Я подарила тебе свой мир - Hoshi-san 2 стр.


Сегодня разгоняюсь до 190 километров в час. Кто бы мог подумать, что в шесть утра здесь такие свободные дороги? В половину восьмого я уже приехала к своему салону. Он открыт уже полчаса. В нем уже полчаса играет громкая музыка. Почему так рано? Я не знаю…

Зайдя внутрь, уже вижу руку со знакомой татуировкой. Этот парень сидит в кресле спиной ко мне, снова играется с машинкой. Словно не догадывается, как меня это раздражает.

Киваю в знак приветствия менеджеру, оглядываю ее.

Она все так же спокойно сидит на высоком табурете за стойкой, читает журнал, ведь заняться больше банально нечем. И когда закончатся эти четыре дня, она возьмет свою сумку и исчезнет ровно на столько же. И придет на работу невысокий парень, натуральный блондинистый фрик. Он будет счастливо улыбаться, доставать меня своими глупыми шутками, набивать татуировки. А ровно через четыре дня вернется менеджер и снова приступит к своим обязанностям. И я не буду знать, что она делала все это время. Я не буду знать, чем она занималась, с кем проводила время. И не буду даже догадываться, куда пойдет наш с ней сменщик на четыре дня отдыха и что будет делать он я тоже не знаю…

Я не знаю ничего о людях, которые меня окружают.

Я, как всегда, замкнута на самой себе.

Сажусь на табурет, отбираю у парня машинку.

- О! Пришла! - он словно только сейчас заметил меня, радостно улыбнулся, закатал рукав. - У меня сегодня и денег и времени побольше, закончишь до локтя?

Я молча киваю, достаю ампулы с краской, а он не унимается. Следит за мной таким внимательным взглядом. Что ему надо? Чего он хочет? Ведь не только татуировку. И я не вижу его насквозь, для меня все люди - закрытые книги. Хотя уже большая часть этих людей не то, что книга, на брошюрку не потянет.

- О чем поговорим сегодня? - он задумчиво смотрит на меня.

- А нам обязательно о чем-то разговаривать?

- Обязательно, - не задумываясь отвечает он, а я вздыхаю.

- Что ты хочешь услышать от меня?

- Ммм… Что ты сейчас чувствуешь?

Снова усмехаюсь. А он забавный. Впервые встречаю такого.

- Что чувствую? Послушай. Я здесь для того, чтобы просто выполнять свою работу. Я просто прихожу сюда каждый день для того, чтобы рисовать. Да, татуировки - простые рисунки, которые фиг смоешь. И я никогда не ошибаюсь. Мне приходится делать линии ровными, потому что права на ошибку у меня тоже нету. Ты уйдешь отсюда и просто забудешь о том, что я что-то тебе рассказала, не так ли? Ты забудешь, что существует какая-то татуировщица, которая рассказывала тебе слишком много, ты не будешь задумываться, как эта девушка живет и что она делает. И вспомнишь ты обо мне только тогда, когда на следующий день тебе придется прийти сюда чтобы доделать татуировку. Вот и все. Так что расскажи я тебе, что чувствую, тебе бы все равно было плевать. Как и мне плевать на все вокруг.

Парень задумчиво хмыкает. Я так и чувствую его взгляд на себе.

- Но ты ведь уже рассказала…

Замираю всего на секунду, случайно надавив машинкой на его руку и услышав тихое шипение.

- Извини, - и я быстро отстраняю руку.

И что это со мной? Я бы сейчас съязвила, да голову это совсем не пришло.

- Мне кажется, что ты была и есть обычная девушка. Как и все девушки. Наверняка очень любишь сладкое. Вот только придумала себе что-то и с такой постной миной смотришь на все вокруг. Ты права, я не знаю, какой ты живешь жизнью, и как только я выйду за двери салона я не смогу спросить тебя об этом. Но откуда ты знаешь, что я забуду о разговоре с тобой? С чего ты решила, что не буду вспоминать и задумываться? Ты странная. Знаешь?

А я знаю. По этому и киваю.

- Я давно прекратила чувствовать что-либо. А ты все добиваешься от меня разговора.

- Да. Ведь надо же мне чем-то убить время, пока я трачу его на бесполезный рисунок?

- Говоришь о мечте других со словами “бесполезный”?

- Но ты ведь не об этом мечтала. Ты мечтала рисовать и слушать музыку. Или я не прав и тебе есть дело до того, как к твоим рисункам относятся другие люди?

Какой наглый. Я ненавидела его еще с первой встречи. И меня достало натягивать улыбку при виде этого парня. Меня достали его пустые вопросы, его размышления.

Я устала от его слишком простого вида. Слишком простых темных глаз и волос, и я всего лишь пыталась как можно аккуратнее покрывать его руку татуировкой. Я ненавидела его и его дурацкое появление в моем салоне.

Я снова закончила работать только под самый вечер. Я до сих пор помню его дурацкие вопросы. И все это кажется мне таким бредом, я сама себе кажусь такой странной, заговоренной, измученной. Хочется смыть с себя все это. Горячая ванна. Кружка чая со льдом. Жить красиво не запретишь, а? Вот только все мои мысли об одном. Что я буду делать завтра? Я проснусь, как всегда. Я встану, сдернув с кровати одеяло, чтобы вспомнить, засыпала я одна или с кем-то. Я надену узкую юбку… и добавлю про себя “Чтоб казаться еще стройнее”. Я приготовлю свой обычный завтрак и снова возьму мотоцикл. И ничего не меняется.

Все так, как должно быть.

========== Автограф ==========

Сегодня я встала в семь утра из-за того, что под ухом зазвенел будильник. Сонная и измученная, но такая обычная. Как и каждое утро. Сегодня снова придет тот клиент. Сегодня я закончу его татуировку и получу свои законные денюжки, хаха. Какая я мелочная…

А после он выйдет из моего салона и больше не вернется.

А я выбралась на кухню. Каждое утро я готовлю себе яичницу. Но сегодня кончились яйца. Я люблю жаренный бекон. Но остался только один кусок. Что ж… я делаю себе горячий чай с лимоном и бутерброды…. Сегодня мой день начался как-то странно.

Я вернулась в комнату, надела юбку… Повернувшись к зеркалу вижу, что заляпала ее вчера. Приходится надевать короткое черное платье.

Засунув в сумку ключи, я снова выхожу из квартиры и безразлично смотрю в лица людей…

Мотоцикл остался стоять в гараже.

- Доброе утро… - и на меня удивленно смотрит менеджер, кивает.

Уже вижу на половину забитую руку, что играется с машинкой. Кидаю на диван сумку, шагаю вперед и сажусь на свой мягкий табурет, закинув ногу на ногу и надевая перчатки.

- Почему ты приходишь так рано?

И он усмехается, смотрит долго, заинтересованно. Наблюдает за тем, как я достаю краску.

- Ты первая начала разговор или мне кажется?

- Я не заметила ничего странного, - безразлично пожимаю плечами.

Снова слышится гудение машинки, приходится развернуться, чтобы набивать татуировку на его плечо.

- Как дела?

Он явно издевается. Обычно люди спрашивают такое в интернете, чтобы как-то начать разговор, а не нагло глядя за тобой.

- Как обычно.

- А как это обычно?

И я вздыхаю.

- Почему каждый раз тебе так хочется об этом поговорить?

- Я всего лишь убиваю время. Уж лучше узнать что-то о человеке, чем молча сидеть и наблюдать.

Снова провожу иглой по контуру несколько раз, представляю, как это больно.

- Как и каждое утро я встала, вышла на кухню, - спокойно начинаю свой рассказ.

- И?

- И каждое утро я…

Я осеклась. И каждое утро я готовлю себе яичницу из одного яйца и двух кусочков бекона. Каждое утро я обжигаюсь о горячий кофе так, что потом язык почти ничего не чувствует. Каждое утро я надеваю узкую юбку и жилет…

Но сегодня не было ничего из этого. Сегодня какой-то странный… странный день.

Он смотрит молча. Терпеливо ждет, когда я закончу свой рассказ.

- Каждое утро я иду по одному и тому же списку, - тихо произношу, прорисовывая цепь на плече. -

Одинаковый каждое утро завтрак. Нескончаемый кофе. Но раз тебе так интересно, то сегодня я пила теплый чай и забыла, куда поставила бутылку виски. Недавно пробовала курить.

- Получилось?

- Нет.

- Это хорошо. Больше не пытайся.

- Почему?

- Потому что в жизни не стоит пробовать плохие вещи. Кто-то становится одержим ими, а кто-то спасается. Правда каждый сам выбирает для себя свой путь.

- Я сильная, я бы справилась.

- Все люди, которые добрались до своей мечты, считают себя сильными. Это не так. Я знаю.

И его взгляд становится грустным. Вот только меня тошнит от его лжи. Я могу посмотреть на человека и понять, что с ним. И у этого парня все впереди.

- Я могу посмотреть на человека и сказать, что с ним. И у тебя все впереди. Веришь? - слышится его голос, а моя рука вздрагивает.

Ненавижу его. Его слова. Ненавижу, что он так похож на меня. Просто невыносимо.

- К тому же твои родители наверняка волнуются. Ты давно с ними не виделась?

- Полгода, - и я уже не удивляюсь, что он догадался об этом.

- И что чувствуешь сейчас?

- Одиночество. Я каждый раз возвращаюсь домой в полной тишине. Я каждый раз сажусь рисовать, но потом бросаю карандаш, пью чай, разбавленный крепким виски и сижу в теплой ванной, в лучшем случае.

- А в худшем?

- Развлекаюсь.

Он осекся. Замолчал. Словно понял, что я имею в виду, словно ошарашен был одним лишь этим словом, хотя все предыдущие мои рассказы должны были ошарашить гораздо сильнее.

- Скажи. Ты счастлива?

Мне ответить нечего. Я молчу. Я не знаю…

- Разве люди, которые достигли того, чего хотели, не должны быть счастливы?

- А разве ты достигла всего, чего хотела?

И снова молчание.

- Счастливые люди не пропадают целыми днями на работе. Счастливые люди спешат домой к тем, кто их ждет. Счастливые люди улыбаются даже на улице, и на них смотрят, как на идиотов.

И я снова раскрываю ему очередную свою тайну:

- На меня смотрят, как на сумасшедшую.

- Хах, а разве это плохо? - и я вижу его усмешку.

- И что же тогда может сделать человека счастливым?

Он даже не задумывался. Просто сначала удивленно взглянул на меня, а потом спокойно произнес:

- То, чего человек не ждет. Например, другой человек.

И я грустно усмехаюсь. Может быть… Но я не верю в это…

И снова он задает глупые вопросы. И я отвечаю… Я ненавижу его простой взгляд, его дурацкие вопросы. Но он единственный, кто слышал на них ответы.

Я снова провожу машинкой длинную красную линию. Я выключаю мотор, откладываю в сторону и обматываю его руку пленкой.

- Не чесать, не бить. Я закончила.

- Круто!

Он подрывается на месте, резко садится в кресле, смотрит на свою руку. Он как-то счастливо улыбается.

- Ты действительно круто рисуешь.

Поражаюсь его умению бесить меня. Скорее бы. Скорее бы он отдал менеджеру деньги, скорее бы шагнул за порог.

- Автограф оставишь, а? - словно в шутку спрашивает парень, но я киваю, тяну его за руку, усаживаю в кресло, убирая рукой волосы с его шеи, и быстро пишу простой ручкой:

“Я подарила тебе свой мир.”

Он довольно улыбается, встает с кресла и шагает к стойке, за которой сидит менеджер. Он отдает деньги, а я слежу за ним, сидя на своем табурете.

И я правда подарила ему свой мир… Я рассказала ему все то, что не знает ни один в этом мире человек, подарила целый собственный мир, чтобы он поднялся с кресла… расплатился за мою работу… Улыбнулся на прощение и вышел прочь из салона, преследуемый моей ненавистью. Вышел чтобы забыть о девушке-татуировщице. Чтобы забыть о моих глупых мыслях, что он услышал. Чтобы больше не вернуться сюда и гордиться своей татуировкой, которая ему, кажется, так нравится.

Он тоже пришел сюда, чтобы выделится из толпы. Меня от таких тошнит. Я ненавижу его, как и всех.

Как все чувства внутри меня, как и преданность, которая так и кричит о предательстве, как и ранимость, и мнительность. Ненавижу все.

А он расплачивается. Идет к выходу и останавливается только у зеркала у двери, убирая волосы с шеи и глядя на мою надпись.

- Что, опять мне, и опять подарила? - задумчиво произносит он, проводя пальцами по надписи, махая на прощание рукой и переступая порог моего салона, чтобы больше сюда не вернуться.

Я смотрела ему вслед пораженными глазами.

Я ненавидела его глупые вопросы. Ненавидела его пунктуальность, дерзость и простоту. Я ненавидела его мысли и то, что он так похож на саму меня. И я смотрела ему вслед, впервые чувствуя, как бьется мое сердце. Впервые чувствуя, что я жива.

Я ненавидела его?..

Назад