ЗДРАВСТВУЙТЕ.
(Айрат)
Меня зовут Айрат. Мне тридцать четыре. Я холостой алкоголик. Работаю аппаратчиком на старом заводе, а вчера я поцеловался с пятидесятилетней женщиной. Вот, в общем, всё, что я могу сказать о себе на сегодняшний день. Ещё у меня есть друг Наиль, который посоревнуется со мной в способности бухать с любовью к делу, однокомнатная квартира, доставшаяся от бабушки и кот.
Писать о себе мы с Наилем начинаем потому, что всё со временем забывается, все истории, встречи, переживания – то, что с годами нарастает как опыт и биография, – всё это покрывается паутиной, под которой уже непонятно, что лежит, а трогать которую и вовсе не хочется. И чтобы в старости, если она случится, можно было бы заново ощутить привкус молодости, мы и пишем. Не знаю, актуально это только для нашей Татарии нулевых или вдруг ещё кому-то и где-то это будет интересно.
Начну с завода. Я всегда воспринимал его как единый организм. Все трубы сплетены и подводятся в цехах к реакторам-органам, продукция и реагенты поступают из одного цеха в другой, под некоторыми зданиями даже проходы. Территория большая, почти маленький городок. Сейчас этот организм при смерти, мы его последние митохондрии. Снабжаем ещё не отмершие части тела пищей и вывозим дерьмо. Почему организм при смерти? Ну, рыба гниёт с головы. Можно сказать, рак мозга.
Вчера у нас был очередной корпоратив, на котором обычно трудно найти самого пьяного. Причём, женщины легко перещеголяют мужиков в этой дисциплине. Наш начальник к середине попойки всегда гневно уходит, не в силах смотреть на эту вакханалию, и его можно понять: наши женщины просто звереют. Мария, здоровая лаборантка лет пятидесяти пяти, упала на своего партнера по танцу, и они валялись как беспомощные жуки, сшибая рядом стоящие стулья. Потом она же другому аппаратчику намяла его причиндалы так, что тот с ором выбежал в коридор. Начальница лаборатории – дама со страшной травмой на лице – валила всё по пути и приставала с нехорошими разговорами к этому самому начальнику, пока он ещё её не увёл, Лейля – опытный мастер с пергидрольными волосами жаловалась на маленький член мужа, крутила бюстом, сняв свитер и расстегнув блузку, а потом – да, она полезла ко мне целоваться в женской раздевалке. Всё это среди древних деревянных шкафов со сломанными дверцами, при тусклых лампочках с высоченных потолков и под шуршащую эстраду из такого старого радиоприёмника, что кажется, что работает он на какой-то серой магии. Изменой своему короткохерому мужу Лейля это не считает. Она даже потом сказала, что и минет – не измена. Что ввело меня в лёгкий ступор. И самое забавное, что изложенное тут – правда.
И такие угары мы совершаем примерно раз в два-три месяца. А сама работа у нас унылая как описание пейзажей в произведениях Проханова, отчасти поэтому мы с Наилем периодически заливаем в себя веселые жидкости. Сейчас мы производим клей. Для обоев. Наверняка он на выходе хренового качества. Даже стащить его не возникло никакого желания. Ну, Наиль-то стащил. Он всё тащит. Не буду вдаваться в особенности производства, скажу только, что моя личная задача заключается в подаче мешка соли в горловину реактора и принятии выходящего продукта из выходного отверстия, напоминающего рот гигантского робота с выпученными глазами. Этих роботов или просто нагромождения деталей, напоминающих лица, (мы называем их соглядатаи) на заводе миллион, и у половины есть имена. Самый любимый из них – Цимин.
Он находится в "мертвяцкой" – котельной, в которой мы с Наилем прячемся от мира после обеда. Там на удивление тихо, тепло и максимально комфортно. Цимин греет нам ноги и прячет наши пустые бутылочки. Выглядит он как трёхметровая бескрылая птица с изогнутым клювом и грустными глазами. Наверно, когда мы уходим, другие соглядатаи его бьют и унижают. В "мертвяцкой" мы читаем. Наиль читает, не отвлекаясь. Он даже не выпивает, когда с книгой. Иногда поведет бровью или нахмурит своё смуглое, слегка среднеазиатское лицо, в котором женщины распознают мужское начало, почешет ногу, не отрывая взгляд от строчки и вздохнёт. Он сидит в серой шапке с надписью CHAMPION и прожжённой телогрейке, пропитанной клеевой пылью. Валенки на Цимине. Всё вокруг ободрано, с труб свисает желтушная стекловата, ржавчина поработила всё вокруг, кажется, что она скоро покроет и нас, а цвет стен просто нельзя определить. Всё очень старое. Цимин наверно тут плачет ночами. Но главное – это тепло и тишина. А до конца обеда ещё семнадцать минут. Я наливаю самодельной наилевской настойки-компотика и думаю, ё-моё, как же тут хорошо!
КЛЕЙ.
(Наиль)
Посвящаю этот рассказ моей отрешенности….
«Наиль! Наиль!» Кто меня зовет? Вот осуждающе смотрит сварщик по кличке Динамо, он молча поправляет полы свои куртки, сидя на скамье возле шкафчика. Старый тракторист – бабай Квадрат серьезен, он смотрит в мою сторону, собираясь выходить из раздевалки. Оборачиваюсь по сторонам, вижу аппаратчика Айрата, у него загадочная улыбка на лице. Я хочу двинуться за ним, чтобы спросить, что случилось. Но движения даются с большим трудом. В лицо мне светит рассветное солнце через грязное стекло, кляксы на окне расплываются как линии от фломастера, на которые попала вода. Вместе со стеклом, солнцем и крышами цехов за окном растекаются очертания шкафчиков и людей, будто в ровную гладь бросили камень. «Наиль! Время семь!» – это Фарида – в который раз кричит, проходя мимо моей комнаты. Пора на завод.
Наши уже курят у цеха, переоделись. Ленар стоит, вся телогрейка в «муке», а Лёха бородатый не курит, просто за компанию вышел. Здороваюсь с новенькими, бегом в раздевалку на третий этаж. Айрата тут нет, тоже переоделся уже, ладно, потом с ним отойдём, на перекуре. Надо скорей в цеху засветиться, пока Петрова не разворчалась. Мужики наши уже шатаются по коридору, слесаря, им хрен кто что скажет, свою работу делают потихоньку, никто за ними следит, не гоняет, а аппаратчиком в смену как попадешь, продохнуть не дадут.
Отпускаю, придя первым, ночную смену, стахановцев. Смотрят подозрительно в глаза, проверяют. Мерно гудит сушилка, проникая до самых глубин мозга. Надо хлопок грузить в реактор. Ночные – молодцы, тюки подтащили, пенсионеры. Где Айрат?!
А вот и Петрова с Ивановой идут между линий, руки за спину.
– Эй, студенты, ё-моё, вы где шляетесь?! Я чё, один тюки потащу? – перед ними выёживаюсь, чтоб Петрова видела, что я стараюсь. Они только недавно институт закончили, вместе учились в одной группе. Зачем сюда пошли работать? Хотя куда сейчас податься можно? Кризис. А может по специальности хотят поработать. Им виднее.
Хватаем тюки втроем, поднимаем по лестнице. Они не тяжелые, просто здоровые, одному неудобно. Хотя я и один его сейчас подниму…
– Наиль, ты чё корячишься в однюху?! – Ленар сверху кричит с веревкой в руках, – Давай мне на крюк его цепани, я подниму!
– Нормально! Я щас сам его подниму, вы другой цепляйте. В спешке нога поскальзывается на ступеньке, тюк съезжает. «Сука!»
– Наиль! Привет, подойди-ка сюда, оставь его пока, ребята поднимут вон на веревке, – Петрова стоит снизу, смотрит на меня. Проверить хочет. Подхожу к ней.
– Здравствуйте! Сейчас загружать будем, температуру я посмотрел, вот ребятам сказал, засыпем.
– Ладно, ладно, они сами знают всё, – смотрит мне в глаза внимательно, взгляд какой-то недовольный, – Ты у нас сегодня нормально себя чувствуешь?
– Да, конечно, Ольга Петровна, все в порядке, – отряхиваю штаны от пыли, смотрю на ботинки. Раздолбались уже все. Оглядываюсь наверх, на парней. Они уже тюки подняли. – Ладно, я побежал, Ольга Петровна! Ребятам помочь надо!
– Иди, иди…
Уходит.
Забегаю по лестнице на реактор.
– Подождите, пацаны! Давайте вместе! – Ленар уже вспарывает мешковину тюков кривым заточенным куском железяки – ножом.
Петрова нормальная баба. Ворчит только, когда недовольна. Недавно вот предупреждение мне сделала. Про неё мужики рассказывали, что она лесбиянка. Лет десять назад с одной девчонкой роман крутила на производстве.
Лопасти вращаются, заглатывая белые куски ваты, кислый запах поднимается из горловины реактора. Мы разрезаем квадраты тюков, рвем в рукавицах плотную массу и кидаем в воронку. Ленар режет, подтаскивает. Лёха палкой проталкивает застрявшие куски. Некоторые плохо разламываются. Тюки перед тем как поднять, надо отбить как следует. Попрыгать на них.
– Наиль, ты че респиратор не одеваешь? – Ленар кричит мне в ухо сквозь грохот, – пыль же тут везде! -отмахиваюсь, – Нормально! Ты режь давай, не отвлекайся! – умники, я тут уже четыре года работаю.
– Где Айрат-то? – кричу Лёхе. Он шурует масляной палкой над воронкой в клубах белой пыли. Телогрейка смешно завязана на поясе за спиной, задирая низ. Шапка вся в «муке», на глазах пластиковые очки на пол лица, «намордник», огромные бесформенные ботинки. На бороде тоже пыль.
– А? – наклоняется ко мне.
– Айрата не видели, говорю?
– Тут где-то был!
Оглядываю цех. Петрова ушла, походу. Вон и Айрат, тележки подвозит. Найдет он время проебаться, когда надо. Смотрю на Ленара, у него пол тюка осталось. Ладно, докидают без меня. Потом один хрен еще час ждать, пока температура поднимется.
– Я щас подойду! – кричу ему, – в туалет сгоняю!
Кивает. Спускаюсь. Вспотел. В горле пыль. Надо успеть в раздевалку заскочить, пока народу нет. А то набегут чай пить.
– Здорова, ёма, – Айрат улыбается, довольный что-то с утра пораньше. Походу, в рюмочную заскочил перед работой. Всё ему как с гуся вода, у него отец тут главным механиком работает…
Открываю замок своего железного шкафа. Я себе хороший успел занять, много полочек. А студентам для рабочей одежды вообще один на двоих достался, и даже полки нет верхней. Снимаю с крючка черный пакет. Достаю компотик…
Пора возвращаться, ребята наверняка уже докидали всё.
– Лёх, оставь мешки! Сам соберу – складываю мешковину и отношу их в кучу от старых тюков у окна.
– Там 50 градусов еще, через полчаса готово будет, – Лёха с Ленаром сидят на скамейке за стенкой из сложенных тюков. Айрат уже подвез тележки к реактору и курит сигарету, мечтательно задумавшись о чем-то с довольным видом.
– А ты че опаздываешь, шалопай?
– Сам ты шалопай, ём!
Студенты смеются, глядя на Айрата. Надо его подтрунить маленько при них, чтоб знала собака, чье мясо съела. Бей своих, чтоб чужие боялись, – мне отец так в детстве любил говорить. Парней сюда мастерами смен взяли после института. И хоть у нас на заводе мастер почти ничем от аппаратчика не отличается, но мало ли что. Вдруг возгордятся со временем, начнут голову поднимать.
– Мы тут уже все мешки без тебя закидали, вон у Лёхи вся борода белая как у деда Мороза.
Айрат посмеивается, глядя на Лёху: «Ну и че, ём? Я тележки привез»
– Тележки он привез, еврей а. Я их сам могу привезти, долго что ли!
Петрову мы называем Северная Собака. Потому что на собаку похожа мордой и псов заводских кормит фанатично, таская им в пакетах объедки с семейного стола. Тут, кстати, кормление беспризорных псов возведено в культ, сердобольные заводчане, сами как редкий вымирающий вид, тащат из дому всё, что осталось от скромных пролетарских трапез – тут тебе и кости куриные, куски буханок, слегка подпортившиеся зеленоватые палки колбас, кирпичи залежалого сыра. И даже супы в тройных пакетах (чтоб не вытекло в сумку).
Вот и клей повалил из реактора. Возим его на тележках к трубе с вытяжкой, кидаем совком в воронку, откуда он, шурша, улетает на сушилку на втором и третьем этажах.
– Закрой глаза.
– Чё-о-о?
– Ну закрой, ём, прикол покажу! Отвечаю, ничего плохого.
Айрат берет мой палец и засовывает в обжигающую рыхлую массу.
– Бляяя! Чё это за хуйня?!
–Анус Петровой!
Выдергиваю руку, Айрат посмеивается. Держит сжатый в кулаке кусок горячей влажной целлюлозы с отверстием посередине.
Идем на обед. У всех банки разной величины, которые ставятся разогреваться чуть ли не за час в старинную печку. Отыскиваем с Айратом свои, выдергиваем, держа в перчатке за горлышко, и идем в нашу комнатку, мертвяцкую. Ем макароны с компотиком. Айрат уже бухой.
– Смотри, не суйся к начальству!
– Сам не суйся, ём. Я нормальный.
– Я тебе добра желаю, идиот.
– Сам идиот, ём.
За серым в подтеках и трещинах окном валит здоровыми хлопьями снег, с крыш цехов заметает ветром, образуя валуны. Прикрыв лицо воротником, куда-то тащится баба в телогрейке. В мертвяцкой тепло, теплее, чем в цехах, там почти не чувствуется слабое отопление. Понедельник пошел к завершению. До четырех дотянуть и в душевую. «День прошел, и хуй с ним, пятница пришла – и неделе пиздец» – как говорят у нас старожилы из тех, кого еще не сократили.
– Чё сегодня вечером выйдешь? – Айрат живет недалеко от меня, через улицу.
– Не знаю еще. Айда, пошли, уже без десяти время…
Понедельник.
(Айрат)
Вечер не задался. Наиль на звонки не отвечает, наверно с женой поехал к тёще. Его жена – шустрая толстуха, которая терпит его только из-за квартиры. И все на свете это понимают. Разумеется, кроме него самого. Мы с ней откровенно не ладим. Люди нашего образца не способны дать семье настоящее счастье, не способны дать какое-то развитие. Такие как мы только губят семьи, губят потенциал своих жён и будущее детей. Не знаю, когда моя родня сдастся и примет это к сведению. Ведь у меня есть квартира, но нет жены. И все мне приводят в пример Наиля. Без личной квартиры, без машины, без дополнительного заработка, живет с родителями, а жену нашел. Это она его нашла, ё-моё, просто выбралась из деревни в город. Она работала с ним в одном цеху, тогда ещё просто сочная татарочка, весёлая, не замороченная, да и выбор был невелик, Наиль и я, собственно… Из нашей двойки женщины всегда выбирают Наиля. В восьми случаях из десяти. Так поступила и Фарида. И свекровь её полюбила. Потому как хозяйничает по дому и её сына терпит. Хотя на Наиля многие девки клюют. Есть в нём… глубина какая-то.
Деньжата у меня пока есть, и раз Наиля мне не дождаться, сегодня моим другом будет коньячок. Надёжный такой друг. Но слишком уж самоуверенный. С таким нужно соответствовать. Когда идёшь с ним в разведку, задаёшься не тем вопросом, подведёт ли он, а тем, не подведёшь ли ты его.
Шуршит по горлу. Тепло. Всё становится мягким и тёплым. Кажется, что ты двигаешься по миру как король своего дела. Со снисходительной улыбочкой победителя.
Наверно только ради этих минут и пьют люди. Потому как дальше, если продолжать бухать, становится только хуже: агрессия или, наоборот, сопли, дурость и скудоумие. Минуты Победителя, Минуты Знатока Жизни проходят быстро. Им отведено буквально полчаса. Потом всё мутнеет. И ты становишься просто дебилом, стараешься поддержать проходящее состояние эйфории; думаешь, что подкидываешь уголь в Топку, которая делает тебя Знатоком, но не-ет, это не кочегарня, это скорее вызывание духов. Дух явился, сотворил волшебство и исчез. А ты продолжаешь приносить тщетные жертвы, пока не валишься эдаким дурацким уродом блевать в унитаз (в лучшем случае).