Каждая кроха это своего рода урок. Урок, в течение которого нам объясняют, как бесценно то мгновение, что есть у тебя сейчас. Всё возрастает крохами: и дерево, и душа, обретая заложенную изначально суть То и другое растёт осторожно Иначе никак. Может ведь вырасти совсем не то. И река жизни повернёт не туда
Каждая кроха приближает нас к жизни вечной. Но мы замечаем далеко не все из тех, что складывают мозаику временного пространства Ведь нам то и дело нужны масштабы, рывки. И мы сметаем на своём пути всё: и крошки со стола, и крохи чистой, негромкой радости бытия Крепко зажав при этом в кулаке памяти всего с десяток крох.
Можно пробежать по дорожке весеннего сада мимо цветущих яблонь, на бегу вздохнув: как же они прекрасны! И даже торопливо заметить: аромат-то какой! И понестись дальше, не вспомнив о блаженстве остановиться пусть даже на мгновение и вобрать в себя это чудо: трепет оранжевых тычинок под лапками пчелы внутри бело-розовой чаши. И вдохнуть особенный запах только что клюнувшей из почек листвы
А всяческие крошки разве они не осколки суеты, что мешают нам жить, попадая то в глаз, то в сердце, то в ботинок И порой на важное не можем мы найти и крохи времени Или крошки?
Когда б вы знали, из какого сора
растут стихи, не ведая стыда
написала однажды Анна Ахматова.
Но если мне крошкою ссыплются строки,
Склюю всё, что есть, ничуть не стыдясь
вторит ей Терентiй Травнiкъ.
Выходит, в поэзии полным-полно крошек? Тех самых, которым в обычной жизни предназначено попасть под веник? А не скрываются ли подчас в горке мусора застенчивые россыпи жемчужин? А вдруг запорошится крошками пыли мозаика времён, выложенная из смальтовых крох?
Но давайте вспомним, что на земле нет ничего, что создано просто так. И вот мы уже наклоняемся, чтобы поднять с пола крошку просфоры А глаза ребёнка с неотступной радостью следят за тем, как наполняется пространство разного рода крошками вокруг верстака, за которым трудится отец. И мы, взрослые, с какого-то момента, осознав свою немощь, заново учимся смотреть на мир по-детски И принимать его во всем многообразии, построенном из крох и крошек. И прежде, чем смахнуть очередную сотню крошек, подумать. И при этом позаботиться о том, как сберечь те крохи, в которых отразилась душа
Мысленным своим взором обнимает поэт весь мир, лелея крохи тепла, заботы, любви И не презирая крошки, даже если они, словно от разбитого кем-то зеркала, колючие
А может быть, иногда поэт собирает в ладонь крошки-соринки для того, чтобы отнести туда, где их развеет без следа ветер? И с лёгкой его руки станут эти склеенные в крошку пылинки частью почвы для произрастания радости Скажете, фантастика? Да нет. Ведь мир, созданный Богом и воспеваемый поэтами, по сути своей совершенен.
И душа тихо ответит
И как же славно сочетаются эти два слова встреча и стихотворение. Именно встреча, а не так: попалось на глаза и прошло мимо. И это так важно, когда они, поэтические строки, вдруг позовут к осознанию чего-то очень важного. Бывают стихи-загадки Не путать с непонятными с теми, разгадывать которые ни к чему! Бывают стихи как музыка, как живописная картина А бывают сама простота. Вот сижу и думаю, что же можно написать о стихотворении, в котором Терентий Травник так ясно обозначил всё, о чём хотел сказать. Ясно и просто. В лучшем, самом душевном смысле этого слова просто. А написать хочется!
СЕМЬ ЦВЕТОВ БЕЛОГО
Желайте света! Чистоты желайте!
Желайте вод чистейших из воды.
Прозрачней воздуха воздухи есть, вы знайте.
Желайте ж их живительных, святых!
Желайте музык благо-духоносных,
Желайте красок, полных бытия.
Не думайте, что это сложно Просто!
Все это просто! говорю вам я.
Не прячьте лиц от простоты душевной,
Откройте совести своей её ж пути.
Свободным быть здесь так обыкновенно:
Тебя прощают, так и ты прости!
Желай любви не страсти жгучей, ярой,
Но настоящей той, что ищет так
Душа твоя. Я о любви, что даром
Тебе даётся. А иначе как?
Желай и будь! Будь чистым, как всё небо,
Что над тобою, чистым, как вода.
Не знаешь, чем отваживают беды?
Скажу: бежит от чистоты беда!
Желайте Благодати! Разве можно
Забыть о том, зачем сюда пришли?
Не слушайте того, кто скажет: сложно
Её найти. Его слова в пыли!
Она дана! Она дана берите!
Берите чистой совестью своей.
Желайте Станьте Будьте и Живите
Живите с Благодатью только с ней
Перо зависло над белой гладью листа Как же это непросто написать о простоте! Но попробую. Небо оно бесконечно чистое Только вот, обитая на земле, можешь в этом и засомневаться. Ведь небо, бывает, закрывают тучи Случаются даже и такие: сплошные, беспросветные А ведь всё так просто: надо помнить, что на Небесах туч не бывает! Они только под ними! А над ними Свет. И этим все сказано
Перо зависло над белой гладью листа Как же это непросто написать о простоте! Но попробую. Небо оно бесконечно чистое Только вот, обитая на земле, можешь в этом и засомневаться. Ведь небо, бывает, закрывают тучи Случаются даже и такие: сплошные, беспросветные А ведь всё так просто: надо помнить, что на Небесах туч не бывает! Они только под ними! А над ними Свет. И этим все сказано
Осмелюсь предположить, что у света тоже семь цветов, как и у всего белого. А чернота, может быть, это просто отсутствие и цвета, и света? И кто же не желает света и чистоты? Кто вдруг предпочтёт мутную водичку хрустально-родниковой? А свежему воздуху такой, что бывает в курилке? Но именно это мы порой и выбираем: мутную водичку и нечто, подобное застоявшемуся в курилке воздуху И оправдываемся: ничего не поделаешь обстоятельства Вязнем в проблемах, путаемся в недовольствах, называем всё вокруг неправильным, непоправимым, несовершенным. И придумываем ещё десятка два слов с приставкой «не», и просто забываем о том, что тучи, мгла и темень не относятся к вечным категориям. В отличие от света.
А давайте все-таки попробуем просто пожелать и себе, и всем чистоты и света И дальше, при свете небесно-ясном, всё сложится само собой: придут благие желания, засияют свежие краски, улыбнётся в простоте своей душа и чистая совесть совьётся в ней уютным клубочком. И станет радостью прощать И видеть в этом свою свободу. И тогда вдруг придёт осознание: любовь это дар. Не проблема, не мечта, не то, что не знаю, что Любовь это дар и желание дарить. А человеку просто нужно очень захотеть подключить себя к этому состоянию. Когда любишь и только что распустившийся цветок, и золото увядания Когда любишь саму жизнь как Божественную бесконечность проявлений любви. И страсти по имени «хочу-без-тебя-не могу» уйдут. Останется радость.
Но жизнь человека не обходится без потерь, слез и бед А если все-таки поверить поэту, который утверждает, что « бежит от чистоты беда»? И тихонечко в светлую, смиренную и добрую минуту спросить у своей души: чего же ты, тихая моя, желаешь? И душа непременно ответит: чистоты Той чистоты, что от Неба
Прозрачней воздуха воздухи есть, вы знайте.
Желайте ж их живительных, святых!
Да пребудет Благодать Святого Духа со всеми нами
О прекрасных мгновениях
Утро сегодня воистину зимнее: чистая небесная синева, по ней безмятежно плывут жемчужно-белые облака, лишь слегка отяжелевшие ближе к горизонту чернёным серебром. Всё прекрасно: и мягкий солнечный свет, и снежный пух везде даже на самых тоненьких веточках.
Но я недовольно вздыхаю. Потому что не забыт прогноз погоды, согласно которому всё это благолепие к середине дня потечёт, поплывёт, станет серым. Синоптики предупредили: к середине дня плюс три И не исключён зловредный дождь со снегом, тот самый не то дождь не то снег, что имеет столь неприятные свойства: проникать за воротник, хлестать по щекам и отвратительно хлюпать под ногами.
И надо же именно сегодня Терентий Травник публикует стихотворение именно с таким названием:
ДОЖДЬ-СО-СНЕГОМ
Давно пора ненужное оставить,
И вон не лезть из пересохших кож.
Январь, а снег и тот, смотри-ка, тает:
Идёт, идёт и переходит в дождь
И дождь, не ощущая себя лишним,
Уверенно пускается в раскрас:
Так, словно б перекинулся в картишки
И повезло ему на этот раз.
Не важно, что зима, и что не местный,
Что в правилах дожди зимой не льют,
Мой взял и притащил с собой оркестрик
И ля капеллу знай себе поют.
Всё слаженней, за тоном тон всё выше,
Не ошибаясь, ноты хор берёт.
Смотрю, как озорно со старой крыши
По наледи вода враспев течёт
И на душе, как у того ребёнка,
Надежды и прозрачны, и легки.
Как всё-таки всё в этой жизни тонко,
Как говорится, делалось с руки
Недолог дождь И вот, пока что мокрый,
Снег начинает свой сонливый ход
По крышам, подоконникам, по стёклам
Теперь не дождь, теперь январь идёт
По всей округе старо-новый год!
У поэта на данный момент всё, в отличие от моих предположений, беспечально: словно бусины, нанизаны на шёлковую нить прекрасные мгновения, а дождь по-своему раскрашивает картину январского дня. И он, дождик, пребывает в прекрасном настроении. Взял и организовал оркестр нет, притащил с собой! И капельки обратились в многоголосую капеллу, и все вокруг радостно подчиняется озорной мелодии. Здравствуй, чистая детская радость! И сердце становится наивно счастливым, принимая всё, что происходит вокруг. И вот она, очень важная строка: