«Pero los de la constitución, ¿cuándo van a venir?» pregunto con ironía, para desviar la conversación.
«En unos minutos, supongo. Aun así, tenemos tiempo de sobra para hacer un breve repaso de tu vida actual.»
«Bueno, eso está bien. Pero, ¿por qué?»
«Porque sí. Estoy preocupado por ti, por tu estado psíquico y físico. Más psíquico que físico, en realidad.»
«Bien. Me alegro de que te preocupes por mi salud mental. Muy contento.»
«¿Y?» insiste.
Miro la taza vacía que tengo en mis manos. «Entonces, diría que mi coche aburrido está bien y los padres supongo que también; es decir, demasiado, esos. Y añadiría que no vivo en soledad rechazando a otros seres humanos. Tengo relaciones ocasionales y normales con otros cohabitantes del planeta Tierra, incluido tú.»
«Afortunadamente, Brando, has dejado de salir con los extraterrestres, eso es algo bueno. ¿Has empezado a conocer a otra persona de forma consistente, es decir, tal vez del sexo opuesto?»
«Yo no diría eso. He terminado con los extraterrestres, dame algo de tiempo para cambiar mis costumbres, crear un nuevo giro. Quizás zombis, que hay muchos por ahí.»
«Muy divertido. Así que tomemos nota: nada nuevo, el entrevistado no informa de ningún cambio reciente en su estilo de vida. Creo que si sigues así, te revocarán el arresto domiciliario.»
«¿El arresto domiciliario que me concedieron al encarcelarme dentro de mí mismo?» pregunté, desconcertado.
«Sólo eso.»
«Lo preguntaba porque temía haberme perdido en la conversación.»
«¿Así que todavía no quieres arrepentirte?»
«No creo que tenga que arrepentirme de nada. Es mi forma de ser: no salgo con extraterrestres, ni con zombis, ni siquiera con humanos; soy melancólico y un poco bobo, pero siempre he sido así. Tal vez últimamente me he exasperado un poco, ya sabes, tal vez estoy empezando a no tolerar muchas situaciones que antes, de alguna manera, se me escapaban de las manos.»
«Advertencia. Tenemos una frase explicativa que expresa un concepto casi completo» replica el notario con ironía. «¿Te refieres al trabajo en general o a algo más complejo?»
«Es todo el contexto, todo lo que lo rodea: la gente, sobre todo. La actitud de las personas entre sí. Y no sólo en el ámbito laboral: es algo que a veces me pone realmente mal, me enferma.»
«Gente.» La náusea de la gente: inquietante. ¿En qué sentido, Brando?»
«Pero sí: hay como una apatía patológica alrededor. Todo el mundo quiere, exige y ya está, sin conseguir nunca nada útil para sí mismo o para los demás.»
«Eso es lo que he estado pensando desde hace tiempo.»
«¿Conoces el tema del do ut des?» pregunto.
«Claro, do ut des y do ut facias, el fundamento del derecho privado. Pero te refieres a algo más amplio, ¿no?»
«Sí, me refería al significado más amplio y trivial. Los hombres siempre se han regulado de esta manera: se da una cosa para recibir otra; y creo que eso es correcto, bastante normal. Pero a estas alturas siempre es un des: dame esto porque me corresponde, lo exijo porque valgo más que tú. Es decir, el sinalagma se ha colapsado: todos quieren y nadie hace nada.»
«Un análisis interesante. ¿Y todo esto te hace estar triste?»
«Pues no lo sé. Eso es ciertamente una cosa que no puedo soportar. Y muchos otros se arremolinan alrededor.»
«Hablando de do ut des, ¿vienen de la consejería los de Newco Incontri srl?»
«Sí, pasaron por aquí hace dos miércoles: dos personas de Europa del Este que quieren montar un negocio para gestionar las citas por internet. En realidad, no entendí muy bien si eran reuniones reales, organizadas a través de la web, o virtuales, en el sentido de chats en línea o algo similar. De todas formas, me decían que ya tienen la página web lista para los usuarios y que también están estudiando una aplicación móvil.»
«Sí, ese fue el espíritu con el que iniciamos la consultoría notarial» señala el doctor Alessandro. «Dar la oportunidad a todos, a las personas más necesitadas en particular, de tener una consulta notarial gratuita para cualquier necesidad.»
«Una idea muy exquisita, que me obliga a reunirme durante tres horas a la semana con tantas personas necesitadas...»
«Exactamente. Eso sería simplemente do, sin el ut des: algo hecho por un principio noble. Eres muy bueno manejando a la gente necesitada, Brando.» El notario interrumpe y me mira, sonriendo. «Hoy vamos a ayudar a personas necesitadas a gestionar el habitual burdel virtual: no es nada nuevo, ya será el tercero. Sólo este año.»
«Creo que el boca a boca funciona mucho en el ambiente, sin embargo, el establecimiento de centros de masaje casi ha desaparecido» observo.
«Es cierto, hace tiempo que no vemos ninguna: probablemente sea porque todas están cerradas por el ayuntamiento» observó el notario. «De todos modos, ¿no se suponía que el acto era a las 12:30? Ya son las 12:45 y aún no los han visto.»
«Me temo que llegarán un poco tarde.»
«Deberíamos echar otro vistazo a este asunto de la consulta...»
«Tal vez sea así. A menudo la intención de ayudar a los necesitados no es captada adecuadamente por la gente, o muchas personas se consideran necesitadas, pero sólo lo son para conseguir algo gratis» digo. «Es decir, volvemos a lo del do ut des...»
«Mala tempora currunt, Brando.»
«Sed peiora parantur» respondo.
1.2 LIFE - THREE
«Buenos días, señores. Por lo tanto: estamos aquí para crear Newco Incontri srl» comenzó el notario.
«Aquí estamos», responden los dos sujetos casi a coro.
«¿Has investigado para ver si no hay nombres demasiado parecidos en las Cámaras de Comercio, Brando?»
«Los señores aquí presentes querían llamar a la empresa Newco srl. Me tomé la libertad de señalar que no era una idea demasiado original y que sería necesario y útil añadir otra palabra: así salió Newco Incontri, que parece un poco más innovador.»
«Estupendo, vamos a por Newco Incontri entonces» añadió el notario, para luego continuar: «Cada uno poseerá una acción igual al 50% del capital social. Ambos residentes en Brescia, ¿correcto?»
Una de las dos partes responde: «Sí, llevamos veinte años aquí.»
«Y la empresa tendrá su sede en la ciudad de Bre...» dice el notario interrumpiendo bruscamente. «En el municipio de Codogno» continúa, en un tono ligeramente sorprendido, dirigiendo su mirada hacia mí. «Que está en la provincia de Cremo...»
Le miro y sacudo la cabeza.
«Eso, por supuesto, está en la provincia de Piace...» continúa, bajando la voz, mientras yo vuelvo a negar con la cabeza.
«Lodi», dice uno de los dos socios. El notario vuelve los ojos hacia él.
«Por supuesto: Lodi. Es un centro importante, ¿no? Hay mucha actividad allí, ¿verdad?» pregunta, mirando fijamente a la persona que tiene delante.
«Pero sí, es una ciudad bastante concurrida» dice el socio. «Ponemos la oficina allí porque nuestro informático y el servidor estarán físicamente en Codogno.»
«Ya veo», dice el notario. «¿Sabéis, no, que, si luego pretenden trasladar la sede fuera del municipio, será necesaria otra escritura notarial? ¿Por qué no hacerlo en Brescia, ya que ambos son residentes aquí?»
«Sí, sí, nos ha informado su colaborador» responde el socio más regordete con bigote de Magnum P.I. «Pero lo preferimos así, también por una razón de, cómo decirlo... confidencialidad, eso sí.»
«Ya veo, ya veo» cortó el notario. «Es Codogno» añade, volviendo la mirada al escritorio. A continuación, repasa los estatutos y se detiene en algunos aspectos que destaca de forma concisa ante los accionistas, que no parecen mostrar demasiado interés.
«El 25% del capital social de 10.000 euros es pagado por los accionistas al órgano de administración en efectivo. Así que 1.250 euros cada uno» concluye el notario.
«Sí» confirma Magnum P.I., «aquí están, todos en billetes de cincuenta.»
«Bien» añade el doctor Alessandro. «Los dos sois administradores, así que pagad los 2.500 euros en las mismas manos que vosotros. Para el tema de los impuestos, las tasas y el registro, puedes pasar por el mostrador de la oficina.»
«Hacia la puerta principal, donde se ve algo químicamente claro» digo.
«¿Perdón?» pregunta confundido el fornido Tom Sellek.
«Quería decir que para las instrucciones sobre cómo hacer su pago puede dirigirse al empleado de la oficina principal.»
«Ah. Sí, gracias. Adiós» responde un poco desconcertado.
Los dos cruzan el umbral y caminan por el pasillo.
El notario se vuelve hacia mí, me mira y me dice: «Codogno, ¿lo conocías?»
«No, nunca he oído hablar de él, pero con Google Maps me he hecho una buena idea. Siento no haberte informado con antelación: lo olvidé, pero por otra parte creí que era un ignorante por no saberlo, viendo la naturalidad con la que esos dos hombres me hablaron de ello.»
«En absoluto, Brando. Yo también miraré después dónde está este encantador pueblecito» respondió el notario. «Me voy: mi mujer me espera en el Bistro para comer. ¿Y tú? El habitual tazón de tofu con cereales», añadió en tono irónico.
«Sí, algo así. Hasta luego.»
Estaría sombrío y oscuro, más de lo habitual, según él, reflexiono mientras me vuelvo a sentar en mi escritorio. No lo cree. Tal vez pensativo, y tal vez por él. Del resplandor azul. Por supuesto: la culpa es de alguien que ni siquiera conozco.
Estoy en Facebook. Búscalo. No, no estoy en Facebook.
Búsqueda en Linkedin. Nada.
Sbandofin, busca imágenes: sólo nuestro edificio tomado desde abajo, que es la única foto en su página web. Nada relevante: no parece haber mucho en la red además de su página web.
Mi smartphone vibra y se ilumina: Mutter. Deslizo el dedo por la pantalla y respondo.
«Hola Bra, ¿cómo estás?»
«Hola mamá, espléndido. ¿Qué tal, todo bien? ¿Qué haces hoy?»
«Todo bien aquí. No mucho, estoy haciendo la masa de la pizza para la fiesta de esta noche, papá está en el canal. Salió a las 7:30 de la mañana y no lo he visto desde entonces.»
«Quiero decir, nada especial para tus estándares, pero, sólo para saber, ¿qué fiesta tienes esta noche?»
«Aquí en Alberbhüttel tenemos las fiestas patronales. Fuimos el año pasado y descubrimos que todo el mundo cocina y lleva algo a la plaza para compartir con los paisanos; al no saberlo, fuimos con las manos vacías. Entre jeta y jeta, al final de la noche, nos vimos obligados a prometer que haríamos pizza para todos al año siguiente.»
«Eso ya está más claro» añado. «No conocía esta bonita fiesta alemana; ¿es como una especie de San Faustino, con la diferencia de que aquí no se comparte la comida casera y se ingieren menores dosis de cerveza?»
«Sí, Brando, muy parecido a San Faustino. Aquí, en el Canal de Kiel, cada pueblo tiene su propia fiesta anual y todos dedican mucha energía a preparar su celebración. Las fiestas se escalonan a lo largo de los meses, y los habitantes de los pueblos vecinos también asisten a las fiestas de los demás, por lo que la plaza del pueblo de turno se ve invadida por los habitantes de tres y cuatro pueblos. Y sí, la cerveza fluye en grandes cantidades.»
«Una especie de hermanamiento alcohólico» interrumpo.
«Piensa que nuestros vecinos, los del otro pueblo de aquí a diez kilómetros, Beringfeld, han diseñado una especie de sistema de distribución de cerveza para la plaza. Cavaron a cinco metros de profundidad y colocaron las tuberías bajo los adoquines. Cada tres metros colocaron una especie de pequeña boca de riego amarilla, que en realidad es un verdadero tapón.»
«Estas costumbres teutónicas no suenan nada mal: no las conocía. Pero perdona, un año después, ¿se acuerdan todavía de esto estos alemanes, establecido por cierto después de tragar unos cuantos litros de cerveza?»
«Te lo dije: se preocupan mucho. Desde hace un año, todas las personas con las que me encuentro me hacen más o menos la misma pregunta. «Pero lo haces con pepperoni y salchichas, ¿no?»
«Ya veo. Así que el hype está por las nubes, básicamente. ¿Pero cuántas pizzas tienes que hacer? ¿Papá no te ayuda?»
«¡Claro que me ayuda!» exclama. «Bueno, vamos a hacer algo. Lo discutimos anoche, para recapitular los ingredientes: nos decidimos por treinta y seis.»
«Me parece una cifra bastante sostenible, teniendo en cuenta que todos los demás también traerán algo, yo diría que con treinta y seis pizzas sería suficiente» replico. «Quiero decir, es mucho trabajo, de todos modos.»
«Quise decir treinta y seis metros, Brando.»
«Ah» respondo, desconcertado. «¿Porque, allí en el norte de Alemania, la unidad mínima de medida de la pizza es el metro?»
«Sí, eso parece. Incluso en las pizzerías los camareros lo dan a entender como unidad de medida: si uno pide dos capriccios, llegan dos metros, sin necesidad de añadir nada más. Así que, anoche papá encendió los fuegos en el jardín. Marcó seis franjas de un metro de alto y siete de largo, forrando los perímetros con grandes piedras recogidas de los alrededores del canal. En los extremos de cada zona plantó postes de acero con un agujero abierto en la parte superior; luego hizo que Birger hiciera rejillas de seis metros de largo y sesenta centímetros de ancho. Las rejillas terminan en los extremos con dos varillas de acero que se ajustan a los postes.»
«Sí, mamá, estoy empezando a hacerme una idea más completa de la situación y de lo poco que está pasando allí, incluso hoy. Pero lo siento, ¿qué altura tienen los postes? Y luego, ¿qué pones en los seis lanzamientos?» pregunto mirando a la pared más allá de la pantalla. Entonces, me animo de repente. «¡Ah, por supuesto! Seis lanzamientos de seis pies hacen treinta y seis pies de pizza: ¡cierto!»
«Sí Brando, es una preparación científica que hemos ideado: nada se deja al azar. Los postes tienen cincuenta pulgadas de altura y los hornos se inundarán de carbón.»
«Pizza al carbón. Ya veo...» ahora ya no puedo ocultar mi perplejidad. «Necesitaremos una montaña de ella.»
«No mucho, en realidad: fuimos ayer. Tenemos cien bolsas de diez libras.»
«Y me imagino que ya habrás comprado todos los ingredientes...»
«Harina, levadura y mozzarella de búfala, compradas ayer. Pimientos, salchichas y chiles. Papá y Birger los recogerán cuando vuelvan.»
«Ya veo. Pero, ¿quién es este Birger?»
«Es el nuevo vecino, ¿no te he hablado de él? Compró la casa de campo anterior a la nuestra: ya sabes, la que está en venta desde hace tiempo, al principio del camino de tierra que lleva a la granja del abuelo.»