Да что там, право слово! Мне-то терять давно нечего.
Через несколько дней, недолго ждать пришлось, я стал свидетелем действий карманника. Все было как по писанному! Он вошел последним, подсадил впереди себя приличную даму, прятал глаза и ловко шарил в прорезях на сумках пассажиров. Прорези, понятно, он сам и сделал. Выглядел парень неприятно. У него было лживое лицо и светлые бегающие глазки.
Я наблюдал за ним некоторое время и вышел из автобуса следом. Потом проводил карманника до его дома. Сходил за бинтами, перекисью водорода, йодом, анальгином и димедролом в ампулах, купил шприцы и кое-то еще. Я был спокоен просто как человек, идущий в кино. Мне было даже немного весело!
Единственным серьезным риском было напороться на его приятелей или родителей, словом, на посторонних. Но мне повезло! Кстати, с тех пор везение — мой фирменный стиль. Я позвонил в дверь, он осторожно открыл, я попросил разрешения воспользоваться его телефоном и стал, не ожидая вопросов, впаривать ему туфту о своей подружке, которая не пришла на свидание, а я теперь боюсь, что она бросит меня...
Как только я вошел и прикрыл за собой дверь, мой правый кулак описал широкую дугу и с соприкоснулся с челюстью вора. Стыковку сопровождал неприятный хрястнувший звук. Сдуру я отбил костяшки и рука потом саднила два дня. Парень рухнул на пол, но завопить ему я не дал — надавил коленом на грудь с такой силой, что он, бедняга, и дышал с трудом, куда уж тут вопить! Потом быстро перевернул его мордой вниз и, схватив за волосы, пару раз припечатал лбом о деревянные доски пола. Он вырубился, но я знал, что времени у меня очень мало: только и хватит задрать рубашку на спине, чтобы нащупать то самое место между позвонками, куда войдет игла шприца. Препарат я ввел ему простой, безвредный. Он не причинит вреда подонку, только обездвижет и обезболит его ненадолго. Минут на двадцать. Мне этого хватит.
Парень крякнул — неприятно, когда игла пронзает позвоночник вплоть до спинного мозга. Но неприятнее было бы, если бы я решил сделать ему операцию наживую! Да и отрубился бы он от болевого шока слишком быстро. А мне надо было дать ему прочувствовать мой замысел. Иначе все бесполезно, все не так!
Вот только перед тем, как снова повернуть вора лицом вверх, я надел на голову черный женский чулок. Лицо мое он запомнить не должен! Потом заткнул мерзавцу рот кляпом. Вор крутил головой, вращал глазами, стонал и стенал, но кричать не мог. Да, надо же перетащить его в комнату и закрыть все двери. На это у меня ушло ровно полминуты.
Пока мой своеобразный наркоз начинал действовать, я огляделся. Обычная квартира. Кажется, парень живет здесь с матерью. Чисто, уютно. Две проходные комнаты, стандартно обставленные, но уютные. На полке мебельной стенки стояла старая фотография мужчины лет сорока, одетого в военную форму. Угол рамки был перетянут черным крепом. Мне вдруг стало все так нестерпимо ясно, что захотелось прикончить парня, а не просто ампутировать ему его вороватую длань. Отец давно погиб, возможно, в Афгане, мать изо всех сил тянулась, чтобы сынок рос в достатке. Она много работала, готовила своему мальчику еду, содержала дом в чистоте, чтобы парень мог приводить в гости своих друзей и свою девушку.
Я с ненавистью глянул на это жалкое беспомощное существо, которому мало было материнской любви, ему еще хотелось денег на дармовщинку. Сволочь!
— Ну-с, — произнес я тоном доброго доктора, — приступим!
Вор уже не мог даже шевелиться, но был ясен его вопрос: что ты хочешь сделать?
— Я хочу, — ответил я, — чтобы ты понял, как нехорошо воровать.
Я приподнял голову подонка, у которого даже лоб стал мокрым от пота, устроив ее на подушке-думочке так, чтобы он видел все мои действия.
И приступил. Это было так, будто я наконец перестал валять дурака и занялся настоящим делом. Все шло как по маслу: я оставил своего дружка еще на минуту, чтобы обнаружить в шифоньере спальни чистую наглаженную простыню. Подстелил ее под его правую руку и обмазал локтевой сустав йодом. Достал нож, тоже обработал его йодом. Вспомнил, что не помыл руки, но фиг с ним, не до того! Нож у меня острый, очень острый. Он вошел в безвольную плоть, как в масло. Немного трудно было нащупать сустав, но я вспомнил разделку куриных ножек и все прошло гладко.
Парень выглядел довольно плохо. Он был бледен и таращился вылупленными глазами водянистого цвета. Ну, вот, он чувствует себя жертвой и ничему не научится!
— Очнись, — сказал я. — подумай о том, что ты сделал хорошего в своей жизни. Ты воришка, а чтобы тебя посадить в тюрьму, надо поймать тебя с поличным. Но этим никто не занимается. Надо как-то показать тебе, да и всем вокруг, что воровать нехорошо.
Кажется, от ужаса он отключился. Операция была завершена. Я обработал рану, кровь почти не текла, скорее, сочилась немного. Надо было дождаться, чтобы наркоз начал отходить — чтобы вколоть обезболивающее. Теперь у меня снова было время поговорить. Сначала я, правда, прошел по квартире и стер отпечатки своих пальцев. А после искал слова, которые могли бы открыть этому человеку истину. Все же надо, надо как-то убедить его!
Но он лишь испуганно пялился на меня, а когда способность шевелиться стала возвращаться в его тело, парень сделал попытку отползти назад. Он боялся и только думал, как бы спрятаться от сумасшедшего, который отрезал ему руку. Все коту под хвост!
Сделав ему обезболивающий укол, я просто встал и ушел, не забыв прихватить его отрезанную хваталку. Не хватало еще, чтобы ее ему пришили и он снова продолжил бы резать людям сумки и глаза пришитой рукой.
После того эпизода я надолго ушел в подполье. Мне было тревожно, странно. Я увидел свой путь, но будто бы издалека, еще не ступив на него. Этот период растянулся на одиннадцать лет.
Пятый труп
Сегодня Вике захотелось перечитать свой первый материал о задушенном водителе. Она недавно звонила Калачеву и тот, как обычно, вяло ответил ей, что ничего нового и горячего у них нет.
— Только три трупа за эти выходные, — равнодушно сообщил он и, скучая, перечислил: — один убит женой в пьяной драке, другой — выпил и заснул с сигаретой, а третий валялся в Парке. Телесные повреждения, несовместимые с жизнью.
— Как это? — Вика не любила не понимать. — Он под каток попал?
— Да нет, просто голова проломлена. Сначала, вроде придушили, а потом — голову проломили. А, может, наоборот. Наш эксперт на выезде, в Чечне. Там захоронение откопали. Солдаты наши.
— А возле убитого в Парке струны гитарной не нашли?
— Нет, не было струны. Его вообще, на ходу из машины выбросили.
Витя был откровенно мрачен, разговор его напрягал и отвлекал. Но Вика уже зацепилась мыслью за этот случай. Парк, время, водитель, возможно, задушен. И время вполне подходит. Что, если они рано радовались и убийство все-таки случилось после выхода превентивной статьи?
— Вить, а еще не опознали его? — тон журналистки был такой шелковый, что Витя не смог не ответить:
— Опознали сразу. Он пропал, оказывается, уже трое суток назад. Труп, собственно, так и выглядит. Он возле дороги валялся, как раз за площадкой, засыпанной гравием. Там яма и тело в нее закатилось. С дороги его видно не было.
— Так кто он? — подгоняла Вика.
— Руслан Маликов двадцать восемь лет, автослесарь СТО «Дорожник». Его мать сегодня утром в отделении по месту жительства оставила заявление. Он еще восьмого декабря вечером выехал таксовать и пропал. Мать и рассказала, что Маликову принадлежал подержанный «Фольксваген». Машину угнали, мы ее объявили в розыск.
— Ты абсолютно уверен, что он не из той серии?
— Вика, — наставническим тоном обратился к ней Калачов, — ты фантазерка! Нет тачки, нет струны, убит не в лесу, а на дороге. Чего тебе еще?
— Но машину могли и потом угнать... — проворчала Золотова упрямо. — Пусть я фантазерка, но ведь может и такое быть: бандиты нашли машину этого бедного парня, выбросили его уже на ходу и уехали!
— Почему тогда не выбросили прямо там, где машину нашли? — резонно ответил Калачов. — И нет струны! Нет никакой струны, ясно тебе? Все, пока. Мне работать надо!
Он отсоединился, а Вика пошла на перекур.
Ничего странного в том, что Золотову взволновало новое убийство автовладельца, не было. Она уже вбила себе в голову, что смерть Маликова — явление того же порядка, что и смерти всех задушенных гитарной струной водителей. Следовательно, ее предупреждающий материал не принес пользы. Статья была своевременна, она была нормально написана и размещена в самой читаемой газете города, но не спасла жизнь водителю. Значит, в статье была ошибка. Что-то не так Вика написала, что-то неправильно. Конечно, расследовать преступления — не ее задача. Но... Я ведь тоже несу ответственность... И потом, что с того, если я перечитаю свою собственную статью? Посижу, подумаю. У меня просто хобби такое.
Золотова выбросила недокуренную сигарету в окно и пошла на свое рабочее место. Уселась за стол, подперла маленькой рукой щеку. Нет, надо найти вырезку этой статьи. Когда-то давно ныне покойный редактор «Алхимика» Алексей Маловичко научил Вику вырезать и складывать в отдельную папочку все свои статьи. Теперь наука пригодилась. Вика достала свой личный архив и нашла нужную статью.
Преступник описан очень туманно. О нем сказано только то, что он невысок и садится назад. И, похоже, действует один. Получается, что это мужчина маленького роста. Да, Калачев, кажется, говорил, что он не очень силен физически. Маленький слабый мужчина или подросток... Но, почему мужчина? почему подросток? А если... женщина?
Между прочим, весьма вероятно. Почему Вика послушала Калачёва и не написала о такой возможности? Предупредила бы водителей, а вдруг тогда Руслан Маликов остался бы жив?
В милиции, конечно, не дилетанты сидят. Они склонились к более вероятной версии. Ведь убивает не за машину, как это обычно бывает, а из... Интереса? Как это точнее назвать? Потому что сдвинут психически. А, вроде бы, женщин — маньяков не бывает. А если бывает? Это у вас, у специалистов, только реальные версии, а Вика может себе позволить и пофантазировать!
...Вот садится в дождливую ночь в машину красивая молодая девушка, водитель рад подвезти незнакомку. Он пытается поймать ее взгляд в зеркале заднего вида. Ее черные глаза пылают неземным огнем, а взгляд ускользает от него. Черные блестящие кудри змеятся вдоль бархатной щеки. Водитель очарован и околдован. Они подъезжают к Парку. Вспышка молнии освещает ее бледное прекрасное лицо. Он понимает, что красавица вскоре исчезнет. Спрашивает ее имя, она молчит. Он ищет другой повод для знакомства, но тут ему становится нечем дышать. Удавка змеей охватывает его шею. Их глаза встречаются в зеркале, он тонет в черноте этих демонических очей и бездыханный откидывается на водительском сидении...
Так? Кто знает, кто знает... Вот с кудрями тут точно проблема. Витя же говорил, что никаких волос в машинах не находили. Так что кудри придется убрать! Еще современнее получается — лысая черноглазая демоническая женщина!
А с какого перепугу ты, Вика, решила что все дело происходило в дождь, да при молнии? А, ну да, вспомнила. Там два трупа находили сразу после затяжных дождей. То есть, они вот так, убитые, сидели по два дня — их никто не видел! Дождь, грязь, вглубь Парка никто не ходил. Для проезда к «Лесной Поляне» выбирали дорогу пошире и поухоженнее, чем узкая полоска раздолбанного асфальта. Вика, как натура художественная, про дождь запомнила. Ей представилось, как сидят в холодном ноябрьском или мартовском лесу мертвые люди в своих машинах. Дождь стучит по крыше автомобиля, аккумулятор давно разрядился. Тишина, смерть, капли, вкривь стекающие по выпуклому лобовому стеклу. Интересно, а других тоже убивали в дождь?
Не уверена в глубине своих знаний в области психиатрии, но люди говорят, что именно осенью и весной случаются сезонные обострения у психически больных людей. И, наверное, дождь немного влияет. А если наша леди не в себе, то ей особенно плохо весной и осенью. Так плохо, что убить кого-нибудь хочется...
Вика обдумывала свою версию и дома, сидя за столом на кухне и глядя в маленький экран своего лэптопа. Она снова так увлеклась игрой в мисс Марпл, что не услышала, как открылась входная дверь. Из состояния прострации её вывел только букет белых роз, упавший на клавиатуру ноутбука. Вика вздрогнула, очнулась и подумала с некоторым облегчением:
«Ага! Этап номер два — «Белые розы»!»
Шофер
Машины проезжали мимо, не обращая внимания на ее поднятую руку. Час пик, ясное дело! Все спешат за детьми в детские сады и школы, за жёнами и в магазины, чтобы затариться вкусненьким на вечер, скорее к телевизору, к дивану, в постель. Подвозить одинокую замерзшую женщину никто не хотел. Это было обидно из-за холода и из-за невольного чувства одиночества, возникающего у того, кто стоит у обочины при виде тех, кто надменно просветил фарами по заплаканному лицу и уменьшился на сужающемся к горизонту шоссе.
Наконец нашелся единственный, кого не так притягивал семейный вечер в теплой квартире. Тот, кто считал, что веселее скоротать этот вечер было бы с полтинником в бумажнике.
— Куда вам, девушка? — спросил он, открыв перед ней дверцу машины. Из салона пахнуло застарелым куревом и вчерашним перегаром.
— К Парку.
— Ладно, садись. Эй, только не на заднее сидение!
— Почему это?
— Жить ещё хочу, — буркнул водитель. — А тут, не слышали, девушка с гитарной струной убивает водителей возле Комсомольского Парка? Еще в газетах писали...
— Так я сама и писала, — сказала Вика, подчиняясь чужой воле и послушно усаживаясь вперед. — Интересно другое, — она повернулась к водителю, — откуда вы знаете, что это была девушка?
— А, может, и женщина, — пожал плечами тот, — не знаю, не проверял!
Вика увидела его небритое лицо, все будто бы состоящее из углов: острый нос, брови, поднявшие треугольные морщины на лбу, складки от углов носа к углам тонкогубого рта, треугольный подбородок, высокие скулы. Неприятный субъект, хитроватый, ленивый и ненадежный. Ясно, из какой породы.
— Нет, серьезно, — настаивала она. — Почему девушка? Я вот с милицией общалась, так они о девушке и не упоминали.
— Да не знают, вот и не упоминали! — проворчал водитель, вливаясь в общий поток машин, движущийся к центру города. — Чего они вообще знают? Тут такое творится, что подумать страшно, а они поймали Чикатило и радуются!
— При чем тут Чикатило?
Мужик за рулем Вике не нравился все больше.
— Да при том, что после него больше никого не поймали.
— Поймали, вы просто не слышали, — как же раздражает этот его тон самого умного в мире! Впрочем, важно другое: — Так откуда вы знаете, что нападала девушка с гитарной струной? Небось, сами придумали, а людям мозги забиваете!
— Ну, ты даешь! — противно ухмыльнулся он, множа и приводя в движение все свои треугольники. — Это вы, писаки газетные, сочиняете небылицы и людей дурите, а у нас настоящая правда! Девушка эта год назад напала на моего шефа. На директора, которого я возил. После нападения возить стал.
— Что-то я запуталась, — приостановила косноязычного Вика. — На одного директора год назад напала девушка с гитарной струной, а после этого он нанял вас его возить?
— Ну, да! — недовольно согласился водитель.
— Так вот почему не было трупа год назад! — Вика даже на месте подскочила: вот это поворот! Она тут сидит, статейку свою перечитывает, голову ломает, а судьба ей подсовывает живого свидетеля! Вот это совпадение! Этого свидетеля нельзя упускать из виду! — Слушайте, а поговорить с директором вашим можно?
— Не...
Водитель удовлетворенно помотал головой, похоже, ему было приятно осадить Викину журналистскую прыть.
— Но почему?
— Он за границу уехал. Будет там бизнесом заниматься. Здесь ему в лом.