Буду популярен после смерти
Дмитрий Завадский
© Дмитрий Завадский, 2020
***
Звучит самоуверенно и надменно, правда?
Но только не в моей голове. Я каждый свой пост в социальной сети, каждое свое стихотворение, каждую свою книгу выстрадал и прожил во всех красках, снова и снова возвращаясь на эти белые страницы. Именно потому, что был настоящим, я считаю, что имею право быть на полках книжных магазинов и дать возможность каждому читателю помочь и понравиться своим творчеством.
Никаких контрактов, никаких заказных произведений, никакого подхалимства или лести, чтобы понравиться публике вот как можно охарактеризовать все мое творчество. Я остался по меркам этого меркантильного мира никем, не заработал себе баснословные гонорары, не прогремел своим именем среди масс, меня не заметили крупные или хотя бы маленькие издательства. Я не посещал никаких курсов писательского мастерства, где людей учат лить в уши не то, что хочется, а то, что удобочитаемо, приятно на слух и продаваемо. Я остался собой. И я прекрасно знаю, что лучше буду работать сварщиком или каменщиком всю свою жизнь, но при этом останусь собой в творчестве. Не все продается и не все покупается. По-настоящему преданный своему делу писатель или журналист прекрасно это понимает, как и умный читатель, как и любой другой человек, не считающий главными вещами вещи.
Этот сборник стихотворений я хочу оставить на память тем, кто будет вспоминать обо мне, когда меня не станет. Я надеюсь, что хотя бы тогда я смогу стать вашим другом, ведь при жизни, очевидно, не смог. Надеюсь, что при воспоминании обо мне никто не будет краснеть, имея ко мне какое-то отношение.
Я был самым разным. Я был настоящим. И самое главное для меня было и есть не просто быть настоящим, а каждый день быть лучше, чем в предыдущий. Мое творчество для простых людей, для таких, каким я сам являюсь. Я самый что ни на есть простой: не обласканный привилегиями, безнаказанностью или несчетным богатством, поэтому мое творество имеет определенный круг аудитории, где более всего будет комфортно таким же, как и я.
Я отмечаю 10 лет своего творчества. Это большой отрезок пути. Читая свои стихотворения я прекрасно понял, кем я являюсь, и этим хочу поделиться с вами. Мне есть что рассказать
Приятного чтения, друзья!
«А внутри меня пустота. Великолепно и так красиво!..»
А внутри меня пустота. Великолепно и так красиво!
Пятая ночь, ну почти без сна, я провожу их как-то плаксиво.
А внутри меня жаркий лёд. А внутри ледяное пекло.
Мысли путаются и бьют, и надежды так шатки, блеклы.
А меня предавать легко и отнимать у меня дорогое.
Из дорогого осталось лишь прошлое. Но и там нас порою трое.
Я был искренним, не пустым. Все вложил в тебя, все, что было.
Я не жгу до конца мосты, оставляю и шило, и мыло.
А внутри меня горечь, обида. А внутри где-то так тяжело!
Где-то рана еще не застыла, ноет, колет, как при ножевом.
Заслужил или нет? Вопрос спорный. Может да, только не от тебя.
Я тебя на руках носил, котик, и всегда забывал про себя.
Дай Бог силы тебя подарить. Дай Бог силы тебя оставить.
Дай Бог силы тебя не любить. Дай Бог сердце, прошу, из стали
« А вот раньше ты был другим»
А вот раньше ты был другим
Был своим, был чужим, был живым когда-то.
Я измученный пилигрим,
И с трудом вспоминаю о прежних датах.
Помню волосы сжал в кулак,
Помню, думал, что я никогда не осмелюсь.
Помню первый в мозгах бардак,
Помню с правой удары в челюсть.
А вот раньше я был другим.
Помню школьные годы и странное детство.
Маргиналы и Древний Рим,
Сигареты, наркотики, смех с кадетства.
Помню, он тогда вытащил нож,
Но по мне ни разу попасть не смог.
На везение случай тот был похож,
Но на самом-то деле со мной был Бог.
Отвратительный грязный Минск,
Но и в этой картинке моя заключалась вина.
И она мне казалась прекрасной феей из Винкс,
Похотливая часть чужого звена.
Стой. Зачем ты швыряешь карты?
Мне порой что ты делаешь невдомёк.
Ты кого тут пытался садить за парты?
Кому нужен твой серенький огонёк?
Статья два один четыре?
Мне то прошлое вовсе не крутит гайки.
Как противно тут быть в эфире
Боль писать в интернете. За лайки.
«А в саду пели громче вала, что падал с гор, что падал вниз»
«А в саду пели громче вала, что падал с гор, что падал вниз»
А в саду пели громче вала, что падал с гор, что падал вниз.
И звон бокалов был всем мил, и жизнь, казалось, процветала.
Смеялся грузчик и водитель самосвала, петлю цепляя на карниз.
Пройдя тысячу раз по сотне миль, ломались люди, отказавшись начинать сначала.
Изгоем рос среди зверят если не каждый пятый, то шестой,
И редко получалось не сдаваться. А зверям что? Им лишь бы пободаться.
Дома война то вЕлят, то велЯт Домашний враг жесток.
И дома нет у тех ребят, и непонятно на кого равняться
Шедевр купюры в кошельках, на шее камни, ожерелья, бусы
Пороги зря не стоит обивать, решает каждый, опустивший руки.
Бежать, остаться, воровать, не брать у всех разные вкусы.
Кто-то таскал всю жизнь руками, а кто-то грыз гранит науки
Мужик стакан опустошил и отрешенно прыгнул в бездну.
Толпа гудит, толпа орет, толпа не знает, что случилось.
Толпа на помощь не зовет. С толпой общаться бесполезно.
Толпа всегда нас волочет, только куда, скажи на милость!
«Бесстрашный! Идиот! Придурок! Он совсем поехал! Поделом!
Дурак! Не жалко! Все равно! Ты снять успел? Он был морпехом?»
Для любящих утрата траур, остальным лишь повод быть треплом,
И то, что для одних важнее всякого, другим глумиться не помеха.
Прораба нет, долги исчезли, проблемы больше не волнуют.
Пусть говорят, пусть судят, пусть шипят да грош цена молве.
И вообще, ушел мужик, и его нет. Чего кричат? Чего лютуют
Просто так принято: облаять нужно каждого. Менталитет!
Вновь в саду пели громче вала, шутили, плакали и ели оливье
«А в шестнадцать мне мир представлялся иначе»
А в шестнадцать мне мир представлялся иначе
Я витал в облаках, размышляя о будущем светлом,
Я разгуливал ночью, грубил и всегда давал сдачи,
Усмехаясь с того, кто меня поучал я считал их всех пеплом.
(Взял и дунул рассыпался он, разлетелся, свобода)
Что подводные камни? Мне завтраком радуга, в ужин кометы!
Окружала всегда вседозволенность, ласка, забота,
И стихи было легче писать и казаться умелым поэтом!
То ли дело сейчас: кнут работы, предательства, вечная ложь,
Рой кредитов, долги, превращения лучших в знакомых,
Нищета гонит в краску быстрее, чем бьет от абортов дрожь,
Ни во что не поставим родных их заменим на отдых
Невтерпеж окрестить себя списанным, сломанным, брошенным,
Как же хочется взять и уехать туда, где я встречу рассвет,
Обещавший дарить мне насыщенный день без непрошеных бед,
Где запрет на wi-fi, овердрафт, соц. пакет
Проморгаю свое я количество лет, словно даже не жил,
Все пройдет: и обиды, и горе, и боль, зимы сменятся летом.
Я б сломался давно, потерял бы всех-всех, кем еще дорожил
Помогает держаться наивно, когда представляю об этом:
Мне шестнадцать. И мир, словно розовый мячик,
Я парю в облаках, размышляя о будущем светлом,
Напролет я гуляю ночами, всегда даю сдачи,
Усмехаясь с того, кто меня поучает, считая всех пеплом.
(Взял и дунул рассыпался он, разлетелся, свобода)
Что подводные камни? Мне завтраком радуга, в ужин кометы!
Окружает всегда вседозволенность, ласка, забота,
И стихи так легко писать, словно счастливый поэт я
«А на небе сегодня ни облачка!..»
А на небе сегодня ни облачка!
Светит солнышко ярко и весело!
Чистит перышко и поет песенку
Птичка мелкая, сидя на веточке.
Расцветает сирень цветастая,
Май принес нам цветы и радость,
И девчата гуляют прекрасные,
Замышляя за шалостью шалость.
Как же пахнет мой милый май!
Попрошу его самую малость
Быть со мной и в самую старость,
А он скажет: возьми и поймай!
Сберегу этот май в своем сердце,
Рассажу в нем цветы от души!
И открою для счастья дверцу
Да и ты быть счастливым спеши!
«А что же ты хочешь, ди́тятко? Принца на звездолете?..»
А что же ты хочешь, ди́тятко? Принца на звездолете?
Две яхты, две виллы, массаж в золотом самолете?
Чего ж тебе надобно, милая? Слитки на шею вешать?
Властью над «челядью нищей» эго свое потешить?
Чего ты хочешь, скажи мне? Ставки твои высоки́,
Я знаю. Но ставить по ним мне, увы, не с руки,
В карман только лезу за словом, и денег там нет.
Вокруг же таких, как ты, вертится свет.
Точнее, его дураки. Что тебе нужно для счастья?
Всего-то весь мир? А, может быть, хватит и части?
Чего тебе нужно от жизни? Чтоб был вечно пир?
Чтоб ты у винтовки, а все, что вокруг, это тир?
Мы едем с тобой в троллейбусе. Я для тебя урод:
Нет ни квартиры, ни денег, словом одним нищеброд.
Нет ни харизмы, ни прелести в пухлом моем лице.
Сейчас я учусь то ли в колледже, то ли хожу в лицей.
Меня не волнует мода, я не лелею кумиров,
Ко всякому человеку научен идти только с миром.
Но я для тебя урод, изгой с чувствительным сердцем,
В которое ты побрезгуешь приоткрывать даже дверцу.
Итак, мы едем в троллейбусе, живем мы в одном районе.
Ты спишь на обычной койке, вечером ешь макароны.
Мама твоя бухгалтер, папа простой инженер.
Откуда амбиции, ди́тятко-революционер?
Да, эталоном не быть мне. Не знаю, куплю ли авто.
Но ты ведь сама-то, дитятко, тысячу раз никто!