«В гулкой памяти дальнее лето»
В гулкой памяти дальнее лето:
Мы в уютном кафе у реки,
Я обласкана и обогрета
Почитателем беглой строки.
Плавно переливается время.
Ты, конечно, умён и богат.
Нежный вкус шоколадного крема
И кофейный густой аромат.
В дымке грёз: стать мне ей дорогим бы,
Смотришь томно, неспешно дыша.
Сладострастие наша погибель.
Да не им укрепится душа.
Чем грубей и природнее пища,
Тем свободней от страсти тела,
Тем доступней возможность расслышать,
Как полощут под синью крыла,
Как колеблются светлые строки
Драгоценного Солнца лучи.
Но поэты всегда одиноки,
И в толпе их легко отличить.
От успеха и власти зависим,
В слабой мере не чуждый греха,
Ты всё время страдаешь по выси,
А душа постоянно суха.
Эта странная летняя встреча
Непонятных друг другу людей
Дай-то Бог нас обоих излечит:
От тоски нестерпимой твоей,
От моей отчуждённости миру.
Прочь из стен! Пусть, чиста и легка,
Увлечёт серебристым пунктиром
На заветную волю река
«Мы сидели в больничной столовой»
Мы сидели в больничной столовой
В непривычной воскресной тиши.
Сероглазой и светлоголовой
Было лишь двадцать шесть с небольшим.
Испытанием несокрушима,
Всё смотрела в темнеющий сад,
Где растут бузина и крушина,
Чтобы позже о нём написать
Не о горьких бинтах или вате.
Свежий квас, помидоры, шпинат
Нам хотелось теперь пировать и
Пережитого не вспоминать:
Пусть срастётся зашитое грубо.
Мы сроднились, ведь каждый прошёл
Пламя, воду и медные трубы
Не операционный ли стол?
И легко провести параллели,
Стать друзьями надолго, ведь мы
Посерьёзнели и повзрослели
В чем-то, впрочем, оставшись детьми.
Мы жалели людей, что назавтра
Поступают на наши места.
Пусть бы речка с водицею затхлой
Оказалась свежа и чиста,
Пусть бы стали сильны и здоровы
Утомленные наши тела,
Пусть бы дар драгоценного слова
Лира треснувшая обрела,
Сделав всё потаённое устным,
Полным чувством, строкою прямой.
Расставаться, наверное, грустно,
Хоть и хочется к ближним, домой.
Скоро выписка не отыскаться.
Хорошо и спокойно. Вода
Каплет с крана. Горшки традесканций.
Дай нам Бог не вернуться сюда
«XIX век люблю»
XIX век люблю
Постмодерна простите, нет.
Так как творчество это ключ,
Вдохновение это свет.
Строчки-нити блестят, легки.
Люди слепы, порой глупы.
Вот и лáвровые венки
Не терновые ли шипы?
Но поэт их златой сосуд,
Проводящий иной язык.
Капли влаги живой спасут
Всех, кто жадно к нему приник;
Откликаясь на горний зов,
Покаянный приносит вздох.
Слабой струйкой ночных стихов
К блудным детям глаголет Бог.
Закрываю свою тетрадь.
Что вам имя моё теперь?
Просто верить и выбирать
Исцеление от потерь.