Год красного петуха. Книга вторая - Сергей Виноградов

Полночь. Пятница. Тринадцатое.
И не полная луна,
Значит, можно отоспаться 
Ночью будет тишина
Будут оборотни тихо
В эту ночь, как люди, спать
И в лесу лесное Лихо
Тоже, видимо, дремать

Полнолуние не скоро,
Так что будем, братцы, жить!
Кто-то прямо у забора
Ляжет спать, а кто-то пить
Будет до утра с подругой
За нечётное число
Только оборотням туго 
Нынче им не повезло!

Сижу. Курю. Растёт гора окурков.
Проходит жизнь, как фильм, передо мной
И я в том фильме сам среди придурков,
Обиженных судьбой, да и страной.

Мне грустно от того, что на исходе
Остатков лет и я  вдруг осознал,
Что жил не так, не то я делал вроде,
Теперь вот жду предсказанный финал

Ненужный никому  стране и людям,
Друзьям ненужный, да и сам себе.
 А может просто прошлое забудем,
И плакаться не будем о судьбе?

Я прошептал душе своей пропитой,
Очередной окурок затушив.
Душа молчала. Лишь сомнений свита
Вокруг меня шепталась: вроде жив

Я вспомнил всё: что было  не было,
Кем был и не был никогда,
Такое же, как нынче, небо,
Послевоенные года,
Когда родился мальчик где-то
И этим мальчиком стал я
И в августе далёким летом
Мною пополнилась семья.
Потом я вырос и однажды
Забыл про всё: про мать, про дом,
Стал слишком смелым и отважным,
Оставив встречи на потом.

Я строил жизнь свою умело 
Сам по себе, как я хотел.
И к маме мне порой хотелось,
Но было слишком много дел.

И вот однажды мне приснился
Я  очень старый и седой,
Как будто к маме я явился,
А мамин дом давно пустой

Всё тот же стол и табуретки
И тот же старенький диван,
В буфете мамины таблетки,
В шкафу знакомый сарафан

Я вспомнил всё. Но слишком поздно.
Теперь мне маму не вернут
Ни покаяние, ни слёзы
Даже на несколько минут

Но я и в снах её не встречу
И от того давно не сплю.
Напрасно ставлю Богу свечку,
Я и за век не отмолю
Мой грех великий перед мамой.

Я вспомнил всё. Все наши дни,
Но в молодости все упрямы,
Нам часто просто не до мамы,
А в результате вновь одни

На карнавале жизни я лишь шут,
Не прячущий своё лицо под гримом,
Я каждый день свой правый суд вершу,
Но все мои слова проходят мимо 
Мимо пустых сердец и мрачных душ.
Напялив на себя чужие маски,
Они несут свою святую чушь,
Немного правды, очень много ласки

И вот уже обласканный народ
Валит толпой на митинги и сходки,
А тот, под маской, истинный урод
Ведёт народ уверенной походкой
В свой будущий февраль или октябрь,
И вдоволь насмеявшись над шутами,
Ещё не понимает, что он  раб,
Смеётся над собой, а не над нами

Когда-нибудь прозреет вновь страна
И с идолов своих  все сбросив маски,
Увидит  вдруг  под маской сатана,
И всё, что обещал он, просто сказки.
Все истины достаточно просты,
К тому же их не раз мы проходили:
Нам правду говорят всегда  шуты,
Какая есть. Но мы, видать, забыли

Двадцатый век  век революций,
Добра и зла. Любви и бед.
Век смены вех и Конституций.
Век поражений и побед

В двадцатом веке я родился
И, значит, век двадцатый  мой.
Я вырос с ним и с ним простился
Уже далёкой, той зимой

Теперь о нём осталась память
И много лжи о нём вокруг.
Сменилось всё: страна и знамя,
Сомкнув тысячелетний круг

И вот уж новые герои
Возводят вновь на пьедестал
Те буржуазные устои,
Что век двадцатый разметал

Народу дав мир и свободу
И я был счастлив в веке том.
Век двадцать первый  век разброда,
Где все забыли о святом.

О долге, совести и чести,
О том, что не в чести давно
А мне с двадцатым веком вместе
Остаться в прошлом суждено.

Полвека там, полвека здесь 
Живу на два тысячелетия
Такой как был, такой как есть,
Даст Бог отпраздную столетие.
Ну, а не даст, ему видней,
Выходит, сделал всё, что в силах.
Таким, как есть, остаток дней
Жить буду, только б сил хватило

Во все века и времена
У правды есть своя цена
Бесценна только наша жизнь
 Эй, шут, а, ну-ка покажись 
Кричит из царственных дворцов
Кому-то свора подлецов 
Явись и правду нам скажи,
И кто здесь кто  всем докажи!
И шут пришёл. И рассказал
И кто есть кто всем показал.
Ну, а потом, сорвав рубаху,
Шута отправили на плаху,
Чтоб место знал. Его ж вина
Лишь в том, что есть всему цена

Не нам судить историю сегодня,
Тем более, что было, сочинять.
История есть замысел Господний
И мы его таким должны принять.
До хрипоты не спорить об итогах,
Что было бы, чего могло не быть.
История и мы в ней  все от Бога,
Чем нагло врать, уж лучше всех любить

Что же, осень, ты с моим
Парком сделала 
Были рыжими деревья
Стали белыми?
Стал похож парк на меня
На седого
Или к нам пришла зима
Снова?
Но пока ещё октябрь.
Середина.
И совсем не по душе
Мне картина,
Та, что вдруг нарисовал
Твой художник,
Но, надеюсь, что её
Смоет дождик
И вновь парк мой
Заблестит позолотой,
Ведь кому же стариком
Быть охота?
Так что, осень,
Ты не старь нас напрасно 
Не меня и не себя.
Ты согласна?
Жаль, ответить, видно, сил
Не хватило,
Но пол осени ещё
Моросило

Сто дней осталось до зимы
И это лето
Промчалось вместе с жизнью
Незаметно.

И незаметно вместе с жизнью
Мы седели.
Лет не считали,
Только лишь недели

Недели тёплых дней.
Теперь всё в прошлом
И голова не снегом
Припорошена 
В ней иней лет,
Но он, увы, не тает
И старость уже где-то здесь
Витает

Прошло сто лет. Такой же вечер.
Такой же, как тогда, октябрь.
И носит листья клёнов ветер
И на Неве всё та же рябь
Как будто время вдруг застыло,
Но Смольный тот же, как тогда,
А всё, что будет, всё забылось
И не случиться никогда
Не будет выстрела «Авроры»
Никто не будет Зимний брать
И никаких о прошлом споров
И никому не надо врать
Но то, что было  то и было 
Матросы в Зимнем и костры
И революция уныло
Вползала в тихие дворы.
И утром было всё иначе 
И был Октябрь уже не тот.
Страна пока ещё не плачет 
Она заплачет через год,
Когда в бою схлестнутся братья
За мать, за Родину, за Русь.
И как она смогла остаться
В живых  тогда? Знать не берусь

Сомнения в душе вряд ли от Бога 
Они скорее в нас от сатаны,
Когда осталось веры  так немного,
Намного больше нынче в ней вины

Но мы пред Богом вряд ли виноваты,
Скорее виноваты пред собой,
Ведь мы не просто люди  мы солдаты,
Мы без сомнений лезем только в бой

И убиваем без сомнений себе равных,
Ведь если не убьём, то нас убьют,
Но умирать не хочется бесславно,
Забыв про то, как мамы слёзы льют
По всем убитым в этой страшной бойне,
В бессмысленной до ужаса войне
И кто кого окажется достойнее 
В сомнениях моих судить не мне.

Сегодня комсомолу-старичку
Девяносто девять 
Слава и почтение!
С ним  повидали много  на веку,
Но я давно своих болячек пленник
А  он, как и Ильич,
Всегда живой!
В свои девяносто девять 
Вечно юный
И вечно молодой,
А я  седой
Мне по годам его не переплюнуть.

До возраста его
Мне не дожить,
А, может быть,
Стремиться и не надо.
Мне надоело
Партиям служить,
Жизнь превращая
В шоу на эстрадах

Мой комсомол
Живёт со мной во мне
И, слава Богу,
Из ума не выжил.
Но, если и служил 
Своей стране
Хоть той страной
На старости унижен.