит в неудобном на вид кресле цвета горчицы, наклонившись и опершись локтями о колени. Он переводит взгляд от бокала в руке ко мне, сокрушенный, но наконец-то с толикой улыбки, которую раньше я всегда обнаруживала. Его же волосы предают его. Как это и всегда было. Он проводил по ним пальцами.
Я просто смотрю на него, а он смотрит на меня, чуть покручивая жидкость в бокале, отчего позвякивания льда нарушают тишину. Дзынь, дзынь, дзынь. Холодные всплески выпивки.
Я должна уйти. Мысль отчетливая, громкая, и, чтобы заглушить ее, я откручиваю пробку миниатюрной бутылки, не знаю чего, ибо слепо беру первую попавшуюся. Вкус приходит после обжигающих ощущений.
Текила. Фу. Произношу я вслух.
Украдкой бросаю на него взгляд и сглатываю.
- А… где… ну, ты знаешь, где этот Джеймс? - Я пожимаю плечами, чувствуя, как эйфория от спиртного пробирается в голову.
- Придет.
Я фыркаю. Безо всякой скромности. «Ксанакс» дарит расслабленность мышцам сейчас. Конечности мои не напряжены, а я отношусь ко всему по большей мере так: будь что будет.
Прислоняюсь к стене и чуть откидываю голову назад, вглядываясь в потолок. Миллионы мыслей, что желают быть высказанными, взрываются в голове. Туманные, бесполезные, потому как я не собираюсь оглашать ни одну из них.
Разносится сигнал – звук, от которого сердце перестает биться, звук, от которого все воздействие «Ксанакса» сходит на нет, и я наблюдаю, как дверь распахивается вовнутрь. Джеймс проходит, его притягательность, что была на этаже казино, улетучивается, уступая место чванству и ослабленному галстуку. На кой он его носит, я не знаю. Может, чувствует так себя больше похожим на героя-любовника.
От этого я ощущаю себя еще большей шлюхой.
Он обходит полку с ликерами, браво делая три шага по направлению к чертовому спальному месту и останавливаясь предо мной. Мне знаком этот взгляд. Он подавляющий. Это неизбежный взгляд убийцы, ленивая полуулыбка… заявляющая, что не успеет и двадцати минут пройти, как он возьмет мою крепость штурмом и разграбит мой сарай. Или то, в чем больше надобности.
Понадеемся, что через тридцать минут с этим будет покончено. Мне просто нужно пережить тридцать этих долбанных минут. Я смогу. Думаю, что смогу.
Моргаю. Веки точно свинцовые, разлепить их почти невозможно. А когда же мне это удается, мир остается все тем же, каким я его и видела.
- Выпьешь? – Эдвард строит из себя хозяина. Мне кажется это несколько забавным, учитывая стечение обстоятельств.
Не изволите ли коктейльчика, прежде чем трахнуть мою жену?