Любовь Коэн Белл
Музыка Клёна
О КНИГЕ
Танцуй,
судьба,
на звонкой стали струн!
От быстрых па рассыпятся химеры,
Безжалостно
из памяти
сотру
Всё лишнее в пространстве семимерном.
Любовь Коэн Белл, автор этих строк, вошедших в книгу её стихотворений «Музыка клёна» обладатель богатой и очень подвижной судьбы, которая вызревала в невероятном колорите Азербайджана, Израиля, Новой Зеландии. И как ни парадоксально, вся эта экзотика пронизывает и напитывает истинно русскую поэзию.
Музыка и танцы в стихах Любови это вовсе не обстановка, не увеселительный ориентализм для выведения уровня яркости. Нет, они формируют самобытное пространство, наполненное звуком, и время, подчинённое ритму. Эта поэзия самобытна и, конечно, будет узнаваема ценителями: здесь память отторгает наносное, здесь природа мудра и добра, здесь поиск мысли и души зиждется на глубокой вере.
Это яркую книгу хочется читать без остановки. Автору за неё земной поклон!
Сергей Николаевич Носов,
историк, доктор филологических наук, литературный критик, эссеист и поэт. Автор большого числа поэтических книг и работ по истории русской литературы. Публиковался в ведущих российских и зарубежных литературных журналах. Стихи переведены на несколько европейских языков.
Часть 1
Не дописав стихотворенье
Музыка клёна
Ещё не извлечён чудесный голос скрипки
Из дерева, что спит, качаясь на ветру,
Но вот уже летит, ветвей касаясь гибких,
К нему смычок луча сквозь тучи поутру.
Что прячет в теле клён? Какую из мелодий
Разбудит ранний свет в таинственной душе?
Быть может, ту, что птиц заставит колобродить
И сыпать звуки в мир сверкающим драже?
А, может, всех молитв раскаянье и нежность
Застыли в янтаре древесных тихих слёз,
И зазвучат опять прекраснее, хоть реже,
Те ноты сильных чувств, что трогали всерьёз?
Хотелось бы познать мне музыку деревьев
Мелодию веков из первых детских снов,
И раствориться в ней, забыв про боль и время.
Пусть скажут: «Вот Была» Да нет, не надо слов.
Не дописав стихотворенье
Не дописав стихотворенье,
Я падаю в осколки слов.
Разбив на ритмы смысл мгновений,
Поймать пытаюсь при паденьи
Ещё хоть каплю вдохновенья
Но плох улов.
И всё вокруг: непониманье,
Занудный бег обычных дней,
Вдруг замирает в ожиданье,
Что удивлюсь я новой ране,
И зазвучит мой голос ранний
Теперь сильней.
Немота
Как больно жить в пустыне звуков,
Не отличая «ре» от «ми»!
Ловлю я ритмы не от скуки.
Поймала ну-ка отними
Попытку осознать сюжеты
Бегущих дней сквозь тайну рифм
С печальной немотой поэта,
Упавшего на нотный риф!
Здесь, распластавшись, высыхая
Медузой в ярком свете дня,
Шепну: «Весёлая, лихая
Мелодия, озвучь меня»
Пусть чей-то голос, чьи-то струны
Взломают шифр безгласных строк
И музыкой наполнят лунный
Блокнот немых моих дорог
Читая твои стихи
Как трепетно, как нежно, как легко
Любовь неутомимою рекой
Течёт по обнажённым этим строчкам,
Мне плеск живой воды её пророчит:
«Всё сбудется!» Сглотнув тихонько ком,
Войду в твой дом. Там, где-то между строк,
Ты уголок уютный мне устрой.
Таинственным течением влекома,
Не утону, но стану духом дома,
Поверь, на этот раз не мерен срок
Всему, что бестелесно и весомо
Поэзия
Хорошие стихи на ветках не растут,
Не выкопаешь их из подземелья!
Когда пройдёшь по льду и углям ты, разут,
Когда, почти предав, тебя почти распнут,
И вот тогда тянись строкой упрямой в жизнь,
Хватайся хоть за пятку, как Иаков!
От сна за чудо рифм беспечно откажись,
Роняй себя в слова, склоненья, падежи
И никни у бессмертия, заплакав
Расставание
Плавятся во мне твой прощальный крик
И пустой вокзал.
Параллельный мир в параллельный миг
Тень мою слизал
Мокрым языком, словно жадный кот,
С розовой земли.
Твердь её теперь душу мне не жмёт,
Сердце не болит.
Бьётся о стекло в теле фонаря
Смелый мотылёк.
Вечер, всё одев в призрачный наряд,
Вверх меня повлёк.
Месяц раскачав на волнах небес,
Правлю свой вояж,
Прячу быстрых рифм незаметный вес
В звёздный саквояж.
Парус натянув, позабуду здесь
Боль разлук лихих.
Лунным светом вниз, на дрожащий рельс,
Упадут стихи
Отвлечённо
Отвлечённо
С какой луны упала эта грусть
Мне прямо в душу, ласково сияя?
И сколько лун я подсчитать боюсь
Чужая всем, сама себе чужая,
Избавившись от логики оков,
Прыжком в себя сознанье услаждая.
Не упрекай за отвлечённый взгляд,
Не укоряй за странные привычки,
Ты знаешь, как по осени болят
Слова и звуки, точки и кавычки?!
Я втисну в лист свой одинокий мир:
В реальности ему не поместиться!
Кружу над строчкой, руки заломив,
Не женщина голодная орлица
А ты поймёшь когда-нибудь потом:
В пересеченье разных измерений,
Страдающие оба слепотой,
Друг другу мы видны в часы горений.
Но как суметь гореть и не сгорать,
Приобретая видимость в пространстве,
Когда непонимания гора
К плечу приникла тяжко и бесстрастно?
Я не вздыхаю знаю: там, внутри
Описанных процессов и явлений,
Однажды кто-то трепетно узрит
Мой тайный свет всех лунных откровений
Мысли
Шиворот-навыворот
Дни сплетая в жгут,
Никакого выбора
Знаю, что не первая
Я в плену измен
Измеряю верою
Словно на заклание
За твои грехи,
Я душой израненной
И, когда намаешься
Слушать только лесть,
Почитай! Оттаявши,
Вспомни, что я есть!
Финал
Этот миг был мимолётен.
Мимо, мимо пролетело,
И моё больное тело
Было сброшено в полёте.
Буквы падали с ладошки.
Рифмовала понарошку
Что осталось? Дом без кровли.
А казалось будет громче.
Проглотив обиды горечь,
Я пускаю в землю корни.
Танцуй, судьба
Танцуй,
судьба,
на звонкой стали струн!
От быстрых па рассыпятся химеры,
Безжалостно
из памяти
сотру
Всё лишнее в пространстве семимерном.
Танцуй,
судьба,
на лезвиях времён!
Найду баланс, мешая босоногость
С бесстрашием
Я больше
не влюблён
На одного мне просто слишком много
Всех сальто,
дакаскосов
и бросков,
Растерянной гармонии мелодий,
Чьи ноты
звенья
избранных оков
А сбросишь их с ума свобода сводит!
Доверив
обезумевшему
мне
Озвучить мир, что злом насквозь прострелен,
Танцуй,
судьба,
на порванной струне
Отверженной гитары менестреля!
С добрым утром
До свиданья, ночная бессонница.
Мне не выспаться Утро в окне
Колобродит, хохочет и полнится
То зовёт обещаньями яркими,
Словно в сказе о дивном руне,
То мелькнёт розоватыми пятками,
Пробегая по птичьей струне.
Заварю себе кофе покрепче я,
Выйду в сад, где, росой окропив,
Поцелуй меня, утро беспечное!
«С добрым утром!» мне скажет грядущее,
Все надежды воспримет всерьёз.
И напишется самое лучшее
На страницах из утренних грёз.
Дорога из больницы
Больничная стальная дверь
За мной закрылась, замолчала
Грань между горечью потерь
Иду домой: из боли в сон.
Уже безлюден тёмный город,
И красный человек смешон
Но жизнь не гаснет и в ночи.
Сноп света Редкая машина
Надежду или горе мчит?
Иду домой. Но мне не рад
Никто, никто меня не встретит,
К окну склонится виноград
Ночь. Память. Снова я одна.
На старых снимках вздрогнут лица.
Лишив одной отрады сна,
Боль прикуёт меня к странице
Твой мир
Твой мир красив почти хрестоматийно
Привычным светом солнечного дня,
Величием продрогшей дальней льдины,
Сезонностью навязчиво-рутинной,
Невинностью каминного огня,
Сквозь призму вдохновения и сплина
Ломаясь звонко, радуя, пленя,
Объединяя рифмой половины,
Он, словно джин из лампы Аладдина,
Летит, даруя прошлое теням,
Твой мир хорош. Меняясь беспричинно
И постоянство набожно храня,
Вобрал в себя небрежно, словно глина,
Идеи, формы, образы меня.
Мой голос умер
Молчит отвергнуто любовь.
Ненужной песни недопетость
Стекает в лужи. И любой
Вот только мне не дотянуть
До новых строк и до июля
Поломан зонт. Иссякла суть.
Меня с травой не породнит
Сырое небо смотрит строго,
На грудь ложится как гранит.
У музыки забит исток.
Мой голос мёртв. В душе разруха.
Отрежу ухо, как Ван Гог.
Ну, а зачем теперь мне ухо?!