Бегут мои часы
Борис Большаков
Иллюстратор Ельнура Мурзатаева
Дизайнер обложки Артём Дрюков
© Борис Большаков, 2021
© Ельнура Мурзатаева, иллюстрации, 2021
© Артём Дрюков, дизайн обложки, 2021
«Каждый прокладывает себе дорогу в жизнь: беспомощный птенец разрушает скорлупу своего овального особняка, родник преодолевает преграды, молодая берёзка сквозь тяжёлый асфальт тянется к Свету. Тернистый путь сопровождается сердечной болью, но после мрачного тумана обязательно появятся звёзды.
Что сделать? Поставить знаки «Остановка запрещена»! Переломить ход обыденной жизни! Двигаться вперёд! Проложить дорогу к Небу!
Винить кого-то в своих проблемах просто. Сложно найти выход, а ведь он определённо есть. Главное, не опускать рук, быть этим родником, этой чистой водой, которой не страшны преграды»
Всё только начинается
Всё только начинается.
Пока один шажок.
И только распускается
невиданный цветок.
И только разгорается
спасительный костёр.
Пегас ко мне является
приятный визитёр!
Такая энергетика!
Накал страстей таков!
Великая Поэтика
зовёт учеников.
Иду навстречу Светлому,
почти что без потерь.
Здесь даже безбилетному
всегда открыта дверь.
<14.07.05>
Белизна чернового листка
На бумагу ложится строка.
Лишь она понимает и ценит
Верю, мне никогда не изменит
белизна чернового листка.
Сам дорогу свою выбирал,
сделал, видимо, правильный выбор.
Не прельстил меня странный верлибр.
Проза тоже не мой идеал.
Снова, душу слезами омыв,
новой строчкой пытаясь согреться,
поджигаю замёрзшее сердце.
Молча жду оглушительный взрыв
<2004>
«Я завидую поэтам»
Я завидую поэтам,
точно знающим свой путь.
Вряд ли стану Блоком, Фетом
Затеряюсь где-нибудь.
Только верю, где-то рядом
есть заветная строка!
Та, что станет сладким ядом,
та, что будет на века.
<10.08.05>
И снова ночь
1.
Очарован белой летней ночью
Знаешь ли, поэзию любя,
извини, поддамся многоточью.
Пусть другие пишут про тебя.
Ничего, оставь свои заботы,
отвлекись, заставь себя уснуть.
Целый день в душе играли ноты:
ночью можешь просто отдохнуть.
2.
И снова ночь.
И снова мне не спится.
Душа болит и рвётся сочинять.
Но жаль, что вдохновенье, как зарница,
слегка сверкнёт,
и скроется
опять
<1819.11.02>
«Стихи в чужой тетради»
Стихи в чужой тетради
всегда мне травят душу.
Скажите, Бога ради,
я грусть свою разрушу?
Увижу ли я строчки
в нечерновом формате
стихов, моих до точки,
в такой чужой тетради?
<2005>
Сгорят черновики
Сгорят черновики
обратно не вернутся.
Движением руки
легко стихи порвутся.
Последние штрихи,
последние, но всё же
Печальные стихи,
опять одно и то же.
Во мне, наверно, лёд!
Жестокий я Жестокий!
Бумажный самолёт
несёт на крыльях строки
<2005>
Не горят
Нет, бумага не сгорела
в этом дьявольском огне!
Не сгорела, не истлела,
как того хотелось мне!
Только сердцу стало хуже,
словно выпил горький яд.
Я не Мастер Почему же
эти мысли не горят?
<2005>
«Молчит сердечко. Не поёт»
«Молчит сердечко. Не поёт»
Молчит сердечко. Не поёт.
Душа в груди не бьётся.
Мой разум рифму выдаёт,
а строчка не даётся.
Десятки раз писать стихи
навеки зарекался,
но, словно пахарь без сохи,
без строчки задыхался.
Пусть трижды враг меня убьёт,
над прахом рассмеётся
моё сердечко запоёт,
душа в груди забьётся!
Покинет плечи тяжкий груз,
в душе взыграют ноты,
и вот тогда любимец муз
возьмёт свои высоты!
<10.10.04>
Театр одного Актёра
Веселья мало, грусть переполняет?
Читатели, простите пессимиста:
душа моя трагедия артиста
лишь роли невесёлые играет
Печальный образ рыцаря-героя
был мною выбран, долго выбирал.
Актёру аплодировали стоя
в мечтах, когда играл, играл, играл
Покинуть сцену просто невозможно,
спектакли представляю каждый день:
гримёры, свет, опять «сними-надень»
костюм готов, пожалуй, выйти можно.
Всё, отыграл, но вызвали на бис,
мгновение такое сердце рвётся.
Поклонницы за шторами кулис
Печальный вид не каждому даётся!
Зато потом шампанское рекой,
вечерние прогулки по бульвару,
любимые напевы под гитару
Возвысится веселье над тоской!
Печаль моя актёрская игра,
другая жизнь проходит вне спектаклей.
Я дома я гуляю до утра,
на сцене защищаюсь острой саблей
<02.08.05>
В Поэзии
В Поэзии нет места кривоте.
На фестивалях слышится нередко:
не зная ни крупицы, малолетка
о Красоте, взахлёб о Красоте!
Жонглировать словами пустяки!
Из Интернета скачены узоры.
Вы вовсе не поэты, вы жонглёры,
с конфетами смешали кизяки.
Вы жадно нахватались чьих-то грёз,
вы ждёте похвалы за ломтик бреда.
Но как же так?! На критику соседа
вы говорите «это не всерьёз».
Лопочете «не надо первых мест!»,
но помыслом на славу претендуя
Скажите, господа, какова чёрта
вы лезете на этот Эверест?
<2005>
Я Душа
Я Душа, невольник тела.
И в разладе Быт и Я.
Никогда меня не грела
турбулентность бытия!
Пусть кричат: «в огонь!», «на вертел!»,
скорой гибелью страшат
Я-то знаю, я бессмертен,
я не тело, я Душа.
Я Душа, летаю где-то
в незнакомой стороне
Я слыву Душой Поэта.
Он нуждается во мне!
<2004>
Счетовод
Кто-то считает деньги,
кто-то количество гласных,
кто-то плюёт на белых,
кто-то шипит на красных,
кто-то бьёт по тарелкам,
кто-то крутит пластинки,
кто-то сбывает дыни,
кто-то плетёт корзинки,
кто-то бежит по кругу.
кто-то стоит на месте,
кто-то жуёт севрюгу,
кто-то сосиску в тесте
Каждый занят делом.
Каждый! Даже бездельник.
Я, вот считаю гласные
Вот и сижу
без денег.
<2006>
Я устал
Как писать о войне,
если знаешь так мало?
Говорить о любви,
если видел едва?
Осуждая людей,
всё тянуть одеяло
на себя? Находить
оправданий слова?
Отпустите мой разум,
далёкие страны!
Идеалы другие
хочу обрести.
Я устал после боя
зализывать раны,
постоянно искать,
бесконечно идти
<24.07.05>
«Ты садишься в чужую ладью»
Ты садишься в чужую ладью
с незнакомцем, почти рядовым.
Я, как вкопанный, рядом стою,
омертвев, притворяюсь живым.
Я придумал, что ты идеал,
моя Муза, источник Любви.
Я тебя каждый день рисовал,
а потом продавал за рубли.
Ты стоишь на другом берегу,
закрывая глаза от стыда.
Я тебя позабыть не смогу.
Я себя не прощу никогда
<2005>