А ты отрави его. Чтоб не мучался, хохотнул брательник.
Не, помотала головой мамаша. Не хватало ещё из-за гада в тюрьму. Раздели лицевой счёт, через несколько месяцев сынка за неуплату коммуналки выселят. А пока ешь на работе и в кафе. Домой еду не приноси вообще. Наркоша воровать пойдёт, есть-то надо, и, Бог даст, сразу вляпается. Тюряга дурака вылечит. А ты заживёшь спокойно. Только обратно не вздумай его прописывать, когда срок отмотает.
А не вляпается, хохотнул «гуманный» братец, значит, через год окочурится. Наркоман не жилец. Не переживай, тётка.
Это твой сын, бабка провозгласила это, как будто смертный приговор зачитывала. Кого воспитала, того и получила. Теперь расхлёбывай. Бросать дитя не моги.
Да я не бросаю, отмахнулась тётка. Я не о том.
Вчера ругались с сыном. И он заявил: «Да, я живу в иллюзиях. У меня не хватает смелости смотреть в глаза реальности. Но ведь ты всю жизнь тоже живёшь в литературе, в выдуманном мире, в книгах, в иллюзиях! Чем ты лучше меня? Это твои книги совратили меня!»
Неужели отпрыск прав? Неужели обожаемая мной литература погубила моего сына?
* * *
Приходит бизнесмен: расплющенный боксёрский нос, глазки хорька, но лоб необъятный.
Всю жизнь строил своё дело. Выкручивался, не спал по ночам, трудился по восемнадцать-двадцать часов в сутки. Всё для сына старался. А он игрок. Бизнесом заниматься отказывается: скучно ему. «Я, говорит, всё в один день выиграю». А сам в один день проигрывает, сколько ни дай.
Умри я, он за пару дней всё спустит в карты. Дело всей жизни! В конце концов, люди, их рабочие места.
За что?
За эгоизм, жестокость и жадность, не полезла в карман за ответом Клёпа. Скольких ты за это время разорил, сожрал, без денег и работы оставил?