«Сколько выдержит сердце вбитых гвоздей?..»
Сколько выдержит сердце вбитых гвоздей?
Ведь оно не кирпичной кладки!
Пополняя ряды новых «лишних людей»,
я пытаюсь найти отгадки.
Сколько мир породил одиноких певцов,
без суда второпях осуждённых?
Сколько было задушено новых стихов,
в голове незаконно рождённых?
Сколько можно искать дорогое тепло,
убегать от проклятой метели?
Сколько можно кричать, отвечая на зло,
сотый раз натыкаясь на мели?
Сколько спрятано будет великих идей
на последней странице тетрадки?
Уходя из рядов новых «лишних людей»,
я пытаюсь найти отгадки.
<2005>
Красота
Красота в небрежности мазков.
Гениальность дышит простотою.
Даже неформат черновиков
вскоре станет жилой золотою.
Манит чернотой своей квадрат,
словно удивительным гипнозом.
Люди принимают сладкий яд.
Люди доверяют этим дозам.
Красота простая отцвела.
Вроде стала модной откровенность.
Опошляет женские тела
наша непростая современность.
Хочется собраться, убежать,
где-нибудь тихонько затаиться.
Мёртвую эпоху переждать,
после новой жизнью
возродиться.
Дикари восторженно кричат,
улыбаясь, крестятся без веры.
Только почему сердца молчат?
Были же хорошие примеры
<12.07.05>
Устою!
Жгут надежду, как солому!
Вырывают, как цветы
Значит, будем по-другому
добиваться высоты.
Лишь тропиночкой убогой
здесь совсем не обойтись.
Я хочу идти дорогой,
что ведёт на небо, ввысь.
Счастье выловить не сложно,
надо только выбрать снасть
и подняться осторожно,
чтоб случайно не упасть.
А пока надежду жгите!
Я упрямый, устою!
Подождите, подождите!
Я сыграю! Я спою!
<2005>
Душа поэта
Среди заброшенных могил
осенней ночью я бродил,
ломая плиты, всё круша.
Лежит в земле моя душа,
а тело скованно тоской.
Кто я такой? Кто я такой?
В себе призвание убил,
поэта я похоронил.
Затравлен мнением газет.
А где поэт? Поэта нет.
Лохмачу волосы рукой.
Кто я такой? Кто я такой?
В могиле душно и темно.
Душе поэта не смешно.
Она лежит себе во тьме,
в некомфортабельной тюрьме.
Уходит рано на покой
Кто я такой? Кто я такой?
Не может тело без души!
Теперь, попробуй, напиши,
когда тебя цензура бьёт
и критик кровь поэта пьёт,
и манит смерть своей клюкой.
Кто я такой? Кто я такой?
Моя дурная голова
сказала верные слова:
С душой ты правильный Поэт,
а без души один скелет.
И слёзы горькие рекой
Кто я такой? Кто я такой?
Среди заброшенных могил
руками долго землю рыл
Поэт душе свободной рад!
Своё себе забрал назад.
Пишу отчаянной строкой:
Да, я такой! Да, я такой!
<2004>
17 лет
1.
Кто не кричал в семнадцать лет:
Я сам себе великий царь!
В душе романтик и поэт.
В миру задира и бунтарь.
В мечтах одно да об одном
свободно жить, любить, творить
Оставить свой родимый дом
желаний жажду утолить.
Кто в школе мог сидеть весной,
смотреть в открытое окно,
не слушать птиц, размыв волной
урок, начавшийся давно?
Кто не кричал в семнадцать лет,
что безнадёжно одинок?!
Но проходило всё билет
на север, запад, юг, восток
сжимали с радостью в руке
и улетали из гнезда.
На горизонте вдалеке
светила всем своя Звезда
Весёлый парень, молодой,
ещё вчера семнадцать лет
Глядишь а он уже седой.
Глядишь уже на свете нет.
2.
Так почему всегда хотим
мы рано повзрослеть?!
Седые годы прокряхтим
А дальше умереть?
Не бойся жаркого огня,
иначе скучно жить!
Свою судьбу в сердцах кляня,
её не изменить.
Пока ещё не постарел
живи, люби, твори!
В твоём запасе сотни стрел
стреляй, ищи, бери
Гори, свети, а станешь сед
ты скажешь об огне:
А где мои семнадцать лет?
А вот они при мне.
<17.04.04 янв. 2013>
«Даже если небо окутано серой пеленой и Солнце стало пленником мрачных туч, всё равно оно ЕСТЬ. Вопреки всему.
Посмотри на небо! Что ты видишь? Море молочно-серого цвета? Нет! Ты смотришь в глаза Солнцу, а оно смотрит на тебя сквозь прозрачное зеркало. Вглядись в него. В нём отражаешься ты.
На самом деле ты смотришь не на себя, а на Солнце, сам не понимая этого Это важно знать, что за серостью полумёртвых облаков есть живое Солнце.
Если это понять, то можно решить все проблемы, найти силы жить»
Игра
Игра
Дождливая погода грусть поэта,
стихия написания стихов
Фантазии далёкая планета
зовёт изведать тайны облаков.
Становятся они большими тучами,
грозятся отобрать тепло и свет,
стегают небеса кривыми прутьями,
гремят мешками собранных монет,
бросаются округлыми ледышками,
приносят иноземные ветра,
дождями накрывают, будто крышками
Такая развесёлая игра!
Вселенского потопа ощущение
заставило озвучивать мольбы:
«О, Господи! Опять прошу прощения
Другой, пожалуй, надобно судьбы».
Дождливая погода грусть поэта,
подруга, даже ближе, чем сестра
С печалью угасающего лета
такая развесёлая игра!
<25.07.05>
Улицы Фантазии
Куда же занесут меня фантазии,
какие ожидают приключения?
Гуляю по Европе и по Азии
бесцельно, просто так,
для развлечения?
Построил мир,
где, вроде, всё по-честному,
где сам себе судья
и сам палач.
Лежит моя дорога к неизвестному
сквозь толстые преграды неудач
Вдруг постучали.
Заходите, дверь не заперта!
Прошу, садитесь,
здесь уютно на диванчике.
Взгляните небо здесь
лучами залито,
а на земле растут смешные
одуванчики.
Я рад гостям,
меня пугает одиночество.
Хотите чаю,
или просто подурачимся?
Мой мир открыт,
теперь для всех
моё высочество
седлает жеребцов:
«Друзья, прокатимся?!»
Так целый день
гуляли, всё излазили,
да разошлись,
остались только впечатления.
Зовут меня
ночные улицы
Фантазии,
и дарят
новые
большие
приключения.
<10.07.05>
В час прогулки
От Иркутского
до Мичурина
по Суворова
шагом быстрым.
Город суетный,
весь прокуренный,
под дождём
становился
чистым
Как же здорово
быть не брошенным
вдохновением
в час прогулки!
Я себя воробьём взъерошенным,
подлетающим к счастью булке,
вдруг почувствовал
в этом городе,
в этой Осени,
настоящей.
Томск студенческий
добрый молодец,
но досадно,
что он курящий
Мне открылось
второе дыхание!
В пожелтевшее время года
я легко прошагал
расстояние
два
суворовских
перехода!
<2004>
«Ветер, по-летнему тёплый»
Ветер, по-летнему тёплый,
(неважно, каких он земель!)
стучится в оконные стёкла,
заводит листвы канитель.
Давай все проблемы отбросим,
забудем, что было вчера.
Сегодня красавица Осень
покинула стены шатра
<2005>
«Вновь ломает ветер ветки»
Вновь ломает ветер ветки,
тополя, как дети, плачут.
Даже взрослые деревья
беззащитны перед ним.
Ураган ворует листья,
их потом куда-то прячет.
Веет грустью непогода.
Может, вместе погрустим?
Ветер город подметает.
Выходить бояться люди,
закрывают окна, двери,
выключают в спешке свет.
Ветер тучи подгоняет.
Скоро дождь, наверно, будет.
Тучи мимо пролетели
Сокрушаться смысла нет.
<2005>
«Вновь природа готовится плакать»
Вновь природа готовится плакать
Быстрый ветер несёт облака.
Осень Пушкина праздная слякоть:
сердцу ближе стихи Шевчука.
Жду морозов, заснеженных парков,
где резвится зимой детвора.
Ледяных удивительных замков
скоро-скоро наступит пора!
Под простудным декабрьским игом
буду снова без шапки ходить.
Снег люблю. Если верить мне книгам,
мёрзнет тот, кто не может любить.
<2005>