Оружие? Милости просим в плен.
Барахло? Канай себе дальше. Мы только на бакшиш себе возьмем немного.
Но - печати!
Сургучные!
Гербовые!
Вдруг в ящиках - секретная документация?
Которую не то, что капитанам - полковникам видеть не положено.
Востриков по рации связался с батальоном, объяснил ситуацию с ящиками и печатями.
Батальон связался с обезьяньим КГБ - ХАДом. Объяснил как проехать к Вострикову.
Хадовцы подкатили на двух уазиках, вскарабкались в кузов захваченной душманской машины, сорвали печати и сбили замки.
Без всякой бюрократии и оформления.
В тяжелых ящиках, защищенных от вскрытия сургучными гербовыми печатями, хадовцы обнаружили слитки золота и золотые изделия с драгоценными камнями и без.
Во всех шести ящиках.
На глазах у потрясенного Вострикова и удивленных разведчиков.
На всё это сокровище накинули кошму, чтоб не отсвечивало и не будило зависть.
Сопровождающих душманов скрутили.
Вострикова попросили сопровождать.
Капитан Востриков, плюясь и рыдая, двумя бэрээмками сопроводил несметные богатства, которые сам же, добровольно, как честный советский офицер отдал хадовцам, в их логово в Шибиргане.
Тю-тю.
Слух об этом случае моментально разлетелся по всем позициям батальона. В батальоне над Востриковым не смеялся никто. Многие даже сочувствовали.
По сравнению с этим Обломом, мои собственные неувязки с не доходящими до меня правительственными наградами, смотрелись такой ерундой, что хотелось смеяться, а не плакать. Чтоб украситься на дембель, я сам себе значок из латуни выпилю. Пусть моя могучая грудь под линялой хэбэшкой до сих пор осталась неукрашенной красивой железкой, но это ничто по сравнению с тем анекдотом, который исполнил капитан Востриков с шестью ящиками афганского золота.
Все понимали, что золото было - афганское. По советским учётам нигде не числилось. Что было оно, что не было - для Советской Власти и Сороковой Армии без разницы. Поставил бы Востриков то золото себе на карман - никто бы его за это не поругал: ни особистов, ни прокуроров на три дня пути. Тут живых людей списывают на "боевые потери", а уж какое-то там вшивое золото как-нибудь догадались бы оприходовать и пристроить. С теми же летунами, например, в Союз переправить.
Шибирган. Всё шито-крыто.
И - такой Облом, что о моих медалях как-то даже нескромно переживать.
Где я встретил Приказ?
Правильно. На губе.
На батальонной.
Кто меня на нее отволок?
Правильно. Августиновский.
Псина такая.
Приказом Министра Обороны Хизарь становился дембелем, а я и мой призыв - дедами. На самотёк праздник пущен не был.
В танке заблаговременно поставили брагу и она поспела.
Накануне заслали гонца на буровую вышку и он обменял у афганцев пару стоптанных прошлогодних сапог на шесть палочек мягкого, ароматного, восхитительно-свежего чарса.
С утра служба неслась бодро и бдительно, без расслабухи. Наши духи тоже были в приподнятом настроении - они становились черпаками и заканчивалось их мрачное духовенство. Самый строгий проверяющий не смог бы обнаружить упущений по службе - всё было как по часам. В ожидании этого самого "случайного проверяющего" мы не с самого утра сели отмечать, а перенесли мероприятие на вечер. И вот, когда уже точно никто не приедет, в тот самый час, когда в детских садах будят детей после дневного сна и кормят их полдником, а в Афганистане остается не так много светлого времени до кромешной темноты, мы начали.
И Хизарь произнес тост.
И кружка-дублер прошла два круга, пока он его договорил.
И первая конопляная вонь синим дымком заклубилась над нашими панамами.
И воспарила над тяготами и лишениями воинской службы душа моя, подхваченная с двух сторон алкоголем и наркотиком.
И приехал сука-Августиновский, чёрт его принес!
Пришла беда откуда не ждали. Фишкарь покинул пост, чтобы выпить свою кружку браги за Приказ - и прохлопал вспышку. Всего-то минуты четыре его не было на фишке - и вот, поди ж ты!
Приезжает замполит роты - и мы все тут тёпленькие. Бэтэр остановился возле землянки, а у нас на танке поляна накрыта, хоть фотографируй - и в дембельский альбом клей: "хорошо сидим".
Что было делать?
Я как Александр Матросов полетел на амбразуру.
Чью-то панаму на голову надел, ремень искать не стал - не за нарушение формы одежды меня сейчас отстирывать будут - побежал докладывать без ремня, только некоторые пуговицы на хэбэ застегнул на бегу:
- Товарищ старший лейтенант, за время вашего отсутствия происшествий не случилось. Дежурный сержант Сёмин.
- Где ваша повязка, товарищ сержант? Где личный состав? Где сержант Хизриев?
Меня торкнуло на смех, захотелось расхохотаться прямо в рожу шакалу и заявить: "а никакой я не дежурный! я просто к тебе подбежал, чтоб твое внимание отвлечь", но автопилот выдал уставное:
- Повязка постирана, сохнет. Личный состав занимается по распорядку. Старший сержант Хизриев...
- Здравия желаю, товарищ старший лейтенант, - услышал я за своей спиной голос Хизаря, который подтвердил ранее сказанное мной, - За время вашего отсутствия происшествий не случилось. Старший позиции старший сержант Хизриев.
"Не случилось происшествий, товарищ старший лейтенант. Ехали бы вы отсюда. Пока целы".
Досталось и Хизарю:
- Что за внешний вид, сержант?
- Я - старший сержант, - с достоинством поправил Хизарь.
- Что за внешний вид, я вас спрашиваю? - гнул свою линию замполит, - Стройте личный состав.
Личный состав был умело построен: подвыпившие участники пиршества были растолканы с глаз долой по постам, а в строю оказались не успевшие принять на грудь духи, с сегодняшнего дня - черпаки Советской Армии.
Перед строем стояли трое: поднявший переполох Представитель Ставки Верховного Командования старший лейтенант Августиновский, старший позиции Хизарь и я, как самозваный дежурный. Настоящий дежурный смекалисто снял повязку, встал в строй и не отсвечивал - ему ничего хорошего не светило.
Мандавошка, кончено, гад редкий, но не полный дурак и в Афгане служит не первый день. Всё он прекрасно понял: и мои узкие от чарса зрачки, и дрожжевой запах изо рта, и расхлябанный внешний вид.
"Обкуренный и пьяный" - нечего тут дальше складывать в уме, всё и так предельно ясно.
С Хизаря - как с гуся вода. Хизарь - мусульманин. Он брагу не пьет, а дегустирует. И чарс он сегодня еще не долбил - пока косяк ходил по кругу, Хизарь произносил прочувствованный и одному ему понятный тост. А я - вот он, любуйтесь на меня! Стою перед строем и перед замполитом красивый и нарядный. Однопризывники-рядовые расползлись в таком же состоянии по постам и не мельтешат перед глазами, а я тут Зою Космодемьянскую из себя разыгрываю и за это буду повешен фашистами.
Проверив у личного состава - любимое занятие замполитов - нижнее белье на предмет наличия насекомых и общей чистоты, Мандавошка приказал мне садиться на его бэтэр, отвез меня, дедушку Сухопутных войск, на КП батальона и сдал на губу.
Дорогие товарищи!
Я всё-всё понимаю. Я не первый год служу и ко всему привык. Я не спорю с рабовладельческим утверждением "солдат - не человек", на котором построена Армия и армейская дисциплина - закрепленное Уставом полное, абсолютное, всеобъемлющее отсутствие возможности возражать вышестоящему начальнику. Я не спорю с этим унижающим мое человеческое достоинство утверждением, потому что за полтора года службы задолбался доказывать обратное и ничего никому не доказал. Принося Присягу я сам добровольно и без принуждения поклялся "беспрекословно выполнять все воинские уставы и приказы командиров и начальников". Я согласен с тем, что на два года службы я - не человек, а тактическая единица - такое же военное имущество как танк, БТР или котелок. Социалистическая собственность. Народное достояние, переданное в распоряжение Правительства СССР.
Но, дорогие товарищи.
С народным достоянием, с социалистической собственностью, с военным имуществом надлежит обращаться бережно и аккуратно, использовать его строго по назначению. Оружие подлежит чистке, бережному хранению и строгому учету. Техника подлежит своевременному техническому обслуживанию. Кухонная утварь - мойке и хранению в хлорном растворе. Принося Присягу я в полном сознании поклялся "всемерно беречь военное и народное имущество" и честное слово - я не топлю печку боеприпасами, не устраиваю поджогов, не швыряюсь продуктами. Слова Присяги не могут выветриться из моей ветреной головы, потому что текст Присяги могут спросить в любое время - на строевом смотре, при заступлении в наряд или караул, да и просто так, при случае: "товарищ сержант, доложите текст Присяги". Я не отступаю от Присяги - берегу военное имущество и использую его строго по назначению: боеприпасами - стреляю, на матрасе - сплю, за столом - принимаю пищу, форму - ношу, штопаю, если порвется, держу ее, по возможности, в чистом состоянии, а то в ней звери заведутся.
Нельзя, понимаете вы, нельзя использовать военное имущество не по назначению. Это глупо, расточительно и преступно.
Нельзя забивать гвозди оптическим прицелом.
Нельзя, проверяя стойкость, совать солдата в серную кислоту.
Нельзя сыпать хлорку в камеру губарям.
Нельзя солдата привязывать к столбу и поджигать его как Джордано Бруно.
Это не наши методы. Не советские.
Это зверство и фашизм.
Измотай солдата в марш-бросках. Задолби его нормативами. Замори его в нарядах и караулах, чтоб он света белого не видел, подлец эдакий.
Но - по Уставу.
И - строго по назначению.
Оптический прицел - в рамку СВД.
БТР - в парк.
Бачки - на кухню.
Солдата - на полигон.
Батальонная губа представляла из себя бочку. В батальоне так и говорили: не "посадить на губу", а "посадить в Бочку".
Не "обыкновенную" бочку, а большую, кубов на двадцать металлическую цистерну, побуревшую от солнца, лежавшую на земле возле склада ГСМ. Внутри этой цистерны был насыпан гравий и можно было стоять, чуть пригнувшись, в полный рост, а от торца до торца было пять строевых шагов. Один торец был срезан электросваркой и образовавшуюся дыру закрыли железной решеткой с дверкой. Дверка запиралась на навесной китайский замок. Через решетку внутрь Бочки можно было передавать что угодно, но выйти наружу из Бочки было нельзя, не сломав замка. По взлому замков я - старый специалист, но куда я пойду, сломав замок?
В роту?
Меня там ждут.
Ага.
С распростёртыми.
По КП батальона шариться?
Без ремня и звездочки на панаме любой шакал поймет, что я губарь, отлынивающий от работы. Могут стукнуть комбату. Тогда за мою наглость комбат вместо трех суток еще пять накинет. Хоть настежь эту дверь распахни, а из Бочки мне хода нет. Да и не знаю я никого из пацанов на КП. Не успел познакомиться.
Совершенно мирного вида старший прапорщик - начгуб привел меня к этой бочке, завел в нее и запер за мной дверцу.
Без ненужной бюрократии и издевательских вопросов: "Ваши вопросы, жалобы, заявления, товарищ арестованный?".
Итак, Бочка.
Под ногами гравий, которого навалом в пересохших руслах. От решетки до другой стены метра четыре. Можно стоять. Но лучше этого не делать, потому что от стенок Бочки идет жар и вся Бочка являет собой раскаленную духовку. Можно поймать тепловой удар в голову. В сентябре полтинника, конечно уже нет, но сорок градусов в тени, если не больше, и тёмное, бурое железо бочки притягивает к себе солнце и накаляется нещадно. Внутри бочки не сорок, а все восемьдесят градусов и никакого, самого легкого сквознячка.
Летом Бочка накаляется от солнца и внутри нее жар и одуряющая духота.
Зимой при минус пяти Бочка накаляется от мороза и холод железа прожигает через бушлат и ватные штаны. Почки можно оставить примерзшими к металлу. Зимой в Бочке губари беспрестанно приседают и отжимаются, чтобы согреться и выматываются совершенно.
Бочка - это душегубка. Фашистский газенваген. Что зимой, что летом. Летом - тепловой шок. Зимой - пиелонефрит. Это как минимум. Отсидев в Бочке трое суток, губарь к строевой службе негоден. Ему в отлёжку надо. В лазарет.
В Бочке я был один. Это хорошо - одного на работу вряд ли выведут. Я снял с себя хэбэшку, постелил ее на гравий возле двери и, положив под голову панаму, улегся головой к решетке ловить редкие и слабые потоки свежего воздуха.
Знаете, кто я теперь?
Я теперь йог.
Только не индийский, а афганский.
Индийские йоги жрут стекло и спят на гвоздях, а я валяюсь на колючем гравии и жрать мне не приносят. Лечебное голодание.
Полковая губа, конечно, тоже не крем-брюле, но там хоть полы бетонные, ровные, не колют спину. На этом гравии хрен заснешь.
А чего мне?
Я выпил, курнул. Мне - зашибись!
Не надо ночью вставить на фишку. Не надо нести службу. Нет никаких замполитов и прочих шакалов.
Мало по малу колкий гравий перестал меня отвлекать и я замкнул на массу.
Ужин проходил в полной темноте вокруг, наступившей как всегда без долгого заката: раз - и стало темно. Хорошо, что на КП батальона было электричество из смежного Городка Совспецов - в столовой горел свет. Солдаты и офицеры КП батальона питались в двух вагончиках, имеющих общую кухню - обыкновенный армейский ПХД на колесах. Пункт хозяйственного довольствия. Полевая кухня на форсунках.
Начгуб отпер решетку и привел меня в этот вагончик: прием пищи вещь святая даже для губарей.
- Помоешь бачки и приберешься тут, - кинул он мне на прощанье.
Ага.
Щаззз!
Два раза приберусь!
- Кому надо, тот пусть и моет, - не отрывая лицо от тарелки, но достаточно громко, чтобы меня услышали, огрызнулся я.
- Ты чё, борзый, что ли? - начгуб передумал уходить и открыл дебаты.
- Ну, борзый и чё? - как можно более развязней подтвердил я предположение старшего прапорщика о моей персоне.
- Добавлю сутки.
- Хоть три.
О том, что начгуб имеет право добавлять одни сутки к сроку ареста, я знал. А вот больше - шалишь.
- Марш в Бочку, умник!
- Устав дает мне двадцать минут на прием пищи. Засекайте время.
Почему я не люблю гауптвахту?
Потому, что на ней скучно. Сидишь и от подъема до отбоя ничего не делаешь. Если выведут на работу, то достанется самая грязная работа - помойка, туалеты или укладка дёрна.
Почему я не боюсь гауптвахты?
Потому что первый и единственный раз в жизни на два года я предоставляю себя всего целиком в распоряжение моей Родины. Вот эти семьсот тридцать ночей и дней я себе не принадлежу и то, что мне хочется, делать не могу. Я хочу пить портвейн, трахать девок и плясать на дискотеке. Я хочу носить не хэбэ и сапоги, а джинсы и кроссовки. Но Родине наплевать на то, что хочу я и я не возражаю - служу там, куда Родина пошлёт, ношу то, во что Родина оденет, кормлюсь тем, чем Родина накормит.
Специально для организации персонально моей службы и быта Родина определила командиров и вышестоящих начальников - прямых и перпендикулярных. Надо мной есть заместитель командира взвода, командир взвода, заместители командира роты, командир роты, старшина роты, заместители командира батальона, командир батальона. Дальше я не беру, потому что дальше - это уже за облаками. Если кому-либо из этой своры шакалья, которую Родина навязала на мою голову, стрельнет в задницу, что мое дальнейшее место службы - гауптическая вахта, то так тому и быть!
С чем тут можно спорить?
Какая мне разница: стоять с карабином в красивой офицерской форме на Посту Номер Один возле Мавзолея на Красной Площади или валяться в запачканном хэбэ на гравии за решеткой Бочки?
Ни из Бочки, ни от Мавзолея Родина меня домой не отпустит ни на день, ни на час раньше срока!
Стою ли я красивый у Мавзолея, бегаю ли я весь чумазый на полигоне, умираю ли под броником и рюкзаком в горах, рублю ли я фишку, валяюсь в землянке или сижу на губе - служба моя идёт своим чередом. Сегодня - 26 сентября 1986 года. Это значит, что день в день ровно 26 марта 1987 года Министр Обороны СССР подпишет мой Дембельский Приказ и через полтора месяца начнутся отправки сержантского состава в Союз. Ни часом раньше!
Так что мне глубоко плевать с самой высокой пограничной вышки - где именно моя Родина определит мне обретаться эти два года. Скажет "на войну" - пойду на войну. Скажет "на свинарник" - пойду на свинарник.
Священный, Конституционный долг любого гражданина как раз в том и состоит, что он добровольно, под страхом тюремного заключения, на два года отдает себя в рабство своей Родине и служит ей бессловесной и бесправной скотиной на которой вольны ездить все у кого на погонах звездочки, а не лычки.
Эти, со звёздочками, такие же бессловесные и бесправные животные, что и мы. Офицер не выбирает себе место службы - служит куда Родина пошлёт. Только нашего брата призывают на два года, а офицеры барабанят по двадцать пять календарей. Самое жестокое и беспощадное, что я могу сделать шакалу, так это сказать ему в день моей отправки домой:
- Всё, товарищ майор! Я - гражданский! А вы - трубите дальше.
Большего зла я шакалу сделать, хоть стреляйте, не могу. Они все - несчастней меня. Мне их - жалко.
Пламенные речи, что замполиты льют про "воинский долг", "почётную обязанность", "самое высокое звание - рядовой" - это мура. Самое высокое звание - Маршал Советского Союза. И зарплата у него как у сотни сержантов. А моя ступенька - вторая снизу и до Маршала мне как до Пекина раком. Я настолько ничтожная песчинка в огромном механизме "Советская Армия", что самое умное для меня - не вякать и постараться не попасть между ведущих шестерён. Тогда и шестерни пострадают, и механизм засбоит, и сам пропаду.