Лейтмотив творчества возвышенная любовь, тяготение к красоте в любом её проявлении. Родилась в Белоруссии, живёт в Москве.
* * *
В моём молчании моя зима,
Зима хрустальная, зима звенящая.
В ней я со всей пытливостью ума
Понять пытаюсь суть происходящего.
Из нитей серебристых канитель
Любовь моя последняя несмелая,
О ней одной мне птица свиристель
Поёт весь день на ветке можжевеловой.
И где-то свет немеркнущий горит.
Уютный дом И кто-то на колени мне
Кладёт пушистый плед и говорит
Свой монолог неистовый с волнением,
Тот, кто пришёл, возник из пустоты,
Возник полусознательно, нечаянно.
Знакомый взгляд, знакомые черты
И я не дорожу моим молчанием.
Оно со мной, пока блестит луна
Холодным блеском, нежным и искрящимся.
Мне так необходима тишина!
Но как горят глаза у говорящего!..
Из марева, из звёзд, из глубины,
Из миллиона звуков и мелодий
Ночь состоит, но звуки не слышны.
Уходит ночь, и музыка уходит.
* * *Когда одиноко и много дождей,
Когда племена не меняют вождей,
Когда продырявлены шкуры,
Когда кто-то глупый пускает стрелу,
Разорваны бусы и все на полу,
Естественно, день будет хмурым.
А коль непогода весь день на дворе,
Не витязь отважный стоит на горе,
А странник с сумою убогий.
Одни небеса, никого нет окрест!
Надежда да вера, да согнутый крест,
Да куст бузины у дороги.
А там, за горой, прорастает трава.
И жизнь, как всегда, беспощадно права.
Какое ей, в сущности, дело,
Что пальцы немеют, но бьют в барабан!
Что мамонтов нет, и что вождь истукан,
Что птичка-синичка взлетела!
Что бусы мои голубая роса,
Что высохнет кожа, иссякнут глаза!
А тот, на горе, видно, плачет
У витязя стрелы, копьё и броня,
Он ищет во поле широком коня.
Найдёт и всё будет иначе!
* * *Мне нравится, чтоб всё иль ничего.
Мне нравится, чтоб было волшебство,
Аукало за синею горою
В вечерний час, осеннею порою,
И радости мне больше отмеряло.
Но волшебство свой голос потеряло.
Мне нравится не вброд, а напрямик.
Мне нравится ловить волшебный миг,
Который воплотится искрой Божьей
И истиною станет непреложной.
И будет всё, как будто бы впервые:
Живые травы и цветы живые.
Мне нравится, чтоб было волшебство,
Чтоб я могла почувствовать его,
Носила бы до вечера в кармане
И верила б, что больше не обманет
В присутствии за синею горою
В вечерний час, осеннею порою.
Александр Ветров
После окончания средней школы учился в пяти образовательных учреждениях. Последний вуз Институт журналистики и литературного творчества. Член Союза писателей России, член Академии поэзии, автор пяти поэтических сборников.
У знакомых в деревне
Утро. Солнышко в окошке.
Вижу: утки на дворе,
Два щенка лежат в лукошке.
В опрокинутом ведре
Кто-то чуть зашевелился,
Вылез. Кролик? Не похож.
У куста остановился.
Нос, иголки Точно, ёж!
Повернулся и к забору.
Там, под досточкой, пролез.
Перешёл овраг и в гору,
Где стоял сосновый лес.
На поленнице кот рыжий,
Хвост свернув колечком, спит.
Рядом с ним, слегка пониже,
Давний друг его лежит.
Слышу: Шарик за сараем
Где ж таких набрался сил?!
Мелкий он, но громким лаем
Всех в округе разбудил.
В жаркий полдень
Тихоструйная речонка
Меж ветвистых ив течёт.
На мостках сидит девчонка,
По воде ногами бьёт.
Всё сильней, сильней, сильнее
Бьёт, безудержно смеясь.
Веер брызг стоит пред нею.
Миг и радуга зажглась.
На уроке географии
А знойным, очень жарким летом
Бывает половодье рек?
Петровский встал с таким ответом:
Когда везде в горах с рассветом
И ночью быстро тает снег.
За околицей
В лесном тенистом коридоре
Бежит по камешкам ручей.
Потом, сверкая на просторе
Окрестных солнечных полей,
Уходит резким поворотом
В долину через тростники,
По лужам, маленьким болотам
И вниз: в овражек у реки.
Его мгновенно пролетая,
Задев сирени куст большой,
Валун с корягой огибая,
Журча, сливается с рекой.
И вниз: в овражек у реки.
Его мгновенно пролетая,
Задев сирени куст большой,
Валун с корягой огибая,
Журча, сливается с рекой.
* * *В небе сильно громыхало.
Бабка ж грядки поливала.
Ох, и ржал над ней Федот:
Глупой, мол, соседка стала
Час прошёл, второй и вот
Улыбнулась та устало,
Ведь за день к нему упало
Лишь две капли в огород.
* * *Август. Лето на исходе.
В роще дождик моросит.
Возле грядки в огороде
Пожелтевший лист лежит.
Тучи вдаль плывут армадой.
Лёгкий сумрак на дворе.
Веет сыростью, прохладой,
Словно в позднем сентябре.
Всё пройдёт, пройдёт и это.
Что грустить в сей хмурый час,
Ведь вернётся с солнцем лето
В сентябре ещё не раз.
Романтик
Ночь. Безмолвные просторы.
Яркий месяц над рекой.
Пруд, овраг, сады, заборы
Всё покрылось синей мглой.
В чистом небе Млечный блещет.
Спит село. А что же он?
Смотрит, как листвой трепещет
За окном высокий клён.
Игорь Гавриленко
После окончания Московского института стали и сплавов и аспирантуры работал научным сотрудником и преподавателем в МГТУ им. Н. Э. Баумана. Автор книг стихов: «Разноцвет», «Тихо лодка плывёт», «Рисунок по памяти». Публиковался в периодической печати и литературных альманахах. Член ЛИТО им. Д. Б. Кедрина (г. Мытищи Московской обл.). Дипломант областного литературного конкурса им. Р. И. Рождественского за 2017 г.
Дочь кузнеца
Обними меня, кузнецова дочь,
И, любуясь красою гордячки,
Буду слушать я слов журчание в ночь,
Словно речка проснулась от спячки.
Сладок жаркий плен этих близких рук,
Губы мне обожжёшь поцелуями.
Страсть пылает в них, словно в горне плуг,
Искры чувств брызжут звёздными струями.
Молотки поют слышу дробный стук,
Мнится мне это песня венчальная.
Счастье нам сулит из подковы круг
Нет надёжней кольца обручального.
* * *Вновь погоды непонятность:
За окошком ночь морозна,
Хоть весна уже проснулась,
Только разве в том беда?
Заурядная нескладность
Нам любовь казалась звёздной,
Счастье всё ж не улыбнулось
Прожурчало, как вода.
А виной была бестактность,
Обвиненья речью слёзной,
Ожиданья обманулись,
Не осталось и следа.
Что умчалось в невозвратность,
Не вернёшь, жалеть тут поздно.
Рано сердце встрепенулось,
Не остыло б навсегда
Казнь Марии Стюарт
В моём конце моё начало
М. СтюартОтсутствовал лондонский чопорный двор,
Когда в замке старом, от моха зелёном,
Был гордой Стюарт оглашён приговор
В измене желанье английской короны.
Предательство стало итогом судьбы,
В которой лишь шаг от венца до безвластья.
Вела её стража под ропот толпы,
Являя собою пример безучастья.
Людской суд ничто, Высший суд её ждал.
Она в ожерелье, в камнях, как на праздник.
Что ей эшафот? Это лишь пьедестал.
Судья для неё жалкий шут-соучастник.
Как жаль: с королевой английскою спор
Привёл по доносу к такому исходу.
Блестел хладной серостью острый топор,
Готовый тупую исполнить работу.
И только палач пьяный слышал один,
Как губы с надеждою к Богу взывали.
Но тщетно. Всё кончено. Пара фрейлин
Пролитою кровью платки напитали.
Века пролетели, не стёрлась печать
Одной из печальных британских историй.
Теперь рядом двум королевам лежать
В своих саркофагах в Вестминстер-соборе.
Вещий сон
Во сне твой силуэт туманен,
Но верю сон мой вещим станет.
И ты объявишься нежданно
Моей богинею желанной.
Летишь, земли едва касаясь,
И гнутся травы, расступаясь,
Улыбкой солнечной согрета,
Ты вся из воздуха и света.
Коснёшься сердца нежным взглядом
Под трели птиц, звенящих рядом,
И, белым ослепив нарядом,
Взорвётся мир цветущим садом.
Дмитрий Дергалов
Родился в 1991 г. в посёлке Тарасиха Нижегородской области, где и живёт по сей день. Окончил Нижегородский государственный технический университет им. Р. Е. Алексеева. Участник литературного движения «Светлояр русской словесности» под руководством Марины Кулаковой. Печатался в журналах: «Земляки», «Нижний Новгород», «День и ночь», газете «Свободная пресса». Лауреат премии Нижегородской областной организации Союза писателей России им. В. К. Миронова в номинации «Поэзия» (2016). Лауреат I степени в номинации «Поэзия» всероссийского Слёта молодых литераторов в с. Большое Болдино (2015), участник и призёр различных региональных и всероссийских литературных фестивалей и конкурсов.