========== Эскиз ==========
С самого начала я просто стремилась к своей мечте.
С самого начала я просто шагала вперед. И плевать было на мнение окружающих, даже плевать на мнение родных!
И чего я добилась?… Моей мечты мне оказалось мало.
Я снова встала слишком рано и вышла на кухню. Яичница с беконом и крепкий кофе. У меня в доме всего одна кружка, я не люблю гостей. Так привычно вдыхать этот запах, привычно обжигаться о горячий напиток, а после, не обращая внимания на боль, делать большой глоток.
Так я просыпаюсь каждое утро.
Каждое утро я делаю себе соленую яичницу из одного яйца и двух кусочков бекона, обжигаюсь о горячую кружку кофе, ставлю в раковину тарелку.
Каждый день я встаю в шесть утра.
Теперь иду в комнату, задеваю ногой мольберт, тихо неприлично ругаюсь. Мою комнату в большой квартире заливает яркий солнечный свет. Уже встало солнце?
Сдергиваю с кровати одеяло, кидаю на пол, спокойно иду к шкафу. На моей кровати лежит очередной парнишка.
- Что за…
- Доброе утро, дорогой, завтраком не кормлю, кофе не предлагаю. Как соберешься - закрой дверь и положи ключ под коврик.
Парень удивленно пялится на то, как я надеваю узкую черную юбку, как застегиваю на себе кожаную жилетку.
- О, ты же не думал, что у нас все серьезно?
Он мотает головой, все так же удивлен. А парень милый. Смазливое личико, красивые глаза, тело неплохое. И голос неплохой. Классный парень. Меня от таких тошнит.
Не дожидаясь ответа, выхожу в коридор, надеваю гады и выхожу из квартиры, захлопнув за собой дверь.
Иногда мне страшно. Во что превратилась та милая блондиночка, которой я была? Но наверное, такое случается со всеми людьми, что добрались до своей мечты. Лучше бы я этого не делала…
Но ведь я не могла по-другому. Что меня сделало такой? Преданность. Поверьте, преданность губит людей. Лучше ничего не чувствовать.
Деньги забыла дома, поэтому радуюсь, что еще вчера заполнила бензобак и не придется никуда заезжать. Сажусь на свой мотоцикл. Сразу в голову лезут слова мамы и бабушки “Ты что, суицидница?!”.
О нет, я не хочу умирать. И только по этому я все еще жива.
Все люди вокруг, вся это толпа… что вы делаете, когда идете на работу, на учебу, по делам? Вглядываетесь ли вы в лица людей? Хах, мне без разницы. Я смотрю не на лица, я смотрю на их шеи.
Да, я вглядываюсь не в чьи-то глаза, я пытаюсь зацепить взглядом шеи, разглядеть под волосами что-то… Глупо? О, я так не думаю.
Как появляется мечта? Кто-то находит ее в самом себе, кто-то слушает других. Кто-то с самого рождения знает, чего хочет добиться от жизни. Я тоже думала, что у меня есть мечта. Я изрисовывала листок за листом, покупала краски и кисти, убивая в художественном магазине всю свою маленькую зарплату, которую способна была заработать девочка-подросток. Я думала, что знаю, чего хочу. Вот только никогда не задумывалась, что мои мысли слишком размыты.
Но знаете, я определилась. Я пришла к мечте.
Должно быть, вы думаете, что такие люди, как я, не умеют любить? А я до сих пор предана человеку, чьего имени не знаю. Ни имени, не помню даже внешности, у меня нет ничего от того человека, который однажды поддержал меня. Похвалил, обнял, сказал, что я добьюсь всего, чего хочу, если буду стремиться. И я помню только запах его одеколона, когда он меня обнял, и помню, как он, улыбнувшись, попросил что-нибудь написать ему на память. И я написала. На его шее, у корней волос короткую надпись: «Дарю тебе свой мир». И все. Я не помню больше ничего. Но уже пять лет я пристально всматриваюсь в прохожих, смотрю на их шеи. А ведь свой мир я и вправду подарила ему. Преданность, бессердечная сволочь, что ты забыла в моем теле и моей голове? И почему я продолжаю не вглядываться в лица людей?! Ведь надпись давно стерлась.
Во что я превратилась, дойдя до своей мечты?
А вот, кстати, и она. Я паркую у нее свой мотоцикл.
Спрятав ключи в карман жилета, я открываю дверь в небольшой салон, кидаю сумку на стоящий под окном диванчик.
- Опоздала, - ленивый и безразличный голос менеджера.
- Не указывай, уволю, - буркнула в ответ.
На меня взглянули усталые карие глаза обычной девушки. Обычной внутри, но не внешне. Крашеные, короткие волосы, пирсинг, забитые татуировками руки. Она хмыкает, пожимает плечами. Знает, что я без нее не справлюсь с бумажками.
В салоне уже играет музыка, моя любимая группа. Молча достаю из сумки папку, из папки сложенный в несколько раз лист. Это даже не А1. Узкий и длинный. Эскиз.
- Скоро придет?
Моя менеджер смотрит на часы, кивает.
- Пять минут.
Опять не отвечаю, качаю головой в такт любимой музыке, сажусь на мягкий табурет, закидываю ногу на ногу. Голова гудит.
Достаю из стоящего рядом шкафчика машинку, ампулы с краской, разглаживаю лист с эскизом на кресле перед собой и жду клиента.
Я - татуировщик.
Я добралась до своей мечты.
Пять минут проходят в полной тишине. Он появляется ровно через пять минут. Пунктуальный, зараза. В мой салон входит парень. Высокий, красивый. Денег много, раз замахнулся на целый рукав. Ненавижу его с прошлой недели. Как и каждого, кто заходит сюда с полным кошельком денег и желанием выделяться из серой толпы. Особенно мне неприятны богатенькие малолетки, которые просят набить им какой-нибудь иероглиф. Я тогда бессовестно лезу в гугл-переводчик, пишу слово, целиком и полностью выражающее то, что я думаю о таких людях и рисую. Удачи в Китае, малышка, вот, что они слышат от меня каждый раз.
Парень улыбается, разваливается в кресле, сняв рубашку. Незаконченный рукав, за который сегодня он отвалит мне пятьдесят штук.
На его вопросы отвечаю односложно, лишь для приличия натягивая на лицо улыбку. Заканчиваю работу к вечеру. Получаю от парня клочок бумажки с его номером и обворожительную улыбку. Бесит, но красивый.
- Еще один, - кивает мне менеджер, протягивает листок.
Лист, на котором записаны все желания клиента по поводу рукава. Отлично, еще полсотни мне в карман и еще одна бессонная ночь.
Я возвращаюсь домой без музыки. Слышу только шум мотора. Лениво поднимаюсь на седьмой этаж, достаю из-под коврика ключи, открываю дверь и, кинув вещи, сажусь за стол с карандашом в руке.
От моих эскизов не отказываются.
*
Каждое утро я делаю себе яичницу из одного яйца и двух кусочков бекона. Каждое утро я обжигаюсь о горячую кружку кофе, ставлю посуду в раковину.
Иду в комнату, надеваю узкую черную юбку и кожаный жилет. Что меня сделало такой?
На столе лежит законченный эскиз. Задумчиво гляжу на него, покачивая в руке бутылку виски, делаю большой глоток, ставлю бутылку на стол, кладу эскиз в сумку и выхожу из квартиры.
Упс, какие мы незаконопослушные. Сажусь на свой мотоцикл, со спокойной душой еду на работу.
Моя мечта меня заждалась…
Захожу в салон, киваю менеджеру, а она в свою очередь на кресло, где сидит очередной клиент и играется с моей машинкой.
Обычный. Такой же, как и все. Меня так же от него тошнит и я так же уже его ненавижу. Он молча смотрит на мой эскиз, пока я собираю машинку, ищу краску. Повернувшись к нему, удивленно гляжу, как он что-то пририсовывает на бумаге, отдает мне обратно.
- Так будет получше, - заявляет он мне и начинает бесить еще сильнее.
Мои эскизы безупречны. А он нашел к чему придраться.
- Любой каприз за ваши деньги, - вяло бросаю в ответ, вручаю ему лист и начинаю набросок.
Какая же это мечта, когда я все так ненавижу? Самая настоящая. Просто она - достигнутая. И я ищу ее последний элемент, чтобы перейти через край…
========== Кисть ==========
Каждое утро я делаю себе яичницу из одного яйца и двух кусочков бекона. Каждое утро я обжигаюсь о горячую кружку кофе. Ставлю посуду в раковину.
Иду в комнату, сдергиваю одеяло с кровати. Позавчерашний клиент и его клочок бумажки иногда могут пригодиться. Особенно тогда, когда хочешь увидеть то, что человек скрывает. Скрывает в сердце, в душе или под длинной копной волос.
Кажется, он тоже понял все про ключи. Я выхожу из квартиры. Нет, я не боюсь, что меня ограбят или что еще. Так жизнь чуть более интересная.
Сегодня я оставила мотоцикл в гараже.
Я иду по улицам и снова смотрю на их шеи. Наивность — мой грех.
Я странная? Должно быть, люди именно так и считают. Что поделать, в этом мире всегда странные именно те, кто отличается от серой толпы.
И все мои клиенты хотят выделяться.
Боже, люди, о чем вы думаете? Татуировки — простое украшение. Я вам что, фея-крестная? Татуировки выделят вас из серой массы только если вы, боже упаси, сделаете их у себя на лбу!
Захожу в свой салон.
Он уже сидит на кресле и играется с моей машинкой.
Думала, что меня бесит пунктуальность, ан нет. Вот такое вот дерзкое поведение я просто ненавижу. А пунктуальностью тут, кстати, даже и не пахнет.
Киваю менеджеру, кидаю сумку, сажусь на табурет, отбирая машинку из рук парня, словно игрушку у ребенка, честное слово.
Он как-то грустно поглядывает на нее, а сам протягивает мне руку.
Кисть. Сегодня меня на большее не хватит.
- Ты такая хмурая, - я чувствую его изучающий взгляд, но не поднимаю головы.
Все, что я люблю в своей работе - рисовать под музыку.
- Эй, у тебя что-то случилось? Ты не убьешь меня этой адской техникой?
И я устало поднимаю взгляд.
Боже, какой он простой. Простые темные волосы, простые темные глаза. Неудивительно, что пришел за татуировкой, ему ведь выделяться особо нечем.
- Хочешь, чтобы я пожаловалась тебе на жизнь свою тяжелую?- усмехаюсь, возвращаюсь к татуировке.
Он выглядит не особо взрослым. Лет двадцать есть, это радует, хоть не малолетке делаю рукав. За свои двадцать три я много таких парней повидала. Кто чем пытается блеснуть. И не только парни такие. И девушки тоже…
Вот моя менеджер. Я уверена, что она была милой темноволосой пай-девочкой с пышной шевелюрой, которая теперь чуть ли не под корень обрезана, а виски действительно сбриты.
Да и татушки я ей сама кое где набивала. Она напоминает мне саму меня…
- Ну, можешь пожаловаться. Все равно три часа мне точно нечем будет заняться, - усмехается клиент. - Сложно начать? Давай спрошу? Ммм… Почему стала татуировщиком?
Я удивленно покосилась на менеджера. Она пожала плечами, повертела пальцем у виска и вернулась к своему модному журнальчику.
- Жизнь вынудила, - спокойно отвечаю, пожимая плечами.
- Жизнь просто так не вынуждает. - он задумчиво смотрит, как я рисую крест на его руке.
- О, поверь, жизнь делает с нами все, что ей захочется. Нас предают, нас кидают на произвол судьбы, думая, что мы сами со всем справимся. Нас швыряет из стороны в сторону, из крайности в крайность. Кто-то не может пережить предательства и тогда жизни становится не интересно и она уходит, вынуждая покончить жизнь самоубийством. Кто-то переносит все это и тогда жизнь дарит такое замечательное чувство, как безразличие ко всему. Так что не морочь мне голову. Жизнь — та еще мразь.
Я уверена, что ошарашила его, но… Но парень, черт подери, только понимающе кивает.
- А ты привыкла все валить на жизнь и судьбу, я посмотрю, не так ли?
Всем телом вздрагиваю, даже не понимаю, от чего.
- А сама думала когда-нибудь, что дело в самой тебе? Твое будущее ведь нигде не записано. Не с рождения же ты мечтала стать татуировщиком?
Я грустно усмехаюсь, думаю, что ответить.
Он ведь прав. Не с рождения. Но мечтала, черт подери, не смотря на все трудности пришла к этому!
- Молчишь? - он удивленно хлопает глазами, а я и не заметила, что задумалась так сильно. - Можно тебя спросить?
- Валяй, - махаю рукой, чертыхаюсь.
Ну вот, задумалась, теперь придется снова выставлять скорость иглы и глубину проколов.
- Почему ты стала татуировщиком? Я вот представлял, что приду в салон и какой-то потный толстый рокер начнет орать под рок и бить мне татуху.
- Потому что… мечтала об этом. Ты вот когда-нибудь о чем-нибудь мечтал? Я мечтала. Представляешь, каково мне? Сижу здесь, слушаю музыку и рисую. И за это я получаю большие деньги от собственного салона. Видишь?
Парень удивленно кивает, тихо шипит от боли, когда я очередной раз провожу контур иглой.
Усмехаюсь.
- Ха, мужик еще.
- Ну достигла ты своей мечты, и что? - настигает меня новый вопрос вместо ругательств. - Я ведь просил о том, как ты к этому пришла, а не о том, почему.
И я снова усмехаюсь.
- Скажем так. Был один человек, из-за которого я здесь. Раньше я все время рисовала и думала, что это будет смыслом моей жизни. К сожалению, я не вижу никакого смысла сейчас, но я занимаюсь любимым делом. Я была преданна человеку, который похвалил мои рисунки. И преданна этому человеку до сих пор. И все лишь из-за того, что когда-то мне помогли определиться с моей мечтой.
- И почему мне встречаются такие странные люди.
Он хмыкает, а я усмехаюсь. И кто из нас странный? Я прорисовываю крест на его запястье, я провожу уже который раз по одной и той же линии и понимаю, как это больно. Сама набивала себе татуировку. И прекрасно помню, каково это.
- Терпи, не ной, ты же мужик.
- Иди на кухню, ты же женщина, - фыркает он в ответ. - Знаешь, без понятия, что ты о себе думаешь, но передо мной сидит простая милая девушка, которая возомнила, что живет взрослой жизнью.
Знаете, в чем-то он прав. Прав в том, что никак это не похоже на взрослую жизнь…
Я просто живу одна. Вот и все. Просто одна зарабатываю на проживание и еду. И просто делаю, что хочу, продолжая вглядываться не в чужие лица, а на шеи людей, продолжаю каждое утро готовить яичницу и пить крепкий кофе, чтобы проснуться, изредка добавляя в него коньяк.
Ничерта не похоже на взрослую жизнь.
И я ненавижу людей, кто может разглядеть меня насквозь.
Кисть его руки почти полностью покрыта узором татуировки. Он молчал, глядя на мою работу. Он о чем-то думал, а мне становилось как-то невыносимо. Обычно мои клиенты болтали по телефону, пытались расшевелить меня, слушали свою музыку в наушниках, в крайнем случае обращали внимание на менеджера. Но никто из них еще не наблюдал так за моей работой. Молча. Словно и говорить ничего не надо. И смысла в этом никакого нет.
Я ненавидела его с самого начала. Слишком простой. И задает несовместимые со своей простотой сложные вопросы, на которые я не могу найти ответа даже внутри себя. Я закончила работать с его рукой только через три часа полного молчания. Он спокойно посмотрел на свою руку, улыбнулся, поблагодарил, оплатил часть рукава и вышел из салона. Ненавижу это чувство внутри. Словно я чего-то не поняла.
Клиенты приходили один за другим, я набивала татуировку за татуировкой, пару раз пришли на пирсинг и менеджеру пришлось приступить к еще одной своей прямой обязанности косметолога.
И снова ровно в семь часов вечера я закрываю свой салон. И снова ровно в половину девятого я возвращаюсь домой. Кружка такого же горячего чая с лимоном, разбавленного коньяком. Я снова верчу в руках кисть. И мне снова не хочется рисовать, я кидаю кисть в этот самый чай, я гашу в квартире весь свет, кроме света в ванной и два часа просто лежу в горячей воде, пялясь в потолок.
Чего я достигла? Что мне нужно? Свою жизнь я могу только окончательно загубить, доставая из кармана джинсов пачку сигарет, поджигая одну. Кашляю. Как знала, что не понравится. И окурок валяется в раковине, а я с головой погружаюсь в горячую воду….
========== Рука ==========
В моей жизни ничего не меняется. Я снова проснулась. Как и каждое утро я приготовила себе яичницу из одного яйца и двух кусочков бекона и снова обожглась о горячую кружку. Хочу ли я что-нибудь изменить? А ради чего? Ради чего меняться? Я довольна своей жизнью, или нет… Какая разница? Я просто не знаю, что делать. Я просто живу дальше.
Я одна из тех, кто составляет серую толпу. Я стала такой, как только добилась желаемого. А вокруг меня все ходят и ходят люди, считающие, что станут счастливы, добившись того, чего хотят.