«Кто я?», — проникновенный шепоток стучит в висках рваным пульсом.
Он стирает выступившую кровь кончиком большого пальца и на долю секунды задерживает ладонь на моем лице. Вроде бы правильные и нужные, заготовленные слова теряют всякий смысл и застревают в глотке. Ничего не пройдет. Ни у него, ни у меня. Не в этой жизни. Поддавшись порыву, наклоняюсь и цепляю чуть приоткрытые губы Гарри легким поцелуем. Он торопливый и смазанный, но в нем то, чего бы я никогда не смог произнести вслух. Ответ, который я узнал так поздно.
«Кто я?», — у него добрая улыбка, черные волосы торчком, шрам на лбу и зеленые — не изумрудные, просто зеленые, — глаза, поблескивающие за круглыми стеклами очков. Он тот, кто спас меня, пусть и не подозревая об этом.
Мы бьемся вместе, плечом к плечу. Палочки мелькают со скоростью света, а срывающиеся с них заклятия кажутся праздничным фейерверком, чередой разноцветных огней.
— Браво, Дж… Гарри!
Чья-то невидимая рука толкает в грудь, перед глазами вспыхивает алое пламя. Делаю шаг назад, оступаюсь и все вокруг заволакивает беспросветной тьмой. Это уходит не он. Ему еще рано. А вот мне пора.