Разрыв. Цикл стихов - Римид Нигачрок 2 стр.

«Не довелось работать в стройотряде 
Учился на вечернем факультете»
Ты не жалей об этом, бога ради! 
Печаль и горечь слышится в ответе.

«Но стройотряд  романтика плюс деньги!..»
Ха, удивил!.. Грязь, пахота и пьянки
«Не заработал, да?» Привез домой маленько,
Чтоб не пропил, и те забрала мамка.

«Друзья, костры и песни под гитару?..»
Тайга и гнус, баланда и бараки
Такой романтики не нужно мне и даром,
О, стройотряд студенческий  всё враки!

«Но молодой ведь ищет приключений,
Где потрудней, туда его и манит»
Придурков лишь!  воскликнул без смущенья.
«Пусть так иль нет, не будем спорить, Саня»

Наверно я песни бы пел о войне,
Когда бы ей был современник,
В первом бою мог погибнуть вполне,
От взрыва разорван в мгновенье

А может останусь живым до победы,
Петь песни, служить хроникером,
И после боев ветераном приеду
Как победитель в свой город

Но я опоздал на одиннадцать лет,
Родился на Дальнем Востоке
Другой ветеран, Иванов, мой сосед
Дни битв вспоминает далекие.

«Нас вел Рокоссовский страну защищать,
Мы били врага в рукопашной
Кричали «ура», а потом в «бога мать!»,
Как в схватке сходилися страшной.

В окопах мы мерзли, курили табак
Служили постелью шинели
Бомбил и расстреливал сутками враг
«Катюшу» на марше мы пели»

После боев всех остался живой,
Контужен, ранений с десяток,
С Германии ехал героем домой,
Цветы ему дарят девчата

Крепкий плечистый старик ветеран
Вскочил по привычке на лошадь
В атаку летит вот такой великан,
Врага, представляю, как крошит.

Наверно я песни бы пел о войне,
Случись быть на фронте солдатом,
К захватчику злоба кипела б во мне,
«Победа!» кричал б в сорок пятом.

Сочувствие печали не излечит 
Смягчит печаль глубоких сожалений.
Раскрыться перед кем-то, тем ни менее
Захочется, на час расправив плечи.
Желая невозвратному возврата,
Предложишь покаяние в оплату.

Но плакальщик усилить может слёзы
Сочувствием  не вылечит он душу.
Не каждый откровенья станет слушать,
По вам скорбящего наигранная поза.
Не лучше ли к себе оборотиться,
И пред собой всем сердцем повиниться.

Так с Богом без посредника беседа
Полезнее душевным излеченьем,
И боль вины с обидой истеченье
За смелостью признать ошибки следом
Почувствуешь  собою ты прощен:
Чистилищем от смрада будет сон.

Нет искренности, за душу не тронет,
Что это, так, рифмованные строчки,
Иль голос разума, бездушная агония,
Иль графоман довел себя до точки.
В поэзии ты просто посторонний!..

Вот я пишу по-настоящему, я гений!
В себя я верю твердо, ты мне не указ
Да, читатель нас рассудит и оценит,
И мне рецензию напишет, и ни раз!..
Я есть поэт, и сочиняю вдохновенно!

Я понял  ты разочарован,
Пусть будет так, тебе видней,
И если встретимся мы снова,
То встреча выйдет потеплей.

Наговорил тогда, я допускаю,
Ненужных слов, опасных фраз,
И все ж тебя пусть не пугает
Мой непричесанный рассказ.

За тридцать лет всё передумал,
Винил, оправдывал, прощал
Дружить нам было бы разумно,
Не рвать предвзято сгоряча.

И всё же встреча состоялась,
Я говорил, а ты молчал,
Сберег упреков ты немало,
В глазах я искры подмечал.

То ли сдержало воспитание,
То ли от гордости зажат,
Ты не сказал мне: До свиданья,
Нашел, отец, тебя я, рад!..

Общежития окнами пыльными
Признают ли меня одиноким?
А когда-то знакомыми были мы
В те счастливо наивные сроки.

А студенты здесь с юными лицами,
С уха провод, в руке телефон
Прошлым надо ли нынче постыдиться,
Закуток, где мне каждый знаком?..

Здесь мы жили семьёй недолго.
Сын не помнит родного отца
Так вонзенная в сердце иголка
Угрызенья мне шлет без конца.

У ворот, где дежурит охранник,
Постою, сигаретой дымя
Свадьбу помнит ль ветхое зданье,
Где друзья поздравляли меня?

Лето жили  полковник позволил:
Здесь работал я несколько лет.
Моё горькое счастье подпольное 
Склад вещей сохраняет ли след?

Смотровая площадка с ветрами,
И обрыв, уходящий к реке
Множит образы цепкая память,
Грусть утрат отражая в строке.

Я уеду неузнанный снова,
И безвестно в толпе растворюсь
Пусть не рвется из прошлого провод,
Клясться некому здесь: я  вернусь.

Общежития окнами пыльными
Признают ли меня одиноким?
А когда-то знакомыми были мы
В те счастливо наивные сроки.

А студенты здесь с юными лицами,
С уха провод, в руке телефон
Прошлым надо ли нынче постыдиться,
Закуток, где мне каждый знаком?..

Здесь мы жили семьёй недолго.
Сын не помнит родного отца
Так вонзенная в сердце иголка
Угрызенья мне шлет без конца.

У ворот, где дежурит охранник,
Постою, сигаретой дымя
Свадьбу помнит ль ветхое зданье,
Где друзья поздравляли меня?

Лето жили  полковник позволил:
Здесь работал я несколько лет.
Моё горькое счастье подпольное 
Склад вещей сохраняет ли след?

Смотровая площадка с ветрами,
И обрыв, уходящий к реке
Множит образы цепкая память,
Грусть утрат отражая в строке.

Я уеду неузнанный снова,
И безвестно в толпе растворюсь
Пусть не рвется из прошлого провод,
Клясться некому здесь: я  вернусь.

Она  вторая, как второй ребенок:
Отец созрел отцовством полноценным.
Душевных чувств заметны перемены:
На час воздвигнута незримая корона
Над головой. Вторая станет ли опорой
В самом себе?.. Проходит радость скоро.

И что  вторая? Было б чем утешить:
Поэта  книгой, уваженьем  старость.
Стоят два тома в свежих красках  пара.
Мешки, в усах снежок, но голова без плеши,
Лицо не тронули глубокие морщины,
За шестьдесят, вполне еще мужчина.

Автопортрет. Признайся искренне, вторая
Заставить может вычеркнуть злосчастье?
То есть забыть путь в сорок лет? Ну, здрасте!..
Гордыня что ль  враг худший  завирает?!..
И этот томик, как и первый спрячу
На полке дальней  внукам наудачу.

Как-то было уловлено чувство
Год иль два тому, помню, назад.
Читать вечером книгу под люстрой
С полки взял, проходя, наугад,

И не глядя открыл как придется,
Мол, прочту перед сном что-нибудь:
«Бабы брешут с утра у колодца,
Захохочут  колышется грудь»

Что за пошлый достался писатель,
Эту дичь именует поэзией?..
Автор кто, погляжу-ка я кстати:
Нигачрок?!  впился взглядом до рези.

Как же так, не признать с первых строчек,
И не чей-то, а собственный труд?..
Изменить своё мненье не хочешь?
Так другие в нем пошлость найдут!..

Да уж ладно, склеротик я старый,
Что написано  вон из ума?..
За меня книга помнит недаром,
Развенчать может славу сама.

И обида, и стыд, и отчаянье,
Удивленье, и гордости спесь
Чувство это открыл я нечаянно:
От души мне наградою месть.

Вблизи картина  грубые мазки,
Похожие на хаос смеси красок,
Следы печали, боли и тоски,
Сотворена она недобрым часом.

А если чуть подальше отойдешь,
Из хаоса  прекрасная картина,
Откроется в ней истина и ложь,
Где слита женщина с мужчиной.

Один воскликнет: «Это мастерство!»,
Другой твердит: «Божественное чудо!»
Обманчиво природой естество,
Христос при приближении Иуда.

На расстоянии казалось молодой,
Вблизи другое: женщина-старуха,
Кто слышать не желает, тот глухой,
Предвзято внемлет выборочно ухо.

В глазах своих расту
Всё выше в поднебесье,
Людскую суету
Пусть дымкой завесит.

В оценивающем взгляде
Я социально низок,
Считайте, бога ради,
Не тронет укоризна.

И этот голос гордый
Бессилие скрывает,
Мечтал о счастье годы,
Все сила отдавая.

Другие преуспели,
Им почести и слава,
Трудами, в самом деле,
Высоки, и по праву.

Тогда с небес скатился,
Я человек, не боле,
Напрасно в небе вился,
Достать получше долю.

Судьба не есть фатальная,
Работай над собою,
И стержень под окалиной
Готовый будет к бою.

Я сам себе советчик,
Судья, палач, учитель,
Раздвину шире плечи,
Земной небесный житель.

Сколько Вас я сочинил!..
К Вам я был суров, немил,
Гнал: «Уйдите поскорей!
Мне чужие все ж милей.

Вы, души забрав покой,
Всё текли с пера рекой.
Вы  наивные уродцы,
Сочиняю как придется,

Но хочу я совершенства,
И духовного блаженства!
Мне такие не годятся,
Ими только лишь стесняться,

Бог не дал мне дар поэта,
Ненавижу Вас за это!..»
Пролетели сорок лет.
Был отцом, а нынче дед,

Но ничто не изменилось,
Вы набрали только силу,
Той же бурною рекой,
Не успеть писать рукой,

Сколько Вас пропало даром,
Но не чувствую я дара,
Лишь развил в себе привычку,
Не найдя к душе отмычку,

Может, я сошел с ума?
Пишет Вас душа сама,
Я же просто инструмент,
Надо мной эксперимент

Дух ли дьявол производит?..
Отпустил тогда поводья,
Как хотите, я весь Ваш!
В теле дружный ль экипаж,

Или дует всяк в своё?
Я-то кто же, ё моё!..
Дух ли ум, душа ли тело,
Настроенье то и дело

Изменяет плотность, цвет,
Голос ли сойдет на нет,
Тот, что вечно мне диктует.
Я судьбу хотел такую?..

Про поэзию толкуют,
Вдохновенье ждут и ловят,
Дно второе ищут в слове,
Напрягают ум рифмовкой.

Вы же дали мне сноровку
Бегло строчки сочинять,
Что напишешь, не понять!

Графоман  болезнь дурная,
О себе я точно знаю
С того дня, как взял перо.
Сочинять стихи  старо!