Девять дорог жизни. Поэзия - Терентiй Травнiкъ 4 стр.

Белые мухи Не мухи, а снег.
Все, как положено быть в ноябре.
Тихо ложится снежком на берет 
Что-то достанется с неба и мне.

Загодя нынче дает зима знать,
Что скоро капли в снежинки оденет
И будет снегом тогда засыпать
Долго  а этот пока на неделю.

Поздняя осень  еще не зима,
Поздняя осень  время особое.
Даже на звонницах колокола
Если и бьют, то всегда по-басовому.

Обязательно что-то прервётся
В самый неподходящий момент:
Дунет ветер, и лодка качнётся,
Дунет с силой  и перевернётся
Лодка, сложится-свалится тент.

Дождь пойдёт, и дрова отсыреют.
Клюнув, рыба сорвётся с крючка:
Дёрнешь вправо, а надо б левее
Да жирней нацепить червячка.

Обязательно что-то прервётся:
Друг возьмёт, старый, и психанёт,
Да в дорогу один соберётся,
И не тем, и не там резанёт.

Обязательно что-то случится
В самый неподходящий момент:
Жизнью ставленный эксперимент 
Отражается с точностью в лицах.

И морщинится лоб от натуги,
И круги под глазами растут
Чем-то схож с положеньем пьянчуги
И поэт, и поэтовский труд.

Если к слову душа повернётся,
Приподнимет его, понесёт 
Обязательно что-то прервётся,
Неминуемо где-то прорвётся,
Чтоб без гонора, спеси, без форса 
Чтоб без придури выйти на взлёт!

Быть женским поэтом  писать по-мужски:
То силу и волю засунуть в стихи,
То пряник и кнут растянуть по строфе 
Быть сердцем в уме, а душой в голове.

Быть просто поэтом  избавиться от
Камней, что за пазухой, зычных пустот,
И выйти на зверя, наткнуться на след,
И выйдя, не сдрейфить, ведь ты же поэт.

И пусть он клевещет, пусть рвёт на куски,
Пусть гонит тебя от тоски до доски
Сегодня  по весям, а завтра  окрест,
Знать, синонимичен поэзии крест.

Шипит и змеится молва за тобой:
Пророк  не пророк, изгой  не изгой,
Но время свои зажигает огни,
Кому-то  от серы, кому  от любви.

Пусть так, а покуда не найден ответ 
Пиши и страдай, пиши и молись,
Пиши и терпи: тем спасёшься, поэт!

Осеннего уже немного.
Вот-вот и выпадет зима
С колоды: убелит дорогу,
Деревья спрячет и дома

Под снегом Да ледком застынет,
Пройдёт морозцем по душе,
С осенних клемм припои скинет
И на декабрь перекинет
Остаток прошлых барышей.

Доход от зимнего не скорый 
Видать, задаток невелик.
К тому ж ещё особый норов
У января, не лыком шит

Январь, да и февраль такой же 
Не доверяющий словам.
Обыкновенно так закройщик
В присутствии капризных дам

Ведёт себя: немногословен,
Услужлив в меру, не кичлив,
Идею держит наготове,
Как всякий, кто честолюбив.

Когда осеннего немного,
Что называется  в штрихах,
То дом, и возле и дорога
Берутся мною понемногу
Для продолжения в стихах

За чувств нахлынувших вторженье,
За невозможность рядом быть 
Я у тебя прошу прощенья:
Не в силах воссоединить

Осколки вверенной скудели,
Вернуть звучание в альты!
Я у тебя прошу прощенья.
Я подаю тебе прошенье:
Переписать свои холсты.

Прости за то, что не поддался
Я зову кротости твоей,
Что своенравен был, скитался
Среди намёков и теней;

За только лишь прикосновенье
К бескрайности твоих миров
Я у тебя прошу прощенья
И твой вердикт принять готов.

Но видит Бог, я не лукавил,
Когда, колено преклонив,
Брусквины веточку на камень
Твоих желаний возложил.

Урок был сдан  долготерпенье
В душе растапливает лёд:
Я у тебя прошу прощенья
На сотни сотен лет вперёд.

И может, так оно случится,
Но алавастровый сосуд
Тебе на этот раз не птицы,
Но херувимы поднесут.

А птицам что  они крылаты,
Они такие же, как ты:
Они в свободу верят свято,
Как верил искренне когда-то
Я в женщину своей мечты.

Я полюбил короткие стихи:
По-детски до изящества простые,
Где не толкутся в строчках запятые,
Где что ни рифма  явно от сохи.

Я полюбил недолгий переход
От слова к делу, там, где на минуты
Ведущий мастерски по ходу счёт ведёт,
И обозначен каждый промежуток

Флажком, напоминанием, тамгой,
Где мимоходом слово не бросают
Я полюбил порядок уставной
Там, где вожак считается со стаей.

Я перешёл на воду и на хлеб 
Мне так понятнее устройство человека,
И проще пареных (ищу решенье) реп,
Как яд от хвори городской аптекарь

Пытается найти и оживить,
И вызвать к силе всякого больного
Я полюбил  короткие стихи
За их чутье и уваженье к слову.

Я гомеопатичен  только так,
Подобное подобным заменяя,
Я и живу, вышагивая шаг
За шагом по положенному краю.

Гоните ход типичных мыслей
В наш перезолоченный век:
Он руки переделал в кисти 
Свободный этот человек.

И время Духу покорилось,
И Дух над временем витал.
Как велика Господня милость:
Художник линией спасал 

Мазком вымаливал он души!
В знак искупления  за них
Он предрассудки светом рушил
Полотен не щадя своих.

Гоните ход типичных мыслей
В наш перепробованный век:
Он сердце переделал в кисти 
Великий этот человек!

Он слово перестроил в дело,
И воссияло слово вновь
И переплавило в нём тело 
В непреходящую любовь!

Совсем по-осеннему стало кругом.
Такое случается, если «на слом» 
Повесят табличку на доме и ждут 
Придут ли ломать? А вдруг не придут.

Совсем по-осеннему пахнет земля 
Сырая, холодная, словно могила,
Что чью-то усталость в себя схоронила
Недавно  на этой неделе  на днях.

Совсем по-осеннему пишутся звуки 
Восьмушки, шестнадцатые  с кривизной.
Когда оно летом, так это  от скуки,
А осенью, разве ж отдать на покой

К осеннему не подбирается слово 
Ни к небу его, ни к дождям не найдёшь.
Уж больно осеннее к слову сурово,
И сколько б ни мыкался, писарь,  соврёшь!

Совсем по-осеннему шпарить не выйдет 
Не там обучалась душа языкам.
Осенний  особый  его надо видеть,
Он из молчаливых, сродни рыбакам.

Совсем по-осеннему, а нет, не выходит:
Чего-то не выхватил я в этот раз.
И дело не в тонкостях и не в погоде,
И даже, дружище, похоже не в нас

Памяти моего деда,

Филимонова Георгия Григорьевича,

посвящается

Где-то в спальном районе,
На старости лет,
В однокомнатной зоне
Отбывал срок поэт.

Но случилось, что из-под
Такого пера
Слово, будто бы искра
Простого костра,

Отсеклось и взлетело 
Повисло звездой:
Преобычное дело
Поэты, друг мой,

Так устроены, что
Даже в старом кино
Превращают они
Газировку в вино.

И от славы уходят
На старости лет:
Всё типично бы вроде,
Вот только поэт 

Нетипичен  не входит
Ни в такт, ни в размер.
Как обычно, не в моде
Стихов кавалер.

Он не может вписаться
Ни в образ, ни в цвет 
Ему надо спасаться,
Потому что  поэт!

Не найдёте на карте
Такого клочка 
Его просто не ставят
В текущих разметках.
В предпоследнем, в плацкартном 
И до Волочка
Отправляли с Казанского
В ссылку поэта

Где-то в спальном районе,
На старости лет,
Будто в спальном вагоне
Ехал старый поэт.

Ехал тихо и долго
Неизвестно куда.
Может быть, чувство долга
Вело его да

Что-то из неземного,
Чем беден бюджет.
А бюджет беден словом
Спасительно-новым:
В государственном деле
Его просто нет.

Значит ехал за словом 
Особым  поэт

На Карымской, я слышал,
Поэт тот сошёл
И по стареньким крышам
На небо ушёл

12 ноября 2018
 к 111-ой годовщине со дня рождения деда