В мире образов - Сборник "Викиликс" 2 стр.

Вновь и вновь писатели, поэты
О луне поют и о любви.
Полосы серебряного света,
Странное томление в крови,

Соловьи и робкое дыханье,
В сердце разгорается пожар,
Под луною первое свиданье,
А потом всесильной страсти жар.

В лунном свете Принц о Розе грезит,
Ждёт сестрица братьев-лебедей,
По волнам спешит на остров Фрези,
Зелье в чане варит чародей,

И от света лунного пьянея,
От волненья крыльями дрожа,
У реки балет танцуют феи
Под печальный шелест камыша.

Только вот в симметрии гармоний
Светлые мечтанья не указ,
И из лунных узеньких ладоней
Лживый жёлтый свет течёт на нас.

Видишь, как душою холодея,
В лунном свете корчится Пилат,
Прокуратор древней Иудеи? 
Весь в сомненьях, ничему не рад.

Жутки при луне картинки мира:
Мерзко ухмыляется маньяк,
Нежен взгляд голодного вампира,
И слюною каплет волкодлак

.

Вот через волнистые туманы
Или сквозь узорные листы
Льётся свет, как будто в душу прямо
А каким его увидел ты?

Я вновь чудесные стихи читаю
И восхищаюсь многоцветьем строк,
Но почему при этом вспоминаю
В далёком детстве физики урок?

Наш педагог исполнен оптимизма
И солнце улыбается в окне 
А луч его проходит через призму
И радугой играет на стене

Таков поэт он музыке внимает,
И видит выразительность штриха,
Как будто в сказке: жизни луч поймает
И преломляет радугой стиха

Присяду осторожно у огня.
Мои мечты засыпало снегами.
Я перестала говорить стихами.
И опустились крылья у меня.

Пора бы не мечтать, а просто жить.
Но на душе и смутно, и тревожно.
Мне кажется, что слишком, слишком поздно
Я научилась глаз не отводить:

Ведь навсегда упущена возможность
И жизнь второго шанса не даёт
Но сердце всё же просится в полёт.
И вот лечу!
И к чёрту осторожность!

Хоть изредка стихи кропаю,
Сама я вовсе не поэт
И кой-чего не понимаю.
Прошу сейчас мне дать ответ.

Ах, вдохновенье, вдохновенье
Со строчкой затруднений нет.
Готово новое творенье
И сразу валим в интернет.

Читайте люди и хвалите
Продукт изящный вышних сфер!
Но вот теперь мне объясните:
А где же рифма и размер?

Да, вдохновение стихия
И гонит лёгкую строку,
Но вижу чаще не стихи я,
А заготовки на бегу.

К ним приложить бы ещё силы,
Ровнять, точить и рифмовать,
Чтоб заготовку можно было
Стихотворением назвать.

Мы в камасутре упражняемся словесной.
Нас в жизни больше всех страшит маразм.
Ведь для поэта важен полновесный,
глубокий поэтический оргазм!

И пусть я наивна
С моим
Ощущением мира
Я как не от мира сего!
Говорю пунктиром,
То, что не знаю. Всего 
Не расскажешь
Словами!

Здесь точки, а там запятые,
Тут образ смотри игра!

Все
Солнечные, литые 

Из золота все слова!

Переулок
Московский старый
Ещё помнит её шаги

Ах, Цветаевские бульвары,
Горечь выдохнули в стихи!

Здесь гостиная вся из света,
Словно сказка, старинный дом,
Ты скажи мне, душа Поэта,
Почему же на сердце ком?

Эти письма и эти вещи
Ах, Марина, зачем!?
Зачем!?

Так тревожит твой голос вещий
Задушевностью
Вечных тем.

Откуда, ах, откуда Вы, стихи 
Жемчужины, сорвавшиеся с нитки?
Вы капля, драгоценные духи,
Написанные с первой же попытки!

Люблю мистический я Ваш момент,
Когда бессонница стучится в душу

Я каждой ночью, ах лечу на свет,
Вас выпуская мотыльком наружу!

Не управляемы желанья
в стихийном бедствии души,
но магнитуда колебаний 
в одном властительном
«Пиши!»

Здесь эпицентр толчок душевный,
Своею пишущей рукой,
Иду, иду дорогой верной
За стихотворною
Строкой!

Данность 
творить по наитию,
жить, словно солнечный луч.
Жертвенность-кровопролитие 
к вечности мудрый ключ.
Искусство чему оно учит?
Пьянит до утра вино!

Быть
невесомо-жгучей
мне на Земле дано!

Стекает с пальцев розовый ирис,
Всё в нашей жизни зыбко и притворно,
Я ошибаюсь каждый раз повторно,
Но каждый раз желаю жить на бис.

Моих дождей причудливый узор 
В душе романтик, а на деле скептик,
Меня спасает рифмы антисептик,
В душевной смуте сердца с головой.

И ломит между рёбрами цветок,
Растущий вопреки всем ухищреньям,
Я задыхаюсь от души волненья,
Стремясь раскрасить зорями восток.

Разбрызганы по окнам и дверям,
Как заговор, в мистическом припадке, 
Слова ложатся в идеальном беспорядке.

Как исключенье всем моим ролям.

Этот дар мне по́ сердцу ножом,
Складывать лирические строчки.
Иногда я лезу на рожон,
Иногда я пропускаю точки.

У кого-то дар всё забывать,
И в вине топить печально скуку,
Ну а мне всегда есть что сказать,
Про любовь, про радость, про разлуку.

Этот дар в себе я берегу,
Хоть сгубил поэтов он немало,
Кто-то в петлю, кто-то на бегу,
Кто-то пулю в лоб пустил устало.

Вот опять стучится рифма в дом,
От простой невысказанной фразы,
У поэта одиночества синдром,
И ложатся строчки, словно пазлы.

И душа моя открытый нерв,
Каждый попадёт в неё, не целясь,
У меня с собой всегда резерв 
Я живу, на лучшее надеясь!

Глаза мои цвета пепла,
Бессонница и любовь,
Душа моя дружит с ветром,
И беспокойная кровь!

Ах, как же дышать мне трудно!
Ах, где же найти слова!
Бессовестно и безрассудно 
Кружится моя голова!

Глупая рифма и слёзы
Дар мне от Бога и боль,
Видеть поэзию в прозе 
Значит, носить в себе соль!

Мне сказали: «Поэт пипетка».
Что ж, подмечено очень метко.
Ведь не нужно поэта доить,
нужно голову сильно сдавить.

Неважен поэтический талант,
стих сотворит усердный зад,
из под него такие выйдут строки, 
все гении от зависти помрут,
бездарности в восторге будут охать.

И поэтесса поэтической звездою
украсит ночи старому плейбою 
божку интриг Олимпа и Парнаса
Но кроме поэтического таза,
нужны и поэтические локти
расталкивать собратьев стихотворцев,
упрямых,
мерзких,
наглых
стихотворцев.

Что за тайну ткань фразы прячет?
Прячет целую жизнь или миг?
Вот «нуждался поэт» что значит?
Не голодной ли доченьки крик?

В наше время любви к обжорству,
пришёл голод иного свойства?

Там написано: «Жил без достатка»
Получается, в свет не ходил?
На штанине пестрела заплатка?
Может, водку дешёвую пил?

В эру сказочного довольства,
звучит жажда иного свойства?

Утверждают здесь: «Он написал»
Значит, выстрадал, выжал, родил?
А я рифмами
тоже плясал,
да огнями созвучий бродил.

И у вас и у нас времена,
вы и мы из того же

Хватайся за лапу стиха,
ты падаешь в пропасть будней!
Спасения ниточки скудны
Давай помогу, одному будет трудно,
хватайся за лапу стиха!
В бездонной дыре аритмичного мира
вниз падают фразы сухие просвиры,
и скромно молчат тихих мыслей мортиры
Хватайся за лапу стиха!